Capítulo 8 #2

Ayudaba sin entrometerse, escuchaba cuando la gente hablaba, recordaba qué mujer del pueblo había pedido sillas adicionales cerca de la sombra y, de algún modo, consiguió convencer a un grupo de niños de que pintar flores alrededor de los bordes de un cartel resultaría más eficaz que pintar flores directamente encima de las palabras.

Vincent la observó agacharse junto a una niña que sostenía un pincel.

La niña dijo algo.

Lenora rio.

Algo se tensó dolorosamente en el pecho de Vincent.

Ya había imaginado antes a Lenora en Hatherstone.

Durante el desayuno.

En la biblioteca.

Caminando por los jardines.

En su cama, si era sincero.

Pero ahora, viéndola en el césped, con una mano apoyada suavemente sobre el hombro de una niña mientras admiraba una rosa mal pintada, vio algo más grande.

Una vida.

Aquello era peligroso.

Apartó la mirada.

Marcus Hallowell se acercaba.

Todavía más peligroso.

El vizconde había estado ausente la mayor parte de la mañana ocupándose de asuntos de su propia finca, pero ahora atravesaba el césped con una chaqueta oscura pese a que el día se estaba volviendo más cálido, el sombrero en una mano y un aspecto irritantemente sereno.

El estado de ánimo de Vincent cambió.

Ya reconocía aquello demasiado deprisa como para molestarse en mentirse.

Celos.

Muy bien.

No le gustaba que Marcus deseara a Lenora.

Tampoco le gustaba el hecho de que Marcus continuara siendo difícil de detestar personalmente.

Marcus se detuvo junto a él.

—Hatherstone.

—Hartcombe.

Marcus miró hacia Lenora.

Vincent no pasó por alto el gesto.

—Se ha vuelto indispensable.

La atención de Vincent se agudizó.

—Para la Reunión.

La boca de Marcus se movió.

—Me refería a la Reunión.

—Por supuesto.

Marcus lo miró.

Vincent le sostuvo la mirada.

Una pausa.

Entonces Marcus dijo con suavidad:

—No eres especialmente sutil.

—Nunca he afirmado serlo.

—Eso resulta tranquilizador.

Lenora se puso en pie y se volvió.

Vio a Marcus.

Su expresión se iluminó cortésmente.

No de la misma forma que se iluminaba para Vincent.

Él lo advirtió.

La constatación le produjo una satisfacción inmediata y primitiva.

Marcus probablemente también se dio cuenta.

Maldito fuera.

Lenora se acercó a ellos.

—Lord Hartcombe.

—Señorita Denholm.

Marcus hizo una reverencia.

—Temía que Hatherstone la hubiera puesto a trabajar.

—Lo ha hecho.

Vincent la miró.

—No he hecho nada.

—Ayer me dio tres páginas de notas del comité.

—Usted las pidió.

—Lamento aquella debilidad.

Marcus sonrió.

A Vincent le desagradó aquella sonrisa únicamente porque Lenora respondió a ella.

—Esperaba convencerla de que se uniera al paseo después del almuerzo —dijo Marcus.

Lenora miró hacia el césped.

—Le prometí a Emilia que ayudaría con las cintas de los niños.

Vincent no dijo nada.

Estaba extraordinariamente orgulloso de sí mismo.

Marcus asintió.

—Otro día, entonces.

—Desde luego.

Vincent continuó sin decir nada.

Lenora lo miró.

Sus ojos se entrecerraron ligeramente.

Lo sabía.

Por supuesto que lo sabía.

Marcus también.

Aquello empezaba a resultar humillante.

Un niño pasó corriendo con un cartel pintado al revés.

Lenora se volvió.

—Oh, no.

Se apresuró tras él.

Marcus la observó alejarse.

Vincent observó a Marcus observándola.

Basta.

—Le gusta usted —dijo Vincent.

Marcus lo miró.

—¿Sí?

—Sabes que sí.

—Sé que disfruta de mi compañía.

La distinción era deliberada.

Vincent la agradeció a pesar de sí mismo.

