Capítulo 16 #2

Se interrumpió.

Él la miró con gran firmeza.

—¿Qué?

No tenía sentido mentir a un hombre que acababa de ofrecerle su vida con tanta honestidad.

—No la paz —susurró.

La comprensión cruzó entonces su rostro.

No alivio.

Nunca eso.

Algo más triste.

Más claro.

Lo sabía.

O sabía lo suficiente.

Durante un largo momento ninguno habló. Las rosas se agitaron suavemente con la brisa. En algún lugar más allá del muro del jardín, un mozo de cuadras gritó a otro y luego todo volvió a quedar en silencio.

Por fin Adrian inclinó levemente la cabeza.

—Entonces no puedo pediros que me elijáis.

Ni acusación.

Ni súplica.

Solo aquella callada rendición de un hombre demasiado bueno para luchar injustamente por un corazón ya entregado en espíritu a otra parte, aunque todavía no en palabras.

Los ojos de Cecily ardían.

—Lo siento.

—Lo sé.

Aquellas dos palabras, dichas con tanta suavidad, dolieron más que si hubiera sido frío.

Él la miró una última vez, y aún había admiración en su rostro, aunque ahora entretejida con pérdida.

—Creo —dijo— que él debe de ser un hombre muy afortunado. Aunque todavía no haya tenido el juicio suficiente para comprenderlo como es debido.

La verdad de aquello la golpeó con tanta fuerza que tuvo que apartar la mirada.

Adrian dio un paso atrás.

—Cuando llegue el momento —dijo, y ahora había en él una especie de bondad grave que ella recordaría mucho tiempo—, no lo obliguéis a adivinar más de lo que me habéis hecho adivinar a mí.

Luego hizo una reverencia y la dejó allí entre las rosas.

Cecily permaneció inmóvil después de que él se hubo marchado.

El jardín seguía luminoso. El cielo seguía azul.

Las rosas seguían fragantes e inocentes, como si las proposiciones y los rechazos no tuvieran nada que ver con ellas.

Durante un segundo breve y absurdo, sintió como si el mundo entero debiera haberse oscurecido en simpatía por la bondad herida de Adrian Westcott y por su propio corazón dejado demasiado en carne viva como consecuencia.

En lugar de eso, una abeja torpe se metió perezosamente en una flor cerca del banco de piedra y la luz del sol siguió brillando.

Tal vez habría permanecido allí mucho más tiempo si unos pasos en el sendero superior no hubieran sonado justo entonces.

Cecily se volvió.

Tristan.

Por supuesto.

Seguramente no lo había oído. No todo. Venía por el lado más lejano del jardín, donde el paseo de tejos recortados doblaba hacia el huerto.

Y, sin embargo, había algo en su rostro al acercarse, cierta tensión, cierta alerta afilada casi hasta el temor, que le hizo preguntarse si había visto marcharse a Adrian y comprendido por ello solo lo suficiente para saber que la hora había cambiado.

Se detuvo al ver la expresión de ella.

—Cecily.

Solo su nombre. Pero toda la fuerza de la preocupación que había en él estuvo a punto de romper el último hilo que la mantenía erguida.

No fue hacia él.

No lloró.

Solo permaneció bajo el arco de rosas blancas con demasiada emoción en la garganta y el conocimiento de lo que acababa de hacer todavía temblándole por dentro.

Tristan se acercó.

—¿Os ha hecho daño?

Los celos, que vivían tan cerca de la superficie en él, estaban ausentes ahora. Habían desaparecido por completo ante la visión de su rostro. En su lugar había solo preocupación.

Eso la conmovió más que cualquier exigencia posesiva podría haberlo hecho.

—No —dijo, y odió lo inseguras que sonaron las palabras—. No. Ha sido mejor de lo que cualquiera de nosotros merecía.

La comprensión llegó lentamente a la expresión de Tristan.

Y luego de golpe.

—Lo ha pedido.

No era una pregunta.

—Sí.

El silencio que siguió pareció abrirse muy ancho entre ellos.

Él no se movió.

No habló.

Solo la miró con una quietud extraña y terrible que ya no parecía celos, sino algo mucho más hondo, miedo, quizá, de la respuesta que más importaba.

Por fin dijo, y muy en voz baja:

—¿Qué le habéis dicho?

Cecily sostuvo su mirada.

Ya no quedaba lugar para el orgullo.

No después de la bondad de Adrian. No después de todos los besos y la contención y el deseo y el dolor de llevar sola la incertidumbre. No después de ver verdadero miedo en el rostro de Tristan.

