Capítulo Nueve

LA MUJER QUE ENCAJA EN SU MUNDO

El correo a los padres me lleva cuarenta y siete minutos.

Estimadas familias de Moon & Brush,

A estas alturas, es posible que algunos hayan visto especulaciones en internet relacionadas con mis circunstancias familiares privadas. Quiero asegurarles que estoy bien, las clases continúan con normalidad y esto no afecta en absoluto a nuestros estudiantes ni a las actividades del centro.

Las fotografías se tomaron sin mi consentimiento en una propiedad privada. Estoy gestionando el asunto por las vías adecuadas.

Gracias por confiarnos a sus hijos, su creatividad y su desarrollo.

Cordialmente,

Claire Whitmore

Es profesional. Sereno. Razonable.

Lo odio. Quiero lanzar mi portátil al océano.

«Circunstancias familiares privadas».

Eso suena como si hubiera perdido a un tío en un brunch. No suena a que alguien se coló en la propiedad de los Harrington, capturó un momento de pánico e intimidad y lo convirtió en titular.

No suena al brazo de Dane rodeándome la cintura. A su aliento en mi oído.

Y desde luego no suena a esa parte traidora de mí que recuerda estar entre sus brazos y piensa «sí».

Leo el correo una vez más, no cambio nada y lo envío antes de empezar a sustituir palabras por alaridos. Luego me siento en el borde de la cama del ala este y observo cómo el pequeño aviso de enviado se desvanece.

La mano me palpita bajo el vendaje. La cadera me duele bajo la bolsa de hielo que Elena me obligó a ponerme. El suéter tiene una mancha de sopa en el puño, porque por supuesto el escándalo espera a que la colada me haya fallado en lo personal.

Debería ducharme. Cambiarme. Hacer algo para distanciarme de esto.

En cambio, abro el artículo de nuevo.

Porque por lo visto mi autocontrol ha decidido cogerse una excedencia y mudarse a algún lugar con menos wifi.

El titular es peor la segunda vez. Los comentarios también.

Desconocidos con fotos de perfil de perros, atardeceres, bebés y citas motivacionales tienen muchas opiniones sobre mi carácter moral, el lenguaje corporal de Dane, la legalidad de las relaciones entre hermanastros y si «ex hermanastra» significa «lo bastante prohibido para resultar morboso» o «moralmente repulsivo».

Encantador.

Lo mejor es cuando una tal SunshineMama82 dice que le da pena Richard Harrington, porque está claro que sus hijos le faltaron al respeto antes de que estuviera frío en la tumba.

A Richard le habría encantado. Una desconocida defendiéndolo con mala puntuación. Sin duda, su imperio perdura.

Cierro la página, lanzo el portátil sobre la cama y me levanto antes de poder volver a cogerlo.

Me pongo unos pantalones negros y un suéter suave color marfil sin sopa, lo cual ya es un avance. Me cepillo el pelo, me retoco el rímel con la concentración de un artificiero y me miro en el espejo.

No pulida como Marissa.

No dañada como el artículo quiere que esté.

Solo yo.

Claire Whitmore, veinticuatro años, falta de sueño, magullada, furiosa, y de algún modo se supone que debo cenar con la mujer que entró en la cocina como si hubiera nacido de opciones sobre acciones y polvo de perlas.

Llaman a la puerta.

—¿Elena?

—No —dice Dane desde el pasillo.

Me agarro al borde de la cómoda.

Claro. Claro que viene cuando el maquillaje me ha quedado ligeramente mejor en un ojo que en el otro, y mi corazón se comporta como si hubiera oído su voz y olvidado cada lección que he intentado enseñarle. Respiro hondo, contengo el aire y me busco la mirada en el espejo.

Puedo hacer esto.

Cruzo la habitación y abro la puerta.

Dane está al otro lado con la chaqueta negra de antes, aunque se ha cambiado de camisa. Sin corbata. Tiene el pelo húmedo, como si se hubiera duchado deprisa. Hay una pequeña marca cerca de la mandíbula, de haberse afeitado con descuido o de haberse pasado la mano con demasiada fuerza por la cara.

Me fijo. Ojalá no lo hiciera. Su mirada desciende a mi palma vendada y luego a mi cara.

—¿Cómo está tu mano?

—En su sitio.

—¿Y tu cadera?

—También en su sitio.

—Eso no fue lo que pregunté.

—Es lo que respondí.

Aparece un leve pliegue entre sus cejas. No es molestia. Es preocupación intentando disfrazarse de paciencia y fracasando en sus hombros.

—Claire —dice.

—Lo sé. Lo estás intentando. Estoy teniendo un día de esos.

Estoy magullada y a la defensiva. Internet está teniendo un día muy normal.

Tu amiga parece capaz de extinguir un linaje durante la comida sin despeinarse.

Todos estamos teniendo un día interesante —digo, levantando una mano para luego dejarla caer a un costado, inútil.

Su boca se tensa ante «amiga».

—Marissa no es mi amiga.

—¿No?

—No.

—Interesante. Parecía muy cómoda aquí.

—Ese es el estado natural de Marissa en todas partes.

Salgo al pasillo y cierro la puerta tras de mí. Quedarme en mi dormitorio con Dane fuera parece una mala idea envuelta en terciopelo suave.

—¿Qué quieres?

