Capítulo 4

L os huesos bajo sus pies descalzos eran lisos como mármol pulido.

Fríos como el primer aliento de un recién nacido en un mundo invernal.

Inara se detuvo, sus plantas sobre el peldaño superior de una escalera que descendía hacia lugares donde la luz del mundo superficial nunca había llegado.

El tacto de la piedra antigua bajo sus plantas era una comunión con siglos de miedo.

Podía sentir las súplicas de almas pasadas que habían quemado su desesperación en esas piedras.

—Deberías sentirte honrada.

La voz de Selene cortó la oscuridad como plata fundida abriéndose paso a través de grietas en la roca.

Las palabras llevaban un peso que no tenía nada que ver con el honor.

Era el tipo de privilegio que solo reciben los perdidos.

Su esbelta figura descendía por los peldaños de piedra.

Cada paso era una coreografía de poder y corrupción.

Un baile sobre la tumba de la libertad menguante de Inara.

Inara la siguió porque no había alternativas.

El colgante negro alrededor de su cuello se había vuelto más pesado en los últimos minutos.

Su peso no era medible en unidades físicas, sino en la moneda del alma.

Era más que una joya. Más que un símbolo.

Era una cadena de oscuridad cristalizada, sofocando su magia como una mano alrededor de su garganta.

Con cada paso más profundo en esta cripta de piedra, sentía que el brazalete de plata en su muñeca palpitaba más débilmente.

Su ritmo como el latido agonizante de un corazón en un mundo de hueso y silencio.

Las catacumbas bajo la casa eran una necrópolis de memorias.

Donde las sombras del pasado habitaban en paredes cubiertas de musgo.

Las antorchas lanzaban sus llamas inquietas contra la mampostería antigua.

Cada parpadeo parecía contar la historia de un ritual olvidado.

La luz estaba enferma aquí abajo. Un resplandor anaranjado que absorbía el color de todo, dejando solo los tonos grises de la decadencia.

El aire mismo era un enemigo. Una espesa alfombra de humedad y algo más. Algo que olía a podredumbre y gritos reprimidos. Inara respiró por la boca, intentando evitar los sabores que se extendían por su lengua. Metal y moho. Dulce descomposición y el regusto salado de lágrimas secas.

—Pocos llegan a ver lo que te muestro hoy —continuó Selene.

Su voz, un coro de miel y veneno. Las palabras se pegaban a las paredes de la catacumba, resonaban entre los huesos, se transformaban en un eco de promesa y condenación.

No se volvió para ver la reacción de Inara.

Ya sabía lo que encontraría allí. Miedo, crudo y sin filtrar, reflejado en los rasgos de una chica que se había dado cuenta demasiado tarde en qué trampa había caído.

Los peldaños bajo los pies descalzos de Inara contaban su propia historia.

Estaban lisos por siglos de uso. Pulidos por las plantas de innumerables víctimas que habían caminado por ese sendero antes que ella.

Cada escalón era una rendición. Otra capa de su identidad dejada atrás en el frío húmedo.

Las piedras habían absorbido recuerdos como esponjas.

Podía sentir los ecos de la desesperación.

Las vibraciones de las últimas plegarias que habían impregnado la piedra como líquido en tierra seca.

—¿Qué…? —La voz de Inara se quebró antes de que pudiera terminar la frase. Su garganta se sentía como arcilla seca. Su lengua, como un objeto extraño en su boca.

Selene rio. Un sonido como hielo fino que se quiebra.

—¿Te preguntas qué es esto? ¿Qué hacemos aquí?

—Su voz se hizo más suave. Casi maternal.

Pero la amabilidad era una máscara sobre algo depredador—.

Honramos las viejas costumbres, querida.

Recordamos lo que significa ser verdaderamente poderosos.

El pasaje se ensanchó. El techo creció en altura. De repente, el espacio se abrió en algo que le robó el aliento. Inara se quedó inmóvil en el umbral de una cámara que superaba todas sus peores pesadillas.

Era un anfiteatro del horror. Una cripta circular con un altar en su centro que pervertía toda noción de santidad.

No era un bloque de piedra de los templos de la capital.

No era un sitio de culto venerado. Ese altar estaba creado con huesos.

No huesos cualesquiera. Los restos mortales de personas que una vez respiraron, amaron, esperaron.

Los restos amarillo-blanquecinos estaban dispuestos artísticamente en un monumento en espiral.

Cada hueso, un verso en un poema macabro de transformación.

Fémures y tibias formaban los pilares, mientras las costillas se arqueaban en arcos góticos.

Cráneos observaban desde nichos, sus cuencas oculares vacías como estrellas negras en un universo de muerte.

