Capítulo 22

N ick se frotó la cara con brusquedad, tratando de borrar de su mente aquellas imágenes horribles. Entonces oyó un crujido y abrió los ojos de golpe. Incluso en la penumbra de su habitación, pudo distinguir la silueta de su esposa. Nick se incorporó rápidamente en la cama.

—¡Cynthia! —ladró—. Vuelve a tu habitación.

Como era una mujer testaruda, Cynthia se apresuró a cruzar la puerta y se arrodilló a su lado.

—Nick, ¿qué te pasa?

Le tocó suavemente el brazo, haciéndole retroceder. Maldita sea, odiaba que ella lo viera así otra vez. Pero estaba oscuro…

—Se me debe obedecer, Cynthia. Vuelve a tu habitación.

Cynthia levantó la barbilla con obstinación.

—Yo soy la duquesa de Roswell y haré lo que me plazca. Ahora dime qué te pasa.

Por un momento se quedó boquiabierto mirándola. Luego Nick se dejó caer sobre las almohadas y se echó a reír. No pudo evitarlo. ¿Cuántas veces le había dicho él lo mismo a ella?

Su reacción debió de asustarla, porque el pánico apareció de inmediato en su rostro.

—¿Estás bien, amor mío?

Se giró de costado, mirándola, conteniéndose a duras penas para no tocarla.

—Nunca pensé que esas palabras me serían devueltas, cariño.

Ella le sonrió.

—Sí, bueno, lo que es bueno para el ganso y todo eso.

Nick le colocó un rizo detrás de la oreja y sonrió con tristeza.

—Deberías volver a tu habitación. No hace falta que me veas así.

Con obstinación, ella negó con la cabeza.

—Sí hace falta. Soy tu esposa.

Luego le recorrió la mandíbula con el dedo.

—¿Qué te atormenta, Nick? Te oigo todas las noches y me parte el corazón. Por favor, dímelo.

¿Todas las noches?

El horror se apoderó de él, y Nick palideció, alejándose de ella.

—¿Me has oído? ¿Por qué no dijiste nada?

Cindy frunció el ceño.

—Yo… Bueno, después de aquella noche en Townsend Chase, tú… Bueno, no sabía qué decir. Pero no podemos seguir así, Nick.

Él asintió con firmeza y se incorporó.

—No, claro que no. Haré que te trasladen por la mañana. No tenía ni idea, Cynthia. Lo siento mucho.

Ella puso de pie, con las manos en las caderas, mirándolo con el ceño fruncido.

—No harás tal cosa, a menos que pienses trasladarme a esta habitación. Nunca me alejaré de tu lado, así que ni se te ocurra.

¿Qué podía decir él ante eso?

Además, ella estaba allí, con un aspecto delicioso.

Nick levantó la colcha a modo de invitación para que ella se uniera a él en la cama.

Con una mirada de sorpresa, Cindy se deslizó rápidamente bajo las sábanas antes de que él pudiera cambiar de opinión.

Él la sujetó contra el muro de su pecho y le dio un beso en el cuello.

—Mi obstinada esposa.

Era increíblemente reconfortante tenerla compartiendo su cama. Nick suspiró y extendió la mano posesivamente sobre su vientre tenso. Así era como lo había querido desde el principio, pero no era prudente. Maldita fuera por aprovecharse de él en un momento de semejante vulnerabilidad.

—Nick —susurró ella finalmente—, ¿qué te atormenta?

—Cynthia, duérmete.

Dejarla quedarse era una cosa. Contárselo era otra muy distinta.

—Solo quiero ayudarte.

Ojalá pudiera. Nick soltó una risa amarga.

—Cariño, no puedes ayudarme. He tenido esos sueños de forma intermitente desde antes de que nacieras.

Ella se tomó un momento, aparentemente para asimilarlo, antes de decir:

—Hablar de ellos puede ayudar. A mí me ha ayudado en el pasado.

—Hablar de ello no servirá de nada.

