CAPÍTULO 18

El estudio olía ligeramente a cera de roble y volúmenes encuadernados en cuero, un aroma que Dante siempre había asociado con el orden y el control.

Dejó la bandeja de la cena sobre el viejo escritorio de caoba con un suave tintineo de cubiertos. El olor del guiso ascendió hasta sus fosas nasales.

La casa estaba en silencio, las risas y el caos de la colada habían quedado atrás como un recuerdo que aún no estaba listo para admitir que ya extrañaba.

Se sentó, con los codos sobre el escritorio.

Las últimas horas se repetían en su mente con la claridad de una pintura demasiado vívida como para poder ignorarla.

Natalie riendo, quitándole la espuma de la manga con esa inclinación provocativa de la cabeza, sus mejillas sonrojadas…

Y en algún lugar en mitad del desorden, del lío que había montado con la espuma, su pecho había sentido algo innombrable.

Masticó despacio, mecánicamente, pero no le supo a nada. El guiso estaba bueno, perfectamente sazonado, pero sus pensamientos se habían ido a otra parte.

A Natalie.

No había querido notar cómo su pelo negro reflejaba la luz del sol en el cuarto de la lavadora, cómo sus dedos se habían rozado al pasarle la toalla, cómo se reía de él como si no fuera el hombre imponente e intocable que el mundo creía que era, sino simplemente... Dante.

El pensamiento fue irritante y, al mismo tiempo, embriagador.

Se apartó del escritorio, dejando el plato de comida olvidado, y recorrió el estudio con las manos entrelazadas a la espalda, mientras sus botas repiqueteaban contra el suelo.

El rostro de Catherine le vino a la mente, delicado, sereno, una imagen que había llevado en su cabeza durante años.

Catherine, que nunca había reído como Natalie, que se movía por la casa como una sombra distante. Siempre controlada. Elegante, intocable, el tipo de mujer que jamás habría jugado con la espuma que había soltado la lavadora y que nunca la hubiera convertido en algo encantador.

Natalie era caos y luz del sol, era jovialidad, era risas y travesuras, era pequeñas chispas que, de alguna manera que no lograba entender, lo alcanzaban.

Juró que lo sintió, un tirón en el pecho, un calor que no debería estar ahí.

Sus dedos rozaron el marco de la ventana y percibió el leve olor a detergente que aún flotaba en el aire de toda la casa.

Un recordatorio de su absurda e íntima batalla contra la colada, y no pudo decidir si fruncir el ceño o echarse a reír.

—Maldita sea —murmuró en voz baja—. Estoy pensando en ella. En ella. No en Catherine. Ni… en nadie más. Solo... —Se detuvo de golpe, y la sensación le revolvió el estómago como no lo había hecho en años.

¿Eran sus alarmas que lo estaban poniendo a la defensiva? ¿Era emoción?

Era algo nuevo. Algo peligroso.

Se sentó otra vez, con el codo apoyado en el escritorio, mirando el guiso, mientras jugueteaba con el tenedor.

Natalie estaba exasperantemente viva. Catherine estaba muerta; Natalie era pura vitalidad.

Catherine siempre había sido medida, apática; Natalie lo mantenía en vilo, al borde de...

¿qué? ¿Deseo? ¿Curiosidad? ¿Interés? Algo que rozaba el afecto y que no estaba seguro de tener derecho a sentir. De querer sentir.

Un suave golpe en la puerta del estudio interrumpió sus pensamientos.

—Adelante —dijo Dante.

La puerta se abrió y entró Thomas.

—¿La mansión está ardiendo? —le preguntó Dante.

—No, señor —respondió Thomas desde el umbral, frunciendo los labios, consciente de que a Dante no le gustaban las interrupciones.

—Entonces, ¿a qué has venido?

—A por la bandeja, pero veo que apenas ha tocado la cena.

Dante no hizo ningún comentario.

—¿Necesita que le recuerde que las bandejas no se vacían solas? Y que si miras la comida mucho tiempo, tiende a enfriarse —dijo Thomas con una nota de sarcasmo en la voz.

Dante gruñó.

—Estoy al tanto de ello, Thomas. Gracias. —No levantó la vista.

—Me voy.

—Es lo mejor.

Thomas miró a Dante con una sonrisa burlona en la comisura de los labios, y luego se retiró, dejando el estudio en silencio de nuevo, salvo por el suave tintineo del tenedor contra el plato.

Dante comió mecánicamente, pero cada bocado le recordaba a Natalie: cómo mimaba a Kora, cómo le cantaba, cómo a él le soltaba de vez en cuando algún sarcasmo con su humor británico, como se le ruborizaban las mejillas si se quedaba mirándola...

No podía dejar de pensar en la calidez de sus ojos claros, en la curva de sus labios al sonreír. En el modo en que bromeaba, cómo lo provocaba a su manera, sin malicia, para picarlo…

Dante tragó con dificultad, con el tenedor en la mano, y negó con la cabeza.

—Me estoy... Me estoy... No, es absurdo —murmuró. La palabra le supo amarga en la boca.

Catherine siempre fue mesurada y predecible. A veces incluso insensible. Natalie era una tormenta con un guiño de complicidad, y él…, él estaba empezando a darse cuenta de que tal vez quería verse atrapado en esa tormenta.

Giró el rostro hacia los ventanales, contemplando los acantilados, donde el resplandor plateado de la luna caía sobre el mar turbulento.

Se imaginó a Natalie allí, abrazando a Kora, con el pelo suelto agitándose al viento, riendo porque se había acordado de alguna tontería.

El pensamiento le produjo una punzada de algo inusual, un anhelo desconocido, sutil pero persistente.

Suspiró a regañadientes.

Natalie estaba provocando que empezara a reconsiderar todos los muros que había construido a su alrededor. Y lo estaba haciendo sin esfuerzo, sin maldad, sin ni siquiera darse cuenta del caos que estaba causando en el interior de su pecho.

La cena se enfrió en el plato, pero le dio igual. Siguió sin moverse.

Se recostó en la silla y echó la cabeza hacia atrás, mirando al techo.

—Natalie Watson, ¿qué me estás haciendo? —murmuró con voz profunda y grave.