CAPÍTULO 17 — Lo que no tiene nombre

«En tiempos de guerra la verdad es tan preciosa

que debe ser custodiada por una guardia de mentiras.»

— Winston Churchill

La primera vez que Pietro vio a Greta Hoffmann en Berlín pensó que era una coincidencia.

Dos años habían pasado desde la cervecería de Múnich.

Dos años en que Pietro había pensado en ella de manera intermitente — en la palabra arquitectura, en los ojos de ese gris verdoso que cambiaban con la luz, en esa manera suya de decir las cosas imposibles con voz de cosa normal.

Pero Berlín y Múnich eran ciudades distintas y la vida en Berlín en 1940 no tenía la costumbre de repetir sus personajes sin razón.

La primera vez fue en la Kantstraße, un jueves de septiembre.

Pietro salía de una reunión que no había requerido su presencia pero que Malaspina había insistido en que asistiera.

Greta caminaba en dirección contraria con el abrigo doblado bajo el brazo y esa postura suya de mujer que no pierde tiempo.

Sus miradas se cruzaron.

Pietro reconoció primero. Ella tardó un segundo — el tiempo que tarda el cerebro en conectar un rostro con un contexto que no corresponde.

—Berardi —dijo.

—Hoffmann —dijo Pietro.

Se miraron en la acera con esa incomodidad específica de los reencuentros inesperados — dos personas que presenciaron algo intenso juntas en otro lugar, que se conocen de cierta manera pero no de otra, y que no saben todavía qué hacer con ese espacio intermedio.

—Berlín —dijo Pietro.

—Berlín —confirmó Greta, con algo que podría haber sido una sonrisa si hubiera durado un poco más—. Trabajo en un hospital en Charlottenburg. Tres semanas aquí.

—¿Mucho tiempo en Múnich antes de esto?

—Suficiente —dijo Greta.

No especificó más. Pietro no preguntó más. Ambos reconocieron ese límite sin nombrarlo.

Hubo un silencio.

—Hay una cervecería aquí cerca —dijo Greta—. Si no tiene prisa, sería bueno ponernos al día.

Pietro pensó en Savignyplatz, en el apartamento vacío, en los expedientes de protocolo que podían esperar.

—No tengo prisa —dijo.

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Al principio fue un poco forzado.

No incómodo exactamente — sino con esa torpeza específica de las conversaciones entre personas que pueden tener algo en común pero no intimidad. Pietro preguntó por Múnich. Greta preguntó por la embajada. Los dos respondieron con lo suficiente para mantener la conversación sin entregar demasiado.

Pero en algún momento — Pietro no supo identificar cuándo exactamente — la torpeza cedió.

No con un gesto ni con una frase específica.

Simplemente, en algún punto de la segunda cerveza, Pietro se dio cuenta de que llevaba veinte minutos hablando con una naturalidad que no había tenido con nadie en mucho tiempo.

Y que Greta lo escuchaba de verdad — no con la cortesía de quien escucha porque toca, sino con esa atención real que existe cuando alguien encuentra genuinamente interesante lo que el otro dice.

Hablaron de Berlín. De cómo había cambiado en dos años y de cómo no había cambiado. De esa cualidad de la ciudad de seguir funcionando con precisión implacable independientemente de lo que ocurriera dentro de sus edificios o con sus líderes.

—¿Le gusta? —preguntó Greta.

Pietro pensó en eso.

—Me fascinó cuando llegué —dijo—. Ahora la entiendo mejor. —Pausa—. Que no es lo mismo.

—No —dijo Greta—. Nunca es lo mismo.

Se miraron.

Y en esa frase corta Pietro sintió algo difícil de nombrar: la sensación de estar hablando con alguien que habitaba el mismo mundo que él, aunque desde un lugar diferente y con herramientas distintas.

Salieron dos horas después.

En la acera, antes de separarse, Greta dijo:

—No pasamos un mal rato, después de todo.

—No —dijo Pietro—. No lo fue.

Ella asintió. Y se fue.

Pietro la vio alejarse por la Kantstraße y pensó que había algo en esa mujer — en su manera de moverse, en la distancia precisa que mantenía entre lo que decía y lo que significaba — que le resultaba genuinamente interesante.

No como Lucia. No como Ana. Como algo que todavía no tenía categoría en su cabeza y que no necesitaba tenerla todavía.

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Se volvieron a ver.

No por plan declarado — o sí por plan, pero del tipo que ninguno de los dos declara como tal.

Una tarde Pietro pasó por el hospital de Charlottenburg con un pretexto que los dos sabían que era pretexto.

Greta salía a las seis. Estaban en la misma cervecería a las seis y cuarto sin que nadie lo hubiera propuesto exactamente en esos términos.

Así fueron las semanas siguientes.

Dos veces por semana, a veces tres. La misma cervecería, otras distintas, a veces una caminata cuando el tiempo lo permitía.

Una tarde de octubre caminaban por el Tiergarten — ese parque que Pietro conocía de años, donde había caminado con Ana en otro tiempo, donde había pensado en Conti, donde el mundo había tenido muchas texturas distintas dependiendo del momento — y Greta dijo de repente:

—¿Qué hace un diplomático italiano en Berlín en el cuarenta? Honestamente.

