CAPÍTULO 9 — Lo que se firmó y lo que no #2

Entró sin anunciarse, que era su manera de anunciarse.

Uniforme oscuro, sin las condecoraciones excesivas que algunos de sus generales usaban como compensación.

El pelo hacia un lado. El bigote —ese bigote absurdo que ningún hombre en el mundo habría elegido libremente y que en él había dejado de ser una elección estética para convertirse en algo distinto, en una marca, en la afirmación de que las reglas del resto no le aplicaban, nunca le habían aplicado, y él había tenido razón en saberlo desde el principio.

Pietro lo había visto antes. En la Cancillería, en la visita del Duce en el 37, en esas recepciones donde los grandes hombres se mueven entre los pequeños con la naturalidad de quien no necesita esforzarse para ser el centro.

Pero nunca tan cerca como en ese pasillo.

Nunca sin el filtro de la multitud o del protocolo.

Lo que vio a esa distancia no fue al monstruo que una parte de él esperaba encontrar.

Vio a un hombre de mediana estatura con los ojos claros y una tensión en los hombros que no era nerviosismo sino energía contenida —la energía de quien lleva demasiado tiempo esperando algo y finalmente lo tiene al alcance.

Vio a alguien que escuchaba con una concentración absoluta cuando le hablaban, no porque le importara lo que decían, sino porque estaba calculando constantemente, midiendo, situando cada pieza.

Vio a alguien que sabía exactamente cuándo mirar y cuándo no mirar.

Y vio algo más, algo que tardó un momento en nombrar.

Vio a un hombre que creía.

No como Chamberlain, con la fe razonada de un humanista que ha decidido que la paz es posible si uno trabaja con suficiente paciencia.

Hitler creía de otra manera: con esa certeza total de los que han confundido su voluntad con la voluntad de la historia.

Los que no tienen dudas no porque hayan resuelto las preguntas difíciles, sino porque han dejado de hacérselas.

Había leído una vez, en un libro que su padre tenía en la villa de la Vía Apia, una frase que le había parecido abstracta hasta ese momento: el hombre más peligroso no es el malvado que sabe que lo es. Es el convencido de que hace el bien.

No era abstracta.

Era exacta.

Göring apareció en ese momento desde el otro extremo del pasillo con esa manera suya de desplazarse que no era exactamente caminar sino ocupar. Sus ojos encontraron los de Pietro con la precisión de quien siempre sabe dónde está cada pieza del tablero.

No dijo nada.

Asintió.

Apenas.

Pietro respondió de la misma manera.

Y en ese gesto mínimo estaba toda la conversación del Ministerio del Aire, el coñac servido en dos copas sobre una mesa baja, la pregunta sobre Francia y sobre Inglaterra, el nombre de Italia pronunciado como solución.

Dos hombres que sabían lo que había pasado entre ellos y habían decidido, tácitamente, no nombrarlo nunca.

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De la recepción Pietro no recordaría demasiado.

Los uniformes, las copas, las frases correctas dichas en los idiomas correctos. El protocolo funcionando como siempre funciona en los momentos que preceden a algo importante: como anestesia. Como la manera que tienen los hombres de poder de ocupar el tiempo antes de que llegue el tiempo real.

Volvió al hotel antes de las diez.

La habitación estaba como la había dejado: la maleta sin abrir sobre la silla, el escritorio limpio, la ventana dando a la Maximilianstrasse oscura. Encendió la lámpara pequeña del escritorio. No la grande. La grande habría iluminado demasiado.

Se sentó.

No sacó ningún papel. No abrió la carpeta. Solo estuvo ahí un momento, con las manos sobre la madera, escuchando el silencio específico de los hoteles: ese silencio que no es quietud sino suspensión, la suma de todas las personas conteniendo algo en habitaciones contiguas.

Mañana traduciría.

Eso era lo que había que recordar. Mañana estaría en esa sala con esos cuatro hombres y su función sería hacer que las palabras de uno llegaran al otro sin perderse en el camino. Eso era todo. Era una función técnica. Era lo que sabía hacer.

Pero había algo en la sala de esa tarde —en la manera en que los cuerpos de los cuatro líderes habían ocupado el espacio, en la geometría invisible de quién miraba a quién y desde dónde— que no le permitía del todo creer que mañana sería solo eso.

Göring lo había mirado desde el otro extremo del pasillo con esa precisión suya de inventario.

Mussolini lo había nombrado antes de cruzar la sala.

Chamberlain había pasado junto a él sin verlo, que era exactamente lo que Pietro era para Chamberlain: nadie, un asistente, el hombre que convierte las palabras.

Y Hitler había mirado en su dirección una sola vez, brevemente, con esa concentración suya de calculadora que no dejaba de funcionar aunque nadie le hiciera preguntas.

Pietro pensó: mañana voy a estar en el centro de algo que no tiene centro.

Cuatro hombres que se necesitan mutuamente para llegar a donde cada uno ya ha decidido ir solo.