Marcus volvió a mirar hacia Lenora.

—También sé que no es lo mismo que lo que ocurre cuando tú entras en una habitación.

Vincent se quedó inmóvil.

El tono de Marcus permaneció sereno.

Sin burla.

Sin una rivalidad afilada hasta convertirse en desafío.

Solo observación.

—Esa es una frase extraña viniendo de un hombre interesado en ella.

—No me vuelvo ciego simplemente porque esté interesado.

Vincent apartó la mirada.

Lenora había alcanzado al niño y estaba dando la vuelta al cartel.

Marcus continuó:

—No tengo intención de comportarme de manera deshonrosa.

—Lo sé.

—Bien.

Vincent volvió a mirarlo.

La expresión de Marcus se había vuelto más seria.

—Pero tampoco tengo intención de retirarme de una posibilidad que nadie ha reclamado realmente.

La palabra golpeó.

Reclamado.

La mandíbula de Vincent se tensó.

Marcus lo vio.

Negó ligeramente con la cabeza.

—Lo he expresado mal.

—Sí.

—Quería decir resuelto.

Vincent miró hacia Lenora.

Nada estaba resuelto.

Ese era precisamente el problema.

Marcus dijo en voz baja:

—Si tus intenciones son serias, las respetaré.

Vincent volvió a mirarlo.

—¿Y si no lo son?

Marcus sostuvo su mirada.

—Entonces las mías podrían serlo.

No había ninguna amenaza en aquellas palabras.

Eso las empeoraba.

Antes de que Vincent pudiera responder, Lenora regresó.

—¿Qué ha pasado?

—Nada —dijeron ambos hombres.

Ella los miró fijamente.

Vincent estuvo a punto de reír a pesar de sí mismo.

Lenora miró de uno a otro.

—Ya no confío en esa palabra cuando la dice nadie.

Marcus sonrió.

Vincent no.

Todavía no.

A la hora del almuerzo, Lenora sabía que algo había ocurrido entre Vincent y Marcus.

Ninguno de los dos le dijo qué.

Aquello, por sí solo, resultaba irritante.

Estaba sentada bajo un toldo a rayas en el césped sur mientras los sirvientes llevaban carnes frías, ensalada, fruta y pan fresco a las mesas dispuestas para los invitados que ayudaban con los preparativos.

A su alrededor, la finca bullía de actividad.

Los martillazos continuaban cerca de los puestos temporales.

Los niños gritaban al otro lado de los setos.

Lady Hatherstone se movía entre todo aquello con una calma aterradora, dando de vez en cuando una única instrucción que conseguía que tres problemas distintos se resolvieran al mismo tiempo.

Vincent estaba sentado frente a Lenora.

Marcus estaba más abajo en la mesa.

Ninguno de los dos hombres parecía interesado en el otro.

Aquello no resultaba convincente.

Lenora untó mantequilla en el pan.

—¿De qué hablaron?

Vincent alzó la mirada.

—¿Cuándo?

—Con Marcus.

Su expresión adquirió una neutralidad cuidadosamente calculada.

—De caballos.

Ella lo miró fijamente.

—De caballos.

—Sí.

—¿Qué sobre ellos?

—Lo habitual.

Lenora se reclinó.

—Miente muy mal.

—No estoy mintiendo.

—Entonces está omitiendo.

—Delito distinto.

—Eso no es una defensa.

La boca de Vincent se movió.

Ella entrecerró los ojos.

—¿Esto le divierte?

—Un poco.

—Cruel.

—Eso me han dicho.

Lenora bajó la voz.

—¿Dijo algo sobre mí?

La expresión de Vincent cambió.

Ahí.

Lo sabía.

—¿Qué?

Él miró hacia Marcus.

Después volvió a ella.

—Pregúntele a él.

La respuesta la irritó.

—¿Por qué?

—Porque fue su conversación.

—Usted participaba en ella.

—Sí.

—Vincent.

Los ojos de él se posaron en ella.

Algo se suavizó en su mirada.

—No voy a decirle cuáles son las intenciones de otro hombre antes de que él mismo lo haga.

