25 Jack

JACK

Me quedé mirando a Becca un momento. Era difícil no hacerlo. Tenía los ojos muy abiertos y el rostro enrojecido. Estaba preciosa, pero también parecía furiosa, como si estuviera a punto de darme un puñetazo en la cara, y la verdad era que me lo tendría merecido.

Estaba de pie en la puerta como una tormenta con chaqueta.

El pelo recogido, el traje impecable, la mandíbula apretada.

Cada centímetro de su cuerpo transmitía control.

Cada centímetro de sus ojos transmitía caos.

Ya había visto esa mirada antes, años atrás, justo antes de que me dijera que estaba bien cuando, en realidad, no lo estaba en absoluto.

La forma en que cerraba los dedos en puños a los lados, su pecho subía y bajaba demasiado rápido y plantaba los pies como si se preparara para recibir un impacto.

Sí. Estaba furiosa. Y yo seguía pensando en lo bien que se veía.

—¿Qué haces aquí? —dijo Becca, con la voz aguda por la emoción.

Eché un vistazo a su mano cerrada en un puño y luego volví a mirarla a la cara.

—¿Vas a darme un puñetazo en la cara o vas a dejarme entrar?

Por una fracción de segundo, pensé que quizá sí iba a golpearme.

En cambio, su expresión se volvió neutra de repente. Esa máscara de agente inmobiliaria que podía ponerse en un segundo.

—Claro —dijo, haciéndose a un lado.

Pasé junto a ella y entré en la casa, percibiendo un leve aroma cítrico a limpieza y pintura fresca. Se había ido la podredumbre y el olor a muerte. Lo había conseguido. No me sorprendió.

—Huele bien —dije, sonriendo e intentando aliviar la tensión que emanaba de ella como un cable con corriente. Un poco más de eso y podría estallar. Otra vez. Se lo merecía totalmente—. Debería haber llamado…

—Sí, deberías haberlo hecho —replicó ella con brusquedad.

No estaba seguro de si se refería a mi visita de ahora o a que me había comportado como un idiota durante las últimas dos semanas. Quizá a ambas cosas.

—Oye, Becca, sé que estás enojada conmigo.

La vi volver a la cocina sin responder, con el taconeo de sus zapatos resonando en el piso y los hombros tensos. Tomó el celular de la encimera y empezó a revisarlo como si tuviera algo más importante que hacer. Como si yo no estuviera allí. Como si fuera otro problema más que tenía que resolver.

Eso me dolió más de lo que me habría dolido que me gritara.

—No lo estoy —dijo—. No tengo tiempo para esto. Tengo que trabajar. Si no consigo vender esta casa, mi reputación va a quedar arruinada. Así que, por favor. ¿Qué quieres?

Ay.

Me apoyé con un hombro contra la pared y la observé. Me fijé en cómo se movía cuando estaba tensa. En cómo no me miraba más de un segundo seguido. En cómo apretaba los labios en esa línea fina cuando intentaba no sentir demasiado.

—Eres preciosa cuando te enojas —dije antes de poder contenerme—. Incluso cuando te enojas conmigo. De hecho, todavía más.

Levantó la mirada de golpe. Había una advertencia en sus ojos. Y también fuego.

—No —dijo.

Demasiado tarde.

Levantó apenas la barbilla.

—¿Qué haces aquí, Jack?

Sostuve su mirada y no aparté la vista. Esta vez no lo convertí en broma. Porque la verdadera respuesta era sencilla.

Estaba allí porque alejarme de ella me había resultado peor que enfrentarme a lo que fuera que hubiera entre nosotros.

Me aclaré la garganta y me acerqué.

—Vine a hablar contigo. En persona. Como debí haber hecho desde el principio.

Cruzó los brazos, a la defensiva y dolida, todo al mismo tiempo.

—Hablar está muy bien —dijo con tono seco—. Me encanta hablar. Soy una gran fanática de hablar. Muchísimo. Sobre todo, cuando ocurre antes de que alguien desaparezca durante dos semanas.

Asentí una vez y acepté el golpe.

—Sí. Me lo merezco.

No se ablandó. No apartó la mirada. Solo me observaba como si estuviera esperando a ver si volvía a salir corriendo.

—No te estaba evitando —dije—. Estaba… ocupándome de algo que debí haberte contado.

Becca soltó una risita que no tenía nada de graciosa.

—¿Te refieres a como te “ocupabas de las cosas” cuando teníamos dieciocho años? ¿Yéndote?

Eso me dio donde más dolía.

Di otro paso hacia ella, más despacio esta vez. Con cuidado. Como si me acercara a un animal asustadizo que podía morder.

