Capítulo 9 #3

Se había ganado algo.

La expresión de Marcus se volvió seria.

—Tiene sentimientos por ti.

El corazón de Vincent golpeó con fuerza.

No dijo nada.

—No necesitó decir demasiado —continuó Marcus—. Es evidente.

Vincent miró hacia la puerta.

Lenora.

Sentimientos.

La palabra parecía insuficiente.

Marcus lo observó.

—Me retiro.

Vincent volvió a mirarlo.

—No tienes que decírmelo.

—No. Pero te lo digo porque preferiría no pasar el resto de la Reunión siendo vigilado cada vez que le pregunte si quiere más té.

Vincent estuvo a punto de reír.

—Yo no...

—Sí.

—Bien.

Marcus asintió.

Entonces, para sorpresa de Vincent, se acercó.

—No hagas que me arrepienta.

Las cejas de Vincent se juntaron.

—¿Qué?

—No me aparto porque tengas un rango superior.

—Lo sé.

—Ni porque hayas adquirido de algún modo derechos que yo no posea.

La mandíbula de Vincent se tensó ante aquella forma de expresarlo.

Marcus lo vio.

—Bien. Lo entiendes.

Vincent lo entendía.

—Ella ha elegido hacia dónde se inclinan sus sentimientos —dijo Marcus—. Tengo suficiente amor propio para no perseguir a una mujer cuyo corazón ya está volviéndose hacia otro lugar.

Vincent se quedó muy quieto.

Ya volviéndose hacia otro lugar.

Hacia él.

El conocimiento lo atravesó con una fuerza que el deseo nunca había conseguido.

Marcus continuó:

—Así que cualquier incertidumbre que quede es asunto vuestro.

Vincent volvió a mirar hacia la casa.

—Sí.

—Y, Hatherstone...

Se volvió.

La expresión de Marcus era seca.

—¿Qué?

—Por el amor de Dios, deja de vacilar.

Vincent lo miró fijamente.

Marcus inclinó la cabeza.

Después se alejó.

Vincent permaneció en la terraza.

Quizá durante cinco segundos.

Entonces fue tras Lenora.

Lenora no había pretendido huir.

Eso se dijo mientras avanzaba rápidamente por la larga galería.

Simplemente necesitaba un lugar tranquilo.

Las palabras de Marcus seguían con ella.

Elija al que la desee y comprenda qué le está pidiendo que se convierta.

La galería estaba vacía a aquella hora, pues la mayoría de los invitados se habían dispersado al aire libre después del desayuno.

La luz del sol entraba a raudales por una hilera de altas ventanas que daban a los jardines, iluminando marcos dorados y el suelo pulido.

Generaciones de Caverley la observaban desde la pared opuesta: hombres con uniformes militares, mujeres con sedas pálidas, niños junto a perros, novias que lucían perlas que probablemente habían pasado de una condesa de Hatherstone a otra.

Lenora redujo el paso.

Condesas.

Ahí estaban.

Mujeres que habían entrado en aquella casa con otros apellidos y se habían convertido en parte de la historia de Hatherstone.

Lady Margaret Caverley.

Lady Anne Caverley.

Beatrice, condesa de Hatherstone.

Helena, condesa de Hatherstone.

Sus propios apellidos familiares habían desaparecido de las placas.

Quizá así funcionaba simplemente la historia.

Aun así.

Lenora se detuvo ante el retrato de una mujer pintada quizá ochenta años atrás, elegante y sin sonrisa, con una mano apoyada sobre una mesa tallada.

¿Quién había sido antes?

¿Qué había amado?

¿Qué había deseado?

¿Lo había recordado alguien?

Sonaron pasos detrás de ella.

Lenora los reconoció.

Su corazón se aceleró antes de volverse.

Vincent atravesó el arco del extremo de la galería.

No caminaba despacio.

Había determinación en cada paso.

