8 Becca

BECCA

Aparqué mi SUV frente a la posada Hartwell, con el sol de la tarde todavía brillando en el cielo azul. Había sido un día perfecto para una jornada de puertas abiertas. Sin lluvia, nieve huracanes ni plagas bíblicas de langostas. Perfecto.

Excepto por un detalle: después de cuatro horas mostrando el demonio azul y de que al menos treinta parejas hubieran cruzado aquellas puertas, ninguna pidió más información ni pareció realmente interesada.

Ni una sola oferta. Nada. Cero. Un montón de asentimientos corteses y esa falsa energía de “lo pensaremos”.

Maravilloso.

En mis jornadas de puertas abiertas, normalmente podía percibir cómo valoraban la casa o el departamento.

Por lo general, recibía varias ofertas el primer día; así era como funcionaba conmigo.

Ese era mi sello como agente inmobiliaria: mi estilo, mi reputación, mi marca, mi rasgo de personalidad y quizá incluso mi grupo sanguíneo.

¿Pero hoy? Lo único que conseguí fue un montón de nada. Ni un solo comprador interesado. Ni un seguimiento entusiasta. Ni un “nos gustaría hacer una oferta esta misma noche”. Ni siquiera una oferta ridículamente baja de alguien con demasiada confianza y poco dinero.

Nada… excepto…

Olí mi ropa.

Ah, sí.

El hedor a alcantarilla, Febreze y salvia me envolvía por completo, como si se hubiera grabado de forma permanente en mi piel y en mi ropa.

Estaba en el infierno. Y era grande y azul.

Por no mencionar que Jack había aparecido con ese aspecto guapo, fuerte y seguro de sí mismo. Como si volver a verme no le afectara en absoluto, a diferencia de lo que me pasaba a mí. Mental, física y espiritualmente.

No mencionó lo de haberme visto asomada por la ventana de la casa unos días antes. Se lo agradecí. Ya había soportado suficiente humillación para un día. Quizá para toda una vida.

Pero aun así había hecho una tontería.

Me escondí detrás de la isla de la cocina como una loca. Sí. Lo hice.

Como una mujer adulta, con una carrera profesional, que hubiera perdido por completo el buen juicio. Como alguien a quien no deberían permitirle tener una licencia de agente inmobiliaria.

Y él me vio hacerlo.

Peor aún, se acercó y me encontró agachada en el piso, como si estuviera buscando migas, sonriéndome desde arriba.

Solo de pensarlo, las mejillas me ardían otra vez. Sentía la cara como si la hubieran asado a fuego lento toda la tarde y ahora estuvieran terminándola bajo el grill.

Para colmo de mi estrés y de mi evidente falta de criterio… había aceptado ser su agente inmobiliaria.

—Uf.

Suspiré y me di un golpecito en la cabeza contra el volante. Luego otro un poco más fuerte.

—¿Qué hice?

Él parecía perfectamente tranquilo. Claro que sí. Los hombres siempre conseguían mantener la calma mientras las mujeres ardían por dentro.

El sonido de un mensaje entrante desvió mi atención hacia el celular, que estaba en el asiento del copiloto.

Lo tomé con el corazón a mil. Podría ser alguien preguntando por el demonio azul. Un comprador de última hora, un milagro, una pareja rica de fuera de la ciudad, sin sentido del olfato y fascinada por la arquitectura de un azul intenso.

Me quedé mirando la pantalla.

Labios brillosos.

Sí, había cambiado el nombre del contacto en mi celular a “labios brillosos” en lugar de “Madison Moore”. Muy maduro de mi parte, lo sé. El crecimiento emocional es un viaje, y está claro que yo seguía en la etapa de las pequeñas mezquindades.

Abrí el mensaje.

Labios brillosos: ¿Ya la vendiste? Escuché que… apesta. Ya sabes, no se puede vender una casa que apesta. Solo lo digo. Me das pena.

La odiaba de verdad. Muchísimo. Si supiera kung fu, le habría dado una paliza.

Me quedé mirando el mensaje. Luego lo miré un poco más. Después pensé en lanzar mi celular directo al sol.

—No se puede vender una casa que apesta —repetí con voz burlona, como una niña. Luego eché la cabeza hacia atrás contra el asiento y gemí—. Odio este pueblo.

¿Odiaba este pueblo? No. Me encantaba este pueblo. Por eso me parecía una traición personal, porque, si no conseguía vender el demonio azul, no sería solo un mal anuncio. Sería toda una historia. Una historia con moraleja. Una conversación susurrada en la panadería.

Becca Hartwell no pudo vender el demonio azul.

Y si perdía este encargo frente a labios brillosos, mi reputación caería en picada hasta hundirse en un charco de vergüenza profesional.

Me presioné las palmas contra los ojos.

—Está bien. Tranquila. Estamos tranquilas. Soy una mujer tranquila, exitosa y competente que, desde luego, no aceptó pasar el futuro próximo sola en un auto con su ex de la preparatoria viendo casas.

Jack necesitaba una casa.

Jack me había pedido que le enseñara casas.

Jack me había mirado como si yo fuera… yo misma.

Mi estómago dio una vuelta pequeña y extraña, como si acabara de recordar la gravedad.

—No —dije en voz alta—. No vamos a hacer esto. Nos centramos en la carrera profesional. En los anuncios inmobiliarios. En la experiencia. No vamos a entrar en pánico.

Hice una pausa.

