CAPÍTULO SESENTA Y DOS #3

El segundo párrafo suspendía la Sección 9 de la Directiva Operativa 7 a la espera de una revisión completa por parte de la Asamblea.

Eleanor lo siguió desde la tribuna pública.

Era la primera vez que entraba en el Salón de la Asamblea desde junio.

Se sentó en la primera fila de la tribuna, con su traje azul marino, con Lily a un lado y Noah al otro, porque Noah había pedido ir y porque había decidido que no lo dejaría en casa viéndolo en una pantalla.

El primer párrafo se aprobó por trescientos noventa y un votos contra diecinueve.

El segundo párrafo fue rechazado.

Fue rechazado por once votos. Doscientos uno contra doscientos doce.

Eleanor fue contando el panel a medida que se llenaba.

Observó las luces verdes y las rojas, y los rostros de los miembros mientras votaban, y vio que la mayoría de los votos rojos procedían de miembros de la Restauración de distritos seguros de Kessaly, Duvall y el interior de Northmark, los distritos donde las puertas habían sido más benévolas, los modelos más seguros y el Ruido más silencioso.

Vio que algunos ni siquiera levantaban la vista de sus pupitres al votar.

Vio al diputado Lyle Danforth, presidente en funciones del antiguo comité de Adrian, votar en rojo y quedarse luego con la mano sobre los ojos.

—Doscientos uno —dijo Noah a su lado en voz muy baja. Él también había estado contando—. Doscientos doce. Es el mismo número. Casi. Que el de la enmienda de papá. En diciembre. Doscientos uno.

Eleanor miró a su hijo.

—Sí —dijo—. Lo es.

—Así que está más cerca —dijo Noah—. Que antes.

—Está más cerca —respondió Eleanor.

Abajo, en el hemiciclo, el presidente de la Cámara anunció el resultado. El segundo párrafo de la resolución no quedaba aprobado. La Sección 9 de la Directiva Operativa 7 seguía en vigor. Las instalaciones de Westbrook, Duvall y Northmark seguían abiertas. Cayó el mazo.

Y entonces, en el silencio que siguió al golpe del mazo, un hombre con traje gris se puso de pie en la segunda fila de la tribuna, detrás de ellos, y Eleanor se volvió y vio que era Julian Shore.

Estaba más delgado de lo que recordaba por las fotografías.

No se había afeitado. No miraba al hemiciclo, sino a ella, y tenía el rostro de un hombre que ha leído una hoja de cálculo y ha encontrado en ella su propio nombre, en una columna marcada como Extraído, junto a un número de sala y una fecha que nunca olvidaría.

Anexo B-114. El trece de junio de 2048. Las nueve y cuarenta de la noche. Dos horas y seis minutos, sesión sellada con sus propias credenciales, con su propio abogado, la noche antes de firmar.

No dijo nada. La miró un largo instante, por encima de dos filas de la tribuna pública de la Asamblea Federal, y luego asintió una sola vez, muy levemente, como asiente un hombre que ha decidido algo y aún no tiene el valor de decir qué.

Después se dio la vuelta y salió.

Eleanor lo vio marcharse.

—¿Quién era? —preguntó Lily.

—Alguien —respondió Eleanor despacio— que acaba de darse cuenta de que la OCA lo escuchó mientras tomaba la decisión. —Se puso de pie y recogió el bolso—. Alguien que acaba de darse cuenta de por qué estaban tan seguros de que firmaría.

* * *

Aquella noche, a las 23:40, la subdirectora de la Oficina de Anticipación Cívica emitió la Directiva de Continuidad 12.

Era una sola página. Nadia Ferrante la tenía publicada en el sitio del Ledger antes de medianoche.

Citaba la erosión deliberada de la confianza pública mediante desinformación coordinada, el riesgo documentado de agregación entre poblaciones fuera de la línea de base y la incapacidad del poder legislativo para mantener las salvaguardas esenciales.

Ordenaba que todas las personas internadas actualmente en virtud de la Sección 9 en centros de gestión estatal fueran trasladadas, en un plazo de catorce días, a custodia federal en el centro de Westbrook, para garantizar la continuidad del internamiento en caso de incumplimiento por parte de los estados.

Iba firmada por R. Cole, subdirectora, en ejercicio de la autoridad delegada.

El nombre del director no figuraba en el documento.

Eleanor la leyó dos veces en el estudio de su padre, a medianoche, con la higuera negra en la ventana.

Después abrió la hoja de cálculo titulada Lo que era la Zona Blanca, se desplazó hasta el final, por debajo de la fila cuatrocientos doce, añadió una fila nueva y escribió en ella, con cuidado, con su letra pequeña y precisa:

3 de octubre. Están trasladando a la gente. Catorce días.

Y después, debajo, porque en junio había aprendido que todo aquello había empezado con un número sin nombre:

Kayla, 15 años, sobrina de Earl Hutchins, CIT de Duvall. Vera Stalnaker, 68 años, Westbrook. Gabriel Mercer, 33 años, orden de detención pendiente.

Se quedó mirando los tres nombres un largo rato. Después guardó el archivo, cerró la tableta y subió a comprobar cómo estaban sus hijos, que dormían los dos y que los dos, lo sabía sin necesidad de preguntar, soñaban con su padre.