CAPÍTULO TREINTA Y CINCO #2

Gabriel Mercer no estaba allí. Ella se dio cuenta. Se dio cuenta de que lo había buscado al llegar, recorriendo la rotonda con la mirada como recorría cualquier sala, y de que sintió alivio, y después de que ese alivio era una forma de duelo.

En el coche, de vuelta a casa, Adrian le tomó la mano.

—Esta noche has estado maravillosa —dijo.

—Tú también. La frase de la ballena ha estado bien.

—No era una frase. Solo levanté la vista y había una ballena.

—Sonrió. En la penumbra del asiento trasero, con Luis al volante y las calles iluminadas de Ashgrove desfilando al otro lado del cristal, parecía muy cansado y muy feliz, y algo en su cara que ella conocía desde hacía veinte años la miraba con algo que solo podía llamar ternura—.

Ellie. Después de las primarias. En agosto.

Me gustaría que fuéramos una semana a Ridge Road.

Solo nosotros y los niños. Sin actos. Sin llamadas.

Me gustaría hablar contigo de algunas cosas.

Ella se quedó completamente quieta.

—¿De qué cosas?

—De cosas que debería haberte dicho hace mucho tiempo.

—El pulgar le recorrió los nudillos—. Esta noche no.

No hasta que hayas ganado. No quiero que nada se interponga.

Has esperado demasiado para esto. —Le apretó la mano—.

Pero en agosto. En la mesa de tu abuela.

Me gustaría contarte la verdad sobre algunas cosas. Si me dejas.

El coche giró hacia Linden Row, bajo los plátanos, en dirección a la puerta negra con la aldaba en forma de cabeza de león.

En la mesa de tu abuela.

Iba a contárselo. En agosto. Después de que ella hubiera ganado. Lo había decidido. Había decidido contarle la verdad, en la mesa de la cocina de Ridge Road, como debería haber hecho dieciocho años antes en una habitación de hotel de Calvert.

Y había decidido que sería después de las primarias. Para que no se interpusiera. Para que ella pudiera tener su victoria primero. Para que fuera senadora, o casi, antes de tener que enterarse de que su marido nunca había pisado la casa que ella había construido.

Era lo más amable que nadie había hecho jamás por ella. También era lo más humillante. Lo había calculado. Había repasado la aritmética de su vida y había decidido cuándo le costaría menos que le dieran la noticia.

Ella lo había hecho por otras personas. Durante veinte años. A ella no se lo habían hecho nunca.

—Claro —dijo—. En agosto.

* * *

A las once y cuarenta de la noche del jueves, cuando Adrian ya se había acostado y la casa estaba a oscuras, Eleanor bajó a su estudio.

Era un cuarto pequeño que daba al recibidor, con las paredes cubiertas de libros, una ventana a Linden Row y un escritorio pesado que venía de la familia de su madre.

Su tableta de la Asamblea seguía sobre el escritorio, donde él la había dejado, junto a una pila de informes de comisión y una fotografía enmarcada de los niños en el Dairy Barn: Noah con un cucurucho de nuez negra y Lily fingiendo que no quería.

Se sentó en su silla.

Cogió la tableta. La tuvo entre las manos durante un largo rato.

Pensó en Renata, en el jardín de la iglesia. Habría terminado en una habitación.

Pensó en el papel de carta del hotel, en el bolsillo interior del traje azul marino. No lo siento. Ni siquiera el cómo.

Pensó en agosto. En la mesa de su abuela. Después de haber ganado.

Introdujo el PIN. El cumpleaños de Lily, el cumpleaños de Noah.

La tableta se activó y le mostró la agenda de él en ordenados bloques de colores.

Viernes, doce de junio. Mañana: conferencia del Senado, Ley de Continuidad, Corwin 210.

Mediodía: comida, presidente de la Cámara.

Tarde: asuntos de comisión. Y abajo, en un bloque que él mismo había añadido, gris:

21:00 — Sterling 912 — Sesión de trabajo de la comisión (clasificada).

No el jueves, esa semana. El viernes. Porque el jueves había sido el Museo de los Niños, con ella, y la ballena.

Abrió el portal de la Oficina de Seguridad de la Asamblea. Inició sesión con las credenciales de él. El sistema lo aceptó sin vacilar.

Encontró el enlace. Solicitar verificación de mantenimiento ad hoc de un espacio certificado (solo titulares de credenciales autorizados).

El formulario era muy sencillo. Estaba claro que lo había diseñado alguien que no esperaba que se usara mucho.

Espacio certificado: Seleccionó Hotel Sterling — Suite 912.

Intervalo solicitado: Había un menú desplegable. Estándar (20 min) o Ampliado (sesión programada completa) — requiere justificación. Seleccionó Ampliado.

Justificación: Un campo de texto. Escribió, con el lenguaje claro y preciso de una mujer que había redactado memorandos para gobernadores: El miembro solicitante ha observado una irregularidad intermitente en la iluminación del anillo de balizas durante sesiones recientes.

Solicita una verificación a lo largo de una sesión completa para confirmar la integridad del sellado.

Motivo de la solicitud: Otro menú desplegable. Rutina / Problema de hardware / Sospecha de vulneración del sellado / Sospecha de uso indebido de espacio sellado (remitir a Riesgos Internos).

Se quedó mirando las cuatro opciones durante un largo rato.

La casa estaba muy silenciosa. Arriba, Adrian dormía. Lily dormía. Noah dormía con su atlas de trenes. La lucecita verde del panel de seguridad doméstica brillaba en el recibidor, al otro lado de la puerta abierta del estudio.

Problema de hardware enviaría los datos al despacho de Dana.

Dana los revisaría. Dana vería lo que el sistema viera en la suite 912 el viernes por la noche.

Y Dana tendría que decidir qué hacer con ello, sola, sin nadie que le explicara qué significaba, y llamaría a Eleanor, asustada, desde el coche, en el garaje del Corwin.

Y eso se lo habría hecho Eleanor a su amiga más antigua.