Capítulo 2

L a mano de Rowland se cerró sobre el brazo de la mujer, tirando de ella hacia delante, alejándola del tren. Ella cayó boca abajo sobre él, golpeándole con fuerza la barbilla con la cabeza mientras ambos caían de espaldas sobre la tierra.

Aturdidos y sin aliento, ninguno de los dos se movió, salvo por el gemido de dolor que se escapó de los labios de ella.

A su lado, el tren pasó rodando, y los sonidos se desvanecieron gradualmente a medida que los dejaba atrás.

Hacía un momento, había vuelto a coger el tren y estaba sano y salvo en el escalón, a punto de atravesar la puerta del vagón para intentar razonar de nuevo con aquella profesora.

Ahora parecía que ella había cambiado de opinión por su cuenta, saltando literalmente del tren tras él, un pequeño problema, ya que su caballo hacía tiempo que se había ido y estaban en medio de la nada.

—Ahí queda tu pretensión de modestia —le susurró al oído.

La mujer abrió los ojos de par en par, levantó la cabeza y lo miró fijamente con esos inmensos ojos marrones.

Su único rasgo atractivo, gracias a Dios.

—Tú —comenzó ella—. Todo esto es culpa tuya.

Bajo el pañuelo, él se rió entre dientes.

—No veo cómo, ya que fuiste tú quien saltó y aterrizó encima de mí.

—¿Qué? —gritó ella, y luego se dio cuenta de que decía la verdad. Apresuradamente, intentó apartarse de él, pero al rodar hacia un lado, su tobillo se enredó en la pernera de su pantalón y gritó.

—Cállate —le ordenó él, llevándole un dedo calloso a los labios.

—No me callaré. Yo...

—Shh. —Su mano cubrió la boca de ella—. Cállate, a menos que quieras trabajar en un burdel.

Ella abrió mucho los ojos y Rowland vio que el miedo regresaba. Bien, pensó. Una mujer con un poco de miedo tal vez muestre algo de sentido común.

—Levántate —le ordenó mientras se ponía de pie y miraba a su alrededor.

Los Rawlins no eran más que una mota en la distancia.

Si tenía suerte, los demás no los habían visto ni habían oído todo el alboroto que ella había armado, y cuando no apareciera, pensarían que había tenido mala suerte en el tren.

Por otra parte, ¿cuándo fue la última vez que le había sucedido algo afortunado?

Hace dos años, cuando encontraste esa veta de oro. Apartó ese pensamiento de su mente. El éxito de su mina ya no se podía considerar buena suerte, sino más bien el comienzo de varios desastres que habían hecho que su vida se fuera cuesta abajo.

Rowland se quitó el pañuelo de la cara y buscó su cantimplora. Al menos había tenido el sentido común de llevársela consigo. Y, tal y como él lo veía, eso era prácticamente todo lo que tenía para que él y la mujer regresaran al campamento lakota. Sí. Les esperaban un par de semanas duras, sin duda.

Desenroscó el tapón y se llevó la cantimplora a los labios para dar un breve trago antes de mirar a la mujer, que seguía sentada en el suelo.

—¿Tienes sed? —le preguntó, tendiéndole la cantimplora.

Ella negó con la cabeza.

—Como quieras. Avísame si cambias de opinión. —Volvió a enroscar la tapa—. Será mejor que nos pongamos en marcha. Me gustaría tener algo más de cobertura si vienen a buscarnos.

—¿Quién va a venir a buscarnos? —Se llevó una mano a la frente y entrecerró los ojos mientras lo miraba.

Rowland asintió hacia el este.

—La banda de Rawlins, por supuesto.

—Por supuesto —replicó ella con sarcasmo, cruzándose de brazos—. No tengo intención de ir a ningún sitio contigo.

Él le lanzó una mirada exasperada.

—Escucha, señorita. O vienes conmigo o mueres aquí, así que baja de tu pedestal y vámonos.

En lo que él consideró un gesto de extraordinaria galantería, se inclinó hacia delante y le tendió la mano para ayudarla a levantarse.

Ella atacó rápidamente, golpeándole con la bota en la parte interna del muslo casi antes de que él se diera cuenta de lo que le había alcanzado. Un segundo después, estaba en pie y corriendo, al menos en la dirección correcta.

Doblado por el dolor, Rowland maldijo entre dientes mientras observaba su carrera descoordinada.

