CAPÍTULO 25 — Las cartas y el círculo #4

Pietro guardó el horario del tranvía en el bolsillo del abrigo gris y pensó que esa tarde había valido más que todas las noches anteriores juntas.

Y que tenía más panfletos para la noche.

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La madrugada era buena para trabajar.

Nublada, sin luna, con ese frío seco de febrero que hacía que la gente se quedara en casa y que las calles tuvieran esa calidad puntual de los espacios que la guerra ha devuelto a la oscuridad — sin farolas en varios tramos, con los edificios en penumbra por el oscurecimiento obligatorio, Berlín practicando la invisibilidad que le habían ordenado adoptar para confundir a los bombarderos británicos.

Pietro salió a las 2 de la mañana.

Los primeros tres puntos sin incidentes.

Los portales, las bancas, los marcos de las puertas — el método de siempre, refinado en meses de práctica hasta volverse casi mecánico.

Panfleto, portal, siguiente. El cuerpo haciendo su trabajo mientras la cabeza calculaba rutas y tiempos con esa parte del cerebro que en los últimos años había aprendido a funcionar en paralelo con todo lo demás.

El cuarto punto estaba en las casas pegadas a la orilla del Spree. Lo completó sin incidentes — los portales, las bancas, el método de siempre.

Debió haberse ido.

Pero mientras de deshacía de los últimos panfletos vio el muelle de carga abandonado a cien metros — una columna de hierro oxidado, trabajadores de turno de madrugada, nadie que se detuviera a leer un papel.

El tipo de lugar que en otro tiempo habría encontrado sórdido y que ahora reconocía como exactamente el espacio donde los panfletos sobrevivían más tiempo antes de que alguien los reportara.

No pudo resistirlo.

Ese fue el error.

Llegó al muelle.

Pegó los últimos tres panfletos.

Fue cuando sacaba el último cuando los escuchó.

Dos hombres. No uniformes de la Orpo — algo diferente, ese paso específico de los que no hacen ruido deliberadamente y que precisamente por eso producen una clase de silencio distinta al silencio ordinario.

Pietro los procesó en el mismo segundo en que los escuchó — la posición, la distancia, el ángulo de aproximación.

Habían estado esperando. No era una patrulla rutinaria. Era una trampa.

No esperó a confirmarlo.

Corrió.

Hacia la izquierda, hacia el extremo del muelle donde los almacenes abandonados formaban un laberinto de sombras que en la oscuridad de esa noche era exactamente la ventaja que necesitaba.

El primero lo alcanzó antes de que llegara al primer almacén — una mano en el hombro, un tirón que Pietro convirtió en giro usando el impulso del otro contra él, dos codos al plexo, el hombre doblándose.

El segundo llegó por la derecha.

Más rápido. Más entrenado. Con algo en la mano que Pietro vio brillar un segundo antes de que llegara — una porra, no un arma de fuego, lo cual decía algo sobre las instrucciones que tenían: capturar, no matar.

Pietro esquivó el primer golpe por centímetros.

El segundo lo alcanzó en el costado izquierdo con un dolor que le quitó el aire durante un segundo que no podía permitirse.

La daga.

La había llevado después de la persecución en Neukölln — esperando no usarla, pero como talismán, como el reloj de Conti, como las cosas que uno carga porque representan algo que no puede nombrarse pero que necesita estar cerca.

Pero en ese segundo, con el costado ardiendo y el segundo hombre preparando otro golpe y el primero recuperándose a tres metros, la daga dejó de ser un talismán.

Pietro la sacó.

No lo pensó. El cuerpo tomó la decisión — el mismo cuerpo que en todos esos años en Berlín habían convertido en algo diferente de lo que había sido cuando llegó, el cuerpo de un hombre que ha aprendido que en ciertos momentos la hesitación es la única cosa que garantiza la muerte.

El segundo hombre llegó con la porra levantada.

Pietro se agachó. Se giró. La daga encontró el costado del hombre en el movimiento de salida — profunda, limpia, con toda la fuerza del giro detrás.

El hombre no gritó. Solo exhaló — ese sonido específico de quien recibe algo que el cuerpo no puede procesar todavía — y perdió el equilibrio cayendo hacia atrás contra la baranda de hierro oxidado del muelle

La baranda cedió. El hombre intentó agarrarse a algo que no estaba. El agua del Spree lo recibió con un sonido sordo. Pietro no esperó a escuchar nada más porque no hubo nada más que escuchar.

Giró hacia el primero que se recuperaba — lo encontró de rodillas todavía, con las manos en el suelo, con ese jadeo concreto de quien intenta reconstruir la respiración después de un golpe al plexo. Pietro le dio con la rodilla en la sien con toda la fuerza que le quedaba.

El hombre cayó de lado. Le dio dos patadas más en la cara, pero no se atrevió a usar nuevamente la daga.

El hombre quedó quieto.

¿Muerto? ¿Vivo? Pietro no tenía tiempo para saberlo y no tenía tiempo para que le importara.

