19 Becca #2

—Habla por ti —dijo él, apenas sin aliento—. Tú corres como si tu carrera dependiera de esto.

—Es que depende. Ahora todo depende de todo.

Helen hizo sonar un silbato.

—¡Relevo en canoa! ¡En marcha!

—No puede ser —gemí.

Caminamos medio saltando, medio corriendo hacia el estanque, todavía atados el uno al otro. Cuando llegamos a la zona de las canoas, Jack se agachó, desató la cuerda con un movimiento ágil y tomó una canoa.

Y la levantó.

Como si no pesara nada.

Parpadeé.

—Bien. Presumido.

La llevó directamente al agua y la dejó con suavidad.

—Sube —dijo.

Me subí y enseguida recordé lo inestables que son las canoas cuando una está llena de cafeína y adrenalina.

Jack empujó desde la orilla y luego se subió detrás de mí con un movimiento fluido.

—Remos —dijo.

Los tomamos.

Remé. Con fuerza. Probablemente con demasiada fuerza.

—Tranquila —se rio—. No estamos huyendo de piratas.

—¡Motivación! —dije, salpicándonos a los dos.

Estaba tan concentrada en avanzar en línea recta que no vi la otra canoa hasta que fue demasiado tarde.

Chocó con la nuestra por un costado y la canoa se balanceó peligrosamente.

—¡Ah! —grité.

Y, un segundo después, volcamos de lado en el estanque.

El agua fría, viscosa y turbia me cubrió la cabeza.

Pateé hasta salir a la superficie, escupiendo agua.

—¡Dios mío! ¡Dios mío! Si tengo sanguijuelas encima, voy a matar a Helen.

Jack se estaba riendo. Riéndose de verdad.

—No te preocupes. No hay sanguijuelas.

Se acercó, me tomó de los brazos y me ayudó a subir de nuevo a la canoa. Resbalé. Él resbaló. Los dos caímos en un enredo de extremidades mojadas y agua del estanque.

Mi rodilla le dio en el muslo, mi codo chocó con algo sólido y musculoso y nuestras caras quedaron a unos centímetros de distancia, empapadas y cubiertas de barro.

Él sonrió.

—Te mentí. Puede que sí haya sanguijuelas.

—¡Jack!

Se rio todavía más.

Le di un empujón en el hombro.

—Para mí estás muerto.

Nos enderezamos, volvimos a agarrar los remos y remamos como dos locos cubiertos de barro hacia la meta.

El agua me goteaba del pelo, mi traje estaba arruinado y mi dignidad, en duda.

Pero cruzamos la línea, cubiertos de lodo del estanque, sin aliento y riendo.

Me dejé caer hacia atrás, con la mirada fija en el cielo.

—No puedo creer que esté haciendo esto.

Jack me miró con una calidez que me desarmó un poco.

—Estás ganando.

Aparté la mirada.

—¿De verdad?

Sostuvo mis ojos durante un instante.

—Sí.

A pesar del barro y de la posibilidad muy real de que oliera a algas del estanque, por un segundo sentí que era cierto.

Todavía estaba intentando escurrirme el agua de la manga cuando Helen apareció como una árbitra severa que acababa de presenciar un delito contra el atletismo.

Con el portapapeles en la mano, los lentes bajados hasta la punta de la nariz y una expresión grave, nos examinó lentamente.

Bajé la mirada hacia mí misma. Barro. Algas. Tal vez una ramita en el pelo. Mi traje beige había entrado de lleno en su era pantanosa.

—Bueno —dijo Helen—. Mírense nada más.

Me enderecé.

—Antes de que digas nada, me gustaría señalar que terminamos. Que sobrevivimos. Y que tampoco nos ahogamos, lo cual, francamente, merece puntos extra.

Helen pasó una hoja de su portapapeles.

—Caer al agua les costó puntos.

Me quedé boquiabierta.

—¿Qué?

—Deducción por falta de estabilidad en la canoa —continuó con calma—. Y por salpicar a un equipo rival.

—¡Ellos nos golpearon primero! —protesté—. Fue defensa propia. Defensa propia de la canoa.

Helen no pareció conmovida.

—De todos modos, ahora mismo están en tercer lugar.

Parpadeé.

