14 Becca

BECCA

Me quedé de pie junto a mi coche, viendo cómo labios brillosos caminaba hacia su Maserati descapotable gris como si protagonizara un anuncio de autos de lujo para gente que disfruta arruinándole la vida a los demás.

El sol se reflejaba en el cofre con una perfección irritante.

Claro que sí. Hasta el clima estaba de su lado ese día.

Extendió la mano hacia la puerta, se detuvo y se dio cuenta de que la estaba mirando fijamente. Entonces me saludó con el dedo meñique.

Un saludito delicado, condescendiente, rematado por unas uñas impecables.

Le devolví mi propia versión.

La del dedo medio.

Se rio. De verdad se rio. Luego se subió al auto y se marchó como si acabara de dejar una cazuela, no una amenaza directa a mi carrera.

—Odio a esa zorra —suspiré—. La odio de verdad, de verdad.

Volví al demonio azul. Gladys ya se había ido. Se veía frágil, culpable, como alguien que hubiera provocado un incendio pequeño por accidente y esperara que nadie notara el humo.

No la culpaba. No realmente.

Estaba asustada, presionada y avergonzada.

La culpa era de labios brillosos.

Y del olor.

Ese olor seguía ahí. Pegado. Burlándose de mí como si tuviera una vendetta personal contra mi sustento.

Me quedé de pie en medio de la sala, con las manos en las caderas, mirando fijamente a la nada. O quizá a todo.

—Sé que estás aquí —le dije al aire, como una mujer a punto de aparecer en un documental de crímenes reales—. Y voy a encontrarte.

Porque esa era la cuestión: el olor ya no era solo un olor. Era una carta en su mano. Munición. Exactamente lo que labios brillosos había usado, con sus garras perfectamente arregladas, para colarse en mi vida.

Lo admito: labios brillosos tenía más agallas de las que yo le reconocía.

Pero las mías eran enormes comparadas con las suyas.

Aun así, ¿jugar esa carta rozando lo poco ético? ¿Meterse en los mensajes privados de Gladys como una especie de buitre inmobiliario y susurrarle cosas sobre reposicionamiento, percepción y primeras impresiones… apenas dos días después de mi jornada de puertas abiertas?

Eso la colocaba de lleno en territorio de reina de las zorras.

Y en el territorio de reina de las zorras, todo valía.

No rondas la propiedad de otra agente como un tiburón que huele sangre.

No atacas mientras la tinta del contrato todavía está fresca para sembrar dudas en una propietaria nerviosa.

No usas un problema temporal como arma para presentarte como salvadora con un cliente de lujo y una “estrategia diferente”.

Eso había sido bajo. Bajo, pulido, sonriente y razonable. Pero bajo, al fin y al cabo.

Se había parado ahí mismo, en esta casa, con su blusa de seda y su mirada comprensiva, hablando de “visibilidad” y “bases de compradores” como si estuviera dando un seminario en lugar de intentar robarme activamente a mi clienta.

—Te mereces una mejor exposición —le había dicho.

Como si yo fuera una aficionada que se hubiera tropezado con el sector inmobiliario y acabara gestionando una propiedad por error.

Esto requiere una estrategia diferente.

Traducción: fracasaste.

El olor dañó la percepción.

Traducción: fracasaste en público.

¿Y lo peor de todo? Técnicamente no estaba equivocada.

Eso fue lo que más dolió.

Las jornadas de puertas abiertas se basaban en primeras impresiones. Y mi primera impresión había sido un aroma a algo en descomposición con un toque de salvia.

Apreté los labios hasta dejarlos convertidos en una línea fina.

Labios brillosos lo planteó con tanta calma y de una forma tan estratégica que casi parecía que le estaba haciendo un favor a Gladys.

Como si ella fuera la adulta de la sala y yo la imprudente que había apostado por un monstruo azul y había perdido.

Yo nunca caería tan bajo.

Si una propiedad no se vendía, trabajaba más. La preparaba mejor. La promocionaba con más inteligencia. No me colaba en la bandeja de entrada de nadie para susurrar: “Psst. Tal vez tu agente esté desbordada”.

Al parecer, labios brillosos no compartía ese límite moral. Para ella todo era un tablero de ajedrez y los demás éramos peones.

Pues ¿adivina qué?

Yo no era un peón.

Yo era Becca Hartwell. Cerraba tratos, protegía a mis clientes y no me derrumbaba porque alguien con un Maserati y complejo de superioridad intentara socavarme.

Volví a mirar el demonio azul, con la mandíbula apretada.

—¿Quería guerra?

De acuerdo.

Pero no iba a perder mi encargo por culpa de un olor ni de una mujer con labios enormes como salchichas y cero escrúpulos.

No mientras yo estuviera al mando.

Si quería salvar mi reputación, este encargo, mi cordura, mi tensión arterial y, posiblemente, mis ganas de vivir, tendría que ponerle fin a todo esto.

A la mierda.

Me quité los zapatos de tacón de un tirón. Uno aterrizó cerca del sofá y el otro golpeó la pared con un ruido sordo y satisfactorio.

A continuación, me quité la chaqueta y la dejé sobre la encimera como si estuviera a punto de subir a un ring de boxeo, porque así era. Esto era la guerra. Agente inmobiliaria contra el hedor. El ganador se lleva la dignidad.

