CAPÍTULO 29 — Conmigo #2

Ana dobló ropa de Alexander con movimientos pequeños y precisos.

Pietro cerró el maletín.

—Escúchame —dijo—. Hay algo que debes saber.

Ella no dejó de doblar.

—Los documentos de Oster sirven para nosotros dos. Para una familia alemana evacuando hacia el sur por razones de salud de la esposa. La historia es buena. Los sellos son buenos. Pero hay un problema.

Ana lo miró.

—Alexander.

Pietro sostuvo la mirada.

—Los papeles hablan de un hijo en camino. No de un bebé de dos meses con nombre, rostro y pulmones. Si intentamos usar esos documentos con él, en el primer control serio nos van a separar.

Ana apretó una camisa diminuta entre las manos.

—Entonces no sirven.

—Sí sirven. Para mí.

—¿Y nosotros?

—Tú vas a viajar como Ana Weiss, nacida Hartmann.

Con tus documentos reales. Con Alexander.

Una mujer alemana, esposa de un Kriminalrat de la Gestapo, viajando al sur con su hijo después de los bombardeos.

No eres sospechosa. Eres exactamente lo que Berlín está produciendo por miles: una madre evacuando a un niño.

Ana se quedó quieta.

—El apellido de Otto nos protege.

—Sí —dijo Pietro—. Por última vez.

La frase cayó entre los dos con un peso extraño.

Pietro continuó:

—Yo viajo como Hans Brenner. Vagón distinto. No nos conocemos. No nos miramos en el andén. No nos ayudamos con la maleta. No reaccionas si me detienen. No reacciono si te detienen. Llegamos a Múnich por separado y allí nos encontramos.

Ana lo miró con horror contenido.

—¿Y si algo pasa con Alexander en la frontera?

Pietro metió la mano en el bolsillo interior del abrigo.

No sacó el sobre. Solo lo tocó.

—En Suiza lo resolveré.

—¿Cómo?

—Con esto.

Ana entendió lo suficiente. El sobre de Katz que guardaba desde su misión de contrabando a Suiza. Las puertas que todavía podían abrirse en un mundo donde casi todas estaban cerradas.

No preguntó más.

Volvió a doblar.

Durante unos minutos solo existieron los movimientos.

Ropa. Manta. Pañales. Una fotografía pequeña de sus padres que Ana tomó de la mesa y sostuvo un instante antes de meterla entre la ropa.

Pietro la vio hacerlo y no dijo nada. Tenían cinco minutos, quizá diez.

Pero incluso en una huida hay cosas que un ser humano necesita llevarse para no sentir que se está convirtiendo solo en cuerpo.

Alexander hizo un sonido desde el cuarto.

No un llanto. Una queja mínima.

Ana se detuvo.

Pietro levantó la vista.

Y entonces escucharon la llave en la cerradura.

Ana dejó de respirar.

Pietro se movió antes de pensar.

Tomó el maletín, dio dos pasos hacia el muro junto a la puerta del salón y se colocó en el punto ciego, el ángulo que no podía verse desde la entrada. La mano derecha fue al interior del abrigo. No a la pistola. La pistola hacía ruido. La pistola convocaba vecinos, escaleras, preguntas.

La daga era silencio.

Otto entró.

No de golpe. No como un hombre que llega furioso. Entró como entraba siempre: con la autoridad fría de quien considera que una casa se adapta a su presencia. Cerró la puerta detrás de él. Se quitó los guantes. Dejó el sombrero sobre una mesa.

Luego vio la maleta abierta.

Su mirada fue primero a la ropa. Luego a Ana. Luego a la puerta del cuarto del niño.

—¿Qué estás haciendo? —dijo.

Ana no respondió.

Otto dio un paso.

—Te hice una pregunta.

—Alexander necesita salir de Berlín —dijo Ana. Su voz no tembló. Pietro la escuchó desde el punto ciego y sintió una forma terrible de orgullo.

Otto la miró.

—¿Salir de Berlín?

—Los bombardeos…

—Los bombardeos. —Otto repitió la palabra con un desprecio suave—. Claro. Ahora resulta que mi esposa sabe que es lo mejor y decide evacuar a mi hijo sin decírmelo.

Ana no dijo nada.

Otto se acercó a la maleta. Tocó una prenda de Alexander con dos dedos, como si fuera evidencia.

—¿A dónde?

Silencio.

—¿A dónde, Ana?

—Al sur.

—Qué precisión.

El niño volvió a quejarse en el cuarto de al lado.

Otto giró la cabeza hacia el sonido. Luego volvió a mirar a Ana.

—No vas a ninguna parte.

—Otto—

—No vas a ninguna parte —repitió. No había grito. Eso lo hacía peor—. Tú te quedas aquí. El niño se queda aquí. Y cuando yo decida que es conveniente evacuarlo, se evacuará con mi autorización, con mis contactos y bajo mi nombre.

Ana levantó la barbilla.

—No es tuyo.

El silencio que siguió fue tan perfecto que incluso Alexander pareció callarse.

Otto no respondió de inmediato.

La mirada fue primero a Ana.

Luego a la maleta.

Luego al cuarto del niño.

Después a algo que solo él veía.

—¿Qué dijiste?

Ana entendió en ese instante lo que había hecho. Pero ya no había manera de recogerlo. No esa palabra. No después de soltarla.

Otto dio otro paso. Su cara no cambió demasiado. Eso era lo terrible: no necesitaba cambiar. La violencia en él no aparecía como incendio, sino como descenso de temperatura.

—Repítelo.

Ana no pudo.

