5 Becca

BECCA

Aparqué junto a la acera, justo delante del demonio azul, y apagué el motor.

Emily ya estaba allí, con su camioneta de montaje en la entrada y su equipo descargándola como si hubiera explotado una tienda de muebles por todo el jardín delantero.

Lámparas, alfombras, cojines decorativos, cuadros que podían ser o no de varios tipos desnudos.

Ah, sí. Definitivamente desnudos. Era un auténtico renacimiento de traseros.

Había abdominales, muslos, pezones… tantos pezones.

No necesitaba ver tantos pezones pintados antes de las diez de la mañana.

Eché un vistazo a Emily. Llevaba su larga melena pelirroja recogida en una cola alta y vestía jeans con una camiseta verde claro, lista para la batalla de la decoración de la casa.

Con un termo de café en la mano, daba órdenes a gritos como una general con un tablero de Pinterest y una misión.

Vio a uno de los chicos intentando llevar una mesa consola de lado y señaló con el termo.

—Si la rompes, te la descuento del sueldo —gritó.

Él corrigió la posición de inmediato. Nadie discutía con Emily antes de que le hiciera efecto la cafeína.

El cielo era de un azul brillante. Ni una nube a la vista. Perfecto para fotos exteriores, porque la luz natural caía sobre ese revestimiento de azul intenso y lo hacía parecer fresco y acogedor. O al menos… menos parecido a la escena del crimen de los Pitufos.

Y yo iba a necesitar todo el atractivo posible para ese monstruo azul.

Si no conseguía vender esa casa, no solo el pueblo pensaría que era un fracaso; yo también lo pensaría.

Me había esforzado durante años para construirme una reputación.

Había cerrado tratos trabajando más que la competencia y había sonreído durante negociaciones que deberían haber venido acompañadas de una prima de riesgo.

No había subido esa escalera profesional solo para que me derrotara una casa de tres pisos color arándano con una rotonda.

¿Y si perdía el encargo frente a labios brillosos? Mi reputación no solo se vería afectada. Se desangraría en silencio, con estilo elegante y en tonos neutros.

No iba a permitir que eso pasara. Ni hablar. Iba a concentrar todo mi tiempo y energía en vender ese grandullón. Todo lo demás carecía de importancia, incluso aquellos con hombros anchos y rostros capaces de convertir tu ropa interior en material inflamable.

No. Hoy no.

No tenía tiempo para distracciones emocionales, miradas nostálgicas ni mandíbulas inoportunas.

Ni para el hecho de que alguna vez hubiera pensado que él era el indicado.

Tenía una agenda, y las emociones no figuraban en ella.

Podían presentar una solicitud y volver a intentarlo el próximo trimestre.

Decidida, tomé mi bolso, salí de mi SUV y eché un vistazo al demonio azul.

A la luz de la mañana casi parecía… encantador. Majestuoso. Como una casa donde se celebraban fiestas en el jardín y se servía limonada en el porche. Definitivamente no daba la sensación, de vez en cuando, de arruinar vidas.

Podíamos trabajar con eso.

Enderecé los hombros, adopté mi expresión profesional —tranquila, competente y, desde luego, sin dejar que me atormentaran imágenes de antiguos novios sin camiseta— y me dirigí hacia la entrada de la casa.

Emily me vio y levantó su termo a modo de saludo.

—Buenos días —me dijo—. ¿Lista para dejar este lugar irreconocible?

Exhalé lentamente, me ajusté el bolso al hombro y pisé el césped como una mujer que entra en un campo de batalla con zapatos cómodos.

—Por supuesto —respondí—. Vamos a vender esta pesadilla.

Saqué las llaves de mi bolso y avancé por el porche delantero con Emily justo detrás de mí, rebosante de energía decorativa. Metí la llave en la cerradura, giré y empujé la puerta.

En cuanto entré, me golpeó el olor.

—Oh. Qué asco. ¿Qué es ese olor?

Emily me empujó por detrás.

—Por favor, dime que no es una ardilla muerta. Tardaremos días en quitar ese olor. Créeme.

Negué con la cabeza y seguí adelante.

—No es eso —dije, pasando a respirar por la boca como si eso fuera a salvarme de alguna manera.

Una inhalación cautelosa. Un error garrafal.

El olor se abrió paso directamente por mi nariz y se instaló en mi lengua.

Podía saborearlo en la lengua y en la garganta.

Necesitaba una boca nueva.

Tosí.

—Sé a qué huele una ardilla muerta.

Por desgracia, tras años en el sector inmobiliario, me había topado con varias criaturas del bosque fallecidas y con un mapache que, sin duda, había perdido una apuesta contra la gravedad.

—Esto huele diferente.

—A trasero —dijo Emily, que ya estaba haciendo señas a su equipo para que entrara mientras mantenía la puerta abierta—. Más te vale averiguar de dónde viene. Mañana tienes la jornada de puertas abiertas y tu casa azul no puede oler a trasero.

—No huele a trasero —dije sin pensarlo, aunque no tenía ninguna autoridad científica en la materia.

Me metí en la cocina y empecé a abrir los armarios con determinación.

—Es como… cebollas o algo así.

Emily olfateó ruidosamente.