—Sí, acabo de enviarle un mensaje a Jack para cancelar —dije, sin dirigirme a nadie en particular—. Sí, no fue profesional. Pero a grandes males, grandes remedios, aunque estén un poco desquiciados.

Apoyé las manos en la encimera y solté el aire.

Porque, si era sincera —una sinceridad peligrosa, temeraria y emocionalmente irresponsable—, no era solo el olor lo que me estaba sacando de quicio. Era él.

Ayer, en el auto, recorriendo casas, entrando y saliendo de habitaciones con él detrás de mí como si aquello fuera lo más normal del mundo…

por momentos me pareció que nunca se había ido.

Como si los últimos veinte años simplemente se hubieran plegado sobre sí mismos y desaparecido.

Como si hubiéramos vuelto a ese viejo ritmo de bromas y miradas, de saber exactamente lo que pensaba el otro antes de que lo dijera.

Y si me hubiera permitido sentirlo de verdad, si hubiera dejado de fijarme en los metros cuadrados y los precios y simplemente…

me hubiera dejado llevar, quizá no habría sido tan incómodo.

Quizá no habría estado tan pendiente de cada respiración, cada mirada, cada roce accidental de manos.

Quizá no habría estado tan tensa como para oír mi propio pulso en los oídos.

Pero no podía permitirme llegar hasta ahí, porque hacerlo significaba perder el control.

Y yo no perdía el control. Ni en los negocios, ni en la vida, ni delante de un hombre que alguna vez supo exactamente cómo desarmarme con una mirada, media sonrisa y una broma en el momento preciso.

Con él me había puesto nerviosa.

De verdad nerviosa.

Ese tipo de nervios que se instalan en lo más hondo del estómago y te llenan de calor por todas partes.

De los que te hacen ser demasiado consciente de tu propio cuerpo, de formas profundamente incómodas y terriblemente poco profesionales, te hacen perder el hilo a mitad de una frase porque él está demasiado cerca y huele a jabón y a algo cálido y masculino que hace que partes de ti, que deberían mantenerse en silencio durante el horario laboral, despierten y digan: hola.

Ningún hombre me había hecho sentir así en años.

Quizá en décadas.

No después de veinte años saliendo con gente, trabajando, viviendo, construyéndome una reputación, convirtiéndome en alguien que sabía exactamente lo que hacía y cómo lo hacía. Había levantado mi vida alrededor de la competencia y el control. De saber cuál sería el siguiente paso antes que nadie.

Y entonces Jack Sullivan volvió al pueblo y, de pronto, yo estaba escondiéndome detrás de islas de cocina y olvidándome de cómo respirar.

Inaceptable.

Completamente inaceptable.

Me pasé una mano por la cara.

—Eres una mujer adulta —me dije con firmeza—. Una mujer adulta exitosa, respetada y muy competente que no pierde la cabeza solo porque aparece un hombre de hombros anchos y trasero firme que parece salido de un calendario deportivo.

Pero ahí estaba.

Esa sensación.

Esa sensación inquietante de desequilibrio, de pérdida de control, que no había sentido desde que tenía diecisiete años, estaba absurdamente enamorada y convencida de que el mundo iba a salir exactamente como yo lo había planeado.

Ayer, durante unos segundos, sentí que habíamos vuelto a caer en eso. Como si nunca hubiéramos terminado. Como si nada hubiera cambiado.

Y ese era el problema.

Porque todo había cambiado.

Yo ya no era aquella chica, él ya no era aquel chico, y no estaba dispuesta a enredarme en algo complicado, emocional y potencialmente catastrófico para mi carrera cuando tenía una casa que vender, una reputación que proteger y una agente inmobiliaria rival rondando como un tiburón bien vestido.

Me enderecé y agarré el celular como si fuera un arma.

—No —dije con firmeza—. No estamos pensando en Jack. Estamos pensando en el olor. Estamos concentradas. Estamos decididas. Somos emocionalmente estables y tenaces.

Hice una pausa.

—Bueno, quizá no emocionalmente estables —admití—. Pero sí motivadas.

Me guardé el celular en el bolsillo trasero y enderecé los hombros.

Había un olor a podrido en esa casa, una venta en juego, una pesadilla al volante de un Maserati esperando entre bastidores para robarme a mi clienta si no me ponía las pilas.

¿Esa cosa extraña, desorientadora y capaz de revolverme el estómago que Jack le había hecho a mi sistema nervioso?

Eso podía esperar.

En ese momento, tenía un olor que perseguir.

Además, no podía estar cerca de él ahora.

Estaba pendiendo de un hilo: un hilo fino, deshilachado y posiblemente inflamable.

Si lo veía, podía hacer alguna tontería como arrancarle la ropa.

O llorar. O ambas cosas. Y ninguna de esas opciones encajaba con la imagen de una agente inmobiliaria competente.

No.

Tenía una misión.

Me enderecé y me dirigí primero a la cocina, porque si ese olor procedía de una patata rebelde o de un guiso olvidado, iba a encontrarlo y a acompañarlo personalmente fuera de este mundo.

Armarios: abiertos.

Cajones: abiertos.