5 Becca #2

Haciendo caso omiso de ella, y de las miradas y resoplidos silenciosos que me lanzaba su equipo de decoración, avancé olfateando cada rincón y cada grieta.

Era una auténtica agente inmobiliaria sabueso: una profesional altamente cualificada, con licencia, un plan de marketing y, al parecer, una nueva carrera en rastreo de olores.

¡Bien por mí!

Parecía una tonta, pero no me importaba.

Lo importante no era mi extraña postura, agachada y avanzando como un cangrejo, sino descubrir de dónde venía el olor y acabar con él antes de mañana.

Aunque se me viera el trasero. Aunque se me subiera la chaqueta.

Aunque Emily y sus empleados se rieran de esto durante la próxima década en cada fiesta navideña y brunch de cumpleaños.

Menos mal que solo me habían visto Emily y su equipo.

Dios me librara de que labrios brillosos se pasara por allí y me pescara en pleno olfateo, agachada como si estuviera buscando monedas perdidas debajo de los armarios.

Se pasaría el resto de su vida, ya de por sí demasiado llena, contándole esa anécdota a todo el mundo.

O peor aún… Jack.

No sé por qué mi mente se fue por ahí mientras olía a cebolla y a trasero, pero lo hizo.

Hoy estaba guapo. Molestamente guapo. Tan guapo que distraía, y eso no ayudaba en absoluto en una situación donde estaban en juego mi dignidad y una misteriosa nube de olor a cebolla y trasero que se cernía sobre mi propiedad de un millón de dólares.

No podía distraerme ahora, no cuando estaba intentando salvar mi carrera de un batacazo.

Me deslicé a cuatro patas hasta la sala, olfateé el aire y luego giré lentamente en círculo como un sabueso con chaqueta. Nada. Entonces, de repente… ahí. Otra vez. Un ligero soplo del hedor en cuestión.

Desapareció tan rápido como había aparecido.

—No puede ser —siseé.

—Imagina vivir aquí —dijo alegremente una de las decoradoras mientras colocaba un cuenco decorativo.

—Yo no lo haría —dijo otro decorador mientras acomodaba un sillón junto a la chimenea.

Sentí cómo se me enrojecía la cara de irritación. Iba a encontrar ese maldito olor.

Me agaché aún más y avancé a cuatro patas hacia el ventanal. El olor me golpeó de inmediato: con toda su fuerza, agresivo y penetrante.

—Bueno. Vaya. Eso es… intenso —dijo uno de los decoradores.

Esbocé una sonrisa forzada.

—Es algo pasajero.

—Huele como si alguien hubiera preparado el desayuno en un calcetín de gimnasio —dijo Emily, con un jarrón en una mano y lirios frescos en la otra.

—Es una casa —dije con firmeza—. Las casas tienen olores. Esta es una casa antigua. Es perfectamente normal.

Emily se rio.

—Lo que tú digas. Pero no culpes a la decoración si no se vende.

Le enseñé el dedo mentalmente mientras se alejaba, pero luego volví a concentrarme. No podía dejar que mis sentimientos se interpusieran en mi misión. Y mi misión consistía en encontrar el origen del olor antes de que me fallaran los muslos.

Avancé a gatas hacia el pasillo y olí cerca de un conducto de ventilación mientras me agachaba ligeramente.

Estaba totalmente decidida a oler conductos y arrastrarme por el piso.

Era una profesional. Y, al parecer, no tenía ningún maldito límite cuando se trataba de vender propiedades.

Quizá necesitara terapia después de esto. Sí, sin duda terapia.

Podía con esto, sin duda, solo tenía que encontrar el origen de esa misteriosa e intermitente brisa a basura antes de la jornada de puertas abiertas de mañana, o mi reputación se iría al traste en una nube de humillación perfumada.

Respiré lentamente por la boca, enderecé los hombros y volví a avanzar a paso de cangrejo hacia la cocina. Después de unos diez minutos revisando el resto de los armarios, me di cuenta de que el olor había desaparecido.

¡Aleluya!

Me quedé paralizada a mitad de un olfateo y me enderecé lentamente, como una suricata que acaba de darse cuenta de que el león se fue.

—Emily —la llamé con cautela—. No te muevas, no respires raro. No digas nada que pueda hacer que vuelva.

Emily se detuvo en medio de su intento de orientar la lámpara, con un brazo extendido como agente de tránsito.

—Solo esa frase ya me da ganas de decir algo raro.

—No lo hagas —le advertí.

Inspiré de nuevo con cautela. Nada. Solo… la casa. Madera vieja. Pintura. Un ligero aroma a café del termo de Emily. Normal. Precioso. Vendible.

Bajé los hombros.

—Se fue.

Emily parpadeó.

—¿Qué quieres decir con que se fue?

—Se fue, se fue. Desapareció, se evaporó, volvió a la dimensión infernal con olor a cebolla de la que salió arrastrándose.

Necesitaba una copa de vino después de esto. Preferiblemente dos.

Emily olfateó a modo de prueba. Luego otra vez. Dio una vuelta lenta, olfateando como un gato receloso.

—Eh.

—¿A que sí? —dije—. Es como si nunca hubiera estado aquí.

Una de las chicas de su equipo asomó la cabeza desde el comedor.

