11 Becca

BECCA

Para cuando terminé de enseñarle a Jack otras tres casas, yo ya estaba sudando y hecha un desastre emocional.

Cuando me estacioné junto a la acera frente a la casa de su madre, las manos me resbalaban sobre el volante.

Jack salió del coche y se quedó un segundo indeciso antes de asomarse por la ventanilla.

—Nos vemos mañana.

—Mañana —respondí, sintiéndome incómoda hasta en los huesos.

Me miró un momento más antes de darse la vuelta y dirigirse hacia la casa.

No esperé a verlo entrar ni le dije adiós con la mano, como hace la gente normal. ¿Por qué iba a hacerlo? No es que fuéramos amigos. ¿Lo éramos? Ni idea.

Me alejé de la banqueta en busca de refuerzos.

Necesitaba vino.

Después de repasar mentalmente todo el día y preguntarme demasiadas veces por qué había dicho eso o qué tan poco profesional había sonado aquello, llegué a la posada Hartwell y ocupé el primer lugar libre del estacionamiento.

Tomé mi bolso y salí del coche. La brisa me golpeó en cuanto puse un pie fuera de mi SUV: sal, aire fresco y ese leve olor a algas que normalmente significaba paz, paseos largos y estabilidad emocional.

Necesitaba más de eso.

Me quedé un momento en el pequeño estacionamiento de grava junto a la posada, dejando que el viento me apartara el pelo de la cara. El cielo estaba surcado de tonos rosas y dorados, de esos atardeceres que hacen suspirar a los turistas y que los locales fingen no notar.

Yo sí lo noté. Simplemente no tenía la capacidad emocional para apreciarlo.

Mi mente seguía en el asiento del copiloto de mi propio SUV, con Jack Sullivan sentado a mi lado como si no hubiera hecho estallar mi sistema nervioso desde adentro.

—Recomponte —murmuré, dirigiéndome hacia las puertas traseras del patio de la posada—. Eres una mujer adulta, tranquila y racional, capaz de pasar varios días a solas en un coche con su ex de la preparatoria.

Cuando vi a Sarah sentada afuera, en una de las sillas de mimbre rosa del patio trasero, fui directamente hacia ella.

Estaba en una de las mesitas redondas junto a la barandilla, con una copa de vino delante y una pila de papeles esparcidos, como si fingiera trabajar cuando en realidad solo estaba disfrutando el día. Llevaba el pelo oscuro recogido en un moño suelto y tenía un aspecto irritantemente tranquilo.

Me dejé caer en la silla frente a ella con toda la elegancia de una mujer cuyo único apoyo emocional en ese momento era una botella de Merlot.

Sarah me echó un vistazo.

—¿Qué tal te fue? Estuve pensando en ti hoy.

—No estoy segura —respondí, levantándome para tomar una copa vacía de una mesa cercana—. Todavía me estoy recuperando.

Dejé caer el bolso en el pasto, tomé la botella de vino de la mesa de Sarah y me serví una copa. Di un sorbo.

—Ah. Perdón. ¿Puedo?

Sarah se rio.

—Me caes bien, prima. Creo que te voy a incluir en mi próximo libro.

—No soy tan fascinante —dije, volviendo a sentarme mientras la miraba fijamente—. Hoy le enseñé cuatro casas.

Ella parpadeó.

—¿Cuatro?

—Cuatro —repetí—. Cuatro casas, cuatro cocinas, cuatro baños y cuatro oportunidades para comportarme como un ser humano normal y no como una criatura dominada por las hormonas.

Sarah levantó su copa y dio un sorbo lento.

—¿Y cómo te fue?

Me recosté en la silla e incliné la cabeza hacia el cielo. La brisa volvió a darme en la cara, fresca y misericordiosa.

—Estaba tranquilo.

—¿Eso es… bueno?

—No —le dije—. No, no está bien. Es sospechoso. Estaba tranquilo. Normal. Incluso… agradable.

Bajé la voz.

—Se rio de mis chistes.

Sarah apretó los labios.

—Te molesta que se riera de tus chistes.

—Me tiene desconcertada —la corregí—. Simplemente estuvo… ahí. En el asiento del copiloto preguntando por metros cuadrados, hablando de techos y ventanas, como si no hubiéramos salido juntos, como si ayer no me hubiera escondido detrás de la isla de la cocina como una completa lunática.

Sus hombros empezaron a temblar. Intentó disimularlo, pero no lo consiguió.

—No te rías —le advertí.

—No me estoy riendo —dijo, claramente riéndose—. Estoy… asimilándolo.

Me froté la cara con ambas manos.

—Mientras tanto, yo estoy ardiendo por dentro como un motor averiado.

La puerta del patio se abrió a mis espaldas.

—Cariño —dijo una voz familiar—, ¿por qué pareces como si hubieras pasado por una guerra y hubieras perdido?

Me giré y vi a Lola deslizándose hacia nosotras como si fuera la reina de la noche.

Pantalones negros ajustados, blusa de seda, pelo perfecto, labial letal.

Del brazo llevaba a un hombre corpulento y musculoso, de unos treinta y pocos años, que parecía esculpido por un gimnasio muy dedicado y una deidad de los batidos de proteína.

Lola sonrió radiante.

—Chicas, este es Bret.

Bret nos saludó con un gesto cortés de la cabeza. Era alto, fornido y posiblemente esculpido en mármol y confianza.

—Es modelo de ropa interior —añadió Lola con naturalidad, como si estuviera presentando una planta de interior.

Claro que lo era.

Lola le dio una palmada en el trasero.

—Vete ya, Bret. Nos vemos esta noche.

