24 Becca #2

—miré mi reloj— día, Gladys le pasará el encargo a labios brillosos, y yo tendré que mudarme a otro país y cambiarme el nombre.

Eso sí me llamó la atención, porque ese era el verdadero problema: el tiempo. Y se me estaba acabando.

Gladys había sido paciente. Nerviosa, pero paciente. Sin embargo, podía ver la preocupación en sus ojos. La duda. El miedo a haber elegido a la agente equivocada. La presión silenciosa que se iba acumulando.

Si esta casa no se vendía pronto… hoy o mañana…

Estaba perdida.

Tomé mi bolso, me lo colgué al hombro y volví a recorrer la planta baja como si mi mera determinación pudiera hacer aparecer a un comprador de la nada.

Cocina: perfecta.

Sala: perfecta.

Comedor: increíblemente perfecto.

Aseo: sin ardillas muertas.

Habíamos avanzado.

Me detuve en medio de la sala y miré a mi alrededor.

—Tú y yo —le dije a la casa— estamos juntas en esto. No vas a caer y yo tampoco.

Me quedé mirando mi celular.

—Bien —me dije—. Llama a un comprador. Tú puedes. Vamos. No necesitamos a un hombre, no necesitamos validación. Necesitamos un comprador, un contrato y un milagro.

Guardé el celular en el bolso y enderecé los hombros. Porque esa era la verdad: sí me importaba que Jack no hubiera llamado. Claro que sí. No estaba hecha de piedra ni de hojas de cálculo.

Pero me importaba más mi carrera. Mi reputación. Mi futuro. Esta propiedad.

Esa era la prioridad. Tenía que serlo.

Así que, si Jack Sullivan quería desaparecer en el mundo de los hijos responsables y olvidarse de que nos habíamos besado, de que nos habíamos reído y de que casi me ahogo en un estanque, perfecto.

No lo necesitaba. Tenía una casa que vender.

Y la iba a vender.

Mi celular vibró y lo tomé como si fuera un salvavidas en un mar de desesperación… solo para maldecir al instante. No era de un comprador interesado.

Labios brillosos: Tic-tac, tic-tac.

—¿Tic-tac? —susurré—. ¿Eso es una amenaza? ¿Ahora eres una bomba? ¿Te convertiste en villana de caricatura con efectos de sonido?

Sí, estaba hablando en voz alta. Sí, me estaba volviendo absolutamente loca. Si alguien hubiera entrado en ese momento, me habría encontrado paseándome por la cocina de una casa en venta, discutiendo con mi celular como si me debiera dinero.

—Tic-tac —repetí, con la mirada clavada en la pantalla—. ¿Qué significa eso siquiera? ¿Es ella… un reloj? ¿Es el fantasma de las Navidades inmobiliarias futuras? ¿Lleva un sombrerito de copa y un reloj de bolsillo?

Mi presión arterial se disparó tan rápido que podía oírla en los oídos. La odiaba. Odiaba su pelo reluciente, sus labios brillosos, su existencia brillante y presumida. Odiaba que me escribiera como una villana de Bond con rutina de cuidado de la piel.

Y odiaba, de verdad, cómo me hacía sentir.

Incompetente.

Una palabra que nadie había usado jamás para describirme en toda mi vida profesional, tan organizada y eficiente.

Mi celular volvió a vibrar.

Al principio pensé que era labios brillosos, lista para rematarme con otra canción infantil pasivo-agresiva, pero no. Era Gladys.

Gladys: Mañana por la mañana voy a firmar con Madison a menos que me traigas algo concreto. Lo siento, pero tengo que pensar en mi familia.

Por un segundo, mi cerebro simplemente… se apagó.

Como una computadora con demasiadas pestañas abiertas que, por fin, colapsa.

Me empezaron a temblar las manos. No fue un temblor bonito y delicado, sino uno en toda regla, alimentado por cafeína y provocado por una crisis existencial.

De esos que hacen que el texto de la pantalla se vuelva borroso y que sientas que los ojos se te van a salir de las órbitas por contener un grito.

—Oh —dije en voz baja—. Oh, eso es… genial. Fantástico. Justo lo que quería leer hoy.

Volví a mirar el mensaje, con la esperanza absurda de que cambiara por arte de magia. Quizá a algo como: ¡Es broma! ¡Eres increíble! ¡Aquí tienes un comprador con dinero en efectivo y un gusto excelente!

Pero no. Seguía siendo el mismo texto, la misma puñalada cortés y apologética en el corazón.

Estaba furiosa. No con Gladys, ella estaba asustada. Necesitaba vender. Tenía una familia, una vida y responsabilidades. Lo entendía. De verdad.

Estaba furiosa con labios brillosos. Obviamente.

