18 Becca

BECCA

Mis ojos siguieron a Jack mientras entraba con paso firme al salón principal de la posada, como si tuviera todo el derecho de estar ahí. Como si no acabara de entrar en una sala llena de corazones de papel y solteros en busca de pareja.

Llevaba una camiseta sencilla de cuello en V y jeans: un look informal, relajado y tremendamente atractivo.

La camiseta se le ajustaba lo justo al pecho y a los hombros, dejando claro que debajo había un cuerpo de alguien que iba al gimnasio con bastante frecuencia.

También se le veían los antebrazos, bronceados y fuertes.

Esa clase de antebrazos hacían que los frascos se abrieran solos y que las mujeres olvidaran las reglas básicas de la gramática.

Volvió la cabeza.

Nuestras miradas se cruzaron.

Y, sin más, mi cerebro, traicionero como pocos, volvió a reproducir el beso.

El polvo. La victoria. Su mano en mi cintura. La forma en que me había mirado, como si yo no fuera un desastre cubierto de yeso y traumas de ardillas, sino… yo misma.

Mi estómago dio un vuelco como si tuviera aspiraciones olímpicas.

No estaba segura de qué se me notaba en la cara. Quizá pánico. Quizá nostalgia. Quizá un colapso interno total que parecía estreñimiento. Pero fuera lo que fuera, Jack lo vio.

Sus labios esbozaron una sonrisa. De esas que dicen: “Sí, yo también lo recuerdo”.

Oh, sí. Estaba en un buen lío.

—¡Jack! Por fin.

Helen apareció de la nada como una ninja municipal. Se dirigió directamente hacia él con una pila de etiquetas con nombres y un portapapeles, como si estuviera a punto de reclutarlo para el servicio cívico.

Le pegó una etiqueta con su nombre en el pecho como si estuviera marcando ganado.

—Listo —dijo con brusquedad—. Bueno, no hace falta que te presentes. La mayoría de la gente sabe leer. Al menos eso espero. Si no, lo trataremos en la próxima reunión del ayuntamiento.

Jack bajó la vista hacia la etiqueta y luego volvió a mirarla.

—Hola, Helen.

Apenas podía oírlo por encima del murmullo de la sala, pero reconocí esa voz, cálida y firme, de una forma que hacía que mi sistema nervioso quisiera relajarse.

Helen le acomodó la etiqueta como si estuviera calibrando una máquina.

—Llegas tarde.

—Llegué dos minutos antes —dijo él con calma.

—Para un participante del Maratón del amor, eso es llegar tarde —respondió ella—. Aquí nos regimos por el tiempo emocional.

Él parpadeó una vez.

—Lo tendré en cuenta.

Y fue entonces cuando ocurrió.

Como una bandada de palomas muy observadoras y románticamente desatendidas que detectan un croissant caído, todas y cada una de las mujeres solteras de la sala se giraron.

Al principio fue sutil. Una inclinación de cabeza por aquí. Un parpadeo lento por allá. Luego, el giro completo. Treinta pares de ojos femeninos clavados en Jack como si acabara de entrar cargando cachorritos y las escrituras de una casa frente al mar sin hipoteca.

Lo vi desarrollarse en tiempo real.

La mujer junto a la mesa de quesos enderezó la espalda y metió el abdomen.

La profesora de yoga a la que le había vendido un departamento la primavera pasada de pronto encontró fascinante el dobladillo de su vestido y empezó a alisarlo con intensa concentración.

Dos mujeres cerca de la ponchera se colocaron en lo que solo podía describirse como “proximidad casual pero estratégica”.

Oh, sí. Esto estaba pasando.

Jack, felizmente ajeno a todo, estaba ahí de pie con esa energía tranquila, sensata e injustamente atractiva, como si en ese momento no lo estuviera evaluando la mitad de la sala como candidato viable para una relación a largo plazo.

Sarah apareció a mi lado como un duendecillo solidario pero inútil y me dio un codazo en el hombro.

—Parece que tienes competencia —murmuró.

—Ja, ja —dije, porque era una adulta madura que no sentía absolutamente nada raro al respecto.

Excepto que sí lo sentía.

Porque, por alguna razón —ninguna razón lógica, racional y propia de una mujer adulta—, sentía como si esas mujeres acabaran de pisar mi…

¿qué? ¿Territorio? Eso era ridículo. Yo no tenía territorio.

Jack no era un sándwich que hubiera dejado en el refrigerador de la oficina con mi nombre escrito encima.

Todavía no.

Sentí una extraña y leve punzada en el pecho. Un destello. Como si alguien hubiera cruzado un límite que no recordaba haber establecido, pero del que de pronto era muy consciente.

Di un sorbo lento de vino, intentando calmarme y sin darle ni por asomo un codazo mental a nadie que se acercara a menos de un metro de él.

Sarah esbozó una sonrisa burlona.

—Estás poniendo esa cara.

—¿Qué cara?

—La cara de “estoy bien, pero quizá no tan bien”.

—No pongo ninguna cara.

¿O sí?

Al otro lado de la sala, una de las solteras se rio con demasiado entusiasmo por algo que Jack ni siquiera había dicho. Otra se acomodó el pelo. Una tercera fingió estudiar el tablero de equipos mientras, de forma muy evidente, lo observaba a él.

Exhalé por la nariz.

—Esto es ridículo. No es más que… un hombre.

—Un hombre muy alto y de hombros muy anchos —dijo Sarah.

—Shh.

