17 Becca

BECCA

Era viernes por la noche, el primer día del Maratón del Amor de Maplewood Falls.

Sí, ese era el nombre oficial. Sí, sonaba como algo inventado por un comité que había bebido demasiado chardonnay y creía en el destino.

Empezaba esa misma noche con una ceremonia inaugural en el Hartwell Inn.

Y aunque le había dicho que no a Helen —varias veces, con firmeza y mirándola directo a los ojos—, ella me recordó que parte de los beneficios se destinaban a la publicidad en línea de Bienes Raíces Maplewood Falls, la agencia para la que trabajaba.

Lo cual, en lenguaje cívico, significaba: participa o verás cómo tu presupuesto de marketing se evapora misteriosamente.

Así que, básicamente, me chantajeó con culpa hasta que acepté.

Iba camino a la temida maratón después de pasar primero por el demonio azul.

Tenía programada una visita para la mañana siguiente y me acerqué a revisar el panel de yeso que había reparado mi equipo de emergencia.

Se veía muy bien. Apenas se notaba por dónde lo había atravesado de una patada, como una presentadora de un programa de remodelaciones emocionalmente inestable.

Y después de unas cuantas capas de pintura esa noche, quedaría como nuevo.

Después de deshacerme del cadáver de la ardilla —que descanse en…

cualquier sitio menos dentro de una pared— y desinfectar la zona con tanta lejía que casi podía considerarse un área de riesgo biológico, llamé a mi equipo de reformas de emergencia de confianza.

Que, básicamente, era un solo hombre: Matt.

Era dueño de una empresa de construcción, pero también funcionaba como mi línea de emergencia personal para cuando «Becca volvió a romper algo».

Así que ahora me sentía bien. Competente, victoriosa, había localizado el olor, solucionado el único problema grave y estaba oficialmente emocionada por vender esa casa azul como la experta en ventas que era.

Conduje por Main Road. La posada victoriana rosa de tres pisos resplandecía contra el cielo del atardecer como una magdalena gigantesca.

El estacionamiento estaba lleno a reventar, apretado como lata de sardinas.

Tan lleno que había riesgo de golpear la puerta del auto de al lado, lo que significaba que el interior de la posada estaría absolutamente repleto de solteros, personas con esperanza y gente que pensaba que una maratón del amor organizada por el ayuntamiento era una buena idea.

Genial.

Justo lo que no necesitaba esa noche.

Todavía estaba lidiando con el colapso mental de ayer, cuando besé a Jack. Aún podía sentir sus labios calientes sobre los míos, la forma en que él había dudado durante medio suspiro, como si tampoco se lo esperara, y luego cómo no dudó en absoluto.

Maldita sea.

Mi cerebro, traidor como pocos, decidió que ahora, mientras manejaba hacia una fiesta de solteros a la que asistiría todo el pueblo, era el momento ideal para repasar toda la escena en alta definición.

El polvo. La pared. La ardilla muerta. La mano de Jack en mi cintura.

Apreté con más fuerza el volante.

—No —me dije con firmeza—. No vamos a idealizar un beso que ocurrió junto a un roedor en descomposición.

Y, aun así… ahí estaba. El calor. La familiaridad. La forma en que mi cuerpo había reaccionado, como si lo recordara a nivel celular.

Como memoria muscular.

Como memoria de un corazón roto.

Reduje la velocidad, buscando dónde estacionarme.

Solteros. Así los había llamado Helen, con esa voz agresivamente alegre.

—Maratón del Amor de Maplewood Falls —había dicho, con las manos entrelazadas y los ojos brillantes de deber cívico—. Una celebración de los vínculos, el romance y la comunidad.

Traducción: un circo de citas rápidas avalado por el ayuntamiento.

Justo lo que necesitaba mientras intentaba por todos los medios no pensar en el hecho de que había besado a mi cliente hacía menos de veinticuatro horas.

Encontré un espacio entre una vieja camioneta Ford azul y un Audi A4 rojo. Apagué el motor y me quedé sentada un segundo, mirando fijamente la posada.

Me sentía… bien. El panel de yeso estaba reparado, Matt había hecho su magia. Apenas se notaba dónde lo había destruido a patadas como una ninja de las demoliciones.

El olor había desaparecido por completo. Había limpiado esa pared con lejía como si estuviera audicionando para un anuncio de productos de limpieza. Incluso tenía una visita programada para la mañana siguiente.

El demonio azul volvía a la carga. Labios brillosos podía llevarse a su «comprador de lujo» e hidratarse en otro lado.

Sin embargo…

Mi cerebro se negaba a celebrarlo.

En cambio, no dejaba de reproducir la cara de Jack cuando le dije que no podíamos volver a hacer eso.

Esa sonrisa suave y cómplice. Ese «está bien» que, desde luego, no significaba está bien.

Gemí y dejé que mi cabeza golpeara suavemente contra el volante.

—Soy una profesional —me recordé a mí misma.

Tenía reglas.

Regla número uno: no besar a los clientes.

Regla número dos: si besas accidentalmente a un cliente, en ninguna circunstancia debes pasar el día siguiente pensando en lo bien que se sintió.

Regla número tres: si piensas en lo bien que se sintió, definitivamente no debes revivir la forma en que su mano se deslizó alrededor de tu cintura como si siempre hubiera pertenecido ahí.

