CAPÍTULO VEINTIOCHO #3

Adrian se quedó mucho tiempo a solas en la antesala de testigos, detrás de la Sala 300, con la jarra de agua, las cuatro sillas y la cúpula blanca en la esquina, observándolo.

Te digo que lo tengo.

* * *

Encontró a Gabriel en el 312 a las diez.

La luz estaba encendida. Los mapas seguían sobre la mesa ovalada, y las carpetas de la audiencia, y un plato a medio comer con algo de la cafetería que llevaba horas frío. Gabriel estaba ante la pizarra blanca, escribiendo con un rotulador verde en la mano izquierda. Se volvió cuando entró Adrian.

—Cuatro millones —dijo—. En Loop. Brickman hace veinte minutos a las diez. Brooke dice que Pierce llamó a Eleanor a las nueve y cuarto. Tess me ha mandado una foto de las enfermeras en el tren de vuelta a casa. Todas levantaban el móvil con tu cara en la pantalla. —Hizo una pausa—. ¿Qué pasa?

Adrian cerró la puerta.

—Renata Cole ha pedido verme —dijo—. En la sala de testigos.

Gabriel dejó el rotulador.

Adrian se lo contó. Todo. El perfil de evaluación.

La recalibración de noviembre. Cero coma cuarenta y seis.

El perfil del señor Mercer superó un umbral de clasificación la noche del tres de marzo.

La revisión trimestral de la autorización en junio.

Y lo último. Estuvo en el anexo. El once de octubre.

Las doce y veintiuno. Te estoy diciendo que lo tengo.

Gabriel escuchó sin moverse. Cuando Adrian terminó, se quedó callado un largo rato.

—El tres de marzo —dijo—. Hacia las nueve. Danny me lo contó. Lo vio en la cola de la mañana. Dijo que era un umbral. No sabía qué significaba.

—¿Qué ocurrió a las nueve?

Gabriel lo miró.

—Quemé el sobre —dijo—. A las nueve menos diez.

Adrian se quedó mirándolo.

—Eso es todo —dijo Gabriel—. Eso es todo lo que hice.

Me quedé de pie ante mis propios fogones y quemé un trozo de papel.

Y tú estabas allí. Y el teléfono estaba sobre la encimera, no en la bolsa.

Y, fuera lo que fuese lo que vio el modelo, una firma térmica, un cambio en el aire, no lo sé, vio a un hombre haciendo algo que nunca había hecho, sin ninguna razón que pudiera entender.

—Se rio muy bajito, sin el menor rastro de humor—.

No sabe qué quemé. No sabe por qué. Solo sabe que ya no soy quien era.

—Y yo tampoco.

—Y tú tampoco.

Se quedaron allí, en el despacho 312, con la puerta cerrada y la cúpula blanca en la esquina, sin sellar, grabando.

—Tiene la entrada del anexo —dijo Adrian—. La tiene desde octubre. No la ha utilizado.

—¿Por qué no?

—No lo sé. Dijo que no sabe qué significa.

—Adrian miró la pizarra. El rotulador verde.

La lista, que había crecido desde noviembre.

Coeficiente de contagio — 62 %. Línea base estable — excl.

~0,4 %. T3: 0,41. 2043: 0,12. ¿Quiénes son?

Y debajo, con tinta fresca, todavía húmeda: T1 2048: 0,46.

Umbral 3/3. ¿Cuál es la siguiente categoría?

—Según ella, me lo contaba porque sabe qué aspecto tiene alguien que está a punto de perder algo que no puede reemplazar.

Gabriel se quedó muy quieto.

—¿Es una amenaza? —dijo.

—No lo creo. —Adrian se apartó de la pizarra—.

Creo que ha sido lo más sincero que me ha dicho nunca.

Creo que está asustada. Creo que el número está subiendo y no sabe por qué, y está viendo cómo gente a la que entendía deja de ser comprensible, y no sabe qué hacer.

Así que nos está avisando. Igual que avisarías a alguien que está demasiado cerca del borde del andén.

—Hizo una pausa—. Y creo que en junio, si tiene que elegir entre proteger a la Red y protegernos a nosotros, elegirá la Red.

Sin vacilar. Porque es lo único que tiene.

Gabriel lo miró durante un largo rato.

—Junio —dijo.

—La revisión de la autorización.

—Eso son diez semanas.

—Diez semanas —dijo Adrian.

Gabriel cogió el rotulador. Se volvió de nuevo hacia la pizarra. Debajo de la última línea, muy despacio y con su letra inclinada de zurdo, escribió una fecha.

Junio.

Después tapó el rotulador, lo dejó en la bandeja y se quedó mirando la palabra, de espaldas al despacho.

Adrian se acercó por detrás. No lo tocó. Se quedó muy cerca, como se había quedado en el pasillo del tercer piso en octubre, con la mano apoyada en la pared, como si el edificio pudiera moverse.

—No voy a dejar que te lleven —dijo.

—No puedes detenerlos. No si me reclasifican. No si ella utiliza la entrada del anexo. Lo sabes. Tú redactaste la mitad de la ley.

—Lo sé. —La voz de Adrian era muy queda—. Aun así, no voy a dejar que lo hagan.

Gabriel se volvió. A la luz blanca del despacho del tercer piso tenía la cara pálida, cansada y muy serena, y los ojos no tenían nada de serenos.

—Eso no es un plan —dijo.

—No —dijo Adrian—. Es un pronóstico.

Y, por primera vez desde la antesala de testigos, Gabriel se rio, una risa de verdad, que se le escapó de golpe, y apoyó la frente en el pecho de Adrian, sobre la cruz, y se quedó allí, en el despacho sin sellar, con la cúpula observándolos, y Adrian le puso la mano en la nuca y lo abrazó, y a ninguno de los dos le importó que algo los estuviera viendo.