Bret sonrió como si aquello fuera una interacción perfectamente normal, nos guiñó un ojo y se alejó hacia la calle como un hombre al que, sin duda, ya le habían dado una palmada en el trasero antes y se la volverían a dar.

Lola se deslizó en la silla vacía a mi lado y me robó la copa de vino sin preguntar.

—Bueno —dijo, dando un sorbo—. ¿A quién vamos a odiar esta noche?

—A mí —dije—. Vamos a odiarme a mí.

—Excelente —respondió ella—. Siempre es muy entretenido el auto flagelarse.

Sarah se inclinó hacia delante.

—Se pasó el día enseñándole casas a Jack.

A Lola se le iluminaron los ojos como si fuera Navidad.

—Oh. Esto es delicioso. Cuéntamelo todo.

Gemí y me llevé las manos a la cabeza.

—Él… sigue siendo Jack. Me mira como si fuera alguien que conoce, y no sé qué hacer con eso.

—¿Probaste acostarte con él? —preguntó Lola, dispuesta a ayudar.

—Lola —gruñí.

—¿Qué? —Se encogió de hombros—. Es una estrategia válida. Aclara las cosas, libera tensión y quema calorías.

Levanté la cabeza y la miré con rabia.

—Estoy intentando ser profesional.

—Lo profesional está sobrevalorado —dijo, dando otro sorbo a mi vino—. Lo apasionado es memorable.

—Te odio —le dije.

—Me adoras —me corrigió.

La puerta del patio se abrió de nuevo.

—Te he estado buscando, Becca.

Helen salió con paso firme, como si estuviera al mando de un ejército pequeño, pero decidido.

Cerré los ojos.

—Esa frase nunca termina bien para mí.

Helen ignoró el comentario y se detuvo junto a nuestra mesa, con las manos en las caderas y el viento agitándole el pelo gris alrededor de la cara. Llevaba una camisa blanca holgada, con los puños doblados hasta los codos, y unos jeans rectos que le quedaban demasiado grandes y parecían de hombre.

—Tenemos que hablar del festival.

Allá vamos…

Lola levantó su copa de vino.

—¿En ese festival habrá hombres sin camiseta cargando cosas pesadas?

—Es posible —dijo Helen—. Si conseguimos voluntarios.

—Me ofrezco para supervisar —dijo Lola de inmediato—. Y para ayudarlos a desvestirse, si lo necesitan.

Me froté las sienes.

—¿Para qué me necesitas a mí?

Helen me señaló con un dedo muy oficial.

—Este año vamos a ampliar el festival de verano. Habrá más público, más eventos, participará la escuela, participarán los comercios locales y vamos a lanzar la Maratón del Amor de Maplewood Falls.

Me quedé paralizada.

—Perdón, ¿qué dijiste?

—La Maratón del Amor —repitió Helen, como si fuera una expresión completamente normal—.

Cuarenta y ocho horas de citas organizadas por todo el pueblo: rondas rápidas, citas temáticas y retos de compatibilidad.

Vendrán visitantes, los solteros se inscribirán y los comercios locales montarán puestos.

Será una publicidad excelente. Empieza el viernes por la noche, la final es el domingo, y tú vas a participar.

Me quedé boquiabierta.

—¿Perdón?

Lola se inclinó hacia delante, con los ojos iluminados como si alguien acabara de entregarle una corona y un cronómetro.

—Oh, esto es fabuloso. ¿De cuántos participantes estamos hablando? Porque puedo salir cómodamente con diez hombres a la vez, pero si añadimos más a la mezcla, necesitaré un horario de rotación.

—Esto no es un deporte de resistencia personal —dijo Helen.

—Podría serlo —replicó Lola—. Si creyeras en el amor.

Se inclinó todavía más, encantada.

—Oh, esto es fabuloso. Podemos presentar a solteros prometedores en cada habitación, como un calendario de Adviento de citas.

—Eso no va a pasar —espetó Helen.

—Podría —replicó Lola—. Si creyeras en la alegría.

Abrí la boca para responder, pero mi móvil vibró dentro del bolso. Alargué la mano y lo saqué.

El nombre de Gladys apareció en la pantalla. Mierda. Eso no puede ser nada bueno.

Contesté.

—¿Hola? —dije, intentando que mi voz sonara lo más alegre posible.

—Becca. Soy Gladys.

—Hola, Gladys. ¿Todo bien?

—Tenemos que hablar —dijo Gladys al otro lado de la línea—. Ven a la casa mañana a las nueve.

Se me hizo un nudo en el estómago.

—Está bien. Iré. Pero… ¿qué pasa?

—Solo ven —dijo, y colgó.

Me quedé mirando la pantalla.

Sí. Eso pintaba mal.

Lola se inclinó hacia mí.

—¿Y bien?

Dejé el teléfono, tomé un vaso vacío de la mesa y me serví otra copa de vino.

—Era Gladys. La dueña del demonio azul. Quiere hablar conmigo mañana.

Helen soltó un suspiro.

—Eso no puede ser nada bueno.

Sarah se acercó y me apretó la mano.

—Oye, no le des tantas vueltas. Puede que no sea nada.

—O puede ser algo —añadió Helen.

Di un largo sorbo de vino y miré hacia el océano.

La brisa seguía siendo suave y el cielo seguía siendo precioso, mientras mi carrera podía estar a punto de derrumbarse, mi ex ahora era mi cliente, la alcaldesa del pueblo me estaba obligando a participar en un festival del amor que sonaba sospechosamente a orgía, y la dueña de la casa más difícil de vender de Maplewood Falls quería reunirse conmigo a las nueve de la mañana.

Todo iba bien.

Totalmente.

Completamente.

Bien.

¿Qué más podía salir mal?