CAPÍTULO 26

HARRY

AHORA

Harry gira la llave en el cerrojo de la puerta trasera de la cafetería; el metal chirría con un chirrido cansino que refleja a la perfección cómo se siente él.

Día largo. Capuchinos interminables. Demasiada gente pidiendo «algo con leche de avena pero que no sepa mucho a avena».

Apaga la luz del pasillo, se cuelga la mochila al hombro y sale a la cálida y aterciopelada noche de Houston.

La humedad lo envuelve al instante, pegajosa, familiar, sofocante. Pero su mente no está en el tiempo.

Sigue pensando en el Sr. Shaw.

Han pasado dos días y no puede dejar de pensar en su conversación. En lo que el Sr. Shaw insinuó. Y en lo que el anciano le mostró. Cuanto más intenta quitárselo de la cabeza, más persistente se vuelve, como un mosquito que le zumba en el oído.

Cruza el callejón detrás de la cafetería en dirección a su coche, dándole vueltas a la conversación.

—Estoy pensando en hacer un podcast —dijo Harry con cautela— sobre lo que le pasó a Leila Marsh. Sobre quién podría haber... estado involucrado.

Incluso mientras las palabras salían de su boca, no estaba seguro de por qué se lo estaba contando al anciano, pero algo en la mirada de Shaw se lo había arrancado.

Las cejas del Sr. Shaw se arquearon lenta y deliberadamente.

—Un podcast —repitió, como saboreando la palabra—. Sobre la chica Marsh.

—Sí —dijo Harry—. Quiero hablar con gente que vivía aquí por aquel entonces. Gente que podría saber algo.

Shaw esbozó una sonrisa fina, de labios apretados, la de un hombre que lleva años esperando a que alguien le haga por fin la pregunta correcta.

—Alguien lo sabe.

A Harry se le aceleró el pulso.

—¿Alguien... sabe lo que pasó?

—Por supuesto —dijo Shaw, bajando la voz a un murmullo confidencial—. Siempre hay alguien que sabe.

Harry sintió que se le formaba un nudo tenso detrás de las costillas.

—¿Conoce a alguien que... sepa algo?

—No recuerdo su nombre —dijo Shaw con un vago gesto de la mano—. Pero Leila tenía una amiga. Siempre rondándola. Una cosita tímida. Callada. Asustada hasta de su propia sombra.

Harry supo de inmediato quién encajaba con la descripción, pero se mordió la lengua.

Entonces Shaw añadió:

—Tengo una fotografía que me dio Brittany, mi sobrina, hace años.

—¿Una fotografía? —dijo Harry con el corazón latiéndole con fuerza—. ¿Podría enseñármela?

—Entre —dijo Shaw—. Está en la biblioteca.

Harry lo siguió a través del césped recortado y cruzó la pesada puerta principal hacia el señorial interior colonial, con sus suelos pulidos y paneles oscuros por todas partes. Shaw lo condujo a la biblioteca, sombría, cavernosa, con las paredes cubiertas de estanterías y las ventanas con cortinas.

Shaw cruzó hasta una credenza antigua, rebuscó en una pila de carpetas amarillentas y sacó una foto.

—Aquí tiene —dijo, y se la entregó a Harry.

A Harry se le cortó la respiración.

Cinco chicas en una manta de picnic: Leila, con una sonrisa de dueña del mundo. Brittany y Cassy, perfectamente colocadas. Melinda, esforzándose demasiado. Y luego...

Charlie.

La pequeña y nerviosa Charlie, pelirroja, con aspecto de quien aguarda un golpe que no puede ver pero que sabe que llegará.

El Sr. Shaw dio un golpecito en la fotografía; su uña chasqueó contra la superficie brillante.

—Esta de aquí —dijo, señalando a Charlie—. No consigo recordar su nombre. Pero sé que mintió a la policía.

A Harry se le entrecortó la respiración.

—¿Cómo... cómo lo sabe? —preguntó, procurando mantener un tono respetuoso, aunque la impaciencia y el temor le hormigueaban en la nuca. A Shaw le gustaba saborear la atención, y Harry notaba que estaba alargando el momento.

—Porque las vi —dijo Shaw sin más—. La chica Marsh y esa cosita tímida entraron en la casa de los Marsh el día que la chica desapareció.

Harry tragó saliva.

—¿Y...?

—Solo salió la tímida.

La mirada de Shaw se ensombreció al recordar.

—Le conté a la policía lo que vi. Me dijeron que ella había declarado que no había estado allí ese día. Que la última vez que vio a Leila fue en el colegio.

A Harry se le heló la piel.

—Les dije que la chica tímida mentía —continuó Shaw—. Y unas semanas más tarde, cuando encontraron muerta a la chica Marsh, su familia había desaparecido. Se marcharon de madrugada.

Harry clavó la mirada en la Charlie de once años de la fotografía, en sus ojos llenos de algo que ahora reconocía. Un miedo tan profundo que parecía permanente.

La voz de Shaw descendió hasta un susurro grave y definitivo:

—Mintió a la policía. Y siempre me he preguntado por qué.

Harry parpadea con fuerza, volviendo en sí: el aire nocturno, el zumbido de las cigarras, el rumor lejano del tráfico. Se mete en el coche. Sus manos aferran el volante.

Charlie mintió.

O al menos eso es lo que cree Shaw.

Harry exhala con un temblor.

Hace dos días, Charlie tenía los ojos desorbitados, estaba presa del pánico, casi fiera, cuando lo acusó de dejar notas. Notas de las que él sigue sin saber nada. Notas que a ella claramente la aterrorizaron.

Y ahora, después de oír lo que dijo Shaw, después de ver esa foto...

No la culpa por tener miedo.

Algo está pasando. Algo que va más allá de las notas. Más allá de la coincidencia. Piensa en Charlie viviendo en esa casa. La casa donde vivían Leila y su familia.

Tiene que hablar con Charlie. No para interrogarla ni acusarla. Sino porque, por primera vez en su vida, se da cuenta de algo.

Puede que Charlie sea la clave de todo.

Harry arranca el motor y mete la marcha.

Va a hablar con Charlie. Tiene que hacerlo.

Necesita averiguar si Charlie mintió a la policía, y de ser así, por qué...

Mientras se incorpora al tráfico, Harry no puede dejar de preguntarse si las mentiras de Charlie tendrán algo que ver con lo que encontró en el apartamento de ella la mañana siguiente a la noche que pasaron juntos.