6 Becca

BECCA

Le di otro golpe al cartel con el mazo de goma para asegurarme de que quedara bien firme y no se cayera con la primera ráfaga de viento.

Luego tomé los globos azules y blancos, los até a la parte superior del cartel y di un paso atrás.

Sonreí porque hoy era el día en que iba a vender esa pesadilla azul y a ganar una buena suma de dinero, y contemplé la escena. El cielo era azul, igual que la casa, y decidí tomarlo como una señal del universo y no como una advertencia.

Exhalé, admiré mi habilidad con el mazo y mi cartel brillando bajo el sol de la tarde, y miré el celular.

12:45 p. m.

Tenía quince minutos para dar una vuelta y revisar la propiedad.

Mi sonrisa se borró en cuanto volví al porche delantero. El jardín de enfrente y el patio trasero estaban impecables, con setos de boj perfectamente recortados y hortensias Annabelle que parecían sacadas de la casa de alguien con mucho dinero.

Pero el interior…

En cuanto cerré la puerta detrás de mí, olí con cautela… y el olor me golpeó de lleno en la cara.

Maldita sea.

El trauma nasal de ayer se había adelantado y ahora trabajaba a máxima capacidad.

Estaba en el infierno.

Había llegado a las siete de la mañana para darle una limpieza extra al lugar. No había ni una mota de polvo a la vista. Los pisos relucían, las cubiertas estaban limpias, las ventanas brillaban. Había fregado como si me estuviera preparando para una inspección quirúrgica.

Pero el olor…

Había intentado todo lo que se me ocurrió. Puse velas perfumadas en todas las habitaciones. Rocié tanto Febreze que casi vacié dos botellas. Incluso llegué a considerar bañar el lugar en extracto de vainilla.

Ahora el aire olía a una mezcla de flores silvestres y niebla podrida.

Quince minutos.

Quince minutos para que llegara la gente, y yo tenía que inventarme una mentira sobre el olor.

Una mentira elegante, aprobada por cualquier agente inmobiliario.

Algo como: “Es una particularidad histórica de la ventilación”.

O: “La casa es… aromática”. O: “En cinco minutos se les adormece el olfato, lo prometo”.

Si pudiera averiguar de dónde venía esa maldita cosa, al menos podría eliminarla.

Pero no la había encontrado.

Y se me acababa el tiempo.

Apenas había dormido la noche anterior. No podía dejar de pensar en el demonio azul y en lo que significaría si no lograba venderlo.

Emily había hecho un trabajo increíble con la puesta en escena, el mejor que le había visto hacer.

Pero el hedor… daba igual lo bonita que hubiéramos dejado la casa.

El olor espantaría a todos mis compradores.

Peor aún: si esta casa no se vendía, la gente hablaría.

Si la gente hablaba, los vendedores dudarían.

Si los vendedores dudaban, las propiedades se irían a otra parte.

Y si las propiedades se iban a otra parte, mi carrera daría un elegante salto de cisne hacia un estanque poco profundo y mi reputación quedaría destruida.

Había trabajado demasiado duro durante demasiado tiempo como para dejar que una pesadilla azul con olor a cebolla lo arruinara todo.

Y luego estaba Jack.

Porque, al parecer, mi cerebro pensó que lo que necesitaba en ese momento eran complicaciones emocionales sumadas a la ruina profesional.

El hecho de que hubiera vuelto al pueblo y que yo aún tuviera algunos sentimientos sin resolver que ni siquiera sabía que existían.

El hecho de que me hubiera visto colgando de una ventana del tercer piso con el trasero al aire.

Maravilloso. De verdad. Muy oportuno, universo.

Se oyó un golpe en la puerta principal.

Contuve el aliento.

—No. No puede ser. Es demasiado temprano.

Antes de que pudiera hundirme en un colapso profesional total, la puerta principal se abrió de golpe y Lola, Dottie y Helen entraron como un equipo de rescate un poco desquiciado.

Dottie me miró. Llevaba un cuenco de cerámica en una mano, con lo que parecían hierbas o corteza, y una pluma en la otra.

—Vengo con refuerzos.

Casi me derrumbé de alivio.

—Gracias a Dios.

Había llamado a Dottie esa misma mañana, presa del pánico, recordando todo su discurso de que “la casa necesita una purificación”. A grandes males, grandes remedios.

—No te preocupes, Becca. Tendremos este olor bajo control en un santiamén.

Dottie prendió fuego al contenido del cuenco y, en cuanto el humo se elevó, usó la pluma para esparcirlo con movimientos controlados y rítmicos, como una ninja del humo muy decidida.

—Huele fatal —dijo Lola, asomándose por detrás de Dottie.

Llevaba unos pantalones capri blancos ajustados y un top rojo. Su maquillaje y su peinado estaban perfectos, como si tuviera un equipo de belleza escondido entre los arbustos. Olfateó el aire.

—Ese olor me recuerda a un hombre llamado Víctor que insistía en cocinar con cebollas y sin camiseta. Me quedé a pasar la noche y me arrepentí de todo.

Me froté las sienes.

—Es como si la casa me estuviera haciendo esto a propósito.