—Mi mamá —dije en voz baja—. Volví a Maplewood Falls después de que tuvo un derrame cerebral. Estaba bastante mal.

Apretó la mandíbula, pero no me interrumpió.

—Tuvo que quedarse en el hospital. Necesitaba ayuda incluso para moverse —continué—.

Para levantarse de la cama, ir al baño, comer…

para todo. Cuando no estaba en la escuela, estaba en el hospital.

Dormía en una silla la mitad del tiempo.

No quería cargarte con eso mientras tú ya estabas lidiando con… todo esto.

Hice un gesto con la mano hacia el demonio azul.

Becca apartó la mirada un segundo y luego volvió a mirarme.

—Ahora está mejor —dije—. Mucho mejor. Le dieron el alta. Tenemos una enfermera que viene todos los días. Rita. Dirige esa casa como si fuera una base militar y logra asustar a mi madre —que es terca como una mula— para que use el andador. Lo cual, sinceramente, es impresionante.

Se me levantó una comisura de los labios.

—Así que ya no estoy de guardia las veinticuatro horas.

Entre nosotros se extendió un silencio denso y cargado de tensión.

Becca dejó el celular lentamente sobre la encimera.

—¿Por qué no me lo habías dicho?

Ahí estaba. No era una pregunta mordaz ni sarcástica. Solo… dolida.

Me froté la mandíbula.

—Porque estaba abrumado. Porque me sentía culpable por haber estado fuera tanto tiempo, porque llegué al pueblo y, de inmediato, empecé… a pensar en ti. Y cuando ella me necesitaba, creí que eso significaba que no tenía derecho a querer nada más.

La miré a los ojos.

—Pero quererte a ti nunca fue el problema.

Su expresión vaciló apenas una fracción de segundo.

—Lo manejé mal —dije—. Lo sé. Te mandé un mensaje en lugar de llamarte. Fue una cobardía. No te lo merecías, fui un imbécil.

Becca soltó un suspiro, y parte de la tensión se le escapó de los hombros.

—Sí. Lo fuiste.

—Lo siento.

Me miró fijamente a la cara, como si intentara averiguar si lo decía en serio. Sostuve su mirada, negándome a apartar la vista. Esta vez no lo convertí en broma.

—Pensé que te estabas alejando otra vez —dijo por fin—. Como antes. Como si, cuando las cosas se complican, tú simplemente te fueras.

—Entiendo por qué pensaste eso.

Hice una pausa.

—Pero no volví al pueblo para huir otra vez. Y menos de ti.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire. Pesadas.

Becca tragó saliva.

—Podrías habérmelo dicho.

—Lo sé.

Me acerqué, lo bastante como para oler su champú y ese rastro cítrico que flotaba alrededor de ella. Lo bastante como para recordar cómo se sentía besarla.

—Debí hacerlo.

Sus ojos bajaron a mi boca durante una fracción de segundo y luego volvieron a subir de golpe.

—Soy fuerte. Lo habría soportado.

Sonreí apenas.

—Lo sé. Te lanzaste contra una pared y desenterraste el cadáver de una ardilla.

Intentó no reírse, pero no lo logró del todo.

—No bromees. Ese fue un momento clave para salvar mi carrera.

—Estoy orgulloso de ti —le dije, y lo decía en serio.

Eso pareció tomarla por sorpresa. Bajó la mirada y luego volvió a levantarla.

—¿De verdad tenías tanto encima?

—Sí.

Exhalé.

—Pero eso no es excusa para apartarte. Solo… es el contexto.

Otro momento de silencio. Ahora más suave.

—Te ves cansado —dijo ella.

—Lo estoy.

Me encogí de hombros.

—Pero quería verte. Quería explicártelo en persona. No estuvo bien hacerlo como lo hice. Tú eres más importante que eso.

Su respiración se entrecortó casi imperceptiblemente.

Dejé que el silencio se mantuviera. No la presioné. No intenté acercarme más. Me quedé allí, quieto.

Becca se recostó contra la encimera y descruzó los brazos poco a poco.

—He estado… muy estresada —admitió—. Entre esta casa, Brillo de Labios rondando como buitre y tú sin dar señales de vida.

Apreté la mandíbula.

—¿Sigue intentando quedarse con este encargo?

—Sí —dijo Becca—. Y si no le presento algo concreto a Gladys antes de mañana, se lo va a quedar ella.

Asentí una vez, con la decisión ya tomada.

—Entonces lo arreglamos.

Frunció el ceño.

—¿Nosotros?

—Sí.

La miré a los ojos.

—Nosotros.

Algo cambió en su rostro. Una mezcla de esperanza y miedo, todo entrelazado.

