CAPÍTULO 31 — El tiempo que no tiene nombre

El Tesino no los recibió como se recibe a los salvados.

Los recibió como Suiza recibía casi todo: con papeles, silencio, una mirada medida y una puerta que no se abría del todo hasta que alguien demostraba tener derecho a cruzarla.

Llegaron durante la primera semana de diciembre, después de varios días en Schaffhausen y de un viaje que a Pietro le pareció menos peligroso por una razón sencilla: ya no iban hacia una frontera.

Iban hacia un lugar. Eso no significaba que estuvieran a salvo.

La seguridad, descubrió, no era una condición inmediata.

Era una costumbre que el cuerpo tardaba en aprender.

El pueblo quedaba cerca de Lugano, lo bastante lejos de las grandes rutas para no llamar la atención y lo bastante cerca de todo para no sentirse enterrado vivo.

Abajo estaba el lago, oscuro y quieto en las mañanas de invierno.

Arriba, las montañas con las primeras nieves.

Entre ambos, casas de piedra, persianas cerradas, campanas que marcaban horas sin miedo y una lengua que le devolvió a Pietro algo que no esperaba: el sonido de Italia sin estar todavía en Italia.

El dinero de Katz pagó la renta.

Y algo más difícil de comprar: silencio.

No un silencio absoluto. Ese no existía.

Había vecinos, autoridades locales, formularios, preguntas discretas, miradas que no eran hostiles pero tampoco inocentes.

Suiza no era una madre. Suiza era una puerta estrecha.

Pero al menos no era Alemania. Nadie gritaba órdenes en los andenes.

Nadie miraba el cielo cada vez que una máquina pasaba a lo lejos.

Nadie bajaba al sótano con una bolsa preparada junto a la cama.

Pietro se presentó ante las autoridades locales como lo que había sido antes de dejar de serlo: Pietro Alessandro Berardi, diplomático italiano, salido de Berlín después del armisticio, sin posibilidad de regresar a una embajada intervenida por los alemanes ni a una Italia partida por la guerra.

No dijo todo.

Eso ya no era mentira.

Era supervivencia convertida en idioma.

Ana fue Ana Hartmann.

No Weiss.

No allí.

El apellido de Otto había servido para cruzar Alemania.

En Suiza se volvió una prenda sucia que convenía quitarse antes de que dejara olor.

Ana presentó sus documentos de soltera, antiguos, desactualizados por el caos de la guerra, pero suficientes para iniciar una historia menos peligrosa que la verdadera.

Era alemana. Había huido de los bombardeos.

El niño había nacido en Berlín en septiembre.

El acta no había podido recuperarse. Las oficinas estaban rotas, los trenes interrumpidos, la ciudad bajo fuego.

Todo eso era cierto.

No toda la verdad.

Pero cierto.

Pietro firmó una declaración.

Luego otra.

Después una más.

Las manos que habían sostenido una daga en Charlottenburg sostuvieron una pluma frente a un funcionario suizo que no levantó la voz una sola vez.

Aquello le pareció más extraño que el miedo.

El funcionario hacía preguntas sin amenaza.

Revisaba documentos sin desprecio. Pedía precisión, no obediencia.

Pietro respondió con la disciplina de quien sabe que la burocracia, en ciertos países, no mata de inmediato pero puede cerrar una puerta con la misma eficacia.

El niño fue inscrito de forma provisional.

Alexander Berardi.

Italiano.

Hijo de Pietro Alessandro Berardi.

Cuando vio el nombre escrito, Pietro sintió algo tan súbito que tuvo que bajar la vista.

No era alegría.

No todavía.

Era una limpieza.

Una línea de tinta había eliminado, al menos en ese papel, el apellido Weiss.

Había cortado el último hilo visible entre Alexander y el hombre muerto en el suelo de Charlottenburg.

El niño no sabría nunca que había cruzado Alemania con el nombre de otro en los documentos de su madre.

No sabría que un apellido ajeno lo había protegido como una sombra antes de desaparecer.

Ana vio el papel.

No lloró.

Solo pasó un dedo por el nombre del niño.

—Alexander Berardi —dijo.

Pietro asintió.

—Sí.

Ella no dijo más.

No hacía falta.

Por primera vez desde que habían salido de Berlín, los tres existían con nombres que no pedían perdón por existir.

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El apartamento estaba en una calle estrecha que subía desde el pueblo hacia una zona de viñas y muros de piedra.

Una cocina pequeña, una habitación, una sala con una mesa, dos sillas, un sofá demasiado bajo y una ventana desde la que se veía un pedazo de lago entre los techos.

La estufa tardaba en calentar y una de las puertas interiores no cerraba bien.

El piso crujía en dos lugares exactos. El lavabo tenía una mancha antigua junto al grifo.

A Pietro le pareció un palacio.

No por comodidad. Por ausencia.

Ausencia de sirenas.

Ausencia de botas en la escalera.

Ausencia de puertas que se abrían con llave desde afuera.

Durante los primeros días, no supo qué hacer con la paz.

Eso lo sorprendió más que cualquier otra cosa.

Había imaginado que la seguridad sería descanso.

Había imaginado que, al cerrar una puerta que no perteneciera al Reich, el cuerpo entendería de inmediato la diferencia.