—Cebollas que se pudrieron y se fueron al infierno.

—No es para tanto.

—Claro que es bastante malo.

Abrí otro armario. Nada. Lo cerré. Abrí el que estaba debajo del fregadero. Todavía nada. Me asomé con cautela y luego me aparté igual de rápido. No. Seguía sin ser eso.

A mis espaldas, Emily ya había pasado al modo comandante total.

—El sofá va en la sala, en ángulo hacia la chimenea. No, en ángulo, en ángulo… en ángulo. No estamos montando una sala de espera. Estamos montando una vida.

Señaló con su termo como si fuera un arma de destrucción decorativa.

—La lámpara junto a la ventana. La mesa de comedor en la terraza acristalada. La alfombra grande va debajo de la mesita de centro, no al lado. No estamos decorando un mercado de pulgas.

Su equipo se movía como un ejército bien entrenado que había aprendido por las malas a no cuestionar a Emily antes de que se le acabara el termo.

Yo seguía olfateando discretamente, con profesionalismo. Como una agente inmobiliaria que aún no había llegado a la fase de gatear a cuatro patas en busca de pistas olfativas.

Me volvió a golpear. Esta vez con más fuerza.

Me quedé paralizada en medio de la búsqueda en el armario.

Ahí estaba.

Cebolla… y algo más. Algo más desagradable. Algo en lo que no quería pensar.

—Bueno —murmuré—. Eso es nuevo.

—¿Qué? —preguntó Emily desde la otra habitación.

—Nada —respondí rápidamente—. Solo… aire. Flota en el aire.

Me acerqué al refrigerador y lo abrí despacio, como si esperara que confesara algo. Vacío. Limpio. Inocente. En todo caso, olía a bicarbonato y a algún limpiador con aroma a limón.

Lo cerré y me quedé ahí un segundo, respirando por la boca como una mujer que no hubiera basado toda su carrera en mantener el control y la dignidad.

No pasaba nada. No pasaba absolutamente nada. Las casas tenían olores, eran normales. Se podían neutralizar con productos y determinación.

Una casa que oliera mal se vendería de todos modos. ¿Verdad?

No. No, no se vendería.

Maldita sea.

Eso no era lo que se suponía que iba a pasar hoy. No se suponía que fuera a volver a encontrarme con Jack, viéndolo tan guapo y varonil con esos hombros. Y no se suponía que mi casa oliera mal. Una casa azul, sí. Pero una casa apestosa, no.

A mis espaldas, Emily entró a zancadas en la cocina y respiró hondo. Puso cara de asco.

—Bueno, sí. No. Esto no está bien.

—Va y viene —dije rápidamente—. Es intermitente. Como un… invitado olfativo. Un visitante. Una situación aromática temporal.

Me miró fijamente.

—Huele como si algo se hubiera muerto mientras preparaba el desayuno.

—No se ha muerto nada —dije, rezando a los dioses para que tuviera razón—. No se ha muerto nada. No se está muriendo nada. Esta es una casa perfectamente normal con… fluctuaciones olfativas perfectamente normales.

Un chico que llevaba una lámpara se detuvo en seco.

—Huele a pedo. ¿Debería… abrir una ventana?

—Sí —dijimos Emily y yo al mismo tiempo.

Se abrieron las ventanas. Se abrieron las puertas. Alguien enchufó un difusor. Otra persona encendió una vela que olía a una mezcla de lilas y lavanda.

Exhalé y, después de un minuto más o menos, me di cuenta de que el olor había desaparecido.

—Por fin —dije, permitiéndome relajarme un poco—. Olor normal de casa.

Olfateé… y esa horrible mezcla de cebollas y huevos podridos me golpeó en la cara. Esta vez era más fuerte, como si se hubiera reagrupado y hubiera vuelto con refuerzos.

Me tapé la nariz.

—¿Qué demonios está pasando?

Resistí el impulso de darle una patada al piso de madera porque, en primer lugar, eso sería poco profesional y, en segundo lugar, mis tacones lo dañarían.

Pero me daban ganas, muchas ganas de hacer eso, de gritar o de darle un puñetazo a la pared. Porque así no era como se suponía que iba a ir el día.

Sentía que los dioses se estaban riendo de mí gastándole una o dos bromas a Becca Hartwell solo para ver hasta qué punto se le ponía roja la cara.

Emily se volvió lentamente hacia mí.

—Becca.

—¿Sí?

—Tu casa sigue oliendo a mierda.

—Deja de decir eso —dije entre dientes, con la calma de una mujer que, desde luego, no estaba gritando por dentro.

Hoy era la sesión de fotos. La jornada de puertas abiertas era mañana.

No podía, en ninguna circunstancia, enseñar una propiedad de un millón de dólares que oliera a cebolla y a trasero.

Ni hablar. Eso no figuraba en ninguna de las descripciones profesionales que pensaba escribir.

Cocina espaciosa. Luz natural. Y un toque de cebolla con trasero.

No.

Iba a averiguar de dónde venía ese olor como si mi vida dependiera de ello. Porque, profesionalmente hablando, en cierto modo así era.

Me agaché, incliné la cabeza hacia abajo y olí.

Emily se rio.

—¿Qué estás haciendo? ¿Sentadillas?