Capítulo 7

A sus espaldas, Rowland giró las manos atadas, tratando de mantener la circulación. Iba a necesitar toda la sensibilidad posible si quería ser capaz de desatar la cuerda una vez que lo bajaran al pozo.

Al otro lado de la habitación, Isaac Rawlins estaba sentado en el suelo, masticando un trozo de cecina mientras lo observaba. —Fracasaste en la agricultura, fracasaste en la minería, incluso fracasaste como forajido. Deberías darme las gracias por sacarte de tu miseria.

La respuesta de Rowland fue apenas un gruñido.

Durante la última hora, se había limitado principalmente a escuchar mientras Isaac mantenía una conversación unilateral.

Tras registrar el pozo, la cabaña y los alrededores, Jonah y Jeremiah habían cabalgado en direcciones opuestas para ver si podían encontrar a la señorita Kristensen.

Abandonado con Isaac, Rowland se había visto obligado a escuchar los detalles escabrosos de la estancia de Isaac con las mujeres capturadas, una de las cuales ya había muerto.

Rowland sentía repulsión y una culpa más que considerable por su participación en los secuestros.

Las acusaciones de la señorita Kristensen sonaban ciertas y, tras escuchar a Isaac, Rowland ni siquiera pudo justificar el cuidado de Ethan como una buena excusa para unirse a los forajidos.

Una mujer había muerto; varias más estaban siendo aterrorizadas, y él era, al menos en parte, responsable.

Juró que, si salía vivo de aquello, proporcionaría la información necesaria a la ley para que los Rawlins pudieran ser capturados.

El sonido de un caballo galopando hacia el patio hizo que Isaac se pusiera en pie. Con el arma desenfundada, se dirigió hacia la ventana. Cuando vio que era su hermano, caminó hasta la puerta.

—No hay ni rastro de ella por ningún lado —dijo Jonah mientras desmontaba.

Jeremiah se acercó a caballo detrás de él.

—Por mi camino tampoco hay nada. Puede que haya llegado a Sidney si se marchó anoche.

Isaac se volvió hacia Rowland.

—Qué pena. Se acabó el tiempo.

Le hizo señas con la pistola para que saliera.

Rowland se inclinó hacia delante, exagerando de nuevo su debilidad mientras se esforzaba por levantarse de la cama.

Le habían dejado los pies desatados, así que caminó lentamente hacia la puerta. *Quédese donde está, señorita Kristensen. Quédese quieta y no se mueva un rato más.*

Una vez fuera, entrecerró los ojos ante el sol.

La pistola de Isaac en su espalda lo empujaba hacia el pozo.

Rowland pensó en el pequeño trozo de vela que había hecho con restos de cera derretida en la repisa de la chimenea.

Ojalá hubiera tenido la previsión de bajarla aquella mañana para ver si ardía.

Por otra parte, si hubiera sabido que solo iba a enfrentarse a tres hermanos Rawlins, se habría quedado con su arma y no estaría a punto de bajar al pozo.

Al levantar la vista, vio cómo Jeremiah derribaba el trozo de madera que quedaba de la plataforma.

El cabrestante astillado cayó al suelo, con la cuerda deshilachada enrollada a su lado.

A Rowland le pareció un milagro que hubiera aguantado su peso el día anterior.

Ahora necesitaba otro milagro —varios, de hecho— si quería sobrevivir a aquello.

—Arriba —ordenó Isaac.

Él y Jonah agarraron cada uno un brazo de Rowland y lo levantaron unos sesenta centímetros, hasta el borde de piedra del pozo. Isaac se inclinó, mirando hacia abajo.

—Serán los gases o el ahogamiento; cualquiera de los dos debería garantizarle a Silas que ya no eres una molestia.

Rowland no respondió, pero miró hacia abajo, calculando sus posibilidades de sobrevivir a la caída sin romperse una pierna o abrirse la cabeza de un golpe. No tenía ninguna esperanza de que lo bajaran con suavidad.

—¿Vas a saltar o tengo que empujarte?

Siempre impaciente, Jonah puso la mano en la espalda de Rowland.

Este se la quitó de encima y apenas logró contener su ira, recordándose a sí mismo que era culpa suya estar en aquella situación.

Sin decir palabra, extendió el pie y se asomó al agujero, con los ojos cerrados y la espalda recta mientras se precipitaba por el estrecho pozo.

Elinor se acurrucó en el taburete, con los brazos cruzados sobre el pecho y los ojos bien cerrados mientras escuchaba los disparos.

