CAPÍTULO 45

HARRY

AHORA

Harry permanece junto a la encimera, observando cómo el café se oscurece a medida que termina de hacerse.

—Creo que lo siguiente que quiero hacer es localizar a Edward Marsh —dice, dándole vueltas a lo que había descubierto sobre el hermano mayor de Leila.

Seis años mayor que Leila, Edward cursaba su primer año en Texas A el vapor se eleva en suaves espirales inofensivas.

Se da la vuelta.

Charlie está junto a la mesa del comedor, mirando fijamente algo que tiene en las manos.

Durante un segundo, no cae en qué es. Luego reconoce el papel, ese papel de fotocopiadora barato y ligeramente amarillento.

El folleto.

Se le cae el alma a los pies.

—¿Charlie? —dice con cautela.

Ella alza la vista hacia él, y ya no hay confusión en su rostro. Ni miedo. Solo algo frío y definitivo.

Él da un paso hacia ella y le tiende la taza de café como una ofrenda.

—Toma. Siéntate. Estás temblando.

Pero ella camina hacia él y coge la taza.

Durante una fracción de segundo, Harry piensa que lo ha malinterpretado todo. Que quizá ella solo necesita un momento. Que esto todavía es...

El café le golpea la cara.

El dolor es instantáneo, abrasador. Grita y se tambalea hacia atrás mientras la taza se le escurre de la mano y se hace añicos en el suelo. El café le empapa la camisa, el cuello, la parte delantera de los vaqueros.

—¿Qué demo...? ¡Charlie!

El corazón le late tan fuerte que siente que podría partirle las costillas.

Ella respira agitadamente, todo el cuerpo vibrándole de rabia.

—Fuiste tú —dice—. Tú las enviaste.

Harry se queda paralizado un momento, luego se limpia la cara con la manga mientras parpadea.

—¿De qué estás hablando?

Ella le lanza el folleto tras darle la vuelta.

TU HIJA CONOCE LA VERDAD.

HAZ QUE LO CONFIESE.

O SI NO.

La habitación se inclina mientras Harry clava la mirada en las palabras que conoce de memoria. Exhala despacio, con todos los instintos gritándole que frene esto, que lo calme.

—Charlie. Puedo explicarlo.

—No quiero una explicación.

Ella retrocede.

—Confié en ti.

—Solo déjame explicar...

—Me aterrorizaste.

Se le quiebra la voz.

—Charlie —dice, y lo oye ahora en su propia voz, la quiebra, el derrumbe.

Suspira y se pasa una mano por la cara, con el café todavía pegado a la piel.

—Puedo explicarlo.

—No quiero oírlo.

Ella retrocede mientras se gira hacia la puerta.

—Eres igual que...

—Espera —dice, alargando la mano hacia su brazo—. Por favor. Solo quería...

—No me toques.

Ella se zafa bruscamente de su agarre.

Él alarga la mano hacia su brazo sin pensar.

—Por favor. Solo escúchame.

Ella se estremece, como si el contacto le diera asco.

—No hay nada que explicar. ¡No quiero oírlo!

Se aparta de él y camina a zancadas hacia la puerta, forcejeando torpemente con el cerrojo, con la respiración rápida y entrecortada.

Harry da un paso hacia ella, pero se detiene cuando ella lo mira por encima del hombro, fulminándolo con la mirada.

Ahora puede verlo, cómo lo está mirando.

No confundida, no asustada, sino decidida.

La puerta se abre de golpe.

—No quiero volver a verte nunca —dice, y desaparece. La puerta se cierra de un portazo que hace temblar el marco.

El silencio lo invade todo.

Harry se queda allí plantado, con el café goteándole al suelo, la piel ardiendo, el pecho vacío. Mira la taza rota, el folleto abandonado sobre la mesa.

Se desploma en una silla con la cabeza entre las manos. Piensa en todas las cosas que no llegó a decir. En todas las razones que habrían tenido sentido si ella tan solo hubiera escuchado.

Y piensa, con una punzada nauseabunda de arrepentimiento, que nunca debería haber enviado la nota.