Capítulo 3

¿ C ómo iba a soltarle la verdad así sin más?

Llevaba tanto tiempo guardando su secreto que ya no sabía cómo hacer que las palabras salieran de su boca.

Y él parecía tan sincero, tan preocupado por ella.

Parecía el Seb al que había amado tantos años atrás, no el villano en el que había llegado a convertirlo.

—Esa carta me destrozó —dijo ella en su lugar.

Era mucho más fácil hablar de eso. Y, en realidad, era el mejor punto de partida.

Un músculo se le contrajo en la mandíbula y le apretó las manos entre las suyas.

—Nunca escribí una carta así, muchacha.

Pero tenía que haberlo hecho. Ella la había visto con sus propios ojos.

—Entonces, ¿quién la escribió? Era tu letra. Leí cada dolorosa palabra más de una vez.

Seb negó con la cabeza.

—No lo sé. Yo… —Se sonrojó ligeramente, como si estuviera a punto de estallar—. ¿Dijiste que Harold llevó esa carta a Valmere?

La forma en que pronunció aquellas palabras hizo que a Sorcha se le revolviera el estómago. Asintió.

—Maldita sea, si no estuviera muerto, lo mataría —gruñó Seb con un tono más amenazante del que ella le había oído usar jamás con nadie.

¿Harold Langford? ¿Era esa la respuesta?

Sorcha se quedó boquiabierta mirando a Seb. Sabía que su hermano no la aprobaba, pero nunca pensó que haría algo tan horrible, algo que cambiaría el curso de su vida, la de Seb y… la de Alasdair.

—Pero era tu letra, Seb. Sé que lo era. De lo contrario, no me habría ido, sin importar lo que dijera Bruce.

Él asintió secamente.

—Oh, estoy seguro de que se parecía mucho a mi letra.

—¿No me crees?

Él soltó una risa amarga y negó con la cabeza.

—No, te creo. Es solo que me cuesta aceptar que mi hermano nos hiciera eso a mí, a nosotros.

—Sus ojos verdes se clavaron en los de ella y Sorcha se sintió perdida en su profundidad—.

Recuerdo una vez que Harold escribió una nota imitando la letra de Vernon.

Fue solo una broma, una carta de amor a la hija del vicario local.

Aunque «carta de amor» es un eufemismo. Te ahorraré los detalles de la nota, pero basta con decir que las palabras eran tan vulgares que la chica le entregó la carta a su padre, quien fue a visitar al nuestro, y el pobre Vernon no pudo sentarse en una semana.

Sorcha se quedó boquiabierta.

—¿Era capaz de imitar la letra de los demás?

—Un talento que desarrolló en Eton —confirmó Seb—. No tenía ni idea de que hubiera seguido practicándolo en la edad adulta.

Sorcha pensó que iba a marearse. Todo su mundo se había puesto patas arriba, ¿y todo por «una broma»?

—¿Estás diciendo que todo esto fue una broma?

Seb negó con la cabeza.

—Estoy seguro de que su intención era que huyeras tal y como lo hiciste.

—Se pasó una mano por el pelo oscuro—. Maldigo la tierra en la que descansa.

Maldita sea, qué fastidio que no se pueda castigar a los muertos.

—Luego se inclinó sobre el carruaje, tan cerca que ella podía oler el cigarro en su aliento—.

Sorcha, lo siento. No sé qué decía en esa carta, pero lamento muchísimo que pensaras que esas palabras eran mías.

Nunca habría hecho nada para hacerte daño. Te amaba con todo mi corazón y mi alma.

Las lágrimas resbalaban por el rostro de Sorcha y ella se las secó con un gesto. No estaba preparada para aquella revelación. ¿Qué iba a hacer ahora con esa información? ¿Cómo iba a darle sentido a todo lo que había sucedido después?

—No llores, cariño.

Seb se deslizó por el sofá para sentarse a su lado. Le ofreció un pañuelo, mirándola todo el tiempo como si fuera una santa. Pero no lo era. Él la odiaría cuando supiera la verdad. Y Alasdair también.

—No seas amable conmigo —susurró ella.

—¿Amable? —Se rio él—. Sorcha, ¿no lo ves? Podemos empezar de nuevo. O intentarlo, si me das la oportunidad. No sé si alguno de los dos somos las mismas personas que éramos hace tantos años, pero sí sé que nunca he dejado de amarte.

Y entonces la atrajo muy suavemente hacia su regazo y presionó sus labios contra los de ella.

De inmediato, Sorcha se perdió en su abrazo, en la sensación de su cuerpo cálido rodeándola, en el tacto de sus labios suaves, en el consuelo que no había sentido en mucho tiempo.

Cuando ella suspiró, Seb gimió y su lengua se deslizó entre los labios de ella.

Cielos, olía y sabía exactamente como ella recordaba, y se sintió como la misma muchacha enamorada que había sido en otros tiempos.

Sorcha rodeó su cuello con los brazos, abrazándolo con fuerza, como si de lo contrario fuera a desvanecerse. Su lengua se entrelazó con la de él en un lento vaivén mientras una sensación de pertenencia la inundaba. Había amado a Malcolm, pero nunca fue como…

Malcolm.

La culpa se coló en sus pensamientos.

Qué viuda tan horrible era.

Sorcha empujó el pecho de Seb y se apartó de su alcance.

—Lo siento, no debí hacerlo.

Una expresión de dolor se dibujó en su rostro, pero luego le acarició la cara para poder mirarla a los ojos.

—¿En qué sentido no debiste hacerlo, Sorcha?

¿Cómo iba a explicárselo?