Había desaparecido el conde controlado que normalmente recorría su propia casa como si el tiempo estuviera dispuesto a acomodarse a él.

Algo se tensó dentro de Lenora.

—Vincent.

Él cruzó la distancia restante.

—¿Te lo pidió?

Sin saludo.

Sin fingimiento cortés.

Lenora lo miró fijamente.

—Sí.

La mandíbula de él se tensó.

—¿Y?

—Le dije que no.

Vincent se detuvo.

Las palabras lo golpearon visiblemente.

Lenora vio cómo el alivio recorría todo su cuerpo, seguido de algo más ardiente y mucho menos contenido.

—¿Por qué?

Ella parpadeó.

—¿Por qué le dije que no?

—Sí.

Quería oírlo.

Lenora lo sabía.

Una parte de ella quería hacerlo esperar.

Otra ya estaba cansada de juegos.

—Porque siento algo por ti.

Vincent cerró la distancia.

Un brazo rodeó su cintura, la otra mano fue al costado de su rostro mientras la atraía contra sí.

No hubo vacilación.

Su boca cubrió la de ella.

Lenora jadeó contra el beso y después se entregó inmediatamente, ambas manos subiendo hacia sus hombros mientras la fuerza del deseo de él la atravesaba.

Vincent la besó como si aquellos veintitrés minutos de autocontrol hubieran sido veintitrés años.

La galería, los retratos, las ventanas iluminadas por el sol...

todo desapareció bajo el calor de su boca y la dura fuerza de su cuerpo.

La atrajo más cerca hasta que no quedó ningún espacio cortés entre ambos, una mano extendida sobre la parte baja de su espalda mientras la otra se deslizaba dentro del espeso cabello de su nuca.

Los dedos de Lenora se aferraron a su chaqueta.

Eso era lo que había querido de él.

No incertidumbre.

No interminables pasos cuidadosos hacia un deseo que ambos comprendían.

Vincent la quería y finalmente se comportaba como un hombre que ya no podía soportar ocultarlo.

Rompió el beso solo el tiempo suficiente para mirarla.

Respiraba con dificultad.

Ella también.

—¿Le dijiste eso?

—Sí.

—¿Que sientes algo por mí?

—Sí.

Vincent volvió a besarla.

Con más fuerza.

La espalda de Lenora encontró el ancho marco de madera entre dos ventanas de la galería, aunque el brazo de él permaneció entre ella y la moldura tallada, protegiéndola sin disminuir la urgencia con que la sostenía.

Su boca se movió sobre la de ella, profunda y exigente, pero nunca descuidada. Lenora se abrió para él, y el primer roce de su lengua le produjo un estremecimiento que hizo que la mano de Vincent se tensara en su cintura.

Él gimió.

El sonido la estremeció de placer.

Quería más.

Sus manos se hundieron en el cabello de él.

La serenidad de Vincent se quebró todavía más.

La besó hasta dispersar sus pensamientos, después arrastró la boca hacia su mejilla, su mandíbula, el lugar sensible bajo la oreja que ya sabía que le cortaría la respiración.

—Vincent.

—Sí.

La palabra fue pronunciada contra su piel.

Besó el costado de su garganta.

La cabeza de Lenora se inclinó hacia atrás.

Su boca descendió.

No más allá de la línea que habían trazado.

Pero lo bastante cerca como para que el calor se acumulara en lo profundo de su cuerpo y sus dedos se aferraran a sus hombros.

Vincent levantó la cabeza.

Sus ojos estaban oscuros.

—Rechazaste a Hartcombe por mí.

—Sí.

Parecía necesitar aquella certeza casi de una manera física.

Lenora tocó su rostro.

—¿Por qué te sorprende?

—Porque he pasado la mitad de mi vida siendo elegido porque la gente necesitaba algo de mí.

La respuesta llegó más profundo que el beso.

La mano de Vincent permaneció firme alrededor de su cintura.

