CAPÍTULO VEINTISÉIS #2

—Era Miriam Teague —dijo—. De Marlow y Teague.

En Calvert. Era socia junior cuando fui pasante allí, en el 26.

Ahora es la socia directora. Se dedica al derecho laboral.

Es muy buena. Es la mejor de Ostrander, y Ostrander es donde se formó el asesor jurídico regional de Ardent, así que les sonará su nombre.

—Entrelazó las manos sobre el papel secante—.

Va a representar a tu hermana. Pro bono.

En dos asuntos distintos. Un recurso administrativo contra la reclasificación de su estado cívico, que tiene que pasar por el proceso de revisión de la OCA y tardará meses, y una demanda por suspensión improcedente contra Ardent Health al amparo de la Ley de Ejercicio de la Enfermería de Pell, que no tardará.

Gabriel se quedó mirándolo.

—Miriam va a presentar mañana una carta de requerimiento ante la oficina regional de Ardent —dijo Adrian—.

Citará las propias ratios de personal del hospital el día nueve.

Citará la carta de julio. Citará el momento en que se produjo la reclasificación.

Sugerirá, con toda educación, que el uso por parte de Ardent de un cambio de estado cívico derivado de una actividad concertada protegida relativa a la seguridad de los pacientes, para apartar de sus funciones clínicas a una enfermera responsable, es un asunto que un tribunal de Pell podría considerar muy interesante.

Y mencionará, en una nota a pie de página, que Ardent tiene previsto declarar ante un comité de la Asamblea Federal el mes que viene precisamente sobre este tema.

—No me lo preguntaste.

—No.

—No me lo dijiste.

—Te lo estoy diciendo ahora.

—Tess me dijo que no hiciera nada.

—Tess te dijo a ti que no hicieras nada —dijo Adrian en voz baja—. A mí no me lo dijo.

Gabriel permaneció muy quieto ante el escritorio.

—¿Por qué? —preguntó.

Adrian lo miró durante un largo rato. Tras la ventana, el patio estaba gris. Había llovido por la noche. El olmo estaba negro y empapado.

—Porque habrías dicho que no —respondió Adrian—.

Habrías dicho que era la segunda vez. Habrías dicho que ya habías pedido demasiado.

Habrías dicho que la audiencia estaba encima, que parecería un conflicto de intereses y que los abogados de Ardent se enterarían.

—Hizo una pausa—. Y habrías tenido razón.

Todo eso es cierto. Es un conflicto. Lo parecerá.

Los abogados de Ardent se enterarán. Probablemente el lunes.

—Entonces, ¿por qué...?

—Porque es tu hermana —dijo Adrian—. Y estuvo diecinueve minutos haciéndole compresiones a un hombre en un pasillo.

He leído el artículo. Brooke me lo señaló.

Párrafo seis. Diecinueve minutos. —Su voz era muy firme—.

Y porque yo redacté el Estándar de Fiabilidad Clínica.

En 2043. Era una cláusula adicional de la Ley de Menores.

Lo había olvidado. Gabriel. Lo había olvidado.

Tuve que buscarlo el miércoles por la noche.

Lleva mi nombre. Y pensé: no puedo arreglar el Estándar para el mes que viene.

No puedo arreglar la Red. No puedo arreglar Ardent. Pero sí puedo llamar a Miriam Teague.

Gabriel no dijo nada. No podía.

—Y porque —continuó Adrian más despacio—, si te lo hubiera preguntado y hubieras dicho que sí, habrías sido tú quien me utilizara.

Otra vez. Y yo lo habría hecho, y los dos lo habríamos sabido.

Y si hubieras dicho que no, habría tenido que elegir entre tú y ella.

—Desplegó las manos—. Así que no te lo pregunté.

Decidí yo. Esa parte es mía. Tú no tienes derecho a ella.

En el despacho había un silencio absoluto. La cúpula blanca del sensor estaba en un rincón del techo. Sin sellar. Grabando.

—Los abogados de Ardent lo utilizarán —dijo Gabriel por fin.

Tenía la voz ronca—. Dirán que la investigación de la Comisión la inició un director de personal con un conflicto familiar.

Dirán que estás protegiendo a la hermana de tu director de personal.

Se lo dirán al Courier, a Pruitt y a Pierce. Se lo dirán a la campaña de Eleanor.