—Bueno, tal vez un poco de pánico.

Abrí la puerta del auto y salí al cálido aire de la tarde, tomando mi bolso y mi dignidad —lo que quedaba de ella— antes de dirigirme hacia la posada. Me esperaban comida, amigas, vino y, posiblemente, un pequeño colapso emocional controlado en un entorno seguro.

Antes de que Dottie se marchara del demonio azul, llevándose consigo a Lola y a Helen, me dijo que nos estaba preparando la cena en la posada.

Menos mal, porque la segunda opción era una hamburguesa con queso y una botella de vino.

La campanilla de la puerta de la posada tintineó al entrar, y el olor a mantequilla, ajo y algo delicioso me envolvió como un abrazo.

Al instante, mis hombros se relajaron un poco.

Mi refugio. Ahora solo tenía que explicarles a Sarah, Lola, Dottie y quizá a Helen por qué no había vendido el demonio azul, por qué olía a cebolla y por qué había aceptado pasar las próximas semanas enseñándole casas al hombre que una vez me rompió el corazón cuando era adolescente y que todavía tenía el descaro de verse bien con una camiseta.

Pasé por la sala, donde unos cuantos huéspedes estaban sentados cómodamente, leyendo en sus teléfonos o tabletas.

El retrato de la tía Edna colgaba sobre la chimenea, siempre vigilante, siempre juzgando desde el más allá.

Quería mucho a mi tía abuela. De verdad.

Pero había sido… excéntrica. Muy excéntrica.

Y una amenaza de metro y medio que fumaba sin parar.

Había dado por hecho que Sarah habría quitado los retratos de nuestra tía, igual que se había deshecho de la estatua, pero no lo había hecho.

Quizá le traían suerte. La posada iba viento en popa: lleno total, huéspedes contentos, ingresos reales.

Así que quizá mantener el fantasma pintado de Edna en la pared formaba parte del plan de negocio.

Le hice un pequeño saludo a mi tía al pasar junto a ella, con una idea dándome vueltas en la cabeza, y empujé las puertas de la cocina.

Lo primero que me llegó fue el ruido. Luego, el olor.

Atravesé las puertas y entré en la cocina, absorbiéndolo todo con la mirada. La mesa ya estaba puesta con platos, servilletas, copas de vino, cubiertos de verdad y todo lo demás.

Sarah estaba sentada a la cabecera de la mesa, con aire relajado y esa felicidad irritante propia de las relaciones recién empezadas.

Lola se recostaba en una silla como si fuera una chaise longue de un anuncio de perfumes.

Helen estaba sentada muy erguida, con una pila de papeles y un bolígrafo.

Y Dottie estaba de pie, descalza, frente a la estufa.

Cuando se giró, pude leer su delantal: INGREDIENTES: BUENAS VIbrAS Y ACEPTACIÓN.

Todas dejaron de hablar en cuanto entré.

Sarah me echó un vistazo y arqueó las cejas.

—Así de bien, ¿eh?

Lola se echó hacia atrás y me miró lentamente de arriba abajo.

—Cariño —dijo con dulzura—, tienes un aspecto horrible.

—Huelo fatal —la corregí, dejando caer mi bolso sobre una silla—. A un infierno muy concreto. Uno que huele a cebollas, Febreze e intervención espiritual.

Helen juntó las manos.

—Nunca debiste haber aceptado ese encargo. Te va a arruinar la carrera.

Vaya. Directa a la violencia emocional. Genial.

La miré fijamente.

—Hola a ti también, rayito de sol.

—Estoy siendo realista —dijo, subiéndose las gafas rojas por el puente de la nariz—. Esa casa tiene mala fama. Ya te hiciste un nombre. No tenías por qué arriesgar tu carrera apostando por una… apuesta arriesgada. Fue una imprudencia.

Me dio un tic en el ojo. Estaba a punto de lanzarle el celular.

Dottie se dio la vuelta desde la estufa con una cuchara de madera en la mano.

—No le hagas caso al poste de luz humano que hay en la habitación y ven a sentarte. Te hice tu lasaña de verduras favorita.

—Gracias —dije, porque Dottie era ahora mi chef de apoyo emocional.

Sarah ya se había levantado. Tomó una botella de vino y sirvió una copa generosa no una copa de cortesía. Una copa terapéutica.

Prácticamente podría bañarme en ella.

Me la puso en la mano.

—Bebe.

No puse ninguna objeción. Di un gran trago y sentí cómo mi sistema nervioso se reiniciaba.

—Lo necesitaba. Gracias.

Lola se inclinó hacia delante, con los codos sobre la mesa y los ojos brillantes.

—Bueno. Cuéntanos todo. ¿Se vendió? ¿Se desmayó alguien? ¿Tuviste que seducir a un comprador en la escalera? ¿Se convirtió en una fiesta de abrazos sin límites?

¡Qué asco!

Me dejé caer pesadamente en la silla y tomé otro trago.

—Ninguna oferta. Ni siquiera un “quizá”. Solo treinta parejas contemplando educadamente mi ruina.

Sarah hizo una mueca de dolor.

—Ay.

—Mm —dijo Helen, sin ayudar en nada—. Era de esperarse. Pero si me hubieras preguntado, te habría dicho que te mantuvieras alejada del demonio azul.

—Gracias, Helen —dije con dulzura—. Tu apoyo es como un cálido abrazo con brazos de cuchillos.