Capítulo Diez

EL CUCHILLO DE LA JUNTA

Claire se va sin mirar atrás.

La dejo.

Todo mi ser quiere seguirla arriba, llamar a su puerta y contarle lo que debería haberle dicho hace seis años. Toda la verdad. Wesley. La gala benéfica. El puño de Richard. La amenaza. El vuelo a Londres. La puerta de embarque.

Pero ella pidió un minuto. Pidió estar lejos de mí, y ya le he quitado demasiado. Un minuto es lo mínimo que puedo darle.

Así que me quedo en el salón azul con las palabras de Marissa flotando en el aire como humo.

Un futuro limpio.

Como si Claire hubiera sido alguna vez lo que había que limpiar.

Morland está cerca de la entrada, con una carpeta apretada contra el pecho.

Ha pasado suficientes años trabajando para mi padre como para saber cuándo el silencio es más seguro que el consejo.

Elena aparece por el pasillo unos segundos después, con una expresión tan afilada que podría cortar mármol.

—¿Dónde está Claire? —pregunta.

—Arriba.

—¿Sola?

—Pidió estarlo.

Elena me mira durante un largo momento, pero no hay acusación en su mirada. Es peor que eso. Está decepcionada.

—¿La estás dejando ir? —pregunta.

—Necesita espacio.

—Necesita la verdad.

—Lo sé.

—No sabes lo suficiente —dice en voz baja—. Si lo supieras, dejarías de actuar como si darle distancia reparara lo que hiciste con ella la última vez.

No tengo defensa. Elena se da la vuelta y sube las escaleras sin esperar una. Morland la observa irse y luego se aclara la garganta.

—Señor Harrington, creo que sería prudente revisar la respuesta de la junta antes de que se haga más tarde.

Lo miro.

—¿Qué respuesta?

Su rostro me dice que no me va a gustar la respuesta. Abre la carpeta y saca tres páginas impresas.

—Walter distribuyó un memorándum de emergencia al comité ejecutivo hace unos cuarenta minutos. Han elegido el lenguaje con cuidado, pero la intención no es sutil.

—Por supuesto que no.

—Varios directores han solicitado una sesión especial mañana por la mañana.

—¿Para qué?

Morland me entrega las páginas.

El primer párrafo es lodo legal. Preocupación fiduciaria. Vulnerabilidad de marca. Inestabilidad reputacional. Hojeo hasta encontrar el punto.

La junta pretende solicitar una orden judicial temporal que impida la transferencia de las acciones con derecho a voto de Richard hasta que se revise la cláusula en busca de conflictos con los estándares éticos de la empresa.

Estándares éticos.

Me río.

—Mi padre enterró la financiación de la fundación de una mujer en un chantaje emocional —digo—. ¿Y la junta quiere darme lecciones de ética?

La expresión de Morland sigue siendo profesional.

—La preocupación no es la conducta de Richard.

—No. Nunca lo es.

—La preocupación es si una relación, real o percibida, entre usted y la señorita Whitmore podría afectar la confianza pública en Harrington Hotels.

—La señorita Whitmore no es empleada.

—No.

—No forma parte de la junta.

—No.

—No tiene influencia sobre las operaciones corporativas.

—No.

—Entonces explícame cómo mi vida privada se convierte en un asunto fiduciario.

Morland respira hondo.

—Porque el testamento de su padre vinculó sus acciones de control a este requisito de residencia de treinta días. Argumentan que la cláusula ha creado una situación pública que podría dañar a la empresa.

—Filtraron la cláusula.

—No podemos probarlo.

—Walter lo sabía antes de que se secara la tinta.

—Walter sabe muchas cosas.

—Walter debería saber menos.

Morland guarda silencio. Sigo leyendo.

El memorándum enumera el artículo de cotilleos, las fotografías, el llamado problema de moralidad y una docena de frases diseñadas para hacer que dos adultos que viven bajo el mismo techo suenen como un crimen corporativo.

Incluso hay una frase sobre la responsabilidad de la empresa de preservar el nombre Harrington para las generaciones futuras.

Mi padre estaría orgulloso. El pensamiento hace que algo oscuro me suba por el pecho.

—¿Qué quieren? —pregunto.

Morland baja la vista a la carpeta. Esa respuesta es peor.

—Arthur.

—Quieren que te apartes de la cláusula voluntariamente.

La habitación se queda en silencio, pero no en el sentido que la gente suele darle. La habitación está llena de presencias. La sombra de mi padre. El rostro de Claire en la cena. Marissa sentada frente a nosotros con su seda verde, hablando de futuros limpios.

—Si me aparto —digo—, las acciones pasan a la junta.

—Sí.

—Y Claire pierde la financiación de la fundación.

—A menos que se pueda alcanzar un acuerdo alternativo.

—La idea de Marissa.

Morland no responde. No necesita hacerlo.

Un acuerdo privado para Claire. Suficiente dinero para salvar la escuela. Una salida elegante. La empresa protegida. La junta pacificada. Dane Harrington separado de la mujer inconveniente a la que su padre nunca quiso que se acercara.

Es casi elegante. Eso es lo que lo hace tan peligroso.

—¿Dónde está Marissa? —pregunto.

Los ojos de Morland se desvían hacia el pasillo.

—Pidió hablar con usted antes de irse.

—Por supuesto que lo hizo.

—Está en la biblioteca oeste.

Doblo el memorándum una vez, dos veces, y se lo devuelvo.