—Y para que conste —añadí, bajando un poco la voz—, no te estaba evitando porque no quisiera verte. Era todo lo contrario. Quería verte, probablemente demasiado. Y me parecía… complicado con todo lo que está pasando.

Se le sonrojaron las mejillas.

—Sí. Lo complicado parece ser lo nuestro.

Sonreí.

—Siempre lo ha sido.

Di otro paso hacia ella. Lo bastante cerca como para que, si cualquiera de los dos se movía apenas un poco, nos tocáramos.

Ella no retrocedió.

—Becca —dije en voz baja.

—No —susurró, pero no había enojo en su voz.

Me detuve y le di espacio.

—Está bien. No tenemos que resolverlo todo ahora mismo.

Exhaló un suspiro tembloroso.

—Bien. Porque estoy a un pequeño contratiempo de sufrir un colapso emocional total.

—Entendido.

Una pequeña sonrisa se dibujó en sus labios.

Un avance.

Me metí las manos en los bolsillos, intentando recuperar la compostura.

—Bueno. Por eso me fui, por eso volví ahora, para pedir perdón. Para explicártelo y para verte.

Sus ojos se clavaron en los míos.

—Está bien.

—Y verte porque…

Eché un vistazo a la cocina, a la sala y a la escalera. El lugar ya no olía a muerte. Olía a limpiador de limón, a pintura y a algo ligeramente floral que estaba casi seguro de que era Becca.

Me imaginé aquí. El café en esa esquina, los zapatos junto a la puerta, las gorras de béisbol colgadas del gancho.

Becca en la cocina, hablando demasiado rápido mientras fingía que no lo hacía.

—De todas las casas que me has enseñado —terminé—, esta es mi favorita.

Abrió la boca.

—¿Qué? ¿Qué estás diciendo?

—Lo que digo —respondí, sin rodeos— es que quiero comprar esta casa.

Becca parpadeó una vez. Luego dos. Como si su cerebro se hubiera bloqueado y necesitara reiniciarse.

—Espera… ¿quieres comprar esta casa?

—Sí.

Miró a su alrededor como si el demonio azul le estuviera jugando una broma.

—Esta casa. La azul. La maldita. La que intentó asfixiarnos a los dos con la ardilla muerta y el trauma de la cebolla…

—Esa misma.

—Tú… hablas en serio.

—Completamente.

Me miró fijamente. Luego miró al techo y otra vez a mí.

—Bien. Para que quede claro: esto no es una compra por lástima. No puedes comprar una casa victoriana de cuatro dormitorios por culpa emocional y nostalgia no resuelta de la preparatoria.

—No la estoy comprando por culpa.

—Ni porque te sientas mal por haberme dejado plantada.

—No te dejé plantada.

—Me dejaste plantada de forma sutil —dijo—. Es un subgénero.

Casi sonreí.

—No la estoy comprando por culpa, Becca.

Ella entrecerró los ojos.

—¿Ni porque intentas salvar mi carrera con algún gran gesto masculino de héroe con hipoteca?

—Tampoco.

—¿O porque te golpeaste la cabeza durante la carrera de canoas y ahora estás tomando decisiones financieras importantes con una conmoción cerebral?

—Estoy bastante seguro de que pasé el protocolo de conmoción.

Dio dos pasos y volvió.

—Esta casa es grande. Es decir… exageradamente grande. No necesitas tanto espacio. Tienes un solo cuerpo, un juego de muebles y tal vez una manta.

—Tengo más de una manta.

—Esa no es la cuestión.

La vi empezar a desmoronarse. Me resultaba familiar, entrañable y un poco doloroso.

—Becca —dije con suavidad.

Dejó de dar vueltas.

—¿Qué?

—Me gusta la casa.

—A ti te gustan todas las casas. Eres demasiado complaciente.

—Esta me gusta más.

—¿Por la rotonda? En realidad, nadie necesita una rotonda.

—Me gusta la luz —dije—. El jardín, la distancia a la clínica, el hecho de que parezca… un lugar donde quedarse.

Eso la dejó en silencio un momento.

—Pero es enorme —insistió—. Te sentirás perdido aquí dentro. Te perderás. Empezarás a hablar con los retratos. Te convertirás en un hombre con demasiadas habitaciones.

—No tengo intención de dar vueltas sin rumbo.

—Entonces, ¿qué piensas hacer? —replicó ella.

Di un paso hacia ella.

Se dio cuenta y se le cortó la respiración. No se apartó.

—No es solo para una persona —dije en voz baja.

Le tomé la mano. Cálida. Pequeña. Familiar de una forma que me llegó directo al pecho.

—Para mí… y para ti. Te quiero en mi vida. En esta casa. Tú y yo, juntos.