—Quería decírtelo antes de la cena. Morland y el asesor de medios han enviado un requerimiento de cese al sitio web. Seguridad ha identificado al fotógrafo. Entró por el antiguo camino de servicio junto a la puerta norte. Nos estamos ocupando.

Ocupándose.

Ahí está otra vez. Esa palabrita pulcra con la sangre limpia de sus zapatos. Cruzo los brazos con cuidado, porque el raspón de la palma protesta ante el drama.

—Genial.

—Has enviado el correo a la escuela —dice, con los ojos buscando los míos.

—¿Cómo lo sabes?

—Elena.

—Elena es una fuga de información en esta administración.

—También es la única razón por la que comemos.

—Bien. La fuga se queda.

La comisura de su boca se mueve, pero no llega a ser una sonrisa.

—Fue un buen correo.

No sé por qué eso casi me hace un nudo en la garganta.

Quizá porque esperaba que lo corrigiera. Que dijera que la redacción legal podría ser más sólida, o que «circunstancias familiares privadas» deja demasiado margen, o que debería haber dejado que su equipo se encargara.

No hace nada de eso.

Solo: fue un buen correo.

Aparto la mirada.

—Gracias.

—Lo digo en serio.

—Lo sé.

El pasillo se estrecha a nuestro alrededor, o quizá sea solo esa peligrosa ternura que intenta abrirse paso.

No debería dejar que sea amable mientras Marissa espera abajo con su pelo perfecto y la autoridad de su verdadero mundo.

No debería sentirme reconfortada por una sola frase después de todo lo ocurrido.

Pero lo estoy. Un poco. Lo cual me irrita lo suficiente para salvarme.

—Entonces, ¿qué quiere Marissa? —pregunto.

Su expresión cambia. No mucho. Dane probablemente considera que cualquier despliegue emocional es un error contable. Pero sus ojos se desvían hacia las escaleras, luego vuelven a mí, y eso basta.

—Quiere que me retire de la cláusula.

Me río porque no hay mejor respuesta para gente ridícula con abrigos bonitos.

—Por supuesto.

—Cree que el escándalo le da ventaja a la junta.

—¿La tiene?

—Sí.

Al menos no miente. La honestidad cae mejor que el consuelo.

—¿El tema de la moralidad? —pregunto.

Se le tensa la mandíbula.

—Óptica.

—Claro. Los multimillonarios no tienen moral. Tienen óptica.

Su boca casi esboza una sonrisa, pero gana la preocupación.

—Lo sacará en la cena —dice.

—¿Por qué se queda a cenar?

—Porque el testamento de mi padre exige tres comidas en común, y Walter aparentemente cree que si Marissa está presente, puede evitar que haga algo imprudente.

—¿Como cenar conmigo?

—Como elegirte a ti por encima de la junta.

Las palabras salen demasiado rápido. Su rostro me dice que las escucha un segundo después que yo. Se me corta la respiración de una manera profundamente inconveniente. Él aparta la mirada.

—Me refiero a elegir completar la cláusula.

Claro. Por supuesto. Las palabras son muy resbaladizas cuando un hombre ha pasado seis años guardando bajo llave cada verdad. Doy un paso hacia las escaleras.

—Entonces la cena debería ser divertida.

—Claire.

—¿Qué?

—Marissa intentará sacarte de quicio.

—Ya encontró la puerta.

—Se le da bien hacer que la gente se sienta más pequeña de lo que es.

—A Richard también.

Su mirada vuelve a la mía. Ahí está. Un golpe directo.

—Lo sé —dice.

No esperaba esa respuesta. Me apaga un poco la rabia, lo cual es molesto. Necesito esa rabia. A estas alturas es estructural.

—Puedo con Marissa —digo.

—Sé que puedes.

—¿De verdad?

—Sí.

Su voz se vuelve más grave.

—No te aviso porque crea que eres débil. Te aviso porque sé cómo juega ella.

Algo en cómo lo dice hace que se me tense el estómago.

Por supuesto que lo sabe.

Un hombre no se convierte en Dane Harrington sin que mujeres como Marissa estén cerca, con la sonrisa adecuada, los nombres adecuados, los colores adecuados, sabiendo qué cotilleo importa y cuál puede comprarse antes del desayuno.

Una mujer así encaja con él. O al menos encaja con la vida que lo rodea. Bajo la mirada hacia mi palma vendada.

—¿Alguna vez saliste con ella?

—No.

Responde al instante. Eso ayuda más de lo que quisiera.

—Ella quería que lo hicieras —digo.

—Sí.

La segunda respuesta no ayuda en absoluto. Echo a andar antes de que mi rostro pueda traicionarme.

Han puesto la mesa para cuatro.

No en el comedor formal, gracias a Dios.

Esta noche cenamos en la sala azul, que era la favorita de mi madre porque da al oeste y atrapa el atardecer en los espejos antiguos.

Las paredes son de un azul pálido con molduras blancas, la mesa es redonda en lugar de larga, y la lámpara de araña parece como si alguien hubiera intentado hacer hielo con cristal.

Es preciosa. También es un campo de batalla disfrazado de flores frescas.

Marissa espera allí con Morland. Ha ocupado la silla con mejor vista de la habitación y la entrada.

Su abrigo color crema ha desaparecido, dejando ver un vestido verde oscuro de líneas simples y una contención que huele a dinero.

Sin collar. Pendientes de diamantes. Pelo perfecto.

Pintalabios perfecto. Parece la respuesta a una pregunta que los hombres ricos les hacen a sus madres.