Capítulo 6 #2

Su pelaje era tan negro que parecía tragarse la luz rojiza.

Una nada viviente que oscurecía el mundo a su alrededor.

No era el negro natural de un lobo normal.

Algo absoluto. Como si estuviera creado de la oscuridad misma.

La luz del cielo rojo rebotaba en él, como si fuera un agujero en la realidad.

Los músculos jugaban bajo la piel oscura como serpientes.

Cada movimiento, una demostración fluida de poder y gracia mortal.

Cuando se movía, sus articulaciones crujían como huesos rompiéndose.

Un sonido que resonaba en el silencio del campo de batalla como disparos.

Sus garras cavaban surcos profundos en la tierra empapada de sangre.

Con cada paso dejaba huellas que humeaban, como si su mero contacto quemara la tierra.

Pero eran los ojos los que le robaban el aliento a Inara.

Ardían como ascuas en una forja. Naranja y rojo y amarillo.

Colores que se transformaban y fundían como fuego líquido.

No era una luz natural. Algo que venía de dentro.

Como si su cráneo estuviera lleno de llamas.

Y en esos ojos yacía una inteligencia más antigua que las montañas.

Más viciosa que el invierno. Más hambrienta que la muerte misma.

Eran ojos que habían visto mundos morir. Ojos que se deleitaban con el sufrimiento y la destrucción como otros con una buena comida. Ojos que miraban en los rincones más profundos del alma de Inara y encontraban todo lo que ella había escondido allí.

Cuando sus miradas se encontraron, Inara sintió que algo en ella se quebraba.

Por fin.

La voz no venía del exterior. No sonaba en sus oídos ni resonaba por el campo de batalla.

Se clavaba directamente en la cabeza de Inara.

Fría y afilada como esquirlas de hielo introducidas en su cerebro.

Cada palabra era un dolor físico. Un arañazo en el interior de su cráneo, como si alguien arrastrara uñas de hierro por las paredes de sus pensamientos.

Tú abres las puertas, niña. Los sellos se rompen. Las cadenas se oxidan. Tú preparas el camino.

Las palabras llegaron con imágenes. Visiones que traspasaban su mente como flechas.

Vio antiguas puertas de piedra negra, forjadas en un tiempo en que el mundo aún era joven.

Vio cadenas de un metal que ningún nombre describía.

Cadenas que sujetaban cosas que nunca deberían haber existido.

Y se vio a sí misma, tirando de esas cadenas con las manos desnudas hasta que se oxidaban y rompían y liberaban los horrores tras ellas.

Inara intentó hablar, pero su lengua estaba demasiado pesada. Demasiado seca. Su boca se sentía como llena de cenizas. Al final logró expulsar, su voz un ronco susurro. —¿Qué… qué quieres de mí?

La risa que siguió fue como el crujido de huesos.

El desgarro de la carne. Un sonido que ningún ser vivo debería hacer.

Un ruido de las capas más profundas del infierno.

Sacudió el suelo bajo sus pies. Hizo que los cadáveres a su alrededor se estremecieran y movieran, como si de repente volvieran a la vida solo para desplomarse de inmediato de nuevo.

Lo que todos los prisioneros quieren, pequeña. Libertad. La dulzura de la venganza.

La bestia se acercó. Con cada paso su presencia se volvía más abrumadora. El aire a su alrededor parecía vibrar. Como si fuera demasiado denso, demasiado pesado para pulmones normales. Inara sintió que su respiración se hacía superficial y rápida. Su corazón martillaba contra sus costillas.

Tu mundo se ha vuelto podrido. Pudriéndose por dentro como una manzana gusanosa. Las manadas han olvidado su fuerza. Los humanos, su miedo. Ambos han olvidado lo que significa vivir de verdad. Yo se lo recordaré. Yo les enseñaré.

Y entonces las imágenes explotaron en la mente de Inara como fogonazos de puro horror.

Vio aldeas en llamas cuyos tejados de paja ardían como antorchas en la noche.

Los habitantes corriendo gritando de sus casas.

Hombres, mujeres, niños. Pero no había adónde huir.

Sombras sin forma los perseguían por las calles.

Sombras con ojos brillantes y dientes como dagas.

Saltaban desde los tejados. Gateaban desde los pozos.

Surgían de la misma tierra para devorar a sus víctimas.

Vio a una madre aferrando a su bebé, intentando esconderse en un establo en llamas. Las sombras la encontraron de todos modos. Lo último que Inara vio antes de que la imagen cambiara fue la diminuta mano del bebé sobresaliendo de una de las sombras.

