CAPÍTULO 33

CHARLIE

AHORA

Cuando Charlie empuja la puerta de cristal de la cafetería, le tiemblan tanto las manos que tiene que esconderlas en las mangas de la rebeca. La campanilla sobre la puerta suena, alegre y brillante, dolorosamente fuera de lugar con el pavor que le atenaza el pecho.

Harry levanta la vista desde detrás del mostrador.

Se queda inmóvil.

Durante un instante, ninguno de los dos habla. El local está casi a oscuras, las luces del techo en modo nocturno, la máquina de café expreso ya limpia y reluciente. Faltan diez minutos para el cierre, y ella es la única clienta.

Harry se recupera primero.

—¿Charlie? —su voz se quiebra ligeramente—. ¿Qué haces...? ¿Cómo sabías que trabajaba aquí?

—Te encontré en internet —dice ella, plantada cerca de la puerta como si fuera a salir corriendo—. Lo pusiste en tu LinkedIn.

Harry parpadea y suelta una risa ahogada mientras se frota la nuca.

—Cierto. Lo hice. Sobre todo para cabrear a mi padre.

Charlie asiente, aunque no está segura de qué significa eso ni de por qué alguien querría provocar a su padre voluntariamente.

Se le retuerce el estómago. Las amenazas de su padre aún resuenan en su cabeza.

El recuerdo de la sonrisa de él le pone la piel de gallina.

Necesita concentrarse. Necesita quedarse aquí el tiempo suficiente para preguntar lo que vino a preguntar, pero ya siente que se está desmoronando.

—¿Por qué... eso enfadaría a tu padre? —pregunta, ganando tiempo, con la voz demasiado débil.

—Quiere que me una a su bufete —dice Harry, apoyando un codo en el mostrador—. Se supone que debo ser su legado. El hijo dorado. El imperio Nichols avanzando hacia el futuro —resopla—. Preferiría comer vidrio.

A Charlie se le cierra la garganta. Asiente de nuevo, porque no se fía de su propia voz.

Harry la estudia un momento. Parece cansado, como si no hubiera dormido desde su última discusión a las puertas de la casa. Tiene una sombra tenue, como un moratón, bajo los ojos, y juguetea con el borde de una bolsa de pastelería.

—Así que... sí —se encoge de hombros a medias—. El derecho no es exactamente mi sueño.

—¿Y cuál es? —pregunta automáticamente, aunque no le importa. Solo necesita más tiempo para calmarse, para convencerse de que no está cometiendo un terrible error al venir aquí.

Harry levanta un hombro.

—Algo que no me haga odiar mi vida, preferiblemente —esboza una sonrisa irónica—. Pero no viniste aquí para hablar de mi crisis profesional.

Charlie traga saliva.

—No.

El silencio se expande entre ellos, hueco y tenso. Fuera, el cielo está bajo y gris, la humedad de Houston posada como un paño húmedo sobre todo. Dentro, la máquina de café expreso chasquea suavemente mientras se enfría.

Harry carraspea.

—No... viniste por café, ¿verdad? Estamos a punto de cerrar.

Ella niega con la cabeza.

—Entonces, ¿por qué estás aquí, Charlie? —su voz no es cortante, pero sí cautelosa, como si temiera que ella pudiera hacerse añicos.

Agarra el borde de la rebeca, retorciendo la tela. El corazón le late demasiado rápido. Cada instinto le grita que esto es peligroso. Que involucrar a Harry es un error. Que su padre la matará solo por pensar esto.

Pero vino de todos modos.

—Dijiste que querías ayudarme a averiguar quién ha estado enviando las notas —dice, optando deliberadamente por no mencionar por qué cortó la conversación en seco.

Aquella noche en UT, cuando estuvimos juntos...

Para... a la mañana siguiente, encontré algo.

Charlie sabe lo que encontró. Sabe que vio lo que había mantenido oculto en la caja de música de la bailarina.

Siempre lo ha sabido, pero no quiere hablar de ello porque no puede decirle por qué cogió la pulsera de Leila.

Ni siquiera ella misma está segura de por qué quitó los dijes de la fría muñeca de Leila.

—¿Lo decías en serio?

Harry parpadea, sorprendido por la pregunta.

—¿De verdad... quieres mi ayuda?

Ella duda.

Una sombra cruza la ventana, un coche que pasa, nada más, pero el pulso de Charlie se dispara de todos modos. Se acerca más al mostrador y baja la voz como si el local vacío pudiera estar escuchando.

—No sé qué más hacer —susurra—. Alguien sabe... algo. O cree que lo sabe. Y necesito saber quién es antes de que... antes de que las cosas empeoren.

Harry frunce el ceño, preocupado.

—Charlie, ¿qué ha pasado? Pareces... —se detiene—. Pareces asustada.

Ella se estremece.

—¿Ha pasado algo más? —insiste con suavidad.

Ella niega con la cabeza demasiado rápido.

—Solo... quiero averiguar quién está enviando las notas.

Harry la observa de cerca y se inclina hacia delante.

—Si quieres mi ayuda, te ayudaré —dice en voz baja—. Pero tenemos que empezar por lo que sabes. Por todo lo que sabes.

A Charlie se le corta la respiración. ¿Todo? No puede. La voz de su padre resuena en su cráneo.

Mantén la puta boca cerrada.

Se agarra al mostrador para no perder el equilibrio y traga saliva. No está segura de si está pidiendo salvación o firmando su sentencia de muerte. Pero mira a Harry —sincero, preocupado, confundido— y se obliga a hablar.

—Solo quiero —susurra— que averigües quién me odia lo suficiente como para amenazarme.

Harry asiente una vez.

—Lo intentaré —dice—. Te lo prometo.

Charlie no está segura de creerle.

Ya no está segura de creer en nada.

Pero por primera vez en días, el peso aplastante que siente en el pecho se afloja, apenas lo justo para dejarla respirar.