CAPÍTULO 25 — Las cartas y el círculo #3

Estos folletos eran el experimento. La primera vez que el Cuervo de Berlín saldría a trabajar con el sol todavía en el cielo.

El tranvía llegó a la parada de Wedding a las dos y cuarto de la tarde.

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El primer portal fue en la Müllerstraße.

Un edificio de cuatro plantas, fachada de ladrillo oscurecido por años de hollín industrial, con ese portal de madera pesada que en los edificios berlineses de esa época tenía siempre la misma cerradura y la misma oscuridad interior.

Pietro entró como si viviera ahí — con el paso de quien conoce el lugar, sin dudar en el umbral, sin mirar a los lados de manera visible aunque sus ojos registraran todo en el radio de veinte metros.

Dejó varios panfletos en cada piso del edificio. Doblados en cuatro. Como notas olvidadas.

Bajo con calma y adrenalina hechas una misma dentro de el, intentando aparentar la mayor naturalidad posible y rezando que nadie lo viera.

Al salir soltó como fingiendo que caían por accidente y de la manera más discreta que pudo unos más en el escalón exterior del portal, entre la jamba y el primer escalón.

Caminó semi apurado hasta la esquina y se detuvo con el corazón en la mano a revisar el horario del tranvía pegado en el poste — ese gesto específico de hombre que tiene tiempo y lo mata mirando algo que no le importa. Desde ahí podía ver el portal.

Pasaron tres minutos.

Una mujer de mediana edad iba a entrar al edificio con su bolsa de la compra.

Subió los escalones del portal sin ver nada.

Luego se detuvo. Recogió el papel con ese gesto automático de quien recoge basura del suelo — el gesto de alguien que no espera encontrar nada en ese papel sino simplemente no dejarlo ahí.

Lo iba a tirar.

Pietro lo vio en la manera en que lo sostenía — entre dos dedos, a distancia, como algo que no se toca del todo.

Pero algo en esas líneas la detuvo. La mujer leyó.

No las preguntas completas — lo que la detuvo fueron los trescientos mil muertos.

Leyó esas líneas. Leyó esas líneas y se quedó quieta un momento en el umbral del portal con la bolsa de la compra en una mano y el panfleto en la otra.

Luego lo dobló en cuatro.

Lo metió en el bolso.

Y entró en el edificio como si nada hubiera pasado.

Pietro miró el horario del tranvía durante diez segundos más.

Luego se fue hacia el siguiente portal.

El experimento funcionaba.

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Tempelhof fue diferente.

Un barrio más ordenado, con esa limpieza específica de los barrios donde vive la gente que trabaja para el Estado — funcionarios, técnicos, el tipo de alemán que en otro tiempo habría sido exactamente el ciudadano modelo que el Reich usaba en sus carteles.

Las calles más anchas, los edificios más nuevos, los vecinos que se conocían entre sí con esa familiaridad de quien lleva años en el mismo rellano.

Pietro fue más cuidadoso.

Dejó tres panfletos — uno en el portal de un edificio de la Bergmannstraße, uno en el marco de la puerta de una carnicería cerrada, uno en una banca del pequeño parque que había frente a la iglesia.

Fue el de la banca el que produjo lo que no esperaba.

Un hombre se sentó cinco minutos después de que Pietro lo hubiera dejado.

Uniforme de la Wehrmacht — no oficial, soldado raso, con esa manera de sentarse de quien lleva demasiado tiempo de pie y que necesita el descanso más que el paisaje.

Permiso, probablemente. La cara de alguien que ha visto cosas que preferiría no haber visto y que en una banca de Tempelhof en una tarde de febrero intenta recordar cómo era estar en un lugar ordinario.

El soldado vio el papel en la banca.

Lo recogió sin pensar — el mismo gesto automático de la mujer de Wedding, la ciudad llena de personas que recogen cosas sin saber todavía qué son.

Lo desplegó. Leyó el título. Pietro, desde el otro lado de la calle fingiendo atar un zapato que no se había desatado, esperó que lo tirara o que se levantara a buscarlo.

El soldado no hizo ninguna de las dos cosas.

Leyó el contenido. Despacio. Con esa atención de quien lee algo que le habla de cosas que conoce de primera mano.

Cuando terminó se quedó mirando el papel un momento — no con miedo, no con indignación, sino con esa expresión específica de quien acaba de leer en voz alta algo que llevaba tiempo pensando en silencio.

Dobló el panfleto.

Se lo metió en el bolsillo del uniforme alemán.

Y siguió sentado en la banca mirando la iglesia.

Pietro terminó de fingir que ataba el zapato.

Se levantó y caminó hacia el tranvía con algo que no era exactamente alegría pero que se le parecía — la certeza de que las preguntas llegaban adonde tenían que llegar, incluso cuando quien las recibía era exactamente el tipo de persona que el régimen necesitaba que no las hiciera.

Dejo el resto de los panfletos destinados a Tempelhof en el tranvía.

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En Friedrichshain algo salió mal.