—Sé por qué vienen los arrendatarios a mí. Por qué lo hace el Parlamento. Por qué me necesita mi familia. Siempre hay una respuesta.

Sus ojos buscaron los de ella.

—Tú no necesitabas nada de mí.

El corazón de Lenora dolió.

—No.

—Y aun así me elegiste.

Ella tragó saliva.

—Elegí no alentar a Marcus porque te quiero a ti.

Vincent cerró los ojos durante un segundo.

Cuando volvió a abrirlos, la vulnerabilidad no había desaparecido, pero sobre ella se había asentado algo decidido.

—Bien.

Las cejas de Lenora se alzaron a pesar de sí misma.

—¿Bien?

—Sí.

Su mano se deslizó desde su espalda hasta la curva de su cadera.

—He terminado de fingir que soy lo bastante noble como para disfrutar viendo a otro hombre cortejarte.

Una sonrisa amenazó con aparecer.

—Vincent.

—No.

Su voz era baja.

—No quiero que Hartcombe te persiga.

—No lo hace.

—Bien.

—Pareces muy satisfecho.

—Lo estoy.

Lenora rio suavemente.

Vincent la miró como si el sonido le hiciera algo.

Entonces su expresión volvió a ponerse seria.

—No quiero que otro hombre piense que podría tenerte.

A Lenora se le cortó el aliento.

—No quiero que otro hombre se pregunte si algún día podría tener derecho a poner la mano donde está ahora la mía.

Sus dedos se tensaron alrededor de su cadera.

El calor recorrió a Lenora.

—No quiero que otro hombre baile contigo mientras decide si encajarías en su vida.

La mirada de Vincent sostuvo la suya.

—Te quiero en la mía.

Las palabras le robaron el aliento.

No una proposición.

Todavía no.

Pero peligrosamente cerca del corazón de una.

El pulso de Lenora golpeaba bajo la palma de él.

—Vincent.

Él se inclinó hacia ella.

—Quiero saber que cuando entres en una habitación me estarás buscando a mí.

—Lo hago.

Sus ojos se oscurecieron.

—Quiero el primer baile.

—Normalmente lo tomas.

—Quiero el último.

La garganta de Lenora se tensó.

—Quiero las mañanas.

El calor sensual cambió.

Entró algo más profundo.

El pulgar de Vincent se movió lentamente sobre su cintura.

—Quiero tus terribles opiniones sobre flores.

Ella sonrió.

—Quiero que me digas cuándo estoy organizando a todo el mundo en lugar de escucharlo.

Los ojos de Lenora empezaron a arder inesperadamente.

—Quiero tus libros abandonados en habitaciones donde no deberían estar. Tu familia llegando sin avisar. Giles colocando telescopios sobre mi tejado.

Lenora rio atravesando la súbita emoción.

La boca de Vincent se suavizó.

—Lo quiero todo.

El corazón de ella casi se abrió por completo.

Ahí.

Ahí estaba el hombre al que había estado esperando.

No simplemente un poderoso conde declarando deseo.

Vincent.

Deseando que la vida de ella entrara en la suya.

Sin embargo, la advertencia de Marcus permanecía.

Desear no lo era todo.

Lenora apoyó una mano plana sobre el pecho de Vincent.

Él se quedó inmóvil inmediatamente.

Sintió su corazón golpeando bajo la palma.

—Dices que me quieres en tu vida.

—Sí.

—Entonces dime qué significa eso.

Las cejas de Vincent se juntaron.

—Significa que yo...

Se detuvo.

Lenora esperó.

La certeza que lo había llevado hasta la galería vaciló, pero no por falta de deseo.

Por la magnitud de la pregunta.

Ella lo amó un poco por tomársela en serio.

Quizá aquel pensamiento debería haberla asustado.

No lo hizo.

—¿Qué ocurre con Lindencombe? —preguntó suavemente.