Pero sobre todo estaba furiosa conmigo misma.

Porque me había enfrentado al demonio azul como si fuera mi propio Everest. Como si fuera un reto que no podía perder bajo ningún concepto y yo fuera invencible.

Me había plantado en esa misma cocina el primer día, segura de mí misma, competente y quizá un poco engreída, y le había dicho a Gladys que lo vendería.

Siempre vendía. Esa era mi especialidad. Esa era mi marca. Becca Hartwell lo consigue. Becca Hartwell cierra tratos. A Becca Hartwell no la supera una mujer llamada Madison que envía mensajes como si fuera un reloj decorativo.

Y, sin embargo… ahí estábamos.

Me dejé caer en uno de los taburetes de la barra y me quedé mirando la pared de enfrente como si me hubiera traicionado personalmente.

—Tenías una sola tarea —le dije a la casa—. Ser vendible. Simplemente… ser vendible.

La casa, como de costumbre, no me ofreció ningún apoyo emocional.

Sentí un nudo en el pecho. No era un llanto desconsolado; yo no era de llorar a lágrima viva. Era más bien una opresión interna, de esas que se retuercen por dentro mientras una mantiene la postura impecable. Pero seguía ahí, pesada e incómoda.

Me había distraído por culpa de un hombre. Un hombre muy guapo. Muy familiar. Un hombre al que no había visto en más de veinte años y que había aparecido con antebrazos, historia y una sonrisa capaz de mandar mi cerebro de vacaciones.

Me cubrí la cara con las manos.

—Soy patética. Una maldita fábula moral de comedia romántica andante y parlante. “Agente inmobiliaria local arruina su carrera por una mandíbula”. Próximamente en un cine cerca de ti.

Me froté las sienes y me obligué a sentarme derecha, porque entrar en pánico no iba a vender esa casa. Tampoco lo harían los monólogos dramáticos ni los escenarios imaginarios de venganza en los que labios brillosos resbalaba con sus propios tacones.

¿Qué vendería esa casa? Un comprador. Uno de verdad, de carne y hueso, dispuesto a firmar un cheque.

—Algo concreto —repetí en voz baja, mirando de nuevo el mensaje de Gladys—. Quiere algo concreto. Es justo. Lo concreto es bueno. Es tangible. Es… algo que ahora mismo no tengo.

Inspiré profundamente entre los dientes. Mañana por la mañana. No era mucho tiempo. Demonios, era nada.

Me levanté tan rápido que el taburete chirrió al deslizarse por el piso.

—Bien —dije, paseándome de un lado a otro—. No soy un fracaso. Solo estoy atravesando un bache profesional. Un tropiezo. Un bache enorme que amenaza mi reputación, pero un bache, al fin y al cabo.

Porque ese era el verdadero miedo. No solo perder ese encargo, sino lo que significaba. Si perdía el demonio azul, la historia no sería: “Esa fue una casa difícil”.

La historia sería: “Becca no pudo venderla”.

Y en un pueblo como ese, las historias se quedaban grabadas. Persistían. Se susurraban. Se convertían en miradas de reojo en la panadería, sonrisas corteses en las jornadas de puertas abiertas y un “estamos pensando en probar con otra persona”.

—No soy un fracaso —dije a los presentes, señalándome a mí misma para darle énfasis—. Soy una agente inmobiliaria altamente competente que actualmente se encuentra en una situación de alto riesgo. Muy alto. Tan alto que prácticamente está en órbita.

Mi celular pesaba en mi mano.

Muy bien, entonces.

Tenía hasta mañana por la mañana para salvar esa propiedad, mi reputación, mi orgullo y toda mi autoestima, que al parecer estaba ligada a una casa azul con un pasado traumático.

Sin presión.

Inspiré lentamente y luego exhalé.

—Bien —dije—. Puedo hacerlo, ya se me ocurrirá algo. No voy a entrar en pánico porque eso no es productivo. Es para aficionados.

Me quedé allí un instante y luego volví a señalar la casa.

—No te atrevas a arruinarme la vida.

Porque, en ese momento, sentía que todo dependía de eso.

Y, por primera vez en mucho tiempo, sentí que quizá de verdad estaba fracasando.

Y eso me aterrorizaba.

Un golpe en la puerta me hizo volver la atención hacia allí.

¿Un visitante?

No. No tenía ninguna visita programada.

Solo una persona vendría ese día, sabiendo exactamente lo que estaba en juego. Para regodearse. Para sonreír. Para decirme con tono alegre: “Te lo dije”.

Entrecerré los ojos.

—Labios brillosos, maldita sea.

Furiosa, caminé a grandes zancadas hacia la puerta principal, lista para echarla de mi porche, y la abrí de un tirón…

Jack estaba en el umbral.

—Hola.