Me incorporé de golpe. Aquello era ridículo. Solo había sido un beso.

Uno.

No era una propuesta de matrimonio ni una recaída en la estupidez adolescente.

Solo un beso.

Excepto que no se había sentido como “solo” nada. Se había sentido como algo inconcluso. Como una frase que habíamos empezado veinte años atrás y que nunca terminamos del todo.

Y esa era la parte peligrosa.

Porque también había habido dolor. Y yo me había convencido de que ya lo había superado.

Me había construido una vida. Una reputación. Una carrera. Un ritmo. No necesitaba que un reencuentro polvoriento y emocionalmente desestabilizador me sacara de eje.

Con la decisión tomada, salí de la SUV y de inmediato me envolvieron las risas y la música que salían de la posada.

El porche delantero estaba adornado con luces. Una pancarta que decía MARATÓN DEL AMOR ondeaba dramáticamente con la brisa del atardecer, como si estuviera orgullosa de sí misma.

La gente se arremolinaba en grupos, vestida con ese estilo tan característico de los pueblos pequeños en el que todos parecen ir a una boda o a un concurso de chili sin terminar de decidir a cuál de los dos.

Me alisé el vestido: azul suave, ceñido pero apropiado, profesional pero divertido. Era el tipo de atuendo que decía: “Vendo casas y además tengo varios pares de tacones”.

Me había peinado y maquillado. Esa noche nada de polvo de yeso. Estaba impecable. Bajo control. Nada que ver con la mujer que se había lanzado encima de un hombre en un vestíbulo medio derruido.

Di un paso hacia la entrada y me detuve.

¿Y si estaba ahí? ¿Y si Helen lo había metido en algún lío? ¿Y si estaba adentro en ese momento, apoyado contra una pared, con un aspecto injustamente atractivo y demasiado tentador como para no besarlo? ¿Y si…?

—¡Becca!

Me sobresalté tanto que casi se me salió el alma del cuerpo.

Sarah me saludó desde los escalones del porche, con una carpeta en una mano y ese aire de quien, de alguna manera, estaba haciendo de anfitriona y divirtiéndose al mismo tiempo.

—Menos mal —exclamó—. Ya estás aquí. Helen no ha parado de dar vueltas.

Claro. Subí los escalones y esbocé una sonrisa forzada.

—Solo estoy aquí porque me chantajearon —dije entre dientes al llegar junto a ella.

Sarah sonrió.

—Te hizo sentir culpable.

—Me chantajearon —insistí—. Extorsión publicitaria.

Se rio y me tomó del brazo.

—Estás estupenda.

—Gracias —dije—. ¿Alex está aquí?

Sarah soltó una risa.

—Sí, claro. Como si fueras a encontrarlo en un evento como este. Vendrá más tarde a rescatarme.

Me reí.

—Apuesto a que te encantan esos rescates.

—Ni te imaginas.

Riendo, entramos, y el ruido nos golpeó como una ola.

La posada estaba repleta. Las guirnaldas de luces brillaban contra las paredes. Junto a la recepción había una mesa con un letrero que decía INSCRIPCIÓN y etiquetas con nombres.

Etiquetas con nombres.

Las miré como si fueran armas.

—No voy a ponerme una etiqueta con mi nombre —dije con firmeza.

—Claro que sí —respondió Sarah, alegre—. Todos los solteros llevan etiqueta.

—No lo haré. Me niego.

De todos modos, me entregó una.

Becca, decía en rotulador negro, como si eso no fuera ya obvio. La despegué de la hoja y me la pegué al vestido con todo el entusiasmo de alguien que acepta su destino.

—Queda preciosa con mi vestido.

Levanté la vista y miré alrededor. Los solteros se agrupaban en las esquinas. Las parejas fingían que solo estaban allí para apoyar al pueblo. Lola estaba de pie cerca de la barra, acaparando ya la atención de dos hombres que parecían no haberse recuperado nunca del contacto visual.

Y, en algún rincón de mi mente, el recuerdo de aquel beso seguía latiendo en silencio.

Cálido. Vivo. Inacabado.

Enderecé los hombros y aparté ese pensamiento.

Tenía una propiedad que vender, un festival que sobrevivir y una reputación que proteger.

Y no tenía absolutamente nada de tiempo para pensar en cómo Jack Sullivan me había hecho sentir como si tuviera diecinueve años, fuera invencible y estuviera aterrada, todo al mismo tiempo.

Esbocé mi sonrisa de agente inmobiliaria.

—Muy bien —me susurré—. Allá vamos, Maratón del amor.

No iba a mentir y fingir que no estaba buscando a Jack, porque lo estaba haciendo. Sin duda alguna.

En cuanto entré de lleno en el vestíbulo principal de la posada, me di cuenta de dos cosas.

Una: Helen se había vuelto loca.

Dos: había gente soltera por todas partes.

No era un número manejable y simpático. No era un grupito acogedor.

No. Era un mar de gente en toda regla, ligeramente desesperado, un poco perfumado y torpemente esperanzado.

Unas treinta personas, más o menos, contando a unos cuantos rezagados que merodeaban cerca de la ponchera como ciervos nerviosos.

Solteros. Todos ellos.

Mi gente.