Corrió. Por el laberinto de almacenes, por una calle paralela al río, por dos manzanas más sin mirar atrás, con el costado ardiendo con cada respiración y el sabor de la adrenalina en la garganta como cobre líquido.

Se detuvo debajo de un puente.

Se pegó a los pilares de hormigón con la espalda y esperó.

Nada.

Nadie.

Solo el agua del Spree y el frío de febrero y el dolor del costado que con cada respiración le recordaba que había salido vivo de algo que fácilmente no habría tenido ese resultado.

No podía volver a Savignyplatz. Si lo habían identificado — y podían haberlo identificado, el segundo hombre había estado lo suficientemente cerca para verle la cara — Savignyplatz era exactamente donde estarían esperando.

Se quedó bajo el puente hasta el amanecer.

Tumbado en el frío del hormigón, con el abrigo como colchón y el dolor del costado como reloj, escuchando Berlín despertar encima de él con esa normalidad de las ciudades que siguen funcionando independientemente de lo que ocurra en sus márgenes.

Pensó en el hombre en el río.

Pensó en si estaba vivo.

No había confirmado si había muerto, un error sin duda.

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El reporte llegó al despacho de Otto Weiss el día lunes.

Lo leyó dos veces. Luego llamó a su asistente.

—Cierre la puerta —dijo.

El asistente cerró.

Otto puso el reporte sobre el escritorio y lo miró durante un momento con esa calma suya de hombre que ha aprendido que las reacciones visibles cuestan más de lo que producen.

El agente Werner había sido encontrado en estado de gravedad en el muelle de carga de la Schillingbrücke con una fractura de cráneo.

El agente Brandt no había sido encontrado.

El Spree en esa zona tenía ocho metros de profundidad y una corriente que en febrero hacía el rescate técnicamente posible pero estadísticamente improbable.

Dos agentes de la Sección IV enviados a vigilar un punto de distribución identificado.

Uno probablemente muerto. Uno en el hospital sin muchas probabilidades de recuperación..

Y en las columnas del muelle — cuatro panfletos. Con un texto cada vez más directo. El Cuervo de Berlín era sin duda un problema.

Otto abrió el cajón.

Sacó la carpeta del Cuervo — gruesa ya, con casi dos años de reportes, avistamientos, análisis de papel y tinta, mapas de distribución, perfiles de comportamiento.

La abrió en la última página y añadió una línea con su letra precisa: Bajas confirmadas: 2.

Panfleto IX. Escalada de violencia. Objetivo prioritario absoluto.

Cerró la carpeta.

Miró a su asistente.

—Quiero una reunión con los jefes de sección esta tarde. Todos. —Pausa—. Y quiero que sepan que si el Cuervo de Berlín no está en custodia antes de que termine este mes, voy a necesitar explicaciones que no tengo intención de dar.

El asistente asintió.

—¿Algo más?

Otto miró el reporte una última vez.

Brandt en el Spree. Werner moribundo. Y cuatro panfletos preguntando hasta cuándo iba a durar esto.

—Sí —dijo Otto—. Quiero que filtren el nombre a los periódicos. El Cuervo de Berlín. Enemigo del Reich. Buscado. —Pausa—. Si la ciudad sabe que existe, la ciudad nos ayuda a encontrarlo.

Era un riesgo. Dejaría de ser una leyenda urbana.

Otto lo sabía — publicitar al Cuervo podía convertirlo en mártir, en leyenda de verdad, en exactamente el tipo de figura que los panfletos estaban intentando construir.

Pero dos agentes muertos o en el hospital cambiaban el cálculo.

Ya no era solo un caso de sedición. Era un caso de violencia contra el Estado. Y eso requería respuestas visibles.

—Hágalo —dijo Otto.

El asistente salió.

Otto se quedó solo en el despacho con el expediente y el Spree afuera y la certeza fría de que el Cuervo de Berlín era más peligroso de lo que había calculado.

No por los panfletos. Sino porque alguien que deja un agente en el río y otro con el cráneo fracturado al borde de la muerte y sigue desapareciendo en la oscuridad de Berlín no es un agitador amateur.

Es alguien que ha estado preparándose para esto durante mucho tiempo.

Otto abrió una hoja en blanco.

Escribió cuatro palabras : Entrenado. Calculado. Debe morir

Las últimas dos con un círculo.

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El lunes no se presentó. Pasó tres días sin aparecer en la embajada.

El primer día mandó un recado con el portero del edificio — fiebre, nada grave, volvería en unos días. La excusa más simple disponible y por eso mismo la más creíble. Malaspina mandó un recado de vuelta el segundo día preguntando si necesitaba algo. Pietro no respondió.

El tercero llegó el mensaje de Ana

El tercero llegó el mensaje de Ana — no a través del canal habitual sino de una manera que Pietro nunca habría esperado, una nota breve en un sobre sin remitente deslizado por debajo de la puerta de Savignyplatz que decía solo: Sé lo que pasó. Estoy bien. Para. Por favor. Por nuestro hijo.

Pietro leyó la nota.

La leyó tres veces.

Lo pegó a su pecho y luego lo guardó en su abrigo.

Al cuarto día tocaron a la puerta.