CAPÍTULO VEINTIOCHO #2

La antesala era un cuarto pequeño con paneles de madera, una mesa, cuatro sillas y una jarra de agua, donde los testigos esperaban antes de declarar.

No estaba aislada. Tenía una cúpula blanca de sensores en una esquina del techo, como todas las salas del edificio Ralston.

Renata Cole estaba sentada a la mesa, con las manos entrelazadas y una sola tableta boca abajo delante de ella, y no se levantó cuando él entró.

—Señor presidente.

—Subdirectora.

Se sentó frente a ella.

—Hoy no ha declarado usted. Lo ha hecho la Oficina de Integración del Sector Privado.

—Estaba en la galería. Al fondo.

Lo miró con sus ojos gris pálido, que nunca parpadeaban tanto como deberían.

—Quería observarle.

—¿Y?

—Y ha estado muy bien.

Lo dijo sin ironía.

—«¿Dentro del alcance de quién está?» Eso se citará durante años. En las facultades de Derecho. En la edición de fin de año del Courier. Es una pregunta muy buena.

Hizo una pausa.

—Yo misma llevo haciéndomela en privado desde 2042. Es usted la primera persona que la formula en voz alta.

No se esperaba eso. Permaneció muy quieto.

—Entonces, ¿por qué no la has respondido?

—Porque la respuesta sincera es de nadie—dijo Renata—.

Y «de nadie» no es una respuesta aceptable para una institución.

Así que escribimos notas al pie. —Le dio la vuelta a la tableta sobre la mesa, pero no la miró—.

No he pedido verte por la audiencia. Quería hablar contigo de otra cosa. Como amiga. Lo diré una vez y me iré.

—Adelante.

—Tu perfil de evaluación —dijo ella—. El que solicitó el Comité Nacional de la Restauración para los candidatos al Senado en octubre.

Entonces le dije a tu esposa que mostraba patrones inusuales en tu uso del SDP.

Era cierto. Pero también era la parte menos importante de lo que mostraba.

—Lo miró fijamente—. Los miembros de la Asamblea Federal están exentos de las consultas operativas.

Lo sabes. Los controles no te detienen. Los relés de la ARU no muestran tu perfil.

Pero te seguimos modelando. A todo el mundo se le modela.

Si no modeláramos a las personas que están en la cúspide del grafo social, el grafo no funcionaría.

—Lo sé.

—Entonces deberías saber que tu perfil de conducta entró en recalibración activa en noviembre.

—Su voz no cambió—. No ha salido de ella.

Ha seguido divergiendo. Tus patrones de movimiento, tus patrones de comunicación, tus patrones de gasto, tu sueño, hasta donde podemos inferirlo.

Tus declaraciones públicas. Tus votos. Tus asociaciones.

—Hizo una pausa—. El modelo tenía un ochenta y nueve por ciento de confianza en cómo votarías en el pleno el cinco de diciembre.

Se equivocó con la Enmienda Treinta y Ocho.

Tenía un ochenta y cuatro por ciento de confianza en lo que dirías hoy.

No creo que nadie en este edificio, incluido el modelo, predijera en el ámbito de quién está.

Siguió sentado frente a ella en la pequeña sala con paneles de madera y pasó mucho rato sin decir nada.

—¿Qué cree el modelo que voy a hacer? —dijo por fin.

—No lo sabe —respondió Renata—. Eso es lo que significa la recalibración.

—¿Cuántas personas están ahora en recalibración?

Ella lo miró un largo instante.

—Cero coma cuarenta y seis por ciento —dijo—. A fecha de la semana pasada.

—En otoño era cero coma cuarenta y uno.

—Sí.

—Y cero coma doce en 2043.

Algo se tensó en las comisuras de los ojos. La expresión de quien mira una luz demasiado intensa.

—Tu director de gabinete —dijo ella— es muy meticuloso.

—Lee la página cuarenta y cuatro.

—Entonces sabrá que la cifra está subiendo más deprisa de lo que predecían nuestros modelos. Y que todavía no entendemos por qué. —Puso las manos planas sobre la mesa, a un lado y a otro de la tableta—. Y eso me lleva a lo segundo que venía a decirte.

Él esperó.

—El perfil del Sr. Mercer —dijo Renata— cruzó un umbral de clasificación la noche del tres de marzo.

La sala quedó en completa quietud. La ventilación zumbaba. En una esquina del techo, la cúpula blanca del sensor seguía allí, observándolos a los dos.

—¿Qué umbral? —dijo Adrian.

—No puedo hablar de eso contigo.

—Soy el presidente del comité que tiene jurisdicción sobre tu agencia.

—Y se trata de una clasificación operativa.

No está sujeta a divulgación ante el comité en virtud del artículo 11 de la Ley de 2036.

—Su voz era muy serena—. Te digo que ocurrió.

No te digo qué significa. Te lo digo porque es tu director de gabinete, porque tiene autorización plena del comité y porque esa autorización se revisa cada trimestre en función de la situación cívica; la próxima revisión es en junio.

Y porque te he observado durante once años, y te he observado estos últimos seis meses, y creo que querrías saberlo.

—¿Por qué me cuentas esto?

Renata Cole lo miró desde el otro lado de la pequeña mesa.

Durante un instante, algo cambió en su rostro, y él vio, detrás de los ojos gris pálido, el pelo blanco cortado al rape y la espalda calibrada, a una mujer de cuarenta y nueve años que en otro tiempo había sido matemática en Lisle y había oído reír a su hermano por teléfono al contarle el primer gol de su hijo, y después no había vuelto a oír nada.

—Porque sé qué aspecto tiene eso —dijo en voz baja— cuando alguien está a punto de perder algo que no puede reemplazar. Lo he visto en el espejo. —Se levantó. Cogió la tableta—. Y porque preferiría que lo oyeras de mí, en una sala con cúpula, que de alguien en una sala sin ella.

Fue hacia la puerta. Se detuvo con la mano en el marco.

—Estaba en el anexo —dijo sin volverse—.

El once de octubre. A las doce y veintiuno de la madrugada.

Durante una sesión a puerta cerrada sobre tus credenciales.

Está en el registro de entradas del SDP.

Lo tengo desde que el Comité Nacional de la Restauración solicitó la evaluación.

—Una pausa—. No he hecho nada con ello. No sé qué significa. Te digo que lo tengo.

Salió.