—Las casas no son personas, querida —dijo Lola—. No tienen sentimientos.

—Sí que los tienen —dijo Dottie con alegría—. Mi prima vivía en una casa que se ponía celosa cuando compraba cortinas nuevas. Empezaba a gotear cada vez que ella llevaba a un hombre a casa. Solo tienes que hablarle con amabilidad y quizá darle unos panecillos.

Bien, entonces.

—Es el agua de los calentadores —dijo Helen, con las manos en las caderas mientras observaba la casa.

Llevaba una bufanda azul sobre la chaqueta blanca, en lo que parecía un intento de que la chaqueta pareciera menos holgada. No funcionó.

—Si no cambias los depósitos, el agua se estanca y al final huele a alcantarilla.

Negué con la cabeza.

—No son los calentadores de agua. Y estamos en julio, ni siquiera han estado funcionando mucho.

—No te preocupes —dijo Dottie, avanzando.

El aroma a salvia llenaba el aire mientras el humo se arrastraba tras ella como si estuviera invocando espíritus. Me sentí aliviada al ver que llevaba zuecos de jardín debajo de su falda larga de estampado llamativo. Un avance.

—Una vez que la casa esté purificada, el olor desaparecerá.

—Ya sabes cómo purificaría yo esta casa —dijo Lola, sonriendo lentamente—. Solo tienes que acostarte con un hombre diferente en cada habitación. Con eso bastará.

Helen negó con la cabeza.

—Eso no es un método de desinfección.

—No estoy de acuerdo —dijo Lola—. Es holístico.

No sé por qué, justo en ese momento, mi cerebro decidió mostrarme imágenes de Jack y de mí desnudos, haciendo el tango horizontal en todas las habitaciones.

En el sofá, en la mesa del comedor, en el suelo del dormitorio del segundo piso.

Quizá contra una pared y tal vez incluso cerca de la rotonda, por la acústica.

Sí. Me estaba volviendo loca. Y posiblemente perdiendo mi licencia profesional.

—No voy a tener sexo en todas las habitaciones —dije—. Y menos hoy. Tengo una jornada de puertas abiertas en… —miré mi celular— doce minutos.

Lola sonrió.

—Hay tiempo de sobra. Si eres eficiente.

Dottie dispersó el humo hacia las esquinas de la sala.

—Ignora a la hormona andante de pelo al viento y concéntrate en la purificación.

Me quedé de pie en el centro de la sala, rodeada de una puesta en escena perfecta, nubes de humo de salvia y el aroma tenue, pero innegable, de culo con cebolla.

Era un desastre.

Si esta casa no se vendía hoy, no solo sería un mal anuncio, sino una historia que la gente contaría y que terminaría con: “¿Becca Hartwell? Ah, sí. Ella perdió el demonio azul. No pudo venderlo”.

Eso no iba a pasar. No mientras yo estuviera al mando.

Enderecé la espalda, respiré hondo con cuidado por la boca y miré el reloj.

Diez minutos.

—Está bien —dije—. Vamos a arreglar esto. O vamos a fingir que lo hemos arreglado de una forma tan convincente que nadie se dé cuenta. Sea como sea, no voy a perder esta venta.

Lola me dio una palmadita en el brazo.

—Así se habla. Ahora bien, si necesitas voluntarios para el método de habitación por habitación, tengo una lista.

Seguí a Dottie mientras iba de una habitación a otra, dispersando el humo con su pluma como una diminuta maga de la paz doméstica. De repente, dio una vuelta sobre sí misma y dio un pequeño saltito.

Mis labios esbozaron una sonrisa antes de que pudiera evitarlo.

Dottie se dio cuenta de que la estaba mirando y dijo, muy seria:

—Bailar potencia la purificación.

Por supuesto. ¿Por qué no? A esas alturas habría aceptado incluso unos pasos de jazz con las manos si eso eliminaba el olor.

Pero quizá ella tenía razón. Porque, después de otros diez minutos, el olor infernal había desaparecido.

Desaparecido por completo. Lo había sustituido el aroma de la salvia quemada.

Era intenso, sí. Pero podía vivir con eso.

La salvia era aceptable, intencional, decía “renovación espiritual” y no “misterioso olor a alcantarilla”.

Y justo cuando Dottie terminó de purificar el último dormitorio del segundo piso y bajábamos las escaleras, llamaron a la puerta principal.

Empezaba el juego.

Tomé un montón de folletos que había impreso la noche anterior y que estaban sobre la isla de la cocina, crucé la habitación como una mujer que lo tenía todo bajo control y que no estaba gritando por dentro, y abrí la puerta.

—Hola, bienvenidos —dije con mi voz más alegre y profesional, y con mi sonrisa más alegre y profesional—. Tomen, les daré un folleto.

Y así fue como empezó todo.

Al principio solo era una pareja. Luego otra. Y después una tercera llegó justo al mismo tiempo, como si hubieran coordinado una visita en grupo para comprobar mis niveles de estrés.

En cinco minutos, el demonio azul estaba a rebosar.

No estaba lleno al punto de que tuviera que intervenir el cuerpo de bomberos, pero sí lo suficiente como para que a una agente inmobiliaria le dieran palpitaciones.