Capítulo 33

N ick casi tropezó de camino a la puerta principal.

Bajó corriendo los escalones y se quedó mirando en blanco la concurrida calle.

Había carruajes y coches de alquiler por todas partes.

Entrecerró los ojos para distinguir todos los vehículos, pero no logró localizar el suyo. ¿Dónde demonios estaba ella?

Le llevó más tiempo del que esperaba conseguir un coche de alquiler. Le gritó al cochero y se dejó caer en el asiento con un golpe seco. Un torbellino de pensamientos entraba y salía de su mente ebria. Cynthia. Westhaven Place. Poppy. Un niño. Su madre. Dios mío.

Cerró los ojos mientras el coche de alquiler se adentraba en Mayfair. Tenía que detenerla antes de que se fuera a Hampshire. Ella no sabía nada de su madre y él prefería que siguiera siendo así. La anciana era rencorosa y colérica. ¿Quién sabía cómo reaccionaría ante Cynthia y Poppy?

Debería haber dicho algo cuando ella le contó sus planes, antes de que se escapara de la casa de la señora Lassiter, pero tenía la mente tan confusa, sobre todo tras la mención de su hijo. Aunque nada de eso era excusa. Debería haberle prohibido ir.

El coche de alquiler se detuvo en seco. Pagó al cochero y subió por el camino de entrada a Roswell House.

Algo no iba bien. Toda la casa estaba a oscuras, como si estuviera de luto.

Subió los escalones esperando a que Gibson le abriera la puerta, pero esta permaneció inmóvil.

Nick giró el pomo, pero estaba cerrada con llave.

Golpeó la puerta con fuerza, pero no hubo respuesta.

¿Qué demonios le pasaba a Gibson? ¿Así era como se ocupaba de las cosas mientras Nick estaba fuera?

Le iba a dar una buena bronca cuando Nick le echara el guante.

El mayordomo tendría suerte si conservaba su maldito puesto.

Nick se dirigió a zancadas hacia la parte trasera de la casa.

Todo estaba inquietantemente en silencio.

Llegó a la entrada de servicio, pero también estaba cerrada con llave.

Golpeó la puerta, gritando para que alguien le dejara entrar.

Todo fue en vano. El lugar estaba bien cerrado. Se habían ido todos.

El pánico se apoderó de él.

¿Cómo era posible que ella ya se hubiera ido?

Corrió hacia la parte delantera de la casa y bajó por Park Lane hasta Upper Grosvenor. Estaba sin aliento cuando llegó a la casa de Ashcombe, pero no iba a detenerse. El mayordomo, Simmons, abrió la puerta, mirándolo boquiabierto como si tuviera tres cabezas.

—Simmons —jadeó—, que preparen el carruaje del marqués para mí.

—¿Su Excelencia?

—¡Ahora mismo! —espetó.

El mayordomo salió corriendo a toda velocidad.

Mientras Nick esperaba a que el cochero y el mozo prepararan el carruaje de Ashcombe, escribió una nota a su amigo, disculpándose por el robo y prometiéndole compensárselo más adelante. Cuando el cochero estuvo listo, Nick le entregó la carta a Simmons y subió al carruaje.

—Cochero… —comenzó.

—Anderson —le informó el cochero, como si le importara en aquel momento.

—Anderson —gruñó Nick—, si me lleva a Hampshire sin paradas, le pagaré el salario de un año.

Los ojos del cochero se iluminaron.

—Por supuesto, Su Excelencia.

Probablemente Cynthia le llevaba una hora de ventaja. Con un poco de suerte, podría alcanzarlos.

—Esté atento a mi carruaje. Si puede alcanzar a mi esposa antes de que lleguemos a Brockenhurst, le doblaré el sueldo.

Partieron en cuestión de segundos.

Nick seguía sin entender cómo se había movido tan rápido. En un momento le informaba de su hijo y al siguiente se había esfumado sin dejar rastro.

La luz de una pequeña lámpara se encendió en el interior del carruaje y Nick sacó la carta de Cynthia del bolsillo para leerla de nuevo.

¿Ella lo amaba?

Él había pasado el último mes intentando olvidarla, sin éxito.

Ella le deseaba paz, pero él nunca podría tener paz sin ella. El recuerdo de su risa y de sus brillantes ojos color avellana le alegró un poco el corazón.

¿Por qué la había dejado salir de la casa de la señora Lassiter?

Su carta estaba llena de dolor. El mismo dolor que él mismo había soportado durante el último mes, y se maldijo por no haberse dado cuenta antes, por no haberla buscado.

Cynthia huyó de él en plena noche, enceinte…

De repente se enfureció.

¿Se había marchado en plena noche?

Cuando Nick los alcanzara, despediría a Coleman en el acto.

No había motivo para huir al campo en mitad de la noche.

Era demasiado peligroso. El cochero sin duda sabía que no debía hacerlo.

Podían tener un accidente o ser asaltados por bandoleros, o cualquier otra de tantas cosas terribles.