Jack miró hacia aquí en ese momento, como si lo hubiera notado. Como si hubiera percibido la atención. Sus ojos se posaron en mí de nuevo y, de repente, el resto de la sala pasó a un segundo plano.

Me dedicó esa pequeña y íntima media sonrisa.

Y, sin motivo alguno, me sentí mejor.

Lo cual también era ridículo.

Enderecé los hombros, levanté la barbilla y di otro sorbo de vino como una mujer que lo tenía todo bajo control y carecía por completo de instinto territorial.

—Por favor —dije con ligereza—. Deja que miren.

Sarah resopló.

Porque, sí, podían mirar. Pero, por alguna razón, seguía pareciéndome como si se hubieran colado en mi salón y hubieran puesto los pies sobre mi mesita de centro.

¿Qué demonios me pasaba?

Detrás de Helen, Lola apareció como un glamuroso tiburón que había olido a una foca especialmente atractiva.

—Vaya —dijo con tono arrastrado, mientras sus ojos recorrían a Jack de arriba abajo—. Si es nada menos la mejor inversión de Maplewood Falls.

Casi me atraganté con el aire.

Jack sonrió con educación.

—Lola.

Ella se inclinó un poco hacia él y bajó la voz lo justo para que resultara inapropiado.

—Te ves muy bien. Me gusta.

Helen suspiró.

—Lola, no acoses a los participantes.

—Estoy animando a la gente —dijo Lola.

La mirada de Jack pasó por encima de ellas y volvió a posarse en mí.

Mi pulso hizo algo extraño e inoportuno. Como si una banda de percusión se hubiera instalado en mi caja torácica.

De repente, fui consciente de todo. De cómo estaba de pie, de cómo respiraba, del hecho de que sostenía un bollo con forma de corazón a medio comer…

Empezó a caminar hacia mí.

No. No, no tenía por qué hacer eso. Podía quedarse perfectamente ahí. Al otro lado de la sala. Para siempre.

Pero no. Se acercó con paso tranquilo, con las manos relajadas a los lados. Como si aquello no fuera una sala llena de locura de citas a ciegas y tensión sin resolver.

Esbocé mi sonrisa de agente inmobiliaria, esa que decía: soy una adulta y no una mujer que revive un beso cada treinta segundos.

—Hola —dije cuando se detuvo frente a mí.

—Hola —respondió él.

Una conversación brillante. Lo estábamos haciendo de maravilla.

Durante un segundo, ninguno de los dos habló. El ruido de la sala se intensificó a nuestro alrededor —risas, Helen anunciando algo sobre la distribución de equipos, Dottie gritando algo sobre carbohidratos—, pero justo ahí, entre los dos, había un silencio extrañamente profundo.

Su mirada se posó brevemente en mi boca.

Mi cerebro se incendió.

Di un sorbo de vino que no recordaba haber tomado.

—Bueno. Viniste.

—Eso parece —dijo.

—Qué valiente —le dije.

Echó un vistazo a la sala.

—Me he enfrentado a públicos más difíciles.

—¿De verdad? Porque acabo de ver a un hombre junto a la ponchera estirándose como si se preparara para un combate emocional.

Jack soltó una risita ahogada.

—Bueno, ¿cómo estás?

La pregunta era sencilla, informal, pero había algo más detrás. Algo que me oprimió el pecho de una forma incómoda.

—Estoy genial —respondí de inmediato.

Levantó una ceja.

—¿Y el panel de yeso?

—Arreglado. Lo pintarán esta noche y estará seco para la visita de mañana.

—Qué bien —dijo—. Hay gente interesada. Es una casa estupenda.

Yo no estaba tan segura de eso. Cambié el peso de un pie al otro.

—Sí, bueno. Y ahora estoy aquí. En un Maratón del Amor. En contra de mi voluntad.

Jack se rio, con una risa grave y cálida, y odié cómo se me metió directamente bajo la piel y se instaló en algún lugar peligroso.

—Tengo la sensación de que Helen está haciendo mucho eso últimamente.

—Mmm —respondí, sin confiar del todo en mi voz en ese momento.

Estaba tan cerca de mí que su brazo rozó el mío cuando alguien pasó por detrás de él. El contacto fue ligero, casi imperceptible, pero me provocó un cosquilleo ridículo en el brazo, como si mi sistema nervioso hubiera estado esperando todo el día precisamente eso.

Él no se apartó de inmediato.

Yo tampoco.

Simplemente… nos quedamos ahí un segundo. Hombro con hombro. Familiares sin proponérnoslo.

Su colonia —limpia, cálida y con un ligero toque amaderado— me envolvió, y mi cerebro traicionero pensó: ah, claro. Eso. Lo recuerdo.

Di un sorbo de vino con cuidado. Serena. Sin arder por dentro en absoluto.

—Bueno —dijo él, echando un vistazo al gigantesco tablero de emparejamientos que Helen había montado—, ¿cómo funciona esto? ¿Tenemos que… dar vueltas? ¿O es más bien una competencia de contacto visual?

Me eché a reír.

—Hay cuadros de emparejamiento, retos por equipos y, al parecer, algo llamado “trivia de compatibilidad romántica”, que suena a demanda judicial en potencia.

Hizo una mueca.

—Ya se me dan mal las trivias normales.

—A mí también —dije—. Si me preguntan cuál es el color favorito de alguien, entraré en pánico y diré beige.

Jack me sonrió, y por un segundo me sentí… normal. Tranquila. Como si acabáramos de retomar una conversación que habíamos dejado en suspenso hace veinte años y se nos hubiera olvidado terminarla.

—¿Tienes que competir? —preguntó.