Capítulo Diez #2

—Puedes luchar contra ellos. Puedes arrastrar esto por los tribunales.

Puedes ganar las acciones y quedarte con la empresa.

Pero cada día que esto continúe, mantendrán viva la historia.

Llamarán a los donantes. Filtrarán información a la prensa.

Pondrán en entredicho su escuela. Esperarán hasta que ella ya no pueda soportarlo.

—¿Crees que dejaría que eso sucediera?

—Creo que no puedes detener a cada miserable con un teléfono.

Es verdad, y lo sé, por mucho que no quiera admitirlo. Con todo mi dinero, mis contactos y mi poder, no puedo detener la bajeza a la que recurrirá la gente para hundirme.

El donante de Claire ya había llamado. Un artículo. Una fotografía. Una tarde.

¿Qué pasa después de una semana?

¿Qué pasa cuando la junta filtre más?

¿Cuando encuentren fotos antiguas de nosotros en eventos familiares?

¿Cuando escarben en mi pasado y envíen reporteros a Moon & Brush?

¿Cuando conviertan la bondad de Claire en un lastre porque los padres se asustan y los donantes se vuelven cautelosos y los desconocidos deciden que tienen derecho a opinar sobre la vida de una mujer?

Se me revuelve el estómago. Marissa lo ve.

—Sabes que tengo razón —dice.

—Sé que disfrutas teniendo razón.

—Eso no es lo mismo.

—No —la miro—. Es peor.

Exhala lentamente.

—No te estoy pidiendo que dejes de preocuparte por ella.

—Me estás pidiendo que la deje.

—Te estoy pidiendo que le des la oportunidad de sobrevivir a esto sin que la arrastren a la guerra de tu familia.

La guerra de mi familia. No la nuestra. La mía. La distinción es clara.

Claire nunca pidió Harrington Hotels. Nunca pidió la cláusula de Richard, la junta, el artículo, las cámaras, ni a Marissa plantada en una biblioteca diciéndome que lo más amable que puedo hacer es desaparecer.

Pidió financiación para una escuela, y yo traje una tormenta.

—Dijiste que la junta daría marcha atrás —digo.

—Si impugnas la cláusula y te separas de Claire públicamente, Walter puede argumentar que el problema se ha resuelto.

—¿Y su fundación?

—Mi padre puede ayudar a asegurar financiación puente.

La miro fijamente.

—Tu padre.

—Está en el comité asesor de la fundación.

Por supuesto. Más hilos que mover. Más viejos decidiendo lo que Claire merece.

—Lo odiaría.

—Sí.

—Sabría exactamente lo que cuesta.

—Sí.

—Y crees que debería ofrecérselo de todos modos.

—Creo que debes decidir si quieres tener razón o quieres que esté a salvo.

Las palabras se clavan hondo, encuentran viejas heridas y abren otras nuevas. Quizás porque he pasado seis años creyendo que esas cosas eran lo mismo.

Amaba a Claire. Así que me fui. Protegí su futuro. Así que le rompí el corazón. Le di a Richard lo que quería porque pensé que la alternativa era peor.

Y me he odiado desde entonces.

Marissa se acerca más.

—Dane.

—No.

—Ella merece más que ser tu sacrificio.

Levanto la cabeza. Sus ojos no se apartan de los míos.

—Sigues tratando el dolor como prueba de amor —dice—. Tu padre te enseñó eso. Te hizo creer que marcharte era noble porque dolía. Pero Claire no necesita otro gesto heroico que la destruya. Necesita poder elegir.

Elección. Elena usó la misma palabra. Ella merece la elección que ambos perdieron. La idea de dejar que Claire elija debería tranquilizarme. En cambio, me aterroriza.

Porque ¿qué pasa si elige una vida que no me incluye?

¿Qué pasa si, cuando le diga la verdad, me mira y ve exactamente lo que yo he visto durante seis años?

Un hombre que la deseó cuando tenía miedo.

Un hombre que la besó cuando necesitaba seguridad.

Un hombre que se marchó y lo llamó protección.

Me aparto de Marissa y miro el césped oscuro.

—Vete —digo.

No se mueve.

—Dane.

—Vete.

—No tienes que decidir esta noche.

—Sí —digo—. Tengo que hacerlo.

Su expresión se suaviza, pero no quiero su ternura. Quiero la ira de Claire. Su boca afilada. Que Claire me mire como si fuera lo peor que le ha pasado en la vida, porque al menos me está mirando.

Marissa recoge el bolso de la silla junto a la puerta.

Antes de marcharse, dice:

—Para que lo sepas, no creo que Richard tuviera razón sobre ella.

Suelto una risa seca.

—Eso no vale mucho.

—No —dice—. Probablemente no.

Y se va.

Permanezco en la biblioteca hasta que las lámparas empiezan a dolerme en los ojos.

La llamada con la junta comienza a las ocho.

Walter aparece primero: traje gris, rostro gris, conciencia gris.

Otros cuatro directores se conectan en el minuto siguiente.

Sus nombres aparecen en la parte inferior de la pantalla.

Gente que conozco desde niño. Hombres que aceptaron el dinero de mi padre, elogiaron su disciplina e ignoraron a Claire en las fiestas como si fuera un mueble que hubiera aprendido a hablar.

—Dane —dice Walter—. Gracias por unirte a nosotros.

—No me he unido por tu gratitud —digo con sequedad.

El ceño fruncido de Walter me resulta familiar. Se apoya en la disciplina y el decoro, y mi franqueza es un ataque frontal a ambos.

—Entonces seamos directos —dice, intentando retomar el control.

—Por favor. El robo educado me resulta agotador.