—Le he dicho que no.

El mundo se detuvo.

Ella sabía que no se había detenido de verdad.

La brisa seguía moviéndose. En algún lugar lejano seguían alzándose voces débiles desde la casa.

Y, sin embargo, para Tristan, durante un segundo suspendido, sintió el universo visible entero estrecharse hasta aquella única respuesta y la mujer que la había dado.

Tomó una respiración.

Luego otra.

Sus ojos se cerraron una vez, brevemente, como si el alivio lo hubiera golpeado con fuerza casi física.

Cuando los abrió de nuevo, jamás lo había visto menos guardado.

No sereno.

No compuesto.

No pulido.

Simplemente deshecho.

Aquella expresión, tan desnuda y tan impropia de él, la conmovió más poderosamente que cualquier beso hasta entonces.

Dijo, casi antes de saber que pretendía decirlo:

—No me miréis así a menos que penséis hablar con claridad de una vez.

Todo su rostro cambió.

No hacia la certeza.

Hacia la decisión.

Ocurrió tan deprisa que ella lo sintió más que verlo. Algo en él, algún último resto de vacilación noble o de miedo disfrazado de contención, pareció por fin ceder bajo el conocimiento de lo que ella había elegido y de lo que le había costado.

Vino hacia ella.

No lentamente esta vez.

El aliento de Cecily se detuvo.

Se detuvo solo cuando ya no quedaba ninguna distancia que pudiera llamarse con honestidad segura.

Sus manos se alzaron y luego se inmovilizaron durante un segundo tembloroso, como si incluso entonces le estuviera dando una última oportunidad para apartarse de él y de todo el peligro que llevaba consigo.

Ella no lo hizo.

Sus manos fueron a su rostro.

Cálidas.

Firmes.

Temblando lo justo para que ella supiera cuánto le costaba.

—Le dijisteis que no —dijo otra vez, casi como si aún no pudiera creer del todo semejante dádiva.

—Sí.

—Por mí.

Las palabras no eran orgullo. Eran asombro y culpa y deseo al mismo tiempo.

Cecily alzó la vista hacia él y dejó que la verdad fuera simple por una vez.

—Sí.

El sonido que él emitió entonces fue casi nada.

Demasiado bajo para llamarlo palabra.

Demasiado lleno de sentimiento para confundirlo con otra cosa.

Y entonces la besó.

No había nada cauteloso en ello.

Nada retenido.

Nada ya de los antiguos medios pasos que los habían dejado heridos de distintas maneras.

Este beso era todo alivio y hambre y amor aún no pronunciado pero ya vivo en cada roce.

Le sostuvo el rostro como si ella hubiera estado medio perdida y hubiese sido hallada de manera milagrosa.

Cuando las manos de ella subieron a la levita, a los hombros, a la nuca, él la atrajo más cerca con una ternura desesperada que hizo que el mundo entero más allá de las rosas desapareciera por completo.

Cecily le devolvió el beso con todo lo que le quedaba.

La punzada de la mañana.

La tristeza por Adrian.

El largo tormento de desear a Tristan y no saber si el deseo llegaría a bastar.

Todo ello se abrió bajo su boca.

Cuando al fin alzó la cabeza, ambos respiraban con fuerza.

Su frente descansó contra la de ella.

—Que Dios me perdone —dijo con aspereza—, jamás en mi vida había querido dar las gracias a otro hombre por haber pedido matrimonio.

Aquello le arrancó una risa aun a través de las lágrimas que amenazaban ahora.

—Qué noble por vuestra parte.

—He terminado con la nobleza.

Las palabras golpearon como fuego.

Él se apartó solo lo suficiente para mirarla.

Y en sus ojos ella vio por fin aquello, ya sin más duda, sin más promesa a medias de una verdad futura. Algo asentado. Elegido.

El corazón de Cecily empezó a latir con fuerza por una razón enteramente nueva.

—Tristan —susurró.

—Sí.

Esa única palabra llevaba toda la fuerza de lo que estaba por venir.

El jardín, la tarde, la estancia entera parecieron suspendidos a su alrededor.

Él llevó un pulgar a la comisura de su boca donde su beso la había enrojecido.

—No voy a perderos —dijo.

La serena certeza de aquello la atravesó como luz.

Y en ese momento Cecily comprendió que todo había cambiado.

El capítulo de Adrian en su historia se había cerrado con gracia.

El de Tristan acababa de convertirse en otra cosa por completo.

No solo anhelo.

No solo celos.

No solo contención.

Decisión.