CAPÍTULO 16 — El límite

«El que lucha con monstruos debe tener cuidado

de no convertirse en monstruo.»

— Friedrich Nietzsche

Los cuarenta y ocho tardaron once semanas.

No dos meses como Lucia había calculado — once semanas, porque la tercera semana de julio Malaspina pasó tres días seguidos apareciendo en el área de archivos con esa manera suya nueva de moverse por el edificio, y Lucia lo leyó antes de que nadie le dijera nada y les avisó con el sistema que habían desarrollado sin nombrarlo: un expediente dejado en el ángulo equivocado sobre la mesa de Pietro, un detalle tan pequeño que solo tenía significado para quien sabía que lo tenía.

Alto.

Tres días de alto.

Pietro los pasó procesando trabajo normal — correspondencia de protocolo, informes para Roma, la agenda diplomática de agosto que Malaspina había pedido con dos semanas de anticipación porque la anticipación era su nueva manera de controlar lo que no podía controlar directamente.

Pietro la entregó con un día de adelanto y sin errores y Malaspina la recibió con esa expresión suya de hombre que esperaba encontrar algo y no encontró nada y no sabe si eso lo tranquiliza o lo pone más nervioso.

Cuando los tres días pasaron Lucia puso el expediente en el ángulo correcto.

Y siguieron.

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El cuarenta y siete fue una mujer llamada Miriam Adler, cincuenta y un años, cuya madre había nacido en Génova en 1887 y emigrado a Berlín con su marido en 1910.

El vínculo era tenue — la madre ya había muerto en 1931, no había documentación italiana actualizada, el apellido del padre era alemán desde hacía tres generaciones.

Pietro lo revisó durante veinte minutos buscando el ángulo que sostuviera el expediente ante cualquier auditoría posible.

Lo encontró.

Una carta de la madre a su hermana en Génova, fechada en 1923, conservada entre los papeles de familia que Miriam Adler había traído a la embajada con la desesperación ordenada de quien ha aprendido que en ciertos momentos los papeles son lo único que salva.

La carta establecía domicilio italiano. Era suficiente — apenas, pero suficiente.

Pietro estampó el sello.

El cuarenta y ocho fue un hombre que Pietro procesó sin levantar la vista del escritorio, con la misma atención de siempre, con la misma firma de siempre, con la misma cara de siempre.

Luego cerró la carpeta.

Y se quedó quieto un momento.

Cuarenta y ocho.

En once semanas.

Más los que habían venido antes — los de Nochebuena, los de la primavera, los del verano del 39. Más de 200 personas en total desde que empezaron. Lucia llevaba el registro en su cabeza con esa precisión suya que no necesitaba papel.

Doscientos treinta y tres, le dijo esa tarde, sin que Pietro preguntara.

Solo eso.

Doscientos treinta y tres.

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Fue la semana siguiente cuando llegó la pregunta de Ribbentrop.

No directamente — nunca directamente con Ribbentrop, que tenía esa elegancia específica del poder que no necesita ensuciarse las manos con los detalles.

Llegó a través de un subsecretario del Ministerio de Exteriores que llamó a la embajada italiana pidiendo una reunión administrativa con el embajador Malaspina.

Asunto: revisión de protocolos de documentación consular en el contexto de la situación bélica actual.

Esas palabras.

Revisión de protocolos de documentación consular.

Pietro las leyó en el mensaje que Giulio le dejó sobre la mesa con cara de no entender del todo su peso y que Pietro procesó con la calma que había aprendido a mantener cuando llegaban cosas que merecían exactamente lo contrario.

Esa tarde encontró a Lucia en el corredor del segundo piso.

Pasaron el uno junto al otro sin detenerse.

—Lo sé —dijo Lucia, en voz baja, sin girarse.

Eso era suficiente.

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Malaspina convocó a Pietro a su despacho a las nueve de la mañana del día siguiente.

No con urgencia — con esa formalidad específica de las convocatorias que quieren parecer rutinarias y no lo son.

Pietro llegó puntual, con una carpeta bajo el brazo que contenía la agenda diplomática de agosto actualizada y dos informes sobre protocolos consulares que había preparado la noche anterior con Lucia hasta las dos de la madrugada.

Malaspina estaba sentado esta vez.

Eso también decía algo — el Malaspina asustado se ponía de pie, el Malaspina que había decidido cómo manejar la situación se sentaba.

—El Ministerio de Exteriores alemán ha hecho una consulta administrativa —dijo Malaspina, con la voz de quien ha ensayado las palabras exactas que va a usar—.

Sobre el volumen de documentación consular procesada en los últimos meses.

Ciudadanías, visados de tránsito, certificados de residencia.

—Una pausa—. Quieren entender si los procedimientos están siendo aplicados correctamente dado el nuevo contexto bélico.

Pietro lo miró.

—¿Qué tipo de irregularidades sugieren? —dijo.

—No sugieren irregularidades —dijo Malaspina—. Hacen una consulta administrativa.

—Entendido. —Pietro abrió la carpeta—. Tengo aquí los protocolos actualizados y el registro de los últimos seis meses.

Todo dentro de los parámetros normales para una embajada de nuestro tamaño.

