CAPÍTULO CINCUENTA Y CINCO #3

—Le pregunté a Thorne por eso —dijo Dana—.

En julio. Con mucho cuidado. Dijo que era «muestreo de integridad».

Dijo que estaba autorizado por un anexo clasificado de las directrices de enero.

Dijo que era práctica de calibración estándar, asegurarse de que el sello funcionaba comprobando una muestra aleatoria de sesiones contra lo que informaba la baliza.

—Se rio sin ninguna gracia—. Le dije: «Entonces el sello no funciona, Thorne.

Si podéis ver dentro de una de cada veinte al azar, no es un sello.

Es una lotería». Dijo que yo no entendía la metodología.

—Desde enero.

—Desde enero. Eso sí puedo demostrarlo. Mis registros solo llegan a principios de año, porque fue entonces cuando reconstruyeron el sistema de colas después de lo de Ostrowski.

Dana la miró.

—Pero Thorne dijo «práctica de calibración estándar».

No dijo «nueva». Estándar. Creo que lleva años pasando, Ellie.

Creo que la Zona Blanca nunca ha sido blanca.

Creo que todos los miembros que alguna vez se han sentado en una sala sellada y han notado cómo las paredes se quedaban en silencio estaban sentados en una sala a la que la gente de Renata Cole podía asomarse cada vez que salía el número aleatorio.

Empujó la lata de café por encima de la mesa.

—Creo que llevan años teniendo expedientes sobre la mitad de la Asamblea. Pruitt. Pierce, quizá, si alguna vez selló una sala. La mujer del presidente, si alguna vez fue al 910.

Eleanor miró el pequeño disco gris envuelto en el paño de cocina.

—¿Qué hay ahí dentro?

—Los registros de las colas. Las entradas de transferencia.

Los números de versión del firmware de las balizas.

Y una grabación de Thorne diciendo «muestreo de integridad», «anexo clasificado» y «práctica de calibración estándar» en mi despacho el nueve de julio, porque soy excapitana de la policía de Hartwell y no tengo una conversación así sin una grabadora en el bolsillo.

Dana no tocó el disco.

—Es suficiente para demostrar que el Protocolo de Deliberación Sensible es una mentira.

Que el privilegio que todos los miembros de la Asamblea Federal creen tener, lo único que los diferencia de cualquier otro ciudadano de esta República, no existe.

Que también los vigilan a ellos. Que siempre los han vigilado.

Eleanor se quedó sentada a la mesa de la cocina de Dana y miró el disco largo rato.

—¿Por qué me lo das? —preguntó.

—Porque yo no puedo usarlo —dijo Dana—. Soy la jefa de Seguridad de la Asamblea.

Si se lo llevo al Ledger, seré una agente de seguridad que filtra material clasificado, y por la mañana Thorne me tendrá en una sala de interrogatorios de la OSC, y será mi palabra contra la de la OCA.

Y si se lo llevo a la Comisión de Ética, acabará en manos de Pruitt, y Pruitt lo enterrará, porque Pruitt está metido en esto.

Miró a Eleanor.

—Pero tú. Tú eres una ciudadana particular. No tienes autorización para nada. No estás sujeta a ningún juramento de cargo. Y ya le has dicho a la Oficina, bajo juramento, que fuiste tú quien pidió la verificación que lo desencadenó todo.

Bajó mucho la voz.

—Eres la única persona de esta ciudad que ya ha quemado todo lo que tenía. No les queda nada que quitarte.

Eleanor no dijo nada.

—No te estoy diciendo que hagas nada con ello —dijo Dana—. Te estoy diciendo que existe. Te estoy diciendo que te lo confío, aunque no sé si es muy sensato, teniendo en cuenta lo de junio.

Se puso de pie.

—Llévatelo o déjalo. Si no lo quieres, lo volveré a meter en la lata, y la lata en el armario, y nadie se enterará jamás.

Eleanor miró la lata de café.

Pensó en Renata Cole en la plaza Achterberg. «Como dijo una persona muy sabia».

Pensó en Lily en el vestíbulo de la subcomisaría de Ashgrove. «Sesenta y ocho por ciento. Lo dijo como si fuera una nota».

Pensó en Walter Vale en el Pabellón de Exposiciones, sosteniéndole la mano. «Espero que hagas algo con ello antes de lo que lo hice yo».

Sacó el disco del paño de cocina y se lo guardó en el bolsillo interior de la chaqueta.

* * *

El veinte de agosto, el higo estaba maduro.

Lo descubrió por la mañana, cuando salió con el café al pequeño jardín de muros de ladrillo que había detrás de la casa de Linden Row, como todas las mañanas desde junio.

El único higo de la rama más baja, el primero del año, el que estaba duro y verde la noche en que se sentó en el despacho de su marido y pulsó «Continuar».

Ahora estaba blando. De un morado oscuro, casi negro, pesado, ligeramente abierto por abajo, donde la piel se había estirado demasiado.

Lo arrancó. Se desprendió de la rama con facilidad, como se desprende todo lo que está maduro.

Se quedó de pie en el jardín, en bata, con el higo en la palma de la mano un largo rato. Luego le dio un mordisco. Estaba muy dulce. Más dulce de lo que recordaba. Las semillas eran pequeñas y crujían entre los dientes. El zumo le resbaló por la muñeca.

Se lo comió entero, de pie en el jardín, bajo el sol de primera hora.

Luego entró, se sentó al escritorio de su padre, abrió el cajón donde había guardado el pequeño disco gris con el cierre de hardware, lo sacó y lo dejó sobre el papel secante que había sido suyo.

No llamó a Nadia Ferrante. No aquel día. Era Eleanor Vale. No hacía las cosas a medias, y no las hacía antes de haber contado.

Abrió una hoja de cálculo nueva en su tableta. No le puso un nombre que no dijera nada. Le puso el nombre de lo que era.

Lo que era la Zona Blanca.

Y empezó a contar, con cuidado, línea por línea, en esa tipografía pequeña y regular, tan precisa como su letra.