Capítulo 9 #3

¿Porque si él la tocaba ahora, podría perder todas las resoluciones sensatas que había formado desde el martes?

Sus ojos habían caído a la boca de ella.

Cuando volvió a hablar, su voz estaba áspera por un deseo mantenido a raya.

—¿Porque tú qué?

Los dedos de Cecily se apretaron sobre la piedra fría de la balaustrada.

Porque quiero que me beséis.

Porque estoy cansada de fingir que no.

Porque cada vez que otro hombre me mira con bondad, pienso en cómo me miráis vos cuando la bondad ya no basta.

En cambio, dijo, con los últimos restos de su ingenio:

—Porque si seguís haciendo preguntas así, os responderé una mal.

Durante un momento él solo la miró.

Luego alzó la mano.

No rápidamente.

No para sobresaltarla.

Solo con esa lenta y deliberada certeza que ella pensaba ahora que era la cosa más peligrosa de él.

Sus dedos tocaron la cinta de su hombro donde el lazo se había desplazado. La rozaron una vez, levemente, luego se movieron hasta el lado de su cuello.

El aliento de Cecily la abandonó en una sola medida suave y quebrada.

—Entonces respondedme mal —dijo él.

Y la besó.

Esta vez no hubo una primera incertidumbre.

Ninguna pausa en la que ambos fingieran que aún podían elegir la cautela.

En el momento en que la boca de él encontró la suya, todo el largo dolor de mirarse y desearse y los celos y el ingenio se agudizó en algo más pleno y mucho más peligroso.

Su mano se deslizó a la nuca de ella, no obligando, solo sosteniéndola allí donde ella ya había elegido permanecer.

La otra fue a su cintura y la atrajo hacia él con una firmeza posesiva que hizo que el beso se sintiera al mismo tiempo más íntimo y más profundamente deseado que cualquier cosa que ella hubiera imaginado.

Cecily fue hacia él de buena gana.

Sus manos subieron a la levita de él, luego más arriba, una aferrándose a su hombro, la otra a la línea cálida de su cuello donde se encontraban la piel y el lino.

Tristan emitió el más leve sonido contra la boca de ella, una respuesta baja y desguardada que le envió un estremecimiento de golpe, y la besó con mayor profundidad.

Seguía siendo limpio.

Seguía moldeado por el cuidado.

Y, sin embargo, había en ello una pasión que ningún esfuerzo suyo podía confundir. Celos también. No feos. No crueles. Solo la feroz y dolorosa honestidad de un hombre que deseaba y por fin había dejado de disfrazar ese deseo ante la mujer misma.

Cuando él alzó la cabeza, fue solo para respirar.

Su frente tocó la de ella.

La mano de él permanecía en su cintura.

La otra seguía sosteniéndole la nuca.

Ninguno habló.

Cecily podía oír su propio corazón. Podía oír la respiración de él, algo desigual ahora. Podía oír el murmullo lejano de voces dentro de la casa y el tenue movimiento del agua más allá de la terraza y nada más.

Entonces la besó de nuevo.

Esta vez más despacio.

Más íntimamente.

Como si lo que había empezado en los celos se hubiera ahondado en algo más cálido y más difícil de soportar porque contenía también ternura.

Su pulgar se movió una vez en la cintura de ella, bajo los pliegues de su vestido, y aquel diminuto gesto posesivo le envió calor con mucha más fuerza que cualquier roce más atrevido habría podido hacerlo.

Cuando por fin se apartó, ella estaba temblando.

Y él también, pensó con una extraña y feroz satisfacción.

Su mirada recorrió el rostro de ella.

—No debería haber salido aquí —dijo en voz baja.

—No.

—Lo sabía antes de abrir la puerta.

—Entonces vuestro juicio está fallando.

—Sí.

La respuesta, tan inmediata y tan enteramente suya, la hizo reír suavemente contra toda razón.

Sus ojos se oscurecieron al oírla.

Luego, antes de que ella pudiera decidir si reír había sido prudente, él se inclinó y besó la comisura de su boca una vez más, brevemente esta vez, casi impotente, como si no pudiera resistirlo.

Cecily tocó su manga.

—¿Y qué —preguntó, ahora también su voz inestable— vais a hacer cuando Adrian me pida pasear con él mañana?