Pero el cuerpo no entendió. El cuerpo seguía oyendo cosas.

Una rueda sobre la calle y Pietro se quedaba inmóvil.

Un golpe de madera en el apartamento de abajo y su mano buscaba el bolsillo interior del abrigo.

Una pausa demasiado larga en la conversación con un vecino y su mente calculaba si había dicho algo incorrecto.

El peligro había sido el aire durante tanto tiempo que ahora, cuando el aire era solo aire, le parecía sospechoso.

Ana lo notaba.

No siempre decía algo. La mayoría de las veces se limitaba a mirarlo desde la cocina, con Alexander en brazos, mientras Pietro se detenía a mitad de un movimiento por un ruido que nadie más habría considerado importante.

—No es nada —decía ella a veces.

Pietro asentía.

Pero no le creía al mundo todavía.

Ana tampoco estaba mejor.

Solo lo ocultaba de otra manera.

Al principio se ocupó de las cosas pequeñas con una concentración feroz: la ropa de Alexander, las mantas, el agua caliente, la leche, la limpieza del apartamento, la lista de lo que faltaba.

Como si cada tarea doméstica fuera una cuerda tendida sobre un abismo.

Mientras tuviera una olla que vigilar, un paño que lavar, una prenda que doblar, no tenía que mirar hacia atrás.

Hasta que empezó a quedarse quieta.

Una mañana Pietro la encontró frente a la ventana con Alexander dormido contra el pecho. No miraba el lago exactamente. Miraba a través de él. Estuvo así tanto tiempo que la estufa se apagó y el café se enfrió sobre la mesa.

—Ana —dijo Pietro.

Ella tardó en responder.

—Mi madre odiaba el frío —dijo al fin.

Nada más.

Pietro no preguntó qué frío. Berlín. Diciembre. La casa bombardeada. El último invierno. Todo estaba allí.

Otra noche la escuchó llorar.

No fuerte. No como lloran las personas cuando quieren ser consoladas.

Era un llanto sin testigos, casi sin sonido, contenido en la almohada para no despertar al niño.

Pietro abrió los ojos en la oscuridad. No se movió al principio.

Tenía miedo de que acercarse fuera invadir un dolor que ella apenas empezaba a permitirse.

Luego se incorporó.

Se sentó junto a ella.

No le preguntó nada.

Ana no dijo nada.

Pietro puso una mano sobre su espalda.

Ella lloró más.

Eso fue todo.

Y fue suficiente.

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La primera conversación real llegó sin anunciarse.

Fue una tarde de lluvia, de esas lluvias finas del Tesino que parecían no caer sino permanecer suspendidas en el aire, pegadas a los cristales como una respiración fría.

Alexander dormía en la canastilla junto a la estufa.

Pietro estaba sentado a la mesa, desmontando y limpiando la pistola por tercera vez en una semana, no porque hiciera falta, sino porque necesitaba que las manos recordaran algún oficio.

Ana lo miró.

—¿Era hermosa?

Pietro levantó la vista.

—¿Qué cosa?

—Berlín. Cuando llegaste.

La pregunta lo tomó desprevenido.

Berlín, para él, se había vuelto una suma de ruinas, sirenas, expedientes, sangre, humo, habitaciones cerradas, nombres arrancados de listas, cuerpos en trenes, máscaras bajo el abrigo. Había olvidado, o había querido olvidar, que alguna vez la ciudad tuvo otra cara.

—Sí —dijo después de un momento—. Lo era.

Ana se sentó frente a él.

Pietro dejó el paño sobre la mesa.

—En el treinta y seis parecía una ciudad convencida de sí misma —dijo—.

Eso era lo más peligroso. No parecía enferma.

Parecía joven. Iluminada. Ordenada. Los Juegos Olímpicos la hicieron parecer invencible.

Había banderas, música, coches negros, mujeres vestidas como si la historia fuera una fiesta a la que uno podía llegar tarde pero no faltar.

El Adlon brillaba. Unter den Linden brillaba. Todo brillaba demasiado.

Ana lo escuchaba sin interrumpir.

—Yo pensé que entendía lo que veía —continuó Pietro—. Pensé que veía propaganda, sí, pero también diplomacia, poder, teatro. Pensé que mi trabajo consistía en mirar sin pertenecer. Ese fue mi primer error.

Ana bajó la vista.

—Para mí no brillaba demasiado.

Pietro la miró.

—Para mí era mi ciudad —dijo ella—. Mi barrio. Mis padres. El café donde mi madre compraba pasteles. La calle donde mi padre me llevaba de niña cuando nevaba. Las tiendas. Las ventanas. Las mañanas. Antes de que todo tuviera uniforme. Antes de que cada conversación necesitara una puerta cerrada.

Se detuvo.

—Eso es lo que más odio —dijo después—. Que no puedo odiarla como tú.

Pietro no respondió.

—Tú puedes mirar Berlín y ver lo que te hizo —dijo Ana—. Y tienes razón. Pero yo también veo lo que era antes de hacer eso. A veces me siento culpable por recordarlo.

—No deberías.

Ana sonrió sin alegría.

—Eso no cambia nada.

Pietro miró la pistola abierta sobre la mesa.

—No.

La lluvia siguió golpeando el cristal.

Alexander hizo un sonido leve en la canastilla y volvió a quedarse quieto.