Otto sonrió apenas.

—Ah.

Una sílaba.

Nada más.

Y en esa sílaba Pietro escuchó cómo las piezas empezaban a caer dentro de la cabeza de Otto Weiss.

La embajada italiana. El armisticio. Pietro Berardi desaparecido.

Ana rara desde hacía meses. El niño. Los silencios.

El amor negado. El expediente del Cuervo abierto desde el cuarenta y uno.

La máscara. La sintaxis de los panfletos.

La noche en casa de los Hartmann. La pierna. La humillación antigua.

Otto miró hacia la maleta.

Luego hacia Ana.

—¿Con quién crees que te vas a ir?

Ana no respondió.

Otto se acercó más.

—¿Crees que no puedo hacerte hablar? ¿Crees que porque eres mi esposa voy a olvidar lo que es esto?

Esto es traición. Y no hablo de adulterio.

Eso sería casi elegante comparado con lo otro.

—Pausa—. Si hay alguien ayudándote, lo voy a encontrar.

Si hay documentos, los voy a encontrar. Y si ese niño no es mío, entonces tú vas a aprender lo que este Estado hace con las mujeres que contaminan la sangre de una familia alemana con un extranjero.

Ana palideció.

—El niño se queda —dijo Otto—. Tú puedes terminar en Ravensbrück, en Sachsenhausen, en el lugar que yo decida, pero el niño se queda. ¿Entendiste?

Pietro salió del punto ciego.

—Conmigo.

Otto se giró.

Durante un instante, no vio al Cuervo.

Vio primero al hombre de aquella noche en el salón de los Hartmann. Al italiano. Al rival antiguo. Luego vio el maletín. La maleta de Ana. La puerta del cuarto del niño.

Y entonces lo entendió.

Pietro en su casa.

Ana con la maleta.

El niño en el cuarto.

El expediente abierto desde el cuarenta y uno.

La embajada italiana intervenida.

Berardi desaparecido de todas las listas.

El Cuervo.

Todo.

Solo tuvo un segundo para comprenderlo.

Eso fue todo lo que Pietro le concedió.

Otto intentó sacar su pistola.

Pietro ya estaba encima.

No hubo duelo. No hubo frase. No hubo coreografía. La distancia era corta y los años de esgrima solo importaron en una cosa: el cuerpo de Pietro sabía entrar antes de que el otro terminara de decidir.

La hoja brilló apenas.

Un movimiento.

Seco.

Exacto.

Otto se llevó las manos al cuello.

Dio un paso hacia atrás, chocó con la mesa y cayó de rodillas. Su boca intentó formar una palabra que no llegó a ser sonido. Los ojos, abiertos, buscaron a Ana primero. Luego a Pietro. Luego a algo que ya no estaba en la habitación.

Cayó de lado.

El niño empezó a llorar en el cuarto de al lado.

Ana no gritó.

Se quedó quieta con una prenda de Alexander entre las manos. Una camisa pequeña, blanca, doblada a medias. La sostuvo como si su cuerpo hubiera olvidado que podía soltar cosas.

Tres segundos.

Cuatro.

Otto en el suelo.

Pietro con la daga en la mano.

El llanto del niño.

La maleta abierta.

La casa entera convertida en un punto sin retorno.

Ana levantó la vista.

En sus ojos había horror.

Pero también comprensión.

No aceptación. No alivio. Nada tan simple.

Comprensión. Como si una parte de ella, una parte que nunca se había atrevido a hablar, hubiera sabido durante años que la historia entre Pietro y Otto no podía terminar con palabras.

No porque alguno lo hubiera planeado. Porque ciertas tensiones, cuando se dejan crecer lo suficiente, acaban buscando el cuerpo.

Pietro limpió la hoja con el pañuelo de Otto.

—El niño —dijo en voz baja.

Ana soltó la camisa.

Fue al cuarto.

Pietro no perdió tiempo mirando a Otto. No todavía.

Abrió el maletín.

Los documentos. El sobre. La pistola. El reloj de Conti.

Y debajo de todo, envuelta en tela oscura, la máscara.

La sacó.

El médico de la peste lo miró con sus cuencas vacías.

Durante dos años había sido rostro, advertencia, leyenda. Había cruzado Neukölln, Wedding, Schöneberg, Prenzlauer Berg. Había dejado preguntas en portales. Había convertido a un diplomático italiano en algo que la Gestapo no podía clasificar del todo.

Ahora iba a servir por última vez.

Pietro la sostuvo un segundo.

No con nostalgia.

Con reconocimiento.

Luego la dejó junto al cuerpo de Otto.

Deliberadamente.

Sin prisa.

La máscara quedó sobre el suelo, cerca de la mano abierta del Kriminalrat, como una firma imposible.

La Gestapo encontraría a Otto Weiss muerto en su propia casa, con la máscara del Cuervo de Berlín junto al cuerpo. Encontraría una maleta ausente, quizá documentos faltantes, quizá demasiadas preguntas. No entenderían exactamente qué había pasado. Y esa confusión era tiempo.

Tiempo para llegar a la estación.

Tiempo para subir al tren.

Tiempo para que Berlín empezara a buscar en la dirección equivocada.

Pietro cerró la puerta del salón.

Fue al dormitorio.

Ana tenía a Alexander en brazos. El niño lloraba con esa desesperación entera de los cuerpos que todavía no saben separar miedo, hambre, frío y mundo. Ana le envolvía una manta alrededor con manos demasiado rápidas.

—Cinco minutos —dijo Pietro.

Ana asintió.

No preguntó por Otto. No preguntó nada.