¿Había elegido a una mujer que cojeaba? Frunció el ceño, preocupado.

Esa sería su suerte. Al enderezarse, divisó un trozo de madera oscura entre la hierba.

Se agachó, lo recogió y sintió alivio al darse cuenta de que sostenía el tacón de una bota de mujer.

Por primera vez en toda la semana, sonrió.

No cojeaba. Miró hacia el este y vio que los caballos habían desaparecido.

—Gracias, Señor —murmuró. Había conseguido una maestra que no era guapa y que podía caminar, y eso era todo lo que podía pedir.

—Cuando lleguemos a ese saliente, giraremos hacia el norte. —Rowland miró hacia atrás por centésima vez en las últimas dos horas. Se sentía inquieto, aunque no había ni rastro de Silas Rawlins ni de sus hermanos.

La mujer no dio señales de haberlo oído, sino que siguió con su mismo paso decidido varios metros por delante.

Su cojera había disminuido un poco desde que él le había roto el tacón de la otra bota hacía un par de horas.

Ella no había dicho más que una docena de palabras en todo el día, y eso le venía muy bien.

Aunque en ese momento necesitaba que ella lo escuchara.

—Hacia el norte, he dicho.

Habló con firmeza, esperando no tener que volver a sacar su arma.

—Siéntete libre de ir donde quieras. —Su voz estaba llena de desdén—. Yo me voy a quedar cerca de las vías hasta llegar al próximo pueblo.

—Va a ser una noche larga y fría aquí fuera sola, sobre todo sin nada que mantenga a raya a los coyotes.

Ella le lanzó una mirada por encima del hombro.

—Me arriesgaré.

Era la primera vez que le miraba a la cara desde que había huido de él esa mañana, y sus mejillas, sonrojadas, le preocuparon.

—Para un momento —ordenó—. Necesitas beber un poco de agua.

Ella negó con la cabeza y siguió avanzando con dificultad.

—Mujer testaruda —murmuró Rowland entre dientes mientras alargaba la zancada para alcanzarla.

Le agarró el brazo justo cuando ella se daba la vuelta para mirarlo.

—No me toques, o te arranco los dos ojos.

Levantó las manos a la altura de la barbilla, con las uñas amenazantes.

—No me cabe duda —replicó él con sequedad.

Todavía le dolía el ojo por el zarpazo que le había dado antes. Se quitó la correa del hombro y le tendió la cantimplora.

—Toma.

Ella la miró un momento, y Rowland pudo ver cómo su terquedad luchaba contra su necesidad de beber.

Finalmente, se la arrebató. Él observó, exasperado, cómo ella se agachaba y usaba la falda para limpiar el borde de la cantimplora, como si no pudiera soportar que su boca tocara algo que había tocado él.

—No te pases —advirtió mientras ella bebía el agua a grandes tragos—. Es todo lo que tenemos.

—¿Hasta cuándo? —preguntó ella, lamiéndose los labios para quitarse los últimos restos de humedad.

Irritado por haberse dado cuenta, apartó la mirada.

—Hasta que encontremos un arroyo o un río para rellenarla.

Ella lo miró con el ceño fruncido.

—No lo planificaste muy bien, ¿verdad?

—No contaba con una mujer tan bocazas.

La imagen de Margaret se le vino a la mente. Aunque debería haberlo hecho. Parecía ser el único tipo de mujer que siempre encontraba.

—Perdona si no te he dado las gracias por secuestrarme —replicó ella mientras volvía a enroscar la tapa de la cantimplora y se colgaba la correa al hombro—. Me quedaré con esto.

Él frunció el ceño, pero decidió que no valía la pena discutir por eso. De todos modos, el agua ya casi se había acabado. Pero dejó las cosas claras.

—Yo no te secuestré. Te salvé el pellejo cuando saltaste de ese tren. Si no fuera por mí, te habrían aplastado.

—Yo no salté. Me empujaron.

Con un movimiento de faldas, se dio la vuelta y empezó a caminar.

—Hmm. ¿Y quién habría hecho eso? —gruñó incrédulo mientras la seguía, manteniéndose lo suficientemente lejos como para que ella no pudiera golpearlo si su temperamento volvía a estallar de repente, cosa de la que no tenía ninguna duda—. Silas y sus hermanos ya se habían ido hacía rato.

Ella continuó con su andar desequilibrado, aunque su paso se ralentizó un poco.

