Capítulo 4

P ara el martes siguiente, Cecily había llegado a dos conclusiones.

La primera era que Adrian Westcott era exactamente la clase de caballero que gustaba a las madres, que las hijas encontraban agradable y al que se advertía a las hermanas que no alentaran demasiado a menos que pensaran tomárselo en serio.

La segunda era que Tristan Ainsley no tenía absolutamente ningún derecho a parecer como si el disfrute que otro hombre hallaba en su compañía fuera una inconveniencia personal.

Había llegado a ambas conclusiones en el salón de baile de Lady Esther Vane, bajo demasiadas velas y en medio de una cuadrilla.

Las reuniones de Lady Esther no eran las más grandiosas de Yorkshire, pero sí de las más exitosas, que no era en absoluto lo mismo.

Una anfitriona verdaderamente grandiosa podía depender del título, de las estancias y de la cantidad.

Lady Esther dependía del gusto, de la inteligencia y del útil hecho de que sabía exactamente qué personas no debían ser colocadas demasiado cerca unas de otras, a menos que quisiera mejorar la velada.

Lo cual, como Cecily sospechaba cada vez con más fuerza, era muy a menudo el caso.

El salón de baile era luminoso y elegante, con el suelo pulido reflejando la luz de las velas en largas corrientes cálidas bajo las zapatillas de los bailarines.

La música de la pequeña orquesta en la galería flotaba agradablemente por la habitación, y el aire conservaba esa conocida mezcla de perfume, cera de abeja y flores aplastadas que parecía pertenecer solo a las reuniones en las que todo el mundo se veía o demasiado pulido para respirar como es debido o demasiado feliz para preocuparse por ello.

Cecily estaba de pie junto a Emmeline cerca de una de las largas ventanas mientras Lady Honora hablaba con una viuda noble cuyas opiniones sobre las cintas francesas habían adquirido de algún modo importancia política.

Emmeline observaba a los bailarines con tranquila diversión.

—Parecéis peligrosa —dijo en voz baja.

Cecily no se volvió.

—Eso se debe a que estoy en un salón de baile.

—No. Se debe a que estáis fingiendo no buscar a alguien.

—No estoy buscando a nadie.

La boca de Emmeline se curvó apenas.

—Claro.

Cecily alzó su abanico y contempló la sala a través del borde de encaje, lo cual era más seguro que admitir que Tristan Ainsley aún no había aparecido y que ese hecho se había vuelto más irritante con cada cinco minutos que pasaban.

No porque lo esperara.

Desde luego que no.

Solo porque, cuando un hombre había pasado la semana anterior demostrando ser una interrupción tanto para el pensamiento como para la paz, su ausencia tenía la indecencia de sentirse como una clase distinta de perturbación.

—Ahí está el señor Westcott —dijo Emmeline.

Eso, al menos, era indiscutible.

Adrian cruzó la sala con su habitual gracia despreocupada, inclinándose ante Lady Honora al pasar y sonriendo a Cecily como si la velada se hubiera dispuesto enteramente para recompensarlo con volver a verla.

Iba bien aquella noche. Más rubio que Tristan, más ancho de hombros, quizá menos llamativo en el sentido severo y, por ello, más agradable de inmediato.

Su expresión estaba siempre abierta. Esa era una de las cosas que más le gustaban y más desconfiaba de él en igual medida.

Ninguna mujer tenía que preguntarse, con Adrian, si le complacía estar en su compañía.

El hombre prácticamente introducía la luz del sol en las habitaciones por la sola fuerza de su buen humor.

—Lady Cecily —dijo, inclinándose sobre su mano—. He pasado el último cuarto de hora asegurándome de que, si vos aún no estabais aquí, la velada debía de ser menos civilizada de lo prometido.

—Eso suena mucho a un insulto a la hospitalidad de Lady Esther.

—Es un tributo a la vuestra.

Emmeline, que poseía un genio para desvanecerse en el momento en que la conversación se volvía interesante, murmuró algo sobre Lady Penmarsh y se alejó.

Cecily la vio marcharse con los ojos entrecerrados.

—Mi hermana —dijo— está desarrollando estrategia.

—Está mostrando bondad.

—¿Hacia quién?

—Hacia mí, eso espero.

Aquello le arrancó una risa.

Ahí estaba otra vez, esa facilidad. Esa ligereza. Adrian no parecía calcular cada palabra antes de pronunciarla ni sopesar el silencio como si fuera un arma en reserva. Simplemente llegaba, sonreía y hacía que una habitación pareciera menos concurrida de lo que era.

—Creo —dijo, mirando hacia la pista de baile— que, si no lo pido ahora, alguien más emprendedor podrá arrebatármelo.

—¿Arrebataros qué?

—La próxima pieza.

Cecily dejó descansar ligeramente el abanico contra la muñeca.

—¿Y si os digo que pensaba pasar la próxima pieza criticando en privado a los violines?

—Entonces los criticaré con vos mientras bailamos.

—Eso suena muy difícil.

—Soy un hombre decidido.

No era, quizá, decidido en esa manera grandiosa y oscura que las novelas suelen asignar a los héroes.

Pero tenía una agradable firmeza de todos modos, y había algo refrescante en ser invitada a bailar por un caballero que no la miraba como si cada respuesta que daba significara más que la respuesta misma.

