CAPÍTULO 28

HARRY

AHORA

Harry está en el umbral de casa de Charlie, con los nudillos suspendidos a unos centímetros de la puerta azul oscuro, intentando calmar los latidos de su corazón.

Apenas durmió anoche. Dio vueltas en la cama, miró el techo, repasó lo que dijo el Sr. Shaw, su desastroso encuentro con Charlie en el aparcamiento, esa mirada aterrorizada en el rostro de ella cuando lo acusó de dejar notas que él nunca había escrito.

Tiene que hablar con ella.

Levanta la mano y llama antes de pensárselo mejor. Durante un largo momento, no pasa nada. Entonces el cerrojo rechina y la puerta se abre una rendija.

Charlie aparece enmarcada en la entrada, con los ojos inyectados en sangre, los hombros tensos, el pelo recogido en un moño desordenado, como si estuviera a punto de desmoronarse. Entorna los ojos con furia.

—No —dice de inmediato—. Ni hablar.

La puerta empieza a cerrarse.

Harry mete el pie instintivamente entre la puerta y el marco.

—Charlie... por favor...

—Aléjate de mi casa —espeta a través de la rendija—. No quiero hablar contigo.

—Pero yo necesito hablar contigo —insiste—. Es importante.

—Me da igual.

—Es sobre Leila.

Durante varios segundos, solo se mueve el aire.

Entonces la puerta se abre unos centímetros más, lo justo para que sus ojos se claven en los de él con un agotamiento furioso.

—Leila... —Su voz se quiebra al pronunciar el nombre—. ¿Por qué quieres hablar de ella?

—Charlie —dice Harry con suavidad—, quiero ayudar.

—¿Quieres ayudar? —suelta una risa quebradiza y cortante—. ¿Ayudar en qué, Harry? ¿A aterrorizarme?

—No envié las notas.

—Sí lo hiciste —replica—. Sé que lo hiciste.

—Te lo juro —dice Harry, firme pero desesperado—, no lo hice.

Ella lo mira como si estuviera decidiendo si cerrarle la puerta en el pie con la fuerza suficiente para rompérselo.

—Entonces, ¿por qué estás aquí? —pregunta en voz baja, la ira diluyéndose en algo parecido a la derrota. Se le hunden los hombros—. ¿Por qué no puedes dejarme en paz?

Harry duda, luego dice:

—Porque creo que alguien está intentando joderte.

Algo en su expresión se suaviza, lo suficiente para revelar su agotamiento y su terror.

—Charlie —dice, bajando la voz—. Por favor. Déjame entrar. Déjame ayudarte a averiguar quién está enviando esas notas.

Le tiembla la mandíbula. Mira más allá de él, hacia la calle vacía, el cielo matutino inmóvil, los céspedes cuidados. Se lleva las yemas de los dedos a la frente.

—Está bien —susurra—. Entra.

Se hace a un lado, derrotada.

Harry entra en la casa y se queda inmóvil.

No la reconoce como es ahora, limpia, renovada, modernizada, sino como era. La mansión Marsh. La casa donde vivía Leila. Donde se reunieron los grupos de búsqueda. Donde las luces de la policía bañaron el césped de rojo y azul durante días.

No puede creer que Charlie viva aquí.

La sigue por el vestíbulo sin poder evitar mirar fijamente.

—¿Por qué me miras así? —pregunta ella, lanzándole una mirada suspicaz de reojo.

Harry traga saliva.

—Es que resulta raro que vivas... en esta casa.

—No fue idea mía —espeta—. Mi marido la compró sin decírmelo.

—Pero tú... aceptaste quedarte. —Niega con la cabeza—. Solo... considerando...

Ella deja de caminar.

—¿Considerando qué? —exige.

Harry levanta las manos.

—Charlie. No quiero molestarte.

—Pues esas notas que enviaste lo consiguieron de maravilla —dice con amargura.

—Te lo dije —dice con suavidad—, no las envié.

Ella suelta una risa hueca.

—Deja de fingir.

—No estoy fingiendo. ¿Qué decían las notas siquiera?

Charlie palidece. Luego aparta la mirada, tragando con dificultad.

—Deja de actuar como si no lo supieras.

—No lo sé.

Su voz baja a un susurro.

—Decían: «Sé lo que hiciste».

Las palabras quedan suspendidas en el aire como una soga al cuello.

Harry siente que el suelo se inclina bajo él.

—¿Qué... qué significa eso?

Ella no responde.

—¿Qué hiciste? —pregunta antes de poder contenerse.

Charlie vuelve la cabeza hacia él con los ojos ardiendo. La bofetada llega tan rápido que apenas ve moverse su mano. La mejilla le arde. Se le llenan los ojos de lágrimas mientras se queda ahí, parpadeando, y luego asiente una vez.

—Me lo merecía —murmura—. Pero, Charlie, escúchame. De verdad quiero ayudarte a averiguar qué está pasando con las notas, pero...

—¿Pero? —exige, con los brazos cruzados, mirándolo con el ceño fruncido.

Harry suspira.

—Vine aquí a preguntarte algo.

Charlie retrocede un paso, con la mirada recelosa. —¿Sobre qué?

—Después de aquella noche —dice él, sin dejarla hablar—, cuando estábamos en la UT, cuando estuvimos juntos...

—Para —le advierte.

—...a la mañana siguiente, encontré algo.

Charlie se queda petrificada.

Harry sigue adelante, porque las palabras ya están dichas. —Cuando me levanté, tiré sin querer tu joyero y...

—Vete —susurra ella, mientras el color abandona su rostro.

Harry exhala. —Charlie...

—Vete. Ya.

Retrocede lentamente, con las palmas abiertas. Es como estar al borde de un precipicio, viendo caer a otra persona. —Quiero ayudarte —insiste.

La voz de Charlie se convierte en un grito. —¡Fuera de mi casa!

Harry se estremece, se da la vuelta y camina deprisa hacia la puerta principal.

El corazón le late tan fuerte que apenas oye sus propios pasos.

Alcanza el umbral justo cuando alguien tira de la puerta desde atrás.

Charlie se la cierra en la cara de un portazo tan fuerte que los paneles de cristal vibran.

Harry se queda en el porche varios segundos, mirando fijamente la puerta.

Susurra: —Charlie... ¿qué demonios hiciste?