Pietro la miró.

—Su trabajo —dijo.

—¿Solo eso?

—¿Qué más debería hacer?

Greta lo miró de frente.

—No lo sé —dijo—. Por eso pregunto.

Pietro pensó en cómo responder. En los expedientes, en los doscientos treinta y tres, en el cuaderno y en todo lo que había hecho y dejado de hacer en cinco años de Berlín. En todo lo que no podía decirle todavía a alguien que llevaba seis semanas conociéndolo.

—Más de lo que debería —dijo finalmente—. Menos de lo que quisiera.

Greta lo miró durante un momento.

—Podría decir que eso es una respuesta honesta —dijo.

—Es la única que tengo.

Siguieron caminando.

Y Pietro notó algo específico en esa conversación — en la manera en que Greta preguntaba sin presionar, en cómo recibía las respuestas sin juzgarlas.

Que hacía que estar con ella fuera diferente a cualquier otra cosa que tuviera en Berlín.

No había tenido eso en mucho tiempo. Desde Conti o la misma Ana, quizás.

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Las desapariciones empezaron en octubre.

Greta desapareció diez días sin aviso. No una llamada, no una nota. Simplemente dejó de estar y luego volvió a estar, con el mismo abrigo y los mismos ojos y esa manera suya de aparecer como si el tiempo intermedio no requiriera explicación.

—¿Dónde estuviste? —dijo Pietro.

—Fuera —dijo Greta.

—¿Fuera dónde?

—Fuera —repitió, con una paciencia que no era crueldad sino el límite real de lo que podía decir.

Pietro entendió que había una línea. Que esa línea existía independientemente de lo que hubiera entre ellos. Insistir no iba a moverla.

—De acuerdo —dijo.

Pero no estaba de acuerdo del todo.

Esa noche en Savignyplatz, Pietro se quedó sentado en el escritorio después de que Greta se fue y pensó en lo que no podía preguntarle.

¿Dónde va cuando desaparece? ¿Con quién está?

¿Soy el único en su vida? No lo sabía. Y lo que más le molestaba no era no saber — era darse cuenta de que le importaba.

Que después de dos años de Berlín aprendiendo a no depender de nadie, había alguien cuya ausencia le pesaba. Un poco de inseguridad, tal vez.

Eso lo desconcertó más que cualquier otra cosa.

Porque Pietro Alessandro Berardi llevaba dos años convenciéndose de que había aprendido a vivir sin ese tipo de peso. Y resultaba que no.

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En noviembre ocurrió.

No con gran declaración ni con el peso de los momentos que se reconocen mientras ocurren. Con la naturalidad de las cosas que llevan tiempo queriendo ocurrir y que cuando finalmente ocurren lo hacen con la misma discreción con que han estado esperando.

Era una noche ordinaria — la cervecería de siempre, la última cerveza, el abrigo sobre la silla. Greta dijo algo que los dos encontraron gracioso y rieron, y en el momento en que la risa terminó ninguno de los dos miró hacia otro lado.

No hubo declaración. No hubo decisión consciente.

Simplemente Greta se quedó en Savignyplatz esa noche.

Y Pietro entendió, mientras la ciudad dormía afuera, que lo que sentía en ese momento era algo que no había sentido desde hacía mucho tiempo.

No amor — eso era otra cosa, eso había sido Ana y los jueves del Kranzler y dos años que ya eran historia.

Esto era diferente. Más inmediato. Más honesto en su propia manera de ser lo que era sin pretender ser otra cosa.

No era el idilio del treinta y seis.

Era algo más adulto y más oscuro y más real.

Dos personas en una ciudad en guerra que habían encontrado en el otro algo que no existía en ningún otro lugar de sus vidas — no seguridad, no promesas, sino simplemente la presencia de alguien que entendía sin que hubiera que explicar.

Y en ese Berlín del cuarenta, donde casi todo requería explicación o silencio, eso valía más de lo que Pietro había anticipado.

Más tarde, con la ciudad en silencio y Greta dormida, Pietro se quedó mirando el techo. No pensó en nada en particular. Eso también era una novedad — llevar meses en que cada noche traía su propia carga, su inventario de lo que faltaba, y que esa noche no hubiera inventario.

Solo el techo. Y la respiración al lado. Y Berlín afuera, que seguía siendo Berlín, pero desde ahí adentro sonaba más lejano de lo habitual.

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Las semanas que siguieron tuvieron una textura diferente.

No diferente en lo externo — la embajada, los expedientes de protocolo, Malaspina con su vigilancia. Todo eso igual.

Lo diferente era interno.

Pietro lo notó de maneras pequeñas. Que en las cenas diplomáticas donde tenía que reír con hombres que lo hacían sentirse una basura, pensaba en contar esa misma cena a Greta después y eso lo hacía soportable.

Que dormía mejor. Que escribía menos en el cuaderno — no porque las cosas pesaran menos sino porque algunas tenían ahora adónde ir.

Era una diferencia pequeña en el mapa total de lo que era su vida en Berlín.

Pero era real.

Y Pietro, que llevaba dos años aprendiendo a no subestimar las cosas reales, la reconocía por lo que era.