—¿Cómo lo sabes? ¿Has hablado con alguien más?

—Cariño, me estás haciendo imposible volver a dormir.

Cynthia se giró entre sus brazos. Su hermoso rostro, tan lleno de preocupación, le llegó al alma.

—Bien. No quiero que vuelvas a dormir. Quiero que me cuentes qué te despierta por la noche.

Al parecer, no iba a detenerse hasta que él le dijera algo. Soltó un enorme suspiro.

—Mi madre, Cynthia. ¿Ya estás contenta?

Hacía años que no hablaba de ella. Qué extraño resultaba pronunciar aquellas palabras.

—¿Qué pasa con tu madre? —preguntó ella en voz baja.

Él la abrazó con fuerza y le besó la frente, sintiendo más paz de la que había sentido en mucho tiempo.

—Eres muy obstinada. Muy bien. Si te lo cuento, ¿me prometes que volverás a dormirte?

—Sí, por supuesto.

—Cuando me dijeron que mi madre había muerto, estaba convencido de que yo era el responsable de su muerte.

Las imágenes eran siempre las mismas: el cuerpo destrozado de su madre y las manos ensangrentadas de su padre.

Aunque a la luz del día sabía que aquellos sueños eran falsos, cuando dormía la parte racional de su mente dejaba de funcionar correctamente.

Las visiones eran tan horribles, tan reales, que siempre se despertaba jadeando, sudando, maldiciéndose por volver a caer en aquello.

Cynthia posó su delicada mano sobre su pecho.

—¿Qué ocurrió, cariño? —preguntó con la voz más suave y tranquilizadora.

No tenía intención de contárselo. Ella no necesitaba saberlo. Pero se encontró diciendo:

—Era el cumpleaños de mi madre. Siempre estaba nerviosa, como si fuera a salirse de su piel en cualquier momento, especialmente cerca de mi padre, lo cual era comprensible. A nadie le gustaba pasar demasiado tiempo con ese hombre. Quizá a sus amantes bien pagadas, pero a nadie más.

Luego añadió, con una risa autocrítica:

—Lo sé. De tal palo, tal astilla.

—No estaba pensando eso —protestó Cynthia, acurrucándose más cerca de él, amoldando su cuerpo esbelto al suyo.

Él le acarició la espalda, saboreando la sensación de tenerla pegada a él.

—No pasa nada si lo pensabas. Yo mismo lo he pensado muchas veces.

—¿Por qué crees que su muerte fue culpa tuya?

—Ya no lo creo —confesó.

Después de todo, uno no podía ser responsable de la muerte de una mujer que seguía viva.

—Pero entonces sí lo creía. Había ido a su habitación para darle una sorpresa con flores. Oí gritos. La puerta estaba cerrada con llave y miré por la cerradura. Vi a su doncella atacándola… o eso creí. Así que corrí a buscar a mi padre. Estaba justo al final del pasillo.

Su cuerpo se tensó al recordarlo, y Cynthia lo abrazó con más fuerza.

—Mi padre corrió a la habitación y derribó la puerta…

Se atragantó con el recuerdo. No era un ataque, sino un encuentro íntimo. Uno que él había sido demasiado inocente para comprender en aquel entonces.

—¿Y?

—La criada no la estaba atacando.

—¿Pero ella gritaba? ¿Qué estaba haciendo la criada?

—Dándole placer. Eran gritos de éxtasis.

Resopló con amargura.

—Al parecer, lo único que mi padre, mi madre y yo hemos tenido en común es que todos preferíamos a las mujeres en nuestras camas.

Cynthia contuvo el aliento.

—Mi padre estaba furioso. Golpeó a la criada hasta dejarla inconsciente y luego se ensañó con mi madre.

Nunca había visto a aquel hombre en un ataque semejante. Todavía era incapaz de borrar de su memoria aquellas manos ensangrentadas.

—¿Y murió? —preguntó Cynthia horrorizada.

