Capítulo 5 #2

Rowland suspiró en silencio. Era mejor cuando ella se comportaba así: valiente e indignada. No quería que le gustara, y, para su sorpresa, le estaba costando no hacerlo.

—Si tienes que ocuparte de algún asunto fuera, ahora sería el momento. Quiero que estés bien escondida antes de que llegue la banda de Rawlins.

—¿Por qué estás tan seguro de que van a venir?

Elinor se agachó debajo de la cama y sacó sus botas y medias.

—Vengo de una larga estirpe de escoceses intuitivos. Cuando intuimos que algo va a pasar, pasa.

—Qué talento tan útil. Lástima que yo no lo posea, o nunca me habría subido a ese tren.

Dándole la espalda, metió con dificultad sus doloridos pies en las medias y luego cogió una de sus botas, tirando de los cordones para aflojarlos. Miró con pesar sus pies cubiertos de ampollas.

Rowland le quitó la bota y sacó su cuchillo.

—¿Qué estás haciendo? —exclamó ella, tratando de recuperarla.

Él la mantuvo fuera de su alcance.

—Facilitándote que te pongas esto.

—No, gracias.

Se levantó de la cama y se lanzó hacia delante hasta que sus dedos se cerraron sobre el cuero.

Él la miró con severidad.

—Tienes que confiar en mí.

—Si fueras el último hombre...

—Podría serlo, teniendo en cuenta que soy lo único que se interpone entre tú y una docena de muertes atroces.

Le arrebató la bota y procedió a cortar la puntera.

—Esto sigue sin estar bien, pero aliviará un poco esas ampollas.

Giró en el taburete para mirarla, con la mano extendida.

—Dame el pie.

—¿Pretendes cortarme eso también?

Puso los ojos en blanco y le agarró el tobillo. Ella abrió la boca para protestar, pero Rowland le lanzó una mirada de advertencia.

—No tenemos tiempo para teatralidades. No si valoras tu vida.

Aflojó el agarre, deslizó con cuidado su pie dentro de la bota y luego utilizó el cuchillo para abrir también un poco los laterales.

¿Qué clase de idiota diseñó los zapatos de mujer?

Sus botas eran lo más poco práctico para caminar que había visto en su vida.

Le iría mejor ir descalza, pero sabía que la señorita Recatada y Correcta —con su blusón ya abrochado hasta el cuello— se opondría a esa idea, así que guardó silencio.

Rowland le ajustó la otra bota y ella le tendió el pie. Él se lo colocó, ató los cordones lo más flojos que se atrevió y se echó hacia atrás.

—Ya está. Así estará...

Su voz se apagó al fijarse en su rostro, de un tono carmesí aún más intenso que el que le había dejado el sol. Observó cómo metía los pies debajo de la cama, cruzando recatadamente los tobillos.

—En el futuro, preferiría... ponerme mis propios zapatos —dijo con voz titubeante.

Bajó la mirada hacia sus manos, entrelazándolas y separándolas en su regazo.

Rowland se quedó desconcertado un instante, casi esperando que ella le propinara un golpe si estaba tan enfadada.

Pero cuando no lo hizo y se negó a levantar la vista, comprendió que no estaba enfadada en absoluto —o al menos no tanto como avergonzada—.

Tardíamente, cayó en la cuenta de que probablemente ningún hombre le había tocado antes los tobillos.

No es Margaret. Gracias a Dios por eso.

Se puso en pie y caminó hacia la puerta, pensando que era una maldita suerte que la señorita Kristensen hubiera estado inconsciente cuando le quitó el corsé.

Si algo tan simple como ayudarla con los zapatos la había descompuesto, probablemente habría muerto si hubiera sentido sus manos en su espalda.

En cambio, era él quien se sentía perturbado por el recuerdo.

Lo intentó, pero no pudo borrar del todo la imagen: sus labios entreabiertos, la repentina inspiración al llenarse sus pulmones sin restricciones.

Apretó los puños al recordar cómo había arrugado su chaqueta bajo su cabeza y le había apartado los mechones de pelo de su delicado rostro.

Maldiciendo en silencio, Rowland salió al exterior.

Cogió el cubo, ahuecó la mano y se echó agua de lluvia fresca en la cara sin afeitar.

No le gustaba el rumbo que tomaban sus pensamientos y reconoció la necesidad de cambiar de dirección rápidamente.

Lo mejor era ir sobre seguro y volver a ponerla de los nervios. No creía que fuera demasiado difícil.

Al parecer, ella tenía la misma idea.

—Supongo que sería demasiado esperar que seas lo suficientemente civilizado como para tener algún tipo de letrina por aquí.

Su voz volvía a ser firme... y molesta.

—¿Cómo voy a saber qué es...

Se detuvo de pronto al comprenderlo. Rowland se volvió hacia ella, con la irritación claramente reflejada en el rostro.

—¿Crees que vivo aquí?

—¿No?

Salió al exterior, llevándose la mano a la frente para protegerse del sol.

—No.

Miró a su alrededor, al patio desierto y a la choza mal construida, ofendido porque ella hubiera pensado que aquel era su hogar. Pero, pensó, ¿qué otra cosa iba a creer si él no había sido capaz de proporcionarle ni siquiera lo básico durante los últimos días?

¿Qué le importaba lo que ella pensara?

—Este no es mi hogar. Mis circunstancias son algo... diferentes.

—Ah. Por supuesto.

Ella se cruzó de brazos y pareció mirarlo desde arriba, aunque apenas le llegaba al hombro.

—Eres un forajido. No tienes hogar.

Se dio media vuelta y, con el susurro de su fea falda, rodeó la esquina de la cabaña.

Rowland se quitó el sombrero polvoriento y se secó el sudor de la frente. La tormenta no había hecho más que aumentar la humedad, y sus intentos por ayudar a la señorita Kristensen solo habían conseguido irritarla aún más. Parecía que aquel día iba a ser incluso más miserable que el anterior.