La irritación de Lenora se desvaneció.

Había respeto bajo aquella respuesta.

Por supuesto.

Bajó la mirada hacia el plato.

—Eso es irritantemente decente.

—Lo intento.

—Hace difícil seguir enfadada.

—No había notado que lo estuviera intentando demasiado.

Lenora sonrió a pesar de sí misma.

Entonces lady Serena se acercó a la mesa.

Había pasado la mañana ayudando a lady Hatherstone con los arreglos de los invitados dentro de la casa y parecía como si el calor no tuviera autoridad alguna sobre ella.

Su vestido claro seguía impecable.

Su cabello seguía perfecto.

Lenora sintió una aversión irracional hacia el clima.

Serena ocupó la silla vacía junto a Vincent.

Los dedos de Lenora se tensaron ligeramente alrededor del tenedor.

Vincent lo advirtió.

Sus ojos se volvieron cálidos.

Ella lo fulminó con la mirada.

Él estuvo a punto de sonreír.

Serena miró de uno a otro.

—He interrumpido algo.

—No —dijo Lenora.

—Sí —dijo Vincent.

Lenora se volvió hacia él.

Parecía completamente impenitente.

Serena rio.

—Entonces me quedaré.

Desdobló la servilleta.

Lady Hatherstone llamó desde el otro lado de la mesa:

—Serena, ¿aceptó la señora Harcourt la habitación azul de la planta baja?

—Sí.

—¿Y lady Fenwick?

—La galería norte. Prefiere la luz de la mañana.

La madre de Vincent asintió.

—Excelente.

Lenora bajó la mirada hacia el plato.

Ahí estaba otra vez.

Serena conocía las habitaciones.

Conocía a los invitados.

Conocía los ritmos de Hatherstone.

No eran celos de la belleza de Serena.

Lenora sabía que ella también era hermosa.

Tampoco era miedo a que Vincent estuviera secretamente enamorado de Serena; había dejado clara su falta de interés romántico.

Era algo más irritante.

Serena pertenecía allí sin esfuerzo.

Lenora había empezado a cambiar cosas.

Los puestos de flores.

Los recorridos de los juegos.

El invernadero de Emilia.

Los hábitos de Vincent.

¿Y si, al final, la facilidad resultaba más atractiva que la alteración?

La mano de Vincent apareció junto a la suya bajo el borde de la mesa.

Sin tocarla.

Cerca.

Lenora levantó la mirada.

Él hablaba con Serena sobre una invitada que llegaría el martes.

Pero su meñique rozó el de Lenora.

Una vez.

Deliberadamente.

Ella se quedó inmóvil.

Vincent continuó la conversación.

Serena no se dio cuenta.

Lenora contempló su perfil.

El dedo de Vincent volvió a tocar el suyo.

Una oleada de calor la atravesó.

Los celos desaparecieron bajo algo mucho más peligroso.

Lenora desplazó la mano.

Sus dedos se encontraron.

Ocultos por el mantel.

La voz de Vincent permaneció firme.

¿Cómo?

Lenora apenas podía seguir la conversación.

La mano de él giró.

Sus dedos se deslizaron entre los de ella.

No completamente.

Solo lo suficiente.

Un secreto.

Lenora lo miró.

Vincent lanzó una mirada de soslayo.

El azul grisáceo de sus ojos se había oscurecido.

Sabía exactamente lo que estaba haciendo.

El pulso de Lenora se aceleró.

Apretó sus dedos.

La mandíbula de Vincent se tensó.

Bien.

Él tampoco permanecía indiferente.

Serena terminó de almorzar y se puso en pie.

—Debo rescatar a su madre del comité de cintas.

Vincent soltó la mano de Lenora.

Demasiado pronto.

Serena se alejó.

Lenora lo miró.

—Eso —dijo en voz baja— no ha sido autocontrol.

—No.

—No parece preocupado.

—Lo estoy.

Los labios de ella se curvaron.

Vincent se inclinó más cerca.

—No me sonría así.

—¿Por qué?