Entre los huesos estaban incrustadas piedras oscuras. Fragmentos de obsidiana negra que tragaban la luz de las antorchas y la escupían convertida en otra cosa. Algo malicioso. Los fragmentos volcánicos parecían respirar, palpitar al ritmo de un pulso que no era de este mundo.

Había runas grabadas en ambos materiales.

Una escritura más antigua que la civilización.

Un idioma hablado por los primeros chamanes cuando el mundo aún era joven y salvaje.

Los grabados estaban cortados profundamente en el hueso y la obsidiana.

Cada línea, de una precisión solo lograda a través de siglos de devoción.

—Hermoso, ¿verdad? —La voz de Selene era un susurro de seda y acero. Se deslizó hasta el altar. Sus dedos acariciaron los huesos con la ternura de una amante tocando sus posesiones más preciadas—. Cada hueso, un sacrificio. Cada runa, una promesa. Cada piedra, un sello entre los mundos.

Su tacto parecía dar vida a los huesos. Un tenue resplandor palpitante despertó en los grabados.

Como si un poder antiguo fluyera a través de los huesos como la sangre por las venas.

La luz no era cálida ni acogedora. Era fría.

Azul como las mañanas invernales. Hacía que las sombras danzaran como criaturas vivas en las paredes.

Inara retrocedió, pero sus pies apenas se movieron. Como si hubieran echado raíces en el suelo de piedra. El colgante alrededor de su cuello se había vuelto más pesado. Un peso que amenazaba con derribarla. Podía sentir el poder del objeto ralentizando sus movimientos, nublando sus pensamientos.

El olor en la cámara era una sinfonía de decadencia.

Sangre metálica que se había filtrado en la piedra.

Hierbas quemadas cuyo humo aún colgaba en las grietas entre las piedras.

Y bajo todo ello, algo dulcemente podrido que le recordaba a flores dejadas demasiado tiempo al sol.

El estómago de Inara se retorció. La bilis le subió a la garganta. Salada y amarga.

—¿Qué quieres de mí? —Las palabras salieron por fin. Roncas y rotas, como la voz de una mujer que ha gritado demasiado tiempo.

La sonrisa de Selene era una grieta en la máscara de la civilización.

Una visión de la oscuridad primitiva que había debajo.

Sus dientes brillaron a la luz de las antorchas.

Demasiado blancos. Demasiado afilados. —Solo un pequeño sacrificio, querida.

Solo un poco de tu poder. —Se movió alrededor del altar.

Sus movimientos, una liturgia de condenación.

Cada paso, parte de una danza antigua—. El Dios Lobo duerme, pero sueña.

Y en sus sueños… ahí es donde somos fuertes.

La presencia estaba allí, en ese lugar. Tan tangible como la presencia de un gigante dormido. Inara podía sentirlo. Ese poder antiguo retorciéndose en las profundidades de la piedra como un animal atrapado esperando su liberación. Era vasto y hambriento y más viejo que las propias montañas.

—No lo entiendo —susurró Inara, aunque una parte de ella entendía muy bien. Una parte primitiva de su mente que reconocía el peligro como un animal que huele a un depredador.

—Entender no es necesario —respondió Selene. Su voz ahora directamente al oído de Inara, aunque hacía momentos había estado al otro extremo del altar—. Participar es lo único que importa.

Selene la condujo más cerca del altar. Cada paso era una lucha contra sus propios instintos.

Contra el primitivo impulso de supervivencia que le gritaba que huyera, que corriera, que hiciera cualquier cosa menos acercarse a esa cosa de hueso y oscuridad.

Pero sus piernas ya no obedecían plenamente a su voluntad.

El colgante había hundido sus garras profundamente en su sistema nervioso.

La piedra bajo sus pies descalzos estaba helada. Más fría que el invierno. Más fría que la muerte. Era como si caminara sobre un lago helado bajo cuya superficie se movieran leviatanes. El hielo no crujía. Cantaba. Un suave y armonioso zumbido que vibraba a través de sus huesos.

—Pon tus manos aquí. —Los dedos de Selene señalaron dos hendiduras en el altar.

Huecos formados exactamente para palmas humanas.

Los bordes estaban desgastados por incontables toques.

Pulidos por las manos de los desesperados y condenados.

Manchas oscuras que parecían sangre seca decoloraban los huesos alrededor de las hendiduras.

Inara vaciló. Su brazalete palpito una última vez. Débil como el aleteo de una mariposa agonizante. Era su advertencia final. Su último salvavidas en un mar de oscuridad. La plata se había vuelto casi negra, su poder casi completamente absorbido por el colgante.

—¿O debo hacer que traigan a Jacin? —La voz de Selene era un guante de terciopelo sobre un puño de hierro. Suave en la superficie, pero inflexible en la estructura subyacente—. Tal vez el Dios Lobo necesite un sacrificio diferente. Uno masculino. Uno más joven.