Vio lobos cuyos ojos tenían el mismo vacío brillante que la figura ante ella.

Pero ya no eran las orgullosas e inteligentes criaturas que ella conocía.

Se habían vuelto bestias. Criaturas enloquecidas despedazando a sus propias crías y bebiendo la sangre de sus familias.

Un gran lobo gris que reconoció como el líder de una manada cercana estaba sobre los restos desgarrados de su compañera y aullaba un sonido que no era pena. Pura y loca alegría.

Vio a humanos arrojándose a los ríos en su locura.

El agua clara volviéndose roja con su sangre.

Saltaban desde acantilados. Se ahorcaban de las ramas de los árboles.

Se cortaban sus propias gargantas solo para escapar del terror que traían las sombras.

Pero incluso en la muerte no encontraban paz.

Las sombras tomaban también a los muertos.

Los transformaban en algo más. Algo peor.

Y luego, en medio de todas esas visiones de horror, vio a Jacin.

Estaba encadenado a un altar de piedra. Sus brazos y piernas fijados con cadenas de metal negro que le cortaban la carne y dejaban oscuros regueros que fluían sobre la piedra. El altar era viejo. Ancestral. Su superficie cubierta de símbolos que le dolían los ojos si los miraba demasiado.

Su rostro estaba pálido de dolor. Sus ojos, muy abiertos de miedo.

Parecía como si hubiera estado gritando durante días.

Su voz reducida a un ronco susurro. Las lágrimas corrían por sus mejillas, pero no eran lágrimas de agua.

Era sangre que goteaba de las comisuras de sus ojos y dejaba oscuras huellas en su piel.

Como la pintura de guerra de un guerrero moribundo.

Por encima de él, apenas visibles en las sombras, se movían figuras. Inara no podía verlas con claridad, pero sabía que estaban esperando. Esperando el momento adecuado para completar lo que habían comenzado.

¿Lo ves? , susurró la voz, y esta vez sonó casi tierna. Como la voz de un padre contándole un cuento a su hija. ¿Ves lo hermoso que será? ¿Lo puro? No más mentiras. No más hipocresía. Solo la desnuda verdad de alimentarse y ser alimento.

—No. —La palabra estalló de Inara como un grito. Una rebelión contra el horror que amenazaba con abrumarla. Se encogió mientras las imágenes llovían sobre ella como latigazos. Cada una, una herida en su alma—. Eso no es belleza. Eso es locura.

¿Locura? La voz sonó divertida. Casi paternal.

Un tono como si un sabio anciano le explicara los secretos del mundo a una niña ignorante.

No, pequeña mía. Eso es naturaleza. Pura y sin adulterar, tal como existió antes de vuestras leyes y vuestras morales y todas las pequeñas mentiras que os contáis para olvidar lo que sois en verdad.

Depredadores. Todos vosotros. Vuestra civilización es la locura.

Una jaula dorada que os construisteis para olvidar que una vez fuisteis libres.

La enorme figura se movió con una velocidad que los ojos de Inara no podían seguir. Un momento aún estaba lejos entre los cadáveres. Una forma oscura en la niebla. Al instante siguiente estaba directamente ante ella. Tan cerca que su aliento rozaba su rostro.

Olía a decadencia y cenizas. A tumbas viejas y huesos quemados.

A todo lo que alguna vez había muerto y nunca había encontrado paz.

El olor penetraba sus poros. Llenaba sus pulmones hasta que tuvo arcadas y se inclinó para vomitar.

Pero no salió nada. Solo convulsiones secas que le hicieron doler las costillas.

Tú me ayudarás a abrir la jaula , la voz susurró ahora directamente en su oído. Tan cerca que sentía las palabras como un contacto físico. No de buena gana, lo sé. Aún eres demasiado joven. Demasiado inocente. Pero lo harás. Ya has comenzado.

Una garra, afilada como obsidiana pulida y fría como el hielo invernal, tocó la sien de Inara.

La sensación fue como un rayo. Como hielo líquido inyectado directamente en sus venas.

De inmediato un dolor le atravesó la cabeza.

Como si alguien le clavara agujas al rojo vivo en el cerebro.

Una tras otra, hasta que cada pensamiento se convirtió en un grito.

El colgante en tu pecho es solo el principio. Cada vez que respiras, el sello se debilita. Cada vez que tu corazón late, las grietas se abren más. Tú eres mi llave. Mi puerta. Y pronto…

La garra presionó con más fuerza. Inara sintió sangre cálida correr por su mejilla. Goteó desde su barbilla sobre el suelo ya empapado de sangre, donde se filtraba como si regresara a casa.

