CAPÍTULO CUARENTA Y SEIS #2

En la sala trasera de la casa de la calle Weaver, nadie habló.

Bess estaba de pie en la puerta con un paño de cocina.

Dos hombres a los que Gabriel no conocía, que le habían dicho que se llamaban Joe y Tom, aunque no se llamaban así, estaban sentados en el suelo junto a la estufa de leña.

Lucía estaba junto a la ventana, de espaldas a la habitación, mirando por un hueco de la manta el costado muerto de la fábrica textil.

Adrian no se había movido. Tenía las manos tan apretadas entre las rodillas que los nudillos se le habían quedado blancos.

—Esa es tu hija —dijo Bess desde la puerta. No era una pregunta.

—Sí —dijo Adrian.

Bess lo miró durante un largo rato.

—Tiene agallas —dijo finalmente—. Diecisiete años. Su propia cara. Su propio nombre. —Dobló el paño de cocina sobre el brazo—. Llevo dos años viviendo en esta casa porque no quise hacer lo que ella acaba de hacer. —Se volvió hacia la cocina. Luego se detuvo—. ¿La criaste tú solo?

—Su madre se encargó de la mayor parte.

—Bueno —dijo Bess—. Alguien hizo algo bien.

Volvió a sus patatas.

* * *

El Hartwell Ledger publicó la entrevista de Brooke a las seis de la mañana del sábado, en portada, con la firma de Nadia Ferrante.

AYUDANTE DE VALE: «LOS VI. NO FUE COACCIÓN»

No la vieron hasta las nueve de la noche, cuando Kofi trajo un ejemplar en papel, enrollado dentro de una bolsa de reparto de farmacia, junto con tres cajas de conservas y una bolsa de naranjas.

Lo dejó sobre la mesa hecha con un carrete de cable, en la cocina, y volvió a salir a su furgoneta sin decir una palabra, porque estaba cubriendo otra vez la ruta de Malik y aún le quedaban once paradas.

Gabriel la leyó sentado a la mesa, bajo la única bombilla, mientras Adrian leía por encima de su hombro.

Brooke se lo había contado todo a Nadia.

No los detalles. La forma. Cuatro años trabajando junto a Gabriel.

Ocho años junto a Adrian. La ventanilla de la puerta del despacho 312 el veinte de mayo.

Lo que había visto. Tenía la mano en la cara de Gabe.

Con delicadeza. Como se toca a alguien a quien tienes miedo de perder.

Y Gabe lo miraba desde abajo. Y yo he visto el miedo.

Crecí con él. Eso no era miedo. Su hermano Elias, sin nombrarlo.

Alguien de mi familia pasó por algo parecido.

Ojalá alguien hubiera dicho lo que vio. Su oración en la capilla de Fenwick. No recibí respuesta. Aun así, decidí.

Y al final, en el último párrafo, Nadia la había citado directamente.

«Dale Brickman dijo que este es el aspecto que tiene un depredador.

Llevo cuatro años trabajando con Gabriel Mercer, día tras día.

Ni una sola vez se atribuyó el mérito de nada.

Ni una sola vez pidió nada para sí mismo, hasta el día en que pidió algo que no podía conseguir siendo útil.

Si ese es el aspecto de un depredador, entonces ya no sé qué significa esa palabra.

Y creo que Dale Brickman tampoco lo sabe».

Gabriel dejó el periódico sobre la mesa.

No dijo nada. Siguió sentado ante el carrete de cable, bajo la bombilla, con las manos extendidas a ambos lados del periódico. Adrian, detrás de él, le puso una mano en el hombro.

—Ha perdido el trabajo por esto —dijo Gabriel—. No volverá a trabajar en la política de la Restauración. Se lo ha dicho la oficina de Pierce.

—Lo sé.

—Es de Hollis, Duvall. Su madre limpiaba habitaciones de motel junto a la autopista. Fue a Calvert Christian con una beca. Quería dirigir una campaña presidencial. —Hablaba muy bajo—. Creía en ello, Adrian. En todo. En la Hermandad. En la Restauración. En ti.

—Lo sé —dijo Adrian—. Todavía cree. Por eso lo hizo.

* * *

El sábado por la noche, a las once, Anchor News emitió un reportaje especial.

Lucía encendió el viejo televisor del salón trasero porque, según dijo, siempre era mejor saber qué tiempo iba a hacer.

No lo presentó Dale Brickman, sino Cass Delaney.

La presentadora matinal, amiga y rival de Eleanor, enfundada en una columna azul oscuro, sentada a una mesa delante de una pantalla donde se alternaban la fotografía que había publicado el Courier de Adrian en las escalinatas de la Asamblea y la foto de Gabriel del directorio de personal, con aquel corte de pelo horroroso de 2046.

—Buenas noches —dijo Cass—. Esta noche, una noticia en desarrollo.

El representante Adrian Vale, de Ostrander, que el jueves se negó a proporcionar a los investigadores federales una declaración que lo habría identificado como víctima de extorsión por parte de su antiguo asesor principal, al que nadie ha visto desde primera hora del viernes.

—Su célebre rostro estaba perfectamente sereno—.

Su familia se ha negado a hacer comentarios sobre su paradero.

Su jefe de gabinete, Martin Kessler, solo ha declarado a esta cadena que el representante está «a salvo, por lo que sé, y tomando sus propias decisiones».

La Oficina de Seguridad Cívica ha confirmado que el antiguo asesor, Gabriel Mercer, no se presentó el viernes a un traslado programado y que ahora es objeto de una orden federal de detención.

En la pantalla: el reloj parado de la Estación Union de Bramford. Una unidad de la ARU frente a una casa blanca con molduras verdes, en una calle con nombre de árbol.

—Fuentes del Comité Nacional de la Restauración —dijo Cass— han expresado su profunda preocupación ante la posibilidad de que el representante Vale pueda estar con el señor Mercer.

Y de que, dado el historial del señor Mercer, el representante quizá no esté actuando completamente por voluntad propia.

En el salón trasero, Joe, junto a la estufa de leña, soltó una carcajada.

—Creen que lo has secuestrado —le dijo a Gabriel—.

Es maravilloso. Lo más maravilloso que he oído en todo el año.

Creen que el pequeñajo de Pell ha secuestrado al gigantón de Ostrander y se lo ha llevado a rastras a Bramford.

—Negó con la cabeza—. Míralo. Podría llevarte escalera arriba con un solo brazo.

Adrian, sentado en el sofá, no se rio. Estaba observando a Cass Delaney.

—No se lo cree —dijo en voz baja.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Gabriel.

—Porque lo está leyendo exactamente como Eleanor le enseñó a leer las cosas en las que no cree. Cada palabra, con el mismo ritmo. Sin énfasis en ninguna parte. Como un vídeo de un rehén. —Adrian se inclinó hacia delante—. Fíjate en las manos.

En la pantalla, Cass Delaney tenía las manos entrelazadas sobre la mesa, delante de ella.

Completamente inmóviles. Entonces, muy ligeramente, al decir no esté actuando completamente por voluntad propia, el índice de la mano derecha se levantó medio centímetro por encima del nudillo de la izquierda y volvió a bajar.

—Eso la delata —dijo Adrian—. Lo hace cuando lee un texto que le revuelve el estómago. Eleanor se dio cuenta en 2036. Se lo dijo. Cass lleva doce años intentando dejar de hacerlo.

—Y esta noche no lo ha hecho —dijo Gabriel.

—Esta noche no lo ha hecho —convino Adrian—. Esta noche, creo, no ha querido.

* * *