—¿Estamos muertas? ¿Se nos fue el olfato?

—No —dijo Emily—. Se fue. Rápido, que todo el mundo finja que todo está bien y siga trabajando antes de que cambie de opinión.

Eso fue todo el permiso que necesitaron.

El equipo volvió a ponerse en marcha. El sofá, en ángulo; la alfombra, centrada; las lámparas, colocadas; los cuadros, inclinados lo justo para que pareciera intencional, pero sin que diera la impresión de que nos estábamos esforzando demasiado.

Emily se movía por la casa como una pequeña general en zapatillas, señalando, ajustando, alisando y dando órdenes.

—La silla dos pulgadas a la izquierda. No, a la otra izquierda. La planta ahí. No, ese es un rincón triste. No nos gustan los rincones tristes. Becca, ponte ahí y dime si esto parece lujoso o como si hubiéramos intentado parecer lujosos y hubiéramos fracasado.

—Parece lujoso —dije automáticamente.

—Bien. Buscamos riqueza accesible, no riqueza de evasores fiscales.

La siguiente hora transcurrió en un torbellino de movimiento y cafeína.

La casa se transformó a nuestro alrededor.

Colocamos mantas, ahuecamos cojines. Las paredes y la cocina, de un azul tan intenso, se suavizaron de alguna manera con tonos neutros y plantas colocadas estratégicamente.

La única habitación bonita —la rotonda— parecía sacada de una revista.

Y el olor no volvió a aparecer.

Ni una sola vez.

Cada pocos minutos me detenía y olfateaba con cautela, como alguien que se recupera de un trauma nasal. Nada. Limpio. Seguro. Vendible.

Para cuando se enchufó la última lámpara y Emily dio un paso atrás con las manos en las caderas, el demonio azul tenía… buen aspecto. Muy buen aspecto. Acogedor. Luminoso. Caro, de una forma que transmitía inversión con buen gusto y no decisiones de vida cuestionables.

Emily soltó un largo suspiro.

—Bueno. Odio decirlo, pero… lo conseguimos.

—Lo conseguimos —repetí.

Emily se encogió de hombros.

—Me siento bien.

Asentí.

—Estás bien, Y es hora de tomar algunas fotos.

Saqué mi cámara y fui recorriendo lentamente la casa, ajustando ángulos, agachándome, poniéndome de puntillas, tomando una foto tras otra. Sala. Cocina. Comedor. Escalera. Rotonda: la joya de la corona. Cada foto se veía limpia, luminosa, vendible.

Sin olores.

Tomé la última foto de la entrada principal y revisé la pantalla. Preciosa. Azul de una forma atrevida y segura. No… embrujada.

Emily se asomó por detrás de mí.

—Están geniales. La vas a publicar hoy mismo.

—Ese es el plan —dije—. Mañana habrá jornada de puertas abiertas.

Cuanto antes la publicara, antes la vendería.

Ella sonrió.

—Va a salir genial.

El equipo recogió todo. Las fundas de los muebles desaparecieron, las cajas volvieron a cargarse en la camioneta y Emily dio una última vuelta por las habitaciones, ajustando un cojín media pulgada. Luego tomó su termo.

—Muy bien. Me voy. Llámame si la casa empieza a sangrar o algo así.

—No bromees con eso.

—No estoy bromeando. Esta casa tiene energía.

—Tiene pintura —dije con firmeza.

Emily me lanzó una mirada que decía que no se lo creía del todo. Luego esbozó una sonrisa.

—Lo tienes controlado, Becca.

La acompañé hasta la puerta. La luz del sol inundaba el porche, el día era perfecto, la casa tenía un aspecto perfecto y el olor había desaparecido.

Emily bajó los escalones y me dijo adiós con la mano.

—¡Mándame mensaje cuando esté publicada!

—Lo haré.

Se subió a su camioneta y se marchó, dejando al Demonio Azul en silencio, preparado y listo.

Me quedé un momento en el umbral, mirando hacia el interior de la casa. Tenía… buen aspecto. Muy buen aspecto. Como algo que alguien querría. Como algo que alguien compraría.

Lo había conseguido.

Una pequeña sonrisa de satisfacción se dibujó en mis labios. Volví a entrar y dejé que la puerta se cerrara tras de mí. Se instaló el silencio, ese tipo que llega después de una tormenta de la que saliste airosa.

Durante unos segundos, me quedé ahí de pie y me permití sentirlo: alivio, orgullo, un pequeño destello de emoción.

Bien. Quizá esto iba a funcionar.

Mi cerebro, tan poco útil como siempre, me presentó de inmediato la imagen de Jack entrando hoy en el vestíbulo de la posada. Guapo, tranquilo, seguro de sí mismo. Esa forma sensata que tenía de ver las cosas, como si pudiera arreglarlas.

Exhalé.

No. No voy a pensar en eso.

Concentración. El anuncio, la jornada de puertas abiertas, la carrera profesional. No los hombres. Y menos aún los hombres cuyos ojos hacían que mi corazón se acelerara como un motor defectuoso.

Respiré lentamente… y me quedé paralizada.

Ahí estaba. Débil al principio, luego más fuerte.

Cebollas. Huevos podridos. Trasero.

Me quedé mirando la habitación vacía.

—Te odio—, susurré.