—No, pero una semana después mi padre me envió a Harrow, dos años antes de lo habitual. Nunca volví a ver a ninguno de mis padres.

Eso era cierto en su mayor parte. Había vuelto a ver a su madre una sola vez, años después, aunque prefería no pensar jamás en aquel encuentro.

—Bueno, Nick, no veo cómo podrías ser responsable entonces.

—No la vi antes de marcharme. Apenas la reconocí y me culpó a mí. Ella seguía haciéndolo.

—Así que, cuando recibí una carta del abogado de mi padre más adelante aquel año diciendo que mi madre había muerto, estaba convencido de que había sido a manos de mi padre.

Por lo que él había visto. Por lo que yo le había llevado a ver.

Acostarse con otro hombre era una cosa, pero una mujer… Bueno, eso no lo toleraría.

—¿La mató?

—Siempre lo creí así. Sabía que tenía su sangre en las manos. Después de eso, pasé todas las vacaciones escolares de aquellos primeros años con su hermana, mi tía Mary, la que estaba casada con un vicario de pueblo. ¿Recuerdas los rumores sobre la esposa del vicario que traje aquí?

—¿De verdad era tu tía?

Él soltó una suave carcajada, acariciándole la espalda en busca de consuelo.

—Lo era de verdad. Aunque, después de conocer a Simon y a los demás, empecé a pasar las vacaciones con sus familias y dejé de visitar a la tía Mary. Mi padre no me quería en casa y yo tampoco quería estar allí.

—¿No volviste a verlo nunca?

—Nunca. Aunque, naturalmente, oí cosas sobre él. No fui el primer duque de Roswell malvado. Mi padre ya tenía una reputación bastante infame antes que yo. Yo simplemente recogí el testigo.

—No puedo imaginar lo que viste. Mi pobre Nick.

Le besó la coronilla.

Su querida y dulce esposa.

—No soy precisamente pobre.

—¿Llevas veinticuatro años teniendo esas pesadillas horribles?

Habían desaparecido durante un tiempo después de descubrir que su madre seguía viva, solo para regresar en los momentos más inoportunos.

—Cuando era niño, casi todas las noches. A medida que crecí, pasaba temporadas enteras sin ellas… y luego volvían.

—¿Cuánto tiempo lleva pasando esto?

—Empezaron mi primera noche en Townsend Chase.

—¿Cuánto duran? ¿Cuándo fue la vez anterior?

—Shh, cariño. Ya te he contado bastante. Es tarde. Vuelve a dormirte.

Cindy se despertó con la sensación más maravillosa del mundo: Nick sosteniéndola entre sus brazos mientras le besaba el cuello. Luego se incorporó sobre ella y sonrió con picardía.

—Ah, la bella durmiente despierta.

—¿Qué hora es?

Sinceramente, parecía terriblemente temprano.

Él respondió apartándole la bata y lamiendo un pezón endurecido.

—Creo que podría acostumbrarme a que durmieras en mi cama.

Cindy no pudo ocultar la sonrisa.

—¡Por fin! Llevo pidiéndotelo desde nuestra boda.

—Mi pequeña pícara —murmuró él antes de volver a posar los labios sobre su piel, mientras una mano encontraba su húmeda abertura entre los rizos sedosos.

Cindy cerró los ojos, inhalando el aroma a sándalo y saboreando la sensación de tenerlo junto a ella. Entonces él dejó de moverse y soltó una risita. Ella abrió los ojos y lo encontró sonriendo con malicia.

—He estado pensando… Ese horrible baile al que Rebecca nos obliga a asistir. Detesto ese tipo de eventos. Así que, para que me resulte soportable, no te pongas bragas cuando vayamos a casa de los Elbridge.

Sus ojos se abrieron de par en par por la sorpresa.

¡Qué sugerencia tan indecorosa! Incluso viniendo de él.

—¡Nick!

Él le acarició el cuello con la nariz.

—Sé una buena chica, Cynthia, y haz lo que te pido.

