CAPÍTULO CINCUENTA Y SEIS #2

El principal factor de este crecimiento es el contagio del grafo. Los sujetos divergentes desestabilizan la confianza predictiva de sus conexiones sociales inmediatas, que a su vez desestabilizan las suyas. El efecto se refuerza a sí mismo.

Deseo ser directo en cuanto al riesgo. El valor operativo de la Red depende de una confianza del modelo superior aproximadamente al 92 % en una región determinada.

Por debajo de ese umbral, los requisitos de verificación preventiva impuestos a los perfiles de baja confianza empiezan a perjudicar a gran escala el transporte ordinario, el comercio y los servicios públicos.

Actualmente estamos por encima del umbral en el conjunto del país, en el 95,2 %.

Sin embargo, estamos por debajo del umbral en once condados y nos aproximamos a él en otros cuarenta y tres.

La población de la Directiva 7 no es peligrosa en sí misma.

La inmensa mayoría de los sujetos no ha cometido ningún delito y no presenta un riesgo elevado de causar daño.

El peligro es estructural. Una población divergente que permanece dispersa y aislada tiene un efecto manejable sobre la confianza regional.

Una población divergente que toma conciencia de sí misma, es decir, cuyos miembros se descubren unos a otros, se comunican y se coordinan, produciría un contagio de incertidumbre a un ritmo que nuestros modelos no pueden acotar.

Por tanto, la contención depende de la no agregación.

Gabriel se detuvo. Volvió a leer la frase en silencio. Después, en voz alta.

Por tanto, la contención depende de la no agregación.

Con este fin, recomiendo tres medidas. En primer lugar, que la existencia y el tamaño del registro de la Directiva 7 sigan clasificados al máximo nivel en virtud de la Sección 11.

En segundo lugar, que las cifras públicas de confianza sigan calculándose únicamente sobre la población estable de referencia.

En tercer lugar, que se autorice a la Oficina a establecer emplazamientos físicos de continuidad para los sujetos de la Directiva 7 cuya centralidad en el grafo social los convierta en vectores probables de agregación.

He redactado la disposición necesaria como Sección 9 de la Directiva 7 y la adjunto para su revisión.

Reconozco que la tercera medida será controvertida si llega a conocerse.

Creo que es necesaria. Un Gobierno que ya no puede predecir el comportamiento de su población no puede garantizar su seguridad.

Sin confianza, no hay anticipación. Sin anticipación, no hay Red.

Y sin la Red, temo que regresaríamos a las condiciones de 2035.

Sigo siendo, como siempre, su obediente servidor.

Simon Achterberg

Director

Y debajo de la firma, con otra letra, pequeña, azul e inclinada, había una sola línea escrita a mano.

Aprobado. Manténgalo muy reservado. — T.A.

* * *

Durante mucho tiempo, nadie dijo nada.

La luz gris entraba ya por las grietas de las contraventanas de hierro de la oficina de análisis. Valle arriba cantó un gallo, uno de los Yoder. Marisol Duarte se había quitado las gafas de leer y las sostenía en la mano, completamente inmóvil.

—Vectores probables de agregación—dijo por fin—. Así los llamaban. A los de Westbrook. Ese es el criterio.

—Centralidad en el grafo social —dijo Vera—. Personas que conocen a mucha gente. Personas que conectan grupos.

Miró a Gabriel.

—Personas como tu amigo Kofi, que conduce las rutas y ve a todo el mundo. Personas como Lucía. Personas como el pastor Okonjo. —Hizo una pausa—. Personas como un director de personal que le dijo a alguien de diecisiete años con once millones de seguidores que fuera el tiempo.

—Por eso en mi caso fue la Sección 9 —dijo Gabriel despacio—. No solo el evento de integridad. No solo el anexo. Yo era un vector. Lily. Las enfermeras de Tess. Danny. Adrian.

—Sobre todo Adrian —dijo Vera—. Un miembro de la Asamblea Federal es el nodo más central que existe en el grafo. Todos los donantes, todos los miembros, todos los presidentes de condado. Si se agregaba con la población divergente… —No terminó la frase.

Adrian no se había movido. Estaba de pie detrás de la silla de Gabriel, con las manos en el respaldo, mirando la pantalla, la última línea. Aprobado. Máxima confidencialidad. — T.A.

—He cenado con él —dijo—. Con Ardell. Once veces.

En la Residencia. Me regaló un puro en las Navidades de 2044.

Eleanor tiene una fotografía. —Hablaba en voz muy baja—.

Firmó esto en febrero. Dos semanas después del discurso del Estado de la República.