Ahí estaba.

La herida expuesta de nuevo.

El triángulo tensándose.

Todo el rostro de Tristan se alteró.

Durante un segundo terrible y hermoso, todo el dominio de sí mismo en él pareció menos carácter que batalla.

—No lo sé —dijo—. Sin duda algo muy digno.

Ella no debería haber sonreído.

Lo hizo.

—Eso sería una novedad.

Él casi le devolvió la sonrisa.

Luego la expresión desapareció, reemplazada por algo más serio y mucho más peligroso.

—Cecily.

La manera en que decía ahora su nombre debería haber estado prohibida por ley.

—¿Sí?

—No lo quiero cerca de ti.

No había retórica en ello.

Ninguna excusa pulida.

Solo un deseo posesivo y llano.

Ella debería haberse escandalizado.

En cambio, todo su cuerpo pareció llenarse de calor con la dulzura y el peligro de ser deseada de manera tan inconfundible.

—No tenéis derecho a tales deseos.

—No.

Ese constante sí. No. Verdad, tan desnuda que era imposible defenderse de ella.

—Y, sin embargo, los deseáis.

—Sí.

Su mano en la cintura de ella se apretó, no lo bastante como para doler, solo lo suficiente para recordarle, de forma inequívoca, qué se sentía ser sostenida por él cuando la contención le costaba algo.

Cecily alzó el rostro hacia él y supo, con esa clase de certeza que llega solo cuando ya es demasiado tarde para estar cómoda, que había cruzado alguna línea invisible que separaba el coqueteo del peligro real.

No porque besara bien.

Aunque lo hacía.

No porque los celos de un hombre apuesto pudieran halagar a cualquier mujer hasta volverla débil.

Aunque quizá pudieran.

No, sino porque bajo todo el calor y la posesividad y la oscura e imposible intensidad de él, había empezado a sentir algo más firme.

Algo parecido a la confianza.

Algo parecido a ser vista con demasiada claridad y ser deseada de todos modos.

Eso era lo que volvía peligroso todo.

Sonaron voces dentro del salón.

Más cerca ahora.

Una puerta abriéndose en alguna parte.

Tristan dio un paso atrás al instante, aunque la desgana con que lo hizo fue lo bastante visible como para que el pulso de ella volviera a dar un salto.

Se pasó una mano por el cabello, luego detuvo el gesto a medio camino y en su lugar recogió el guante que había dejado en alguna mesa de la terraza.

Cecily se llevó los dedos a los labios.

La puerta detrás de ellos se abrió por completo.

Clara estaba allí, con Emmeline a su lado, ambas con los rostros brillantes e inocentes de muchachas que han encontrado exactamente lo que sospechaban y son demasiado bien educadas para mostrar triunfo más que levemente.

—Aquí estáis —dijo Clara, con demasiada alegría—. Lady Esther dice que, si nadie entra en los próximos cinco minutos, empezará ella misma una ronda de canciones, y puede que la sociedad jamás se recupere.

La mirada de Emmeline pasó una vez del rostro de Cecily al de Tristan y volvió otra vez.

—¿Entramos?

Cecily respondió con toda la compostura que pudo reunir de entre los restos de su juicio.

—Sí.

Tristan se hizo a un lado para dejarla pasar.

Al hacerlo, su mano rozó una vez, levemente, la parte baja de su espalda.

Nadie más lo habría visto.

Ella lo sintió por todo el cuerpo.

Dentro, las velas brillaban. Las voces se reanudaban.

La vida segura y pulida de las habitaciones y la compañía se cerró una vez más en torno a ellos como si las terrazas bañadas por la luna nunca hubieran existido y como si los corazones de las mujeres no se alteraran allí en el espacio de media hora.

Pero más tarde, mucho más tarde, cuando Cecily yacía despierta en la desconocida habitación de invitados de Ashbourne Park con la luz de la luna en el borde de las cortinas y la casa por fin en silencio, supo una cosa con dolorosa claridad:

Mañana Adrian le pediría pasear con él.

Y cuando lo hiciera, la elección ya no sería solo si le agradaba su compañía.

Sería si estaba dispuesta a ver a Tristan soportarlo.