—Solo llevo dos meses viuda. Le debo a mi marido la misma lealtad que él me mostró en vida.

Seb soltó un suspiro.

—¿Lealtad? Cariño, el mayor MacQueen ya no está. Tu lealtad hacia él ya no es necesaria. Eres tan libre como yo, muchacha. Podemos tener una segunda oportunidad que muy pocos llegan a tener.

No después de que él supiera la verdad. Su madre se encargaría de decírselo si Sorcha no lo hacía.

—Puede que no quieras una.

Él se burló de aquello.

—Durante trece años he lamentado tu pérdida. Si estás dispuesta a empezar de nuevo, estoy seguro de que yo también lo estoy.

—Pero tengo hijos —dijo ella, aún incapaz de revelar toda la verdad—. Nunca podrá ser como antes.

Seb asintió.

—Y quiero conocerlos. Quiero caerles bien. Quiero hacer lo que sea para hacerte feliz. Pero no vuelvas a huir.

Todo aquello estaba pasando demasiado rápido. Ella no había planeado nada de eso.

Sorcha cerró los ojos. No podía mirarlo. No en aquel momento.

—Seb, eres uno de los hombres más queridos que he conocido. Pero hay algo que tengo que decirte.

—¿No hay otra persona? —preguntó él, con dolor en la voz.

Sorcha negó con la cabeza.

—No. —Volvió a abrir los ojos y se encontró con que él la observaba con toda su atención—. Pero sí hay algo que tienes que saber.

—Te escucho.

Sorcha inspiró hondo y luego soltó el aire.

—Cuando Harold le dio esa carta a Bruce, todo mi mundo se puso patas arriba, y…

—Sorcha —la interrumpió él, pero ella levantó una mano para hacerlo callar.

—Dijiste que estabas escuchando. Ya es bastante difícil decírtelo. Déjame hablar.

Cuando él asintió, Sorcha continuó.

—Bruce me subió a su carruaje de viaje y nos dirigimos a casa tan rápido como el cochero pudo llevarnos.

Para cuando llegamos a Briarstrath, era obvio que algo no iba bien conmigo.

—Cuando él la miró con intensidad, Sorcha tomó otra respiración para tranquilizarse—.

Entonces el doctor Fraser confirmó que estaba embarazada.

Seb abrió la boca, pero no le salieron las palabras. ¿Había estado embarazada? ¿De su hijo? Tenía que ser así. Ella había sido inocente antes de la noche que pasó con él.

Gracias a Dios que no estaba de pie; de lo contrario, se habría desplomado al oír la noticia.

Tal y como estaban las cosas, un escalofrío le recorrió la espalda.

—No sabía qué hacer —continuó ella en voz baja—, y no sé qué habría hecho sin Bruce. Él se encargó de que me casara con Malcolm el mismo día que llegamos a casa. Luego compró los colores de Malcolm y nos marchamos lo antes posible.

Antes de que Seb pudiera siquiera llegar hasta ella.

—¿Mi hijo? —susurró él, recuperando por fin la voz.

Ella se estremeció y bajó la mirada hacia su regazo.

—Se lo conté a Malcolm antes de que nos diéramos el «sí, quiero». Tenía todo el derecho a saberlo.

—¿Pero yo no? —murmuró Seb, con la ira filtrándose en sus palabras.

Él también tenía todo el derecho a saberlo, y sin embargo ella se había casado con un escocés y se había apresurado a partir hacia el continente antes de que Seb pudiera encontrarla.

Sorcha le tomó la mano, con la angustia grabada en el ceño.

—Después de la carta que escribiste… no tenía otra opción, Seb.

—Yo no escribí esa maldita carta —susurró él.

Dios mío, tenía un hijo. Durante todos aquellos años había tenido un hijo, y su hermano le había robado el futuro. Harold se estaba quemando en el infierno, Seb no tenía ninguna duda.

—Quiero conocerlo.

—Por supuesto que sí —asintió Sorcha lentamente—. Pero no puedes decírselo, Seb.

Él resopló en respuesta. Seguramente ella no pretendía alejar a su hijo de él.

—Alasdair era muy cercano a Malcolm —explicó ella—. Lo está pasando muy mal lidiando con la muerte de su padre… con la muerte de Malcolm. No quiero empeorar la situación para él ahora mismo.

Aunque sus palabras tenían sentido y lo último que Seb querría hacer sería causarle daño a su hijo, su corazón se oprimió al pensarlo.

—¿Se llama Alasdair?

El rostro de Sorcha se iluminó un poco y sonrió por primera vez en todo el día.

—En honor a mi padre. Es un chico fuerte, un buen chico, pero los últimos meses han sido muy difíciles.

Seb recordó cuando había fallecido su propio padre. Él mismo era un niño entonces, y sintió una gran compasión por el hijo al que nunca había conocido.

—¿Entonces MacQueen fue un buen padre?

—Quería a Alasdair como si fuera suyo. Lo adoraba.

La sinceridad de sus palabras le alivió un poco el corazón. Al menos su hijo no había sufrido por la ausencia de Seb.

—Quiero conocerlo. A Alasdair.

Ella asintió de nuevo.

—Pero, por favor, prométeme que no se lo dirás.

Bueno, desde luego no iba a mirar al muchacho y soltar sin más: «Encantado de conocerte, soy tu verdadero padre».

Seb se quedó mirando fijamente los bonitos ojos azules de Sorcha y se le encogió el corazón. ¿Cómo había acabado todo en su vida de aquella manera?

—No se lo diré hoy, pero no te haré ninguna otra promesa.

—Pero… —comenzó ella, aunque se calló rápidamente cuando él la miró con los ojos entrecerrados.