Yo estaba en la cámara. Dijo Somos la nación más segura de la historia de los pueblos libres. Me levanté. Aplaudí.

—Todo el mundo aplaudió —dijo June.

—Lo sé —dijo Adrian—. Esa es la cuestión.

* * *

Danny se conectó a la malla a las 6:20.

No Priya. El propio Danny. La ventana de texto del portátil cambió y apareció una línea nueva, más lenta que las de Priya, con errores, como escribía siempre Danny cuando tenía miedo.

Gabe. soy yo. lo has leido

La mano izquierda de Gabriel se movió hacia el teclado. Entonces se acordó y usó la derecha.

Lo he leído. Todo. Danny. Gracias.

no me des las gracias no hice nada. lo hizo Ravi. yo solo le dije qué caja

Tú le dijiste qué caja.

Una larga pausa.

Yo firmé esa caja. En abril. Firmé la conciliación de enrutamiento de mi capa. Puse mis iniciales. D.O. Firmé la cifra que te metió en la rama. Entonces no sabía que eras tú. Pero la firmé.

Otra pausa.

Me pasé dos meses sin dormir pensando en eso. Entonces Priya me encontró. Vino a casa. Marcus la dejó entrar. Dijo que el hombre que le dijo a alguien de diecisiete años que fuera el tiempo había dicho que era hora de la tormenta de nieve. Y supe lo que querías decir. Lo supe enseguida.

Marcus me llevó al autobús. Lloró durante todo el trayecto. Luego dijo que me fuera. Dijo que estaba orgulloso de mí. Dijo que Senator estaría bien. Dijo que, si venían a por él, les diría que se había casado con un idiota.

Gabriel se quedó sentado en el banco largo, con la mano en el teclado, y durante un largo rato no fue capaz de escribir nada.

¿Qué pasa ahora? escribió Danny por fin.

Gabriel miró la pantalla. La pregunta. Pensó en una niñita con un impermeable amarillo en la fuente de la plaza Achterberg.

En una barrera que había tardado un segundo más de lo debido.

En la cifra de la torre, que esa mañana era de noventa y cuatro coma seis, según el último periódico que Kofi había enviado desde Fairhaven.

Pensó en la última línea del memorando.

Por tanto, la contención depende de la no agregación.

Se giró en la silla y alzó la vista hacia Adrian; después miró a Vera, sentada en su caja; a June; y a Marisol, en la puerta, con las gafas de leer en la mano.

—No nos tienen miedo —dijo—. Achterberg lo dice. Por escrito. Al presidente. La población de la Directiva 7 no es peligrosa en sí misma. No teme lo que hagamos. Teme que sepamos los unos de los otros.

—Entonces se lo contamos —dijo June—. Difundimos la cifra. Once millones. En todas las paredes de la República.

—Eso es lo primero —dijo Gabriel—. Pero no basta.

Una cifra no basta. La gente la leerá y se sentirá bien una semana.

Tú misma lo has dicho. —Miró la pantalla—.

Achterberg teme la agregación. Teme a la gente que se descubre unos a otros y se comunican y coordinan.

Esas son sus palabras. —Soltó el aire—. Así que no nos limitamos a decirles que existen.

Les decimos cómo encontrarse. Y qué hacer cuando se encuentren.

—¿Y eso qué es? —dijo Marisol.

Gabriel miró a Vera.

Vera Stalnaker estaba sentada en la caja volcada, a la luz gris del amanecer, con una manta sobre las rodillas y los ojos claros y afilados muy brillantes, y por primera vez desde que Gabriel la conocía, sonrió.

Una sonrisa pequeña, seca y terrible. La sonrisa de una mujer que había dibujado una curva en una pizarra en 2039 y a la que el hombre al que amaba le había dicho que ya funcionaba bastante bien.

—Nada predecible —dijo—. Todos a la vez.

Gabriel se volvió de nuevo hacia el teclado.

Danny: escribió. Quédate con Priya. Quédate en Lisle. No vuelvas a casa. Voy a escribir algo. Voy a necesitar que me revises los números.

La respuesta llegó casi de inmediato.

qué vas a escribir

Gabriel se quedó mirando la pregunta un largo rato.

A su espalda, Adrian retiró la mano del respaldo de la silla y la apoyó en su hombro, cálida y pesada, igual que descansaba sobre su nuca en el porche de la casa Número Seis de Gulch Street, en el cuarto bajo la pendiente del tejado de Weaver Street, en la Suite 912 del Hotel Sterling, con la baliza que brillaba blanca y mentía.

Un pronóstico, escribió Gabriel.

Lo envió.