O quizá, pensó, solo había algo descansado en ello.

—Muy bien —dijo—. Pero si me pisáis, os acusaré en voz alta.

—No esperaría menos.

Él le ofreció el brazo. Ella lo tomó.

Mientras avanzaban hacia la pista, Cecily se dio cuenta, no por la vista al principio, sino por ese ya familiar tensarse del aire a su alrededor, de que la estaban observando.

Giró la cabeza.

Tristan estaba junto a una de las columnas interiores, habiendo aparecido con una eficacia tan silenciosa que ella no lo había visto entrar en absoluto.

Lady Esther Vane estaba a su lado diciéndole algo que, por su expresión, probablemente era mitad sabiduría y mitad provocación.

Él la escuchaba con aparente atención. Y, sin embargo, sus ojos, cuando Cecily los encontró, no estaban en Lady Esther.

Estaban sobre la mano de Adrian sobre la suya.

Y aunque su rostro apenas se alteró, algo en él se inmovilizó de una manera que hizo que el pulso de Cecily en la garganta diera un absurdo e inútil salto.

Adrian, ajeno a ello o demasiado sensato para comentarlo, la condujo al baile.

Bailaba bien. No con brillantez suficiente como para envanecerse de ello, ni con tal rigidez como para sugerir un triunfo de aula sobre miembros torpes.

Tenía exactamente el tipo de estilo de baile que las mujeres deberían preferir: atento, fácil, ligero en el giro y libre de toda importancia masculina excesiva.

A Cecily le desagradaba cuánto lo disfrutaba.

No el baile en sí; no había nada peligroso en una cuadrilla. Sino la conversación.

Adrian sabía conversar sin agotar. Hacía preguntas y de verdad escuchaba las respuestas. Reía con facilidad y nunca demasiado alto. Parecía deleitarse con el ingenio de ella en lugar de sentirse amenazado por él, lo cual seguía siendo más raro en los hombres de lo que a ellos les gustaba imaginar.

—Lady Esther me dijo —dijo mientras giraban— que sois el terror de toda reunión en un radio de veinte millas.

—Exagera.

—Eso pensé.

—Sí —dijo Cecily—. La distancia real es treinta.

Él se rió.

Al otro lado de la cuadrilla, durante la siguiente figura, volvió a ver a Tristan.

No se había movido mucho de su lugar junto a la columna.

Lord Fenwick estaba ahora a su lado, hablando con esa clase de animación medida que los caballeros del campo reservan para los caballos, los drenajes y los asuntos parlamentarios.

Tristan inclinó la cabeza una vez en respuesta y, sin embargo, ella tuvo la inconfundible sensación de que no toda su atención pertenecía a Lord Fenwick.

No debería haberlo notado.

Lo notó.

—Y ahora —dijo Adrian, cuando volvieron a reunirse— os habéis asomado por encima de mi hombro dos veces.

Cecily parpadeó.

—¿Lo he hecho?

—Sí.

—Qué vanidoso sois.

—Estoy herido. Había pensado que, al menos, resultaba moderadamente atractivo.

—Sois muy tolerable —dijo ella.

—Entonces tendré que mejorar.

La pieza terminó. Él la condujo fuera de la pista con esa clase de atención que hace que una se sienta encantadora sin sentirse manejada.

Cuando llegaron al borde de la sala, Lady Honora los interceptó con la expresión de una madre que intentaba no parecer complacida y fracasaba con gracia.

—Señor Westcott, bailáis muy bien.

Él se inclinó.

—Temo que vuestra hija no esté de acuerdo.

—Solo si desea ejercer poder —dijo Lady Honora.

—Siempre deseo ejercer poder —dijo Cecily.

—Eso se debe a que no se os puede confiar la paz —dijo su madre.

Adrian sonrió.

—Entonces debo tener cuidado de no aburrirla hasta la rebelión.

Qué fácil lo hacía todo.

Qué cómodamente encajaba en los ritmos del salón, en la aprobación maternal y en todos los amplios espacios soleados de una vida que no exigía a las mujeres descifrar cada silencio.

Lady Honora, habiéndolo encontrado lo bastante adecuado como para que siguiera respirando, se volvió para saludar a otro conocido. Adrian se inclinó un poco más cerca.

—Soy lo bastante audaz como para esperar otro baile más tarde.

Cecily lo consideró.

—Os recuperáis del peligro con mucha rapidez.

—Me recupero mejor volviendo a él.

Había calidez en aquellas palabras. Más que calidez, quizá. No amor, por supuesto; aquello seguía siendo demasiado nuevo. Pero sí admiración abiertamente reconocida. Interés claramente mostrado.

Antes de que pudiera responder, una voz a su hombro dijo:

—Westcott.

La habitación no había cambiado.

Solo el aire en ella.

Cecily se volvió.

Tristan estaba allí a su lado, perfectamente compuesto, con el frac negro ajustándole como si toda la tela de Inglaterra hubiera sido inventada para su uso exclusivo.

No había dureza en su rostro. Ninguna reclamación visible.

Si acaso, su expresión estaba tan controlada que otra mujer podría haber pensado que apenas le interesaba la interrupción que acababa de hacer.

Cecily sabía más ahora.

Adrian se inclinó.

—Winmere.