Y yo en el medio, pasando las palabras de uno a otro, sabiendo lo que cada frase significa y lo que no significa, sin poder decir nada de lo que sé.

Apagó la lámpara.

Se quedó un momento en la oscuridad, con la luz de la calle entrando oblicua por la ventana.

Afuera, Múnich dormía con la tranquilidad de las ciudades que han aprendido a no hacerse preguntas por la noche.

Pietro sí se las hacía.

Pero esa noche no tenían respuesta todavía.

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La sala tenía las proporciones de los lugares diseñados para hacer sentir pequeño al individuo y grande al poder.

Techos que se elevaban más de lo necesario para una conversación entre cuatro hombres.

Ventanas que daban a la Königsplatz con una precisión que no era casualidad: la plaza entera visible desde dentro, el exterior reducido a encuadre, la ciudad convertida en escenografía del acuerdo que estaba por firmarse.

Una mesa larga con cuatro sillas principales —cada una con sus delegaciones de apoyo dispuestas en semicírculo, como las gradas de un teatro donde los asistentes son a la vez el público y los actores secundarios— y en la pared, los mapas.

El mapa de Europa central.

Con los Sudetes marcados.

Pietro tomó su lugar detrás de Mussolini. Lucia estaba dos asientos a su derecha, con la carpeta abierta sobre las rodillas. El asistente menor, al fondo, ya con la expresión de quien sabe que su función esa tarde será no existir.

La sesión comenzó sin ceremonia.

Y Pietro empezó a traducir.

Traducir es, en circunstancias normales, el arte de desaparecer.

Un buen intérprete no existe: existe la palabra del otro, transportada de una lengua a otra con la fidelidad de un espejo que no deforma.

El intérprete es el conducto, no el mensaje.

Es la voz sin cuerpo. Aprende a escuchar y hablar al mismo tiempo, aprende a guardar en una parte de la mente el sentido completo de la frase mientras la otra parte ya está produciendo la versión en el otro idioma, aprende a no pensar en lo que está diciendo porque el pensamiento interrumpe el flujo.

Había tardado dos años en aprender eso.

Esa tarde lo desaprendió.

Hitler hablaba con una cadencia que Pietro no había escuchado antes en él —sin la teatralidad de los discursos públicos, sin el crescendo calculado que volvía locas a las multitudes.

En la sala era más contenido, más frío, con cada frase colocada como se coloca una pieza en un mecanismo que uno ya ha diseñado y solo falta montar.

Cuando decía garantías quería decir demoras.

Cuando decía solución quería decir paso siguiente.

Cuando decía razonable quería decir ya está decidido, solo necesito que lo firmen.

Pietro lo traducía.

Y mientras lo hacía pensaba: este hombre ya tiene lo que quiere. Está aquí porque la alternativa —la guerra inmediata— no le conviene todavía. Pero no está negociando. Está recibiendo.

Chamberlain escuchaba con esa atención específica de quien genuinamente quiere entender.

Cuando hablaba, sus palabras tenían el peso de la esperanza —no la esperanza ingenua de quien no ha visto el mundo, sino la esperanza deliberada de quien lo ha visto demasiado y ha decidido que tiene que existir una salida distinta a la catástrofe.

Usaba el nombre de Dios con naturalidad, no como exclamación sino como referencia: como si Dios fuera un tercero presente en la negociación, alguien cuya opinión contaba.

Cuando hablaba de paz, la nombraba como si fuera una persona.

Pietro lo traducía.

Y pensaba: este hombre merece más respeto del que la historia le va a dar. Se equivoca. Pero se equivoca de buena fe. Y eso, en esta sala, lo hace el más solo de todos.

Daladier intervino poco. Cuando lo hizo fue con la economía de alguien que ha decidido reservar las palabras para cuando importen.

Sus frases eran cortas, quirúrgicas, desprovistas del ornamento que caracterizaba a los otros tres.

Pero había algo en su postura —los hombros con una tensión que no cedía, la mandíbula ligeramente apretada, la manera en que sostenía el lápiz sin escribir nada— que decía lo que sus palabras no decían.

Pietro lo traducía.

Y pensaba: este hombre sabe exactamente lo que está haciendo. Y lo hace de todas formas. Y eso es lo que no voy a poder olvidar.

Mussolini era el único que parecía disfrutar el papel.

No el proceso —eso era burocracia, y la burocracia nunca le había interesado— sino el papel.

El de árbitro. El de hombre necesario. El de la voz que los otros cuatro requerían para llegar a donde ya habían decidido llegar.

Se movía entre los registros con la fluidez de un actor de primera que ha encontrado, al fin, el rol de su vida: grave cuando la gravedad servía, jovial cuando la jovialidad bajaba la guardia del otro, firme cuando la firmeza hacía avanzar las cosas.

Tenía un talento genuino para leer las necesidades del momento y cubrirlas antes de que alguien las nombrara.

Pietro lo traducía.