—Creo que fue la anciana que estaba sentada a mi lado.

—¿La querida y dulce abuelita? —preguntó él, fingiendo sorpresa.

Ella abrió la boca, pero la cerró enseguida.

—Me mentiste —la acusó él, con un tic en los labios.

—Algo perfectamente aceptable, dadas las circunstancias.

Ella lo miró con ira, retándolo a decir lo contrario.

—Y yo que pensaba que me había topado con una maestra respetable.

Ella no respondió, sino que apartó la cara y siguió cojeando con aire desolado.

—Aun así, me cuesta creer que te empujaran. ¿Qué llevabas en el bolso además de un diccionario? ¿Dinero en efectivo... oro?

Ella negó con la cabeza, abatida.

—Oro no. Solo un poco de la plata de la familia. Pero quién hubiera pensado que esa dulce anciana...

Su voz se apagó, pero no antes de que Rowland percibiera un atisbo de tristeza.

—No se puede confiar en nadie —dijo él, sacudiendo la cabeza—. La gente no siempre es lo que parece.

Ella lo miró de reojo.

—Lección aprendida. Aunque tú pareces exactamente lo que eres: un forajido ruin y manipulador que se aprovecha de los inocentes. Un depredador de mujeres.

—Ahí es donde te equivocas —replicó él, interrumpiendo su diatriba—. Te concedo lo de despreciable, ladrón y cualquier otra cosa que me hayas llamado, pero eso último no lo soy. Nunca me he aprovechado de una mujer, y nunca lo haré.

—¿Y se supone que debo creer eso? Después de que me obligaras a bajar...

Él negó con la cabeza.

—Intentaste secuestrarme.

—Solo era una farsa hasta que los Rawlins se bajaran del tren. Tenía pensado quedarme a bordo hasta que Sidney… con suerte, para entonces ya te habría convencido de que te unieras a mí.

—Como si fuera a creer que buscabas a un profesor —replicó ella.

—Cree lo que quieras. Pero si lo único que hubiera querido de ti fuera un revolcón en el heno… o en la pradera… —Rowland miró a su alrededor, al vasto vacío que los rodeaba—, podría haberlo hecho hace horas.

—Bueno, entonces, señor...

—MacRae —respondió él bruscamente, sin quitarse el sombrero ni molestarse en formalidades.

En su opinión, la conversación se estaba alargando demasiado.

—Señor MacRae —continuó ella—, ¿adónde vamos y qué piensa hacer conmigo?

Él le tocó el codo, señalándole hacia el norte.

—Vamos al territorio de Dakota, a un campamento sioux en las Black Hills.

Ella se detuvo y se apartó de él.

—¿Indios?

Él percibió la alarma en su voz, pero no se sentía inclinado a calmar sus temores todavía. Ya tenía suficientes preocupaciones propias en ese momento. Alguien los seguía. Lo notaba.

—Sí, indios —respondió con impaciencia—. Tienen algo valioso que me pertenece, pero ahora que te tengo a ti, puedo recuperarlo.

Volvió a mirar por encima del hombro.

Ella abrió mucho los ojos, alarmada.

—¿Qué quieres decir con «ahora que me tienes»?

—Escucha, señorita...

—Kristensen —interrumpió ella con la misma falta de formalidad que él había empleado.

—Señorita Kristensen, ninguno de los dos va a llegar vivo a ese campamento a menos que dejemos de hablar y salgamos de aquí. Tengo el mal presentimiento de que la banda de Rawlins no está muy lejos, y he visto con mis propios ojos que a Silas Rawlins no le gustan los desertores.

La tomó del codo, con firmeza esta vez, y la condujo hacia el norte.

—Pero…

—Más tarde —insistió.

Ella frunció los labios hasta convertirlos en una línea fina y se detuvo una vez más.

—No voy a dar ni un paso más hasta que me expliques qué pretendes hacer en ese campamento indio. Porque si piensas por un solo minuto...

Rowland sacó su pistola de la funda. Con el arma en la mano, apuntó hacia ella.

—Muévete.

Ella negó con la cabeza y se puso las manos en las caderas.

—Si nunca te has aprovechado de una mujer, supongo que es seguro asumir que no le dispararás a una.

Rowland entrecerró los ojos.

—Te equivocas otra vez —dijo con total seriedad—. Ya he disparado a una mujer antes, y no dudaré en volver a hacerlo.