Capítulo 10 #3

No con suavidad esta vez.

No al principio.

No cruelmente.

Nunca eso.

Pero sí con una posesividad hambrienta y dolorosa nacida de los celos, el anhelo y demasiadas horas pasadas contemplándola con otro hombre.

El beso le arrebató el aliento. Cecily sintió de inmediato el calor de él, la fuerza en la mano que la sostenía en la cintura, la manera en que su boca sobre la de ella parecía confesar más de lo que las palabras aún se habían atrevido del todo a decir.

Ella le respondió al instante.

Ya no quedaba sitio para la pretensión. Sus manos subieron, una a su hombro, la otra a la nuca, y el pequeño sonido involuntario que él emitió cuando ella lo tocó allí estuvo a punto de deshacerla.

Él la besó con más profundidad.

El mundo pareció inclinarse.

La luz del sol, las rosas, la fuente, el césped, todo se desdibujó en calor y pulso y la pasión limpia y feroz de ser deseada por un hombre que había deseado demasiado tiempo en silencio.

La mano de Tristan en su cintura se apretó, atrayéndola un poco más cerca, y la certeza posesiva de ello le envió un estremecimiento tan agudo que casi fue dulce dolor.

Cuando se apartó, fue solo lo suficiente para respirar.

Su frente fue a descansar contra la de ella.

Su pulgar se movió suavemente bajo la mejilla de ella.

Ninguno de los dos habló.

Entonces él dijo, con una aspereza que pertenecía por entero al deseo y en absoluto a la pulida sociedad:

—Si vuelves a ir con él, pensaré en esto cada minuto.

Todo el cuerpo de Cecily respondió antes que su mente.

Las palabras eran mitad confesión, mitad reclamación.

Deberían haberla asustado.

En lugar de eso, hicieron que todo dentro de ella se volviera cálido e inestable.

—Tristan...

Él la besó de nuevo antes de que pudiera decidir qué advertencia o rendición pretendía llevar su nombre.

Este segundo beso fue más lento, de algún modo más profundo por la ternura que ahora se movía bajo el calor posesivo del primero.

Sus celos seguían allí. Ella los sentía en cada modo cuidadoso en que la sostenía, como si las atenciones de otro hombre hubieran vuelto el hecho de tenerla en sus brazos algo demasiado precioso y demasiado ferozmente deseado como para soportarlo con ligereza.

Cecily se inclinó hacia él.

Cuando por fin se separaron, ella respiraba con desigualdad y ya no le importaba lo suficiente la dignidad como para ocultarlo.

Una voz sonó en la distancia.

—¡Winmere!

Lord Ashbourne otra vez, cerca del césped inferior.

Tristan cerró los ojos brevemente, reuniendo visiblemente el control de sí mismo a su alrededor una vez más. Cuando volvió a abrirlos, la mirada que le dirigió estaba tan llena de hambre severamente contenida que ella pensó que podría recordarla toda la vida.

—No dejará de preguntar —dijo ella suavemente.

—No.

—¿Y vos?

Su mano permaneció en la cintura de ella un segundo más.

Luego se retiró.

—No.

La simple certeza de eso la atravesó como otro beso.

Él dio un paso atrás.

Con la distancia volvió el mundo, la luz del sol, la fuente, las voces, la razón, Adrian Westcott en algún lugar sobre los céspedes quizá preguntándose si más tarde de verdad permitiría lo que este momento ya había puesto en peligro.

Cecily debería haber hecho algo sensato.

En lugar de eso dijo:

—Eso no fue digno.

Por primera vez en lo que le parecieron horas, la boca de Tristan se movió hacia algo casi parecido a una diversión real.

—No.

—Y sí os arrepentís.

Sus ojos encontraron los de ella con una franqueza devastadora.

—Ni lo más mínimo.

Entonces, porque aquella estancia todavía contenía todos los terribles buenos modales de la civilización y no iba a detenerse mientras dos personas aprendían demasiado en un jardín de rosas, tomó el guante de ella de la cornisa de la fuente donde lo había olvidado, lo apretó en su mano e hizo una reverencia como si no hubiera ocurrido absolutamente nada.

El movimiento formal, llegado después de aquellos besos, estuvo a punto de destruir lo que quedaba de su compostura más profundamente que los besos mismos.

—Más tarde —dijo en voz baja.

Luego se volvió y se dirigió hacia el césped de la arquería, dejándola de pie entre las rosas con el pulso casi arruinado y el guante aún cálido por su mano.

Cecily permaneció allí varios minutos después de que él se hubiera marchado.

Al cabo, se llevó el guante ligeramente a la boca, cerró los ojos una vez contra la luz del sol y se permitió admitir aquello que llevaba días bordeando y que ya no tenía el lujo de fingir no saber.

Adrian Westcott era la clase de hombre que una mujer debía elegir.

Tristan Ainsley era el hombre de quien corría el peligro de enamorarse.

Y mientras regresaba despacio hacia la casa, hacia la luz y la compañía y toda la cruel y pulida maquinaria de un mundo social que pronto volvería a exigirle sonrisas, comprendió con dolorosa claridad que el verdadero peligro del baile de esa noche no sería si Tristan la observaba con Adrian.

Sería si ella podría soportar, cuando Tristan por fin la tomara en sus brazos delante de toda la sala, no dejar que cada criatura viviente en Ashbourne Park viera cuánto pertenecía ya allí.