Si un solo pelo de la cabeza de Cynthia sufría el más mínimo daño, no despediría a Coleman, lo mataría.

Afortunadamente, Anderson se tomó en serio la promesa del salario de un año y condujo a toda velocidad durante toda la noche.

Era tarde cuando Cindy y Coleman llegaron al Golden Arms. Fue un gran alivio haber encontrado a Nick y haberle entregado la carta. Ahora solo esperaba que viniera a buscarlas.

Cindy volvió a dar las gracias al cochero por haberla ayudado durante las últimas semanas y luego subió las escaleras hasta la habitación de Poppy.

Abrió la puerta y entró en silencio. La luz de la luna iluminaba el bonito rostro de la niña y Cindy se sintió tan aliviada al volver a verla. Le parecía una eternidad desde que la alegre niña le había hablado de unicornios y príncipes apuestos.

Mañana partirían hacia Hampshire y Cindy rezaba por haber hecho lo correcto.

Cansada y dolorida, se quitó el vestido, se puso el camisón y se metió en la cama junto a su hijastra.

Si todo salía según lo previsto, Nick se reuniría con ellas en Westhaven Place en unos días, tal vez incluso mañana.

Entre ese momento y entonces, tenía que encontrar la manera de convencerlo de que se quedara.

Tenía que encontrar la forma de demostrarle su amor.

Por muy abrumador que pareciera, era la primera vez en semanas que la esperanza le llenaba el corazón.

Anderson condujo sin parar y solo se detuvo una vez para cambiar los caballos. El sol apenas comenzaba a salir cuando Westhaven Place se hizo visible en el horizonte.

Con un dolor de cabeza punzante debido a los excesos de la noche anterior, Nick miró por la ventanilla del carruaje hacia la mansión barroca en la distancia.

No había estado allí desde que tenía diecisiete años, justo después de que su padre muriera de viruela, lo cual no sorprendió a nadie que conociera al hombre.

Nick había querido poner en orden las propiedades, así que había cabalgado desde Londres hasta Brockenhurst por su cuenta.

Nunca habría podido imaginar qué —o más bien quién— le recibiría a su llegada.

Su madre muerta se encontraba en el camino de entrada mientras él se acercaba, enfadada y amargada.

Al principio pensó que debía de estar muerto él mismo, porque la gente simplemente no regresaba de la tumba y su madre estaba muy claramente frente a él.

La conmoción se desvaneció rápidamente cuando ella lo atravesó con sus palabras ácidas y su lengua mordaz.

Fue entonces cuando juró no volver jamás.

Con cada milla que recorría en el carruaje robado de Ashcombe, Nick se preocupaba cada vez más por Cynthia.

Estaba seguro de que ya deberían haberla alcanzado.

Pero no habían visto ningún carruaje de Roswell en ningún punto del camino.

¿A qué velocidad había conducido Coleman a su esposa en plena noche?

¿Acaso el hombre no era consciente de su delicado estado?

Viajar a aquellas velocidades era una imprudencia.

Haría que le cortaran la cabeza al cochero.

Nick cerró los ojos, frotándose las sienes y deseando no haber bebido tanto la noche anterior. Ahora le resultaría mucho más fácil pensar con claridad.

Hizo un gesto de dolor ante la idea de que Cynthia llegara a Westhaven Place solo para ser recibida por su vengativa madre. Se quedaría atónita al saber que él le había mentido, haciéndole creer que la mujer había muerto. Sería una cosa más que ampliaría el abismo que existía entre ellos.

Odiaba ese abismo, el tiempo que había pasado lejos de ella y haberla herido tan profundamente.

Westhaven Place se hacía cada vez más grande en la ventanilla a medida que se acercaban. Dios, odiaba aquel lugar. Los horribles recuerdos aún lo atormentaban.

Cuando Anderson detuvo el carruaje en la entrada principal, Nick abrió de un tirón la puerta y subió corriendo los escalones. Antes de que pudiera llamar, un anciano mayordomo con mechones de pelo blanco abrió la puerta.

Martin.

Habían pasado casi dos décadas desde que había visto a aquel hombre, pero reconocería al viejo en cualquier parte.

—¿Dónde está mi esposa?

—¿Su... Su Excelencia? No le esperábamos.

El viejo mayordomo lo miró parpadeando, asombrado.

—Mi esposa. ¿Dónde está?

Entonces gritó por toda la casa:

—¡Cynthia!

Martin negó con la cabeza.

—Señor, no hay nadie aquí, salvo su madre.

Nick se quedó mirando al anciano.

—¿Qué quieres decir con que no hay nadie aquí? Ella salió antes que yo.

—¿A qué viene tanto alboroto? —se oyó una voz malhumorada desde lo alto de las escaleras.

Nick se estremeció al oírla. Podría haber pasado el resto de su vida sin tener que enfrentarse a ella.

—Buenos días, madre.

Era temprano. ¿No debería estar la vieja bruja en la cama?

Se oyó un grito ahogado desde el piso de arriba y, a continuación, una serie de lentos pasos bajando las escaleras.