17 Becca #2

Que Dios nos ayude a todos.

Divisé al menos a cuatro hombres recién divorciados a los que les había vendido casas durante el último año.

Uno estaba junto a la chimenea, aferrándose a un vaso de plástico como si contuviera estabilidad emocional.

Otro se apoyaba contra la pared, con la camisa de botones ya empapada de sudor.

Un tercero era alto y delgado, con un bigote que gritaba «crisis de mediana edad» y/o «entusiasta del jazz».

Otro grupo de hombres estaba cerca de la zona de la barra comparando…

¿relojes? ¿Puntuaciones de golf? ¿Niveles de colesterol?

Difícil de decir. Uno de ellos tenía una barriga tan redonda que parecía haber llegado cinco segundos antes que el resto de su cuerpo.

Otro era tan delgado que me preocupaba que una ráfaga fuerte se lo llevara volando hacia las hortensias.

También había mujeres. Muchas. Algunas con vestidos que transmitían esperanza.

Otras con vaqueros y camisetas del estilo «no me esfuerzo, pero sí que me esfuerzo».

Una con un vestido rojo que gritaba: «Estoy lista para el amor y, posiblemente, para el vino».

Otra con pantalones de yoga y armadura emocional, una que ya estaba echando el ojo a la salida, como si fuera a fingir una llamada en cinco minutos.

Una mujer a la que reconocí por haberla ayudado a encontrar un piso la primavera pasada me saludó con la mano, pero luego fingió inmediatamente que no lo había hecho, porque ahora, técnicamente, éramos rivales en los Juegos del hambre del romance.

—Vaya —murmuré—. Esto es… demasiado.

Todas se veían estupendas. Quería esconderme en un armario.

—¡Bienvenidos! —retumbó una voz desde el otro lado de la sala.

Helen estaba de pie junto a un podio improvisado, como una animadora de crucero que hubiera descubierto PowerPoint. Detrás de ella colgaba un cartel gigante con nombres escritos con rotulador. Líneas. Flechas. Corchetes.

Dios mío.

—¿Eso es… un torneo? —susurré.

—Sí —dijo una voz familiar a mi lado.

Me giré justo a tiempo para ver a Dottie entrar como un hada culinaria. Llevaba una bandeja con… cosas con forma de corazón. ¿Pastelitos? ¿Carne? ¿Queso? Posiblemente las tres cosas.

Llevaba un delantal que decía: SI EL AMOR NO FUNCIONA, COME CARBOHIDRATOS.

Sinceramente, todo un ícono.

Tenía el pelo recogido en un moño suelto. Iba descalza. Claro que iba descalza. Tenía una mancha de harina en un pie. En el otro, quizá albahaca. Era difícil saberlo.

—Aperitivos especiales —anunció con orgullo, tendiéndome la bandeja—. Come. Te dará fuerzas para la batalla emocional.

Tomé algo con forma de corazón. Olía a ajo, mantequilla y consuelo.

—¿Qué es?

—Bocaditos de amor —dijo.

—Eso no explica nada.

—Masa, queso, esperanza —respondió—. Sobre todo, queso.

Le di un mordisco y enseguida me sentí mejor. Los carbohidratos eran, sin duda, el pegamento que mantenía unido a este pueblo.

Al otro lado de la sala volví a ver a Lola. Esta vez estaba de pie frente a un enorme tablero de citas, como una atleta olímpica a punto de competir. Llevaba un vestido negro ajustado y unos tacones con los que se podría matar a un hombre a veinte pasos. Su pelo estaba perfecto; su labial, letal.

Llevaba un número prendido en el pecho.

Un número.

Como si aquello fueran las Olimpiadas del coqueteo.

—¿Eso es una tabla de posiciones? —pregunté, sin mucha convicción.

—Sí —dijo Dottie—. Hay equipos.

—Equipos.

—Y rondas eliminatorias.

—Ah. Las rondas eliminatorias.

Ni idea.

—Y quinielas informales —añadió ella—. Nada ilegal. Solo… entusiasmo comunitario.

La miré fijamente.

—Odio este pueblo.

—No, no es verdad —dijo ella alegremente—. Aquí te va de maravilla.

No se equivocaba. Odiaba que no se equivocara.

Helen dio un golpecito al micrófono.

—¡Atención, todos!

La sala se quedó en silencio. Más o menos. Algunas personas seguían picando algo. Un hombre dejó caer un canapé y fingió que no había pasado nada.

—¡Bienvenidos a la primera edición anual del Maratón del amor de Maplewood Falls! —anunció Helen con autoridad de alcaldesa—. Esta noche es nuestra ceremonia inaugural. Mañana comienzan las rondas oficiales.

Rondas. En plural.

—Los participantes han sido asignados a sus equipos —continuó Helen—. Habrá actividades sociales organizadas, pruebas de compatibilidad y rondas eliminatorias basadas en la química, la cooperación y la simpatía general.

¿Simpatía general? Estábamos perdidos.

—También hay un programa junto a la barra —prosiguió Helen—. Y sí, habrá una clasificación. Todo esto es por diversión y para fomentar la participación de la comunidad.

Lola levantó la mano.

—¿Hay algún premio?

Helen no se lo pensó ni un segundo.

—Sí. El derecho a presumir.

Lola asintió solemnemente.

—Nací para esto.

Resoplé.

—La primera actividad de mañana empieza a las diez de la mañana en Turtle Pond —prosiguió Helen—. Habrá citas rápidas, ejercicios de trabajo en equipo y la carrera de obstáculos de compatibilidad.

—¿Una carrera de obstáculos de compatibilidad? —dije en voz alta—. ¿Lo dice en serio?

—Por supuesto —dijo Dottie con dulzura, mientras le daba otro bollo con forma de corazón a un hombre que parecía nervioso.

Seguí mirando por la sala. Jack seguía sin aparecer.

¿Dónde estaba?

¿Por qué me importaba?

—¿Buscas a alguien?

Me sobresalté.

Sarah apareció a mi lado con una copa de vino en la mano y una sonrisa cómplice.

—Bueno —dijo con tono despreocupado—. ¿Qué pasó ayer? ¿Le enseñaste más casas a Jack?

Me quedé mirando mi copa de vino. Luego la miré a ella.

—No.

Levantó una ceja.

—¿No?

—No. —Respiré hondo—. Pero lo besé.

Parpadeó. Una vez. Dos veces. Luego abrió mucho los ojos.

—¿Qué hiciste qué?

—Lo besé —repetí—. A propósito. Con la boca. Como alguien que perdió por completo el sentido de los límites.

Sarah me miró fijamente. Luego esbozó una sonrisa.

—Vaya. No me lo esperaba. Bueno, en realidad sí me lo esperaba por completo.

—Fue un momento —dije—. Había paneles de yeso. Y victoria. Y… sentimientos.

—Los sentimientos son peligrosos —asintió.

—Él me devolvió el beso, ¿sabes? —añadí.

Sarah sonrió.

—No me sorprende.

Volví a echar un vistazo a la habitación.

—A mí sí. Me sorprendió.

—¿Te arrepientes? —preguntó con delicadeza.

Lo pensé.

—No. Sí. Tal vez. No lo sé. Fue… bueno. Demasiado bueno. Lo cual es un problema porque es mi cliente, estoy intentando salvar mi carrera y, además, estoy tratando de no derrumbarme emocionalmente.

Sarah dio un sorbo a su vino.

—Suena manejable.

La fulminé con la mirada.

Entonces…

La puerta principal se abrió y Jack entró en la posada.

Oh, mierda.