—Lo sé.

—Te va a perjudicar.

—Eso también lo sé. —Adrian cogió una sola hoja del escritorio y se la tendió—. Por eso el aviso de la audiencia sale hoy y no el viernes. Con esto adjunto.

Gabriel la cogió. Era una adenda de un párrafo, en papel con el membrete de la Comisión. La leyó dos veces.

En aras de la plena transparencia, el presidente señala que el director de personal de la Comisión, el señor Gabriel Mercer, es hermano de una enfermera titulada que trabajó anteriormente para uno de los testigos, Ardent Health Systems, en el Hospital General de Bramford.

El señor Mercer comunicó esta relación al presidente al comienzo de la investigación de la Comisión.

El presidente ha examinado el asunto y ha determinado que no existe ningún conflicto que justifique que el señor Mercer se aparte del trabajo de la Comisión en esta audiencia.

Asimismo, el presidente, a título personal y sin intervención del personal de la Comisión, ha remitido a la señora Mercer a un abogado independiente.

—Yo nunca comuniqué nada —dijo Gabriel despacio—. Al comienzo.

—En octubre me trajiste la carta de Ardent —dijo Adrian— y me contaste que tu hermana trabajaba en el General de Bramford.

Lo recuerdo. Era jueves. Llovía. Dijiste: «Quiero saber si está mal».

—Sostuvo la mirada de Gabriel—. Eso fue una comunicación formal.

Lo estoy poniendo por escrito. Ahora consta en acta.

Antes de que los abogados de Ardent lo hagan constar ellos por nosotros.

Gabriel miró el papel que tenía en la mano.

Pensó: podría haber usado esto. Lo pensó con toda claridad, allí de pie ante el escritorio del Ralston 418, con la adenda en la mano.

Un director de personal con un conflicto familiar.

Un director de personal que había entrado en una sesión sellada a las 00:21 y después había sido ascendido.

Un director de personal cuya hermana estaba ahora en LIMITED por organizar un conflicto laboral.

Si Adrian Vale hubiera querido convertir a Gabriel Mercer, en cualquier momento desde octubre, en un empleado resentido bajo investigación, en un hombre cuya palabra no valiera nada, jamás habría tenido una ocasión mejor que aquella.

Ni siquiera necesitaría al amigo de Julian Shore en la OSC.

Solo tendría que callar. Dejar que los abogados de Ardent contaran la historia. Dejarlo correr.

Y, en lugar de eso, había llamado a Miriam Teague. Y había escrito esto.

«Podría hacerte daño. Tanto como tú podrías hacérmelo a mí. Tal vez más. Quiero que entiendas que elijo no hacerlo».

Se lo había dicho en Founders Field. En octubre. Y Gabriel lo había interpretado como una posición negociadora. Como una baza. Como el otro extremo del cable con corriente.

Ahora comprendía que no había sido una baza. Había sido una promesa.

—Podrías haber... —dijo, y se detuvo.

—Sé lo que podría haber hecho —respondió Adrian.

—¿Por qué no lo hiciste?

Adrian alzó la vista hacia él desde detrás del escritorio.

Bajo la luz gris de febrero que entraba por la ventana, su rostro estaba muy cansado y muy sereno, y había en él algo abierto, de un modo que Gabriel solo había visto en salas selladas, y una vez en la 312 con la puerta cerrada, y otra junto a una ventana en Kettle Hill a las dos de la madrugada.

—Porque ya no te tengo miedo —dijo él—. Creo que hace tiempo que dejé de tenerlo.

No estoy seguro de cuándo ocurrió. Puede que durante la tormenta de nieve.

Me desperté y me di cuenta de que llevaba una semana sin pensar en el anexo.

En lo que viste. En lo que podrías hacer con ello.

—Hizo una pausa—. Y comprendí que, si mañana acudías al Ledger, estaría acabado, estaría furioso y tendría muchísimo miedo por mis hijos.

Pero no me sorprendería. Y no me detendría.

Eso es lo que quiero decir. No me detendría.

—¿Detener qué?

—Esto —dijo Adrian con sencillez—. A ti.

* * *

Gabriel volvió a bajar a la tercera planta. Se sentó a la mesa ovalada. Pasó mucho rato sin trabajar.

A las once llamó a Tess.

Contestó al primer timbrazo.