—Puso los documentos sobre el escritorio—.

Si el Ministerio quiere revisar los expedientes individuales, tienen derecho a solicitarlo formalmente.

Aunque eso requeriría una nota diplomática oficial y la revisión conjunta con representación italiana.

Malaspina lo miró.

Pietro sostuvo esa mirada con todo lo que tenía.

—¿Hay algo específico que les preocupe? —dijo Pietro—. Porque si es así, podemos preparar una respuesta detallada que cierre el tema antes de que escale a algo que ninguno de los dos quiere que escale.

Malaspina tardó.

—No —dijo finalmente—. No hay nada específico. Es una consulta de rutina en el contexto de la situación actual.

—Perfecto —dijo Pietro—. Entonces podemos responder con los protocolos estándar y cerrar el asunto administrativamente.

Recogió la carpeta.

—¿Algo más, Excelencia?

Malaspina lo miró durante un momento más de lo necesario.

—No —dijo—. Eso es todo.

Pietro salió del despacho.

En el pasillo caminó con el mismo paso de siempre hasta doblar la esquina donde estaba seguro de que nadie lo veía.

Entonces se detuvo.

Apoyó una mano en la pared.

Respiró.

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Lucia ya estaba en los archivos cuando Pietro llegó.

No le había dicho que iría — no había hecho falta. Lucia sabía que la reunión con Malaspina terminaría de cierta manera y que después de esa manera Pietro necesitaría saber exactamente qué había en esos archivos y en qué estado.

—¿Cuánto tiempo tuviste? —preguntó Pietro.

—Desde anoche —dijo Lucia, sin levantar la vista de la carpeta que revisaba—. Cuando vi la convocatoria de Malaspina.

Pietro la miró.

Lucia había pasado la noche en los archivos.

No durmiendo. Reorganizando.

—¿Qué encontraría alguien que mirara con atención? —dijo Pietro.

Lucia tardó un segundo.

—Un volumen ligeramente elevado de certificaciones de ciudadanía en los últimos dieciocho meses —dijo—.

Dentro del rango posible para una embajada activa, pero en el extremo alto del rango.

—Pausa—. Si alguien calculara el promedio histórico de los años anteriores y lo comparara, notaría una diferencia.

—¿Cuánto?

—Un treinta por ciento más que el promedio de los tres años anteriores.

Pietro procesó eso.

—¿Explicable?

—Con el argumento de que la situación bélica generó un aumento natural en las solicitudes de documentación por parte de ciudadanos italianos residentes en Alemania preocupados por su estatus. —Lucia cerró la carpeta—. Es un argumento defensible. No perfectamente, pero sí suficientemente.

—¿Modificaste algo?

—Redistribuí fechas dentro del rango de lo administrativamente posible —dijo Lucia—.

Nada que no pudiera haberse hecho así desde el principio.

—Pausa—. Y moví tres expedientes que tenían vínculos italianos demasiado tenues al fondo del archivo con una nota de revisión pendiente. Como si nunca hubieran sido procesados.

Pietro la miró.

—Miriam Adler —dijo.

Lucia no respondió.

Lo que significaba que sí.

Pietro pensó en la carta de la madre de Miriam Adler a su hermana en Génova. En los veinte minutos que había pasado buscando el ángulo que sostuviera el expediente. En el sello.

Miriam Adler tenía sus papeles. Había cruzado la frontera tres semanas antes.

El expediente podía desaparecer de los archivos activos y eso no cambiaba lo que ya había ocurrido.

—Está bien —dijo Pietro.

Lucia lo miró.

—Pietro —dijo, con una voz que no era la de los hechos ni la de los expedientes sino otra, más baja, más directa—. Hay que parar.

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No lo dijo como una sugerencia.

Lo dijo como lo que era: una declaración. El tipo de frase que no admite negociación porque la persona que la dice ha llegado a ella después de pensarlo suficiente como para saber que es la única respuesta posible.

Pietro lo sabía.

Lo había sabido desde que leyó la convocatoria de Malaspina.

Desde antes, quizás — desde que vio a Ribbentrop en el pasillo saliendo del despacho del embajador semanas atrás, desde que la carpeta de Lucia llegó a su mesa con cuarenta y ocho nombres y él pensó no en los cuarenta y ocho sino en todos los que vendría después de los cuarenta y ocho.

Lo sabía.

Y aun así.

—Hay más —dijo Pietro.

Lucia lo miró.

—Lo sé —dijo.

—La lista no termina en cuarenta y ocho. Hay personas que...

—Pietro.

—Escúchame. Hay al menos veinte casos más que podríamos procesar con los criterios actuales. Vínculos documentables, sin forzar nada. Si esperamos un mes, dos meses, hasta que Malaspina baje la guardia...

—No. —La voz de Lucia no subió. No hacía falta—. No es una cuestión de cuándo. Es una cuestión de que esto terminó.

Pietro se giró hacia la ventana.

El patio interior de la embajada con sus macetas y su piedra gris y esa quietud específica de los espacios que existen entre edificios y que no pertenecen del todo al exterior ni al interior.

—Hay personas que van a necesitar esos papeles —dijo, sin girarse—. Que los están esperando. Que creen que...