Pronto seré libre.

Las últimas palabras resonaron en su cabeza. Se hicieron más y más fuertes hasta que rugieron en su cráneo como una tormenta. La risa de la bestia se mezclaba con los gritos de los moribundos. El crujido de huesos rompiéndose. El siseo de las llamas devorándolo todo.

Y entonces el mundo explotó en una luz cegadora y un dolor insoportable.

Inara se incorporó de golpe. Su cuerpo saltó de la cama de paja como un resorte tensado de repente liberado.

Su corazón martillaba tan fuerte contra sus costillas que temió que se rompiera y expulsara su vida de su pecho con cada latido salvaje.

Cada respiración era una lucha. Una lucha desesperada por un aire que sentía demasiado espeso, demasiado caliente para sus pulmones.

El sudor pegaba su camisón a su piel. La fina tela estaba completamente empapada y fría contra su cuerpo febril. Su cabello estaba húmedo y enredado. Caía sobre su rostro como los tentáculos de una criatura marina. Se lo apartó con manos temblorosas que no dejaban de temblar.

La fría piedra de su cama presionaba contra su espalda. Áspera, real y familiar. Se apretó contra ella. Buscó un punto de apoyo en su firmeza inflexible. En la certeza de que era real. De que no desaparecería como los horrores de su sueño.

Pero los recuerdos no se desvanecían. Aún podía oler el hedor de carne quemada en su nariz. Aún podía oír la risa de la bestia en sus oídos. Sus manos palpaban frenéticamente su cuerpo. Buscaban heridas, los arañazos que las garras debían haber dejado. Pero solo había su propia piel, intacta.

No. No intacta.

Alcanzó con dedos temblorosos su brazalete. El pequeño talismán que su padre le había confiado en su mayoría de edad. Siempre había estado cálido. Siempre había palpitado contra su muñeca con un suave y calmante zumbido. Una señal de que la antigua magia Falkenstein aún velaba por ella.

Ahora estaba frío. Muerto e inmóvil. El metal se sentía como carne muerta contra su piel. Sin el más mínimo rastro del calor que una vez irradiaba. Ningún zumbido calmante. Ningún cálido palpitar. Nada.

Como si hubiera muerto mientras ella soñaba.

El olor a sangre y cenizas aún colgaba en su nariz.

Tan real e intenso como si el campo de batalla se hubiera materializado allí en su habitación.

Respiró hondo por la nariz. Intentó percibir solo los olores familiares de su pequeña celda.

La madera vieja, el polvo, el frío húmedo de la piedra.

Pero aún estaba ese otro olor. Ese regusto a muerte y corrupción que no podía ser desterrado.

Su mano voló hacia su sien. Donde la garra la había tocado. Sus dedos volvieron húmedos. A la débil luz de la luna que entraba por la pequeña ventana, vio manchas oscuras en sus yemas.

Sangre.

Su propia sangre. Fresca, cálida y real.

El sueño no había sido un sueño. O lo había sido, pero de la clase que dejaba huellas en el mundo de la vigilia. De la clase que era más que solo las fantasías de una mente dormida.

Apretó los dedos ensangrentados contra sus labios para sofocar un grito que se alzaba en su garganta. El sabor metálico de su propia sangre se mezcló con el regusto de las hierbas del té de Selene. Creando un sabor que le provocó arcadas.

Fuera de su puerta oyó una risa suave y melodiosa.

La voz de Selene. Triunfante y fría. Llena de una satisfacción que hizo que Inara se estremeciera hasta la médula.

Era la risa de alguien que había ganado una victoria largamente planeada.

Que veía cómo los hilos de una complicada red se unían exactamente como estaba planeado.

Inara acercó sus rodillas al pecho y apretó sus puños contra sus ojos.

Las lágrimas que brotaron ardían como ácido.

Todo lo que había creído sobre el mundo.

Todos los cuentos de hadas y leyendas que había oído de niña.

No había sido solo superstición. No solo viejas historias para asustar a los cachorros traviesos o mantener a los extraños alejados de lugares peligrosos.

El Dios Lobo era real.

Y tenía hambre.

Y ella era la que lo alimentaba. Latido a latido. Aliento a aliento.

Cerró los ojos y sintió el colgante palpitar contra su pecho. Cálido y vivo como un segundo corazón.