—Nunca podría hacer algo así —balbuceó ella.

Pero volvió a jadear cuando el dedo de él encontró su entrada.

—Oh, creo que sí podrías —susurró—. No podremos escapar durante mucho tiempo y quiero tener acceso inmediato a ti, cariño.

Su dedo se adentró más mientras el pulgar encontraba aquel pequeño y sensible botón. Cindy pensó que perdería el sentido.

Cuando gimió por el placer que él le provocaba, Nick le susurró al oído:

—Dilo, Cynthia. Di: “Sí, Nick. No llevaré bragas al baile”.

Ella deseó resistirse, pero cuando intentó negar con la cabeza, la intensidad de sus caricias aumentó.

—S-sí, Nick. No llevaré bragas al baile, maldito seas.

Él se rio contra la suave piel de su cuello antes de mordisquearla.

—Buena chica. Ahora déjame recompensarte.

Tumbada, saciada y sin fuerzas en los brazos de Nick, Cindy sonrió contra su pecho. Su marido era sencillamente increíble. Podría quedarse así con él para siempre.

Sin previo aviso, la puerta del dormitorio se abrió de golpe y Poppy entró corriendo.

—¡Cynthia! Te he estado buscando por todas partes.

—¡Poppy! —ladró su padre, incorporándose de golpe—. ¡Fuera! No puedes entrar aquí así como así.

El labio inferior de la niña se arqueó en un puchero inmediato.

—Pero, papá, han llegado mis vestidos nuevos.

Cindy se subió la colcha hasta el cuello y se incorporó en la cama.

—Querida Poppy, ve a buscar a la señora Bickle y bajaré enseguida.

La niña obedeció sin protestar y salió de la habitación dando saltitos, completamente despreocupada.

Nick cayó de espaldas sobre la cama con un golpe sordo.

—Dios mío, creo que acaba de quitarme cinco años de vida.

Cindy se acurrucó contra él, besándole el pecho.

—Me alegro de que no haya entrado cinco minutos antes.

Nick gimió ante la idea.

—Voy a tener que poner un cerrojo con barras cruzadas en esa puerta.

Cindy se deslizó fuera de la cama y se envolvió bien con la bata.

—Siempre y cuando no sea un cerrojo contra mí.

Él sonrió.

—Te has convertido en toda una pequeña libertina, Cynthia. ¿No te dije hace tiempo que haría que me desearas?

—Qué arrogante —replicó ella con una sonrisa.

Luego se dirigió hacia la puerta comunicante.

—Antes de que te marches, ven a ver los vestidos nuevos de Poppy. Está muy emocionada con ellos, obviamente. Y lleva ese vestido azul andrajoso una y otra vez desde que, al parecer, le dijiste que parecía una princesa con él.

—Me sorprende que los vestidos ya estén aquí. Madame Fournier no es precisamente la modista más rápida de Londres.

Cindy le dedicó una sonrisa burlona.

—¿Ah, sí? ¿Le has encargado algo a Madame?

Sus ojos plateados se entrecerraron.

—¿Qué sabes?

—Nada —respondió ella con fingida inocencia—. ¿Hay algo que deba saber?

Él se levantó de la cama en toda su desnuda magnificencia y avanzó hacia ella.

—Sí lo sabes. Ella te lo contó.

Cindy negó con la cabeza.

—Solo porque yo misma iba a encargar algo y ella me ahorró la vergüenza. No sé lo que has pedido. Me sonrojo cada vez que lo pienso.

—Me gusta cuando te sonrojas.

Nick la inmovilizó contra la puerta, besándole el cuello y acariciando sus curvas, mientras la prueba evidente de su deseo se presionaba contra su vientre.

—Nicholas Westhaven —jadeó ella, empujando juguetonamente su musculoso pecho—, tu hija me está esperando.

—Puede esperar un poco más —gruñó él, volviendo a tomarla entre sus brazos.

Luego la llevó de nuevo a la cama y volvió a hacerle el amor.