No con Pietro — con un hombre al que Pietro nunca vería de frente pero cuya existencia en ese portal en ese momento cambió el cálculo de lo que quedaba de la tarde.

Pietro había dejado un panfleto en el marco de una puerta en la Warschauer Straße — alto, entre el marco y la jamba, en ese ángulo específico donde los papeles se quedan sin caer y sin ser visibles desde la calle pero que cualquier persona que entre o salga del edificio va a encontrar inevitablemente.

Un método que había funcionado en barrios distintos sin incidentes.

Estaba a veinte metros cuando escuchó la puerta abrirse detrás de él.

No miró. El método era no mirar — la cabeza recta, el paso regular, la espalda que no transmite nada. Pero los oídos registraban todo: el crujido de la puerta, el paso de alguien bajando los dos escalones del portal, una pausa. El sonido de papel.

Otra pausa.

Más larga.

Y luego pasos rápidos — no hacia la calle sino hacia adentro, de vuelta al edificio, con esa urgencia específica de quien ha tomado una decisión y necesita actuar antes de que se le pase.

Pietro dobló la siguiente esquina.

Caminó dos manzanas sin detenerse.

Sabía lo que significaban esos pasos de vuelta al edificio.

El hombre había leído el panfleto — o había leído suficiente — y había decidido reportarlo.

No en cuarenta y ocho horas como el ciudadano de Schöneberg que había tardado dos días en ir a la Gestapo.

Inmediatamente. Sin la duda que el efecto del panfleto necesitaba para funcionar.

Un ciudadano que no necesitaba tiempo para decidir de qué lado estaba.

El dilema del que encuentra un panfleto — reportarlo implica explicar por qué lo leiste, guardarlo te incrimina, tirarlo arriesga testigos.

También era Berlín.

También era parte del experimento.

Pietro guardó los cuatro panfletos que le quedaban y tomó el tranvía. Friedrichshain estaba comprometido — alguien había reportado, la Gestapo podía estar en camino. No valía la pena quedarse.

No con miedo. Con la información nueva de que en esa ciudad había personas que guardaban y personas que reportaban y que nunca había manera de saber de antemano cuáles eran cuáles.

Y que eso era exactamente la ciudad donde llevaba siete años viviendo y que a pesar de todo seguía sin poder predecir del todo.

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El último punto de la tarde fue una banca en un parque pequeño de Pankow — cerca del apartamento de Prenzlauer Berg que ya no usaban, que Pietro no había vuelto a pisar desde que la pausa lo había cerrado todo.

Pietro llegó a las cuatro y media con los últimos cuatro panfletos y con esa fatiga específica de las tardes donde uno ha estado completamente presente durante horas y que el cuerpo empieza a cobrar.

Se sentó en la banca de enfrente. Dejó el panfleto en la banca de al lado — doblado, discreto, invisible para quien no sepa que está ahí.

Y esperó el tranvía.

La mujer llegó cinco minutos después.

Sesenta años, quizás algo más. Ropa oscura con ese negro que en Berlín del 43 ya no significaba solo luto sino también la economía de quien no compra ropa nueva porque no sabe para qué.

Se sentó en la banca donde estaba el panfleto con ese movimiento cansado de quien lleva toda la tarde de pie.

Lo sintió bajo el muslo. Lo sacó con ese gesto de extrañeza de quien encuentra algo donde no espera encontrar nada.

Lo abrió.

Leyó.

Pietro la miraba desde la banca de enfrente con el horario del tranvía en la mano que no estaba leyendo.

La mujer leyó el panfleto completo. Despacio — no porque no supiera leer sino porque cada línea necesitaba tiempo, como si las palabras tuvieran que pasar por algún lugar específico antes de llegar a donde tenían que llegar.

Cuando terminó no lo dobló ni lo tiró ni lo guardó.

Se quedó con él entre las manos mirando el parque pequeño y gris de febrero con esa mirada de quien ya no está viendo el parque sino algo que está mucho más lejos.

Pietro no supo si tenía a alguien en el frente.

No supo si era viuda o si esperaba noticias o si simplemente era una mujer de sesenta años en Berlín en el 43 que había acumulado suficiente peso como para que tres preguntas en un papel la dejaran quieta en una banca mirando al frente sin ver nada.

No lo supo nunca.

Llegó el tranvía.

Pietro subió.

Miró por la ventana mientras el tranvía se alejaba. La mujer seguía en la banca con el panfleto entre las manos. No se había movido.

Pietro pensó que en siete años de Berlín, en las rondas nocturnas, en la máscara y el abrigo y el sótano y los bastidores y la tinta — en todo eso — nunca había visto lo que veía en ese momento.

No el efecto de los panfletos en abstracto.

No la idea de que las preguntas llegaban a alguien.

Sino eso: una mujer real en una banca real de un parque real de Pankow con un papel entre las manos y algo en los ojos que era exactamente lo que el Cuervo de Berlín había estado intentando producir desde octubre del 41.

Una pregunta que se quedaba.

El tranvía dobló la esquina.

La mujer desapareció de la ventana.