Uno. Dos. Tres.

Se mordió el labio agrietado y la sangre brotó de inmediato. El sabor amargo le llenó la boca y le trajo a la mente la imagen del señor MacRae, tendido en el suelo, con la sangre manando de su pecho. El terror la envolvió. Lo habían matado, y ahora era solo cuestión de tiempo que la encontraran.

Con el cuerpo temblando, empezó a balancearse hacia adelante y hacia atrás en el taburete, intentando que su corazón dejara de latir a toda velocidad y que su mente se aclarara.

Necesitaba pensar, formular un plan. ¿Qué hacer?

Esperar. El señor MacRae le había dicho que esperara mucho tiempo.

¿Sabía él que lo matarían? Debía de saberlo.

Las lágrimas le picaban en los ojos y una inesperada sensación de pérdida la inundó.

La razón le decía que debería sentirse aliviada.

Él también era un forajido, por el amor de Dios.

La había amenazado con su pistola, le había quitado el corsé… la había salvado.

Al oír voces en el piso de arriba, Elinor dejó de balancearse y se quedó completamente inmóvil, salvo por su mano, que se deslizó hacia la pistola que tenía en el regazo.

Los muebles chirriaban contra el suelo superior, y ella contuvo la respiración, apuntando el arma hacia arriba, esperando el momento en que arrancaran la tabla y quedara al descubierto su escondite.

Ya no tenía ninguna duda sobre su capacidad para apretar el gatillo.

Después de escuchar a los Rawlins hablar de lo que les habían hecho a las otras mujeres del tren, Elinor sabía que lucharía con todas sus fuerzas.

El señor MacRae le había dejado tres balas, y ella tenía la intención de usarlas todas.

Con cuidado, apoyó el taburete contra una sólida pared de tierra, que le proporcionaba el apoyo que necesitaba.

Sus manos temblaban bajo el peso de la pistola, y luchó por estabilizarlas.

Arriba, oyó un grito final y luego el sonido de pasos corriendo hacia la puerta.

Unos segundos más tarde, una explosión ensordecedora la tiró al suelo.

Su cabeza se estrelló contra la pared mientras la tierra y los escombros se desmoronaban sobre ella.

La pistola se le escapó de las manos y, a ciegas, se arrastró por el suelo, buscando a tientas el arma.

Conservarla parecía ahora lo único que importaba.

Por fin, sus dedos se cerraron sobre el cañón; la recogió y la colocó en sus manos tal y como el señor MacRae le había enseñado.

Permaneció de pie varios minutos, con la ansiedad creciendo mientras esperaba a que la encontraran.

Pero no oyó voces. *Quizá se hayan ido.* Pero el señor MacRae dijo que esperara un buen rato.

Le temblaban los dedos y la pistola se agitaba en sus manos.

Gotas de sudor salpicaban su frente y levantó los brazos, tratando de secárselas.

De repente se dio cuenta de que el sótano había pasado de estar fresco a estar cálido.

Elinor sintió que se le humedecían los ojos de nuevo, no por las lágrimas —le ardían por el polvo… no, por el humo.

Fuego. La cabaña está en llamas.

Contuvo un grito al levantar la vista, imaginando las tablas de madera ardiendo y derrumbándose sobre ella. Se oyeron crujidos agudos sobre su cabeza mientras buscaba a tientas el taburete, lo enderezaba y se subía a él. Podía enfrentarse al enemigo de fuera, o podía morir en aquel horno.

No tardó en decidirse. Metió la pistola bajo la falda, alzó las manos y palpó las tablas del suelo superior.

Estaban calientes, pero siguió tocándolas una a una hasta que notó que una se movía ligeramente.

Con ambas manos empujó una y otra vez hasta que la tabla cedió, lanzándole una oleada de calor.

Elinor se encogió y volvió a meterse en el agujero, pero luego se obligó a mirar hacia arriba una vez más. Un humo espeso llenaba la cabaña de adobe, ocultando todo salvo las llamas de un naranja brillante que devoraban la cama en el centro de la habitación. Aún podía salir.

Alargando los brazos, luchó por salir. El humo le llenó los pulmones y le ardían los ojos, que le lloraban tanto que apenas podía ver. Cuando levantó la rodilla para arrastrarse hacia fuera, una mano callosa se cerró alrededor de su brazo.

Elinor gritó mientras se soltaba y caía de nuevo en el agujero bajo el suelo.