—Convoque la reunión de la junta.

—Sr. Harrington, ya está programada.

Asiento, con una sonrisa sombría en el rostro.

—Entonces convóquela de nuevo. Dígales que asistiré.

—¿Mañana por la mañana?

—No. Esta noche.

Morland duda.

—Dane.

—He dicho esta noche.

Asiente una vez y se va antes de que decida lanzar algo caro.

La biblioteca oeste está a oscuras, salvo por las lámparas junto a la chimenea.

Marissa permanece cerca de la ventana, contemplando el césped.

Lleva puesto el abrigo, lista para irse.

Las luces de la casa se reflejan en su cabello y lo vuelven suave y brillante.

Podría estar esperando un coche, un conductor, un hombre mejor o el fin del mundo.

Marissa siempre ha parecido preparada para las cuatro cosas.

No se gira cuando entro.

—Fuiste cruel con ella —digo.

—Fui honesta con ella.

—Usaste su escuela para dejar clara tu postura.

—Usé lo que más teme porque es lo que la junta usará primero.

—Eso no lo hace mejor.

—No —dice—. Lo hace útil.

Ahí está. No la hija perfecta de la alta sociedad. No la mujer que sonríe en cenas y galas benéficas. La estratega que hay debajo. Solía respetarlo. Quizás todavía lo hago. Eso no significa que tenga que caerme bien.

—Arthur me mostró el memorándum —digo.

Se gira hacia mí.

—Entonces sabes que esto es peor que un cotilleo.

—Lo sabía antes de que llegaras.

—Lo sabías intelectualmente. Eso no es lo mismo que aceptarlo.

—Acepto que la junta quiere robar mi empresa.

—La junta quiere estabilidad.

—La palabra favorita de Walter.

—También es la mía.

Eso me arranca una risa, seca y amarga.

—Tienes un talento maravilloso para hacer que el robo suene responsable.

—Tengo un talento para anticipar la siguiente jugada mientras todos los demás se ponen sentimentales —dice Marissa, cruzándose de brazos.

—Claire no es sentimentalismo.

Su rostro cambia ligeramente. Hay arrepentimiento en él. Arrepentimiento real, quizás. O una imitación convincente.

—Ella es la razón por la que eres vulnerable —dice Marissa.

—Ella no es una debilidad.

—Lo es para ellos.

Eso es cierto. No porque Claire sea débil. Porque la junta ha aprendido exactamente dónde presionar. La escuela. Las llamadas de los donantes. Las fotografías. La insinuación de que Claire supone un peligro para los niños porque a los desconocidos les gusta ser crueles en internet.

La harán pagar por quererme. Igual que hizo Richard.

—¿Qué sabías?

Su expresión se tensa.

—Sobre Richard. Sobre la noche que me fui.

—Dane.

—¿Qué sabías?

Se mueve hacia el escritorio y apoya las yemas de los dedos en la madera pulida.

—Sabía que tu padre tenía un problema con Claire.

—Eso no es lo que pregunté.

—Sabía que le dijo a mi padre que necesitabas alejarte de ella.

—¿Por qué?

La mirada de Marissa se desvía hacia la ventana de nuevo.

—Porque pensaba que estabas cometiendo un error.

—Pensaba que amarla era un error.

—Pensaba que las circunstancias eran peligrosas.

La palabra «peligrosas» se me clava.

Pienso en Claire a los dieciocho años, temblando en mi habitación.

Pienso en mis manos sobre sus hombros, manteniéndola a distancia porque ya había cruzado una línea en mi cabeza y no podía cruzar otra en la realidad.

Pienso en besarla de todos modos. Solo una vez.

Lo suficiente para que la ira de Richard pareciera justificada.

—¿Le contó a tu padre lo de Wesley? —pregunto.

Marissa no dice nada, lo cual es respuesta suficiente. Aprieto la mandíbula.

—Sabías que hubo un incidente.

—Sabía que había habido una confrontación.

—¿Sabías que Claire resultó herida?

—Sabía que estaba alterada.

—Eso no es lo mismo.

—No —su voz baja—. No lo es.

Por primera vez desde que llegó, veo algo parecido a la vergüenza en Marissa, pero no cambia nada.

—Dejaste que la gente creyera lo que quisiera —digo.

—Tenía veintitrés años, Dane. Mi padre me dijo que había habido un escándalo. Tu padre le dijo a todo el mundo que se estaba ocupando del asunto. ¿Qué querías que hiciera exactamente?

—Preguntar.

Aprieta los labios.

—Sí —dice—. Debería haberlo hecho.

Esa confesión debería satisfacerme. No lo hace, porque Claire estuvo arriba en esta casa creyéndose sucia. Creyendo que había arruinado mi futuro. Creyendo que un beso la había convertido en el problema. Y yo permití que esa creencia perviviera durante seis años.

—¿Qué quieres? —pregunto.

Marissa me mira largamente.

Entonces dice:

—Aléjate.

Las palabras no me sorprenden, pero duelen igual.

—¿De la cláusula?

—De Claire.

Cierro los puños.

—Has perdido la cabeza.

—No. Soy la única persona en esta casa que piensa con claridad.

—¿Has venido a decirme que la abandone porque la junta se siente incómoda?

—He venido a decirte que la junta la destruirá primero.

La habitación parece girar en torno a esa frase. Marissa se acerca un paso, cautelosa, controlada.