—¿Terceros?

—Aun así, clasifican para la final de mañana —dijo.

Me enderecé, de pronto llena de energía a pesar del barro que me goteaba por todas partes.

—¿Clasificamos?

—Sí.

Miré a Jack. Él me miró.

Y los dos nos echamos a reír.

Por supuesto que habíamos clasificado. Por supuesto que estábamos cubiertos de barro, agotados y, de alguna manera, todavía seguíamos en esa competencia ridícula.

—¿Lo ves? —dije, apartándome el pelo mojado de la cara—. Somos atléticos.

Me lanzó una mirada.

—Te caíste de una canoa.

—Me caí a propósito —lo corregí—. Distraje a la competencia.

Helen carraspeó.

—Si ya terminaron de celebrar la mediocridad, recuerden que la final empieza mañana a las nueve en punto. De preferencia, con ropa seca.

Se dio la vuelta y se marchó con paso decidido, lista para aterrorizar a otra pareja.

Exhalé y volví a mirarme.

—Voy a necesitar una ducha. Posiblemente con lejía, desinfectante o una hidrolavadora.

Jack esbozó una sonrisa.

—No estás tan mal.

Levanté un brazo y lo olí. Me arrepentí al instante.

—Sí estoy tan mal. Huelo a estanque.

Se acercó un poco más y, por un segundo, todo quedó en silencio a nuestro alrededor. Solo la brisa que venía del agua, el murmullo lejano de los competidores y mi corazón haciendo algo extremadamente poco profesional.

—Sigues sonriendo —dijo.

Me di cuenta de que era verdad.

—Adrenalina —respondí rápido—. Y cafeína con un toque de histeria.

—Ya sabes —dijo—. Hacemos buen equipo.

Lo miré a los ojos.

—Sí. Lo hacemos.

Ahí estaba otra vez. Esa extraña y natural familiaridad, como volver a un ritmo que nuestros cuerpos recordaban antes de que nuestros cerebros pudieran oponerse. Como si los años transcurridos no hubieran borrado del todo lo que fuera que existía entre nosotros.

Peligroso. Muy peligroso.

Cambié el peso de un pie al otro.

—No te acostumbres. Mañana traeré casco y, posiblemente, chaleco salvavidas.

Se rio en voz baja.

Entonces su celular vibró.

El sonido rompió el momento como una interrupción pequeña y brusca. Jack metió la mano en el bolsillo, sacó el celular y miró la pantalla.

Algo cambió en su expresión. Nada drástico. Solo… sutil. Ese tipo de cambio que solo notas si lo estás buscando.

Volvió a mirarme.

—Tengo que contestar.

—Sí —dije rápido—. Claro. Contesta. Contesta todas las llamadas. Yo voy a… desinfectarme.

Dudó una fracción de segundo, pero luego asintió y se alejó unos pasos, girándose apenas mientras contestaba.

Lo observé antes de poder evitarlo: la forma en que se le tensaron ligeramente los hombros, cómo su voz se volvió más grave, más baja. Seria.

Esa sensación peligrosa y desconocida volvió a instalarse en mi pecho. Esa que me decía que aquello importaba. Que él importaba. Que quizá yo estaba más metida en esto de lo que quería admitir.

Crucé los brazos, dándome cuenta de pronto de lo empapada y sucia que estaba. De lo cerca que habíamos estado Jack y yo en la canoa. Su peso sobre mí. Su risa.

Respiré hondo y me obligué a apartar la mirada hacia el estanque, a la línea de meta, hacia literalmente, cualquier cosa que no fuera Jack Sullivan, de pie bajo la luz del sol, con ese aire de estar volviendo a formar parte de mi vida.

Terminó la llamada un minuto después, pero no miré atrás. Porque, si lo hacía, vería su rostro.

Y si veía su rostro, recordaría el beso.

Y si recordaba el beso…

Estaría en serios problemas.

No era un simple flechazo. No era nostalgia. No era inofensivo. Era el tipo de sentimiento que destroza vidas cuidadosamente construidas. El tipo de sentimiento que hace que mujeres inteligentes hagan cosas muy estúpidas.

Y, a juzgar por cómo se comportaba mi corazón…

Ya era demasiado tarde.