Capítulo 8

Para el lunes por la mañana, Hatherstone había adquirido guirnaldas decorativas.

Vincent lo descubrió cuando salió del ala este poco después de las ocho y encontró a tres lacayos de pie bajo la galería mientras Emilia los dirigía desde la escalera con la seguridad de un comandante de campaña y los conocimientos prácticos de alguien que jamás había colgado siquiera una cortina en toda su vida.

—No —dijo ella, inclinando la cabeza—. Más alto.

El lacayo que estaba sobre la escalera elevó otros quince centímetros la tira de tela azul y crema.

—Demasiado alto.

Vincent se detuvo.

El segundo lacayo lo vio e inmediatamente pareció culpable.

Vincent no tenía ni idea de por qué.

Cruzó los brazos.

Emilia se dio cuenta de que estaba allí.

—Buenos días.

—¿Qué es eso?

Ella alzó la mirada hacia las guirnaldas como si le sorprendiera su existencia.

—Decoración.

—Eso ya lo veo.

—Entonces estamos progresando maravillosamente.

Vincent miró la tela que ahora colgaba sobre la galería superior. No era fea.

Eso resultaba inconveniente.

Los colores eran sobrios, la tela era buena y, vista desde las puertas de entrada, probablemente suavizaría la altura del vestíbulo sin hacer que Hatherstone pareciera haberse rendido por completo a una feria de pueblo.

Eso no significaba que pensara dar su aprobación con facilidad.

—¿Por qué está dentro?

—Porque quizá cambie el tiempo el jueves.

—Es lunes.

—He aprendido de ti.

Él la miró.

Emilia sonrió.

—Preparación.

Vincent suspiró.

A su espalda se oyeron pasos, seguidos por la voz de Gerard.

—Creo que necesita otro pliegue.

Vincent se volvió.

Gerard Denholm estaba junto a Oliver, ambos sosteniendo mazos de madera.

Vincent miró los mazos.

Después a ellos.

—No.

Oliver parpadeó.

—Ni siquiera has preguntado para qué son.

—No lo necesito.

—Eso parece prejuicioso.

—Es experiencia.

Gerard alzó su mazo.

—Estamos marcando el recorrido para la carrera de sacos.

—No.

Emilia rio desde la escalera.

Vincent miró hacia el techo como si la paciencia pudiera estar almacenada en algún lugar entre las molduras de yeso.

Todavía faltaba algún tiempo para la Reunión de Verano de Hatherstone, pero la finca había empezado a comportarse como si todo el condado tuviera intención de caer sobre ella antes del almuerzo.

Habían aparecido tiendas en el césped sur.

Sacaban mesas de los almacenes. La cocina funcionaba con un nivel de actividad que Vincent asociaba con el abastecimiento en tiempos de guerra.

Habían invitado a los niños del pueblo a ayudar a pintar pequeños carteles para los juegos, lo que significaba que su madre había autorizado el uso de pintura cerca de piedra blanca y parecía completamente despreocupada por las consecuencias.

Vincent ya había pasado dos horas revisando los preparativos con el administrador.

Tenía otra reunión a las diez.

Y, en medio de todo aquello, Oliver y Gerard habían conseguido mazos.

—¿Dónde está Lenora? —preguntó Emilia con aire despreocupado.

Vincent la miró.

La expresión de su hermana permanecía inocente.

Demasiado inocente.

—No tengo ni idea.

Oliver tosió.

Vincent se volvió hacia él.

—¿Qué?

—Nada.

Ahí estaba otra vez.

Gerard miró de uno a otro.

Emilia sonrió.

Vincent se alejó.

Sabía exactamente dónde estaba Lenora.

Al menos, sabía dónde había dicho ella que estaría.

En el prado inferior.

La noche anterior había prometido a Lucinda y a Emilia que las ayudaría a decidir la ubicación de los juegos infantiles antes de que el desayuno se llenara demasiado de invitados y comités.

Vincent lo había recordado sin ningún esfuerzo.

Eso no era lo mismo que saber dónde estaba.

Era simplemente memoria.

Casi había conseguido convencerse de aquella distinción cuando atravesó las puertas abiertas de la terraza y la vio cruzando el césped.

Su argumento se derrumbó.

Lenora llevaba un vestido matutino amarillo pálido con una estrecha faja verde a la cintura; el color atrapaba la luz del sol y hacía que su cabello castaño pareciera más cálido de lo habitual.

No llevaba sombrilla.

De una mano colgaba un sombrero de paja de ala ancha, aparentemente abandonado porque la mañana todavía era lo bastante fresca como para no necesitarlo, y la brisa movía las largas faldas alrededor de sus tobillos mientras caminaba.

Vincent se detuvo.

Ella lo vio.

Su rostro cambió.

Eso era lo que ahora lo desarmaba.

No simplemente la belleza.

El reconocimiento.

Ella sonreía porque era él.

Vincent conocía la diferencia.

Atravesó la terraza antes de decidir hacerlo.

Lenora subió los escalones.

—Buenos días.

—Buenos días.

Ella miró hacia el vestíbulo detrás de él.

—¿Por qué lleva su hermano un mazo?

—Por ninguna razón útil.

—Gerard también tiene uno.

—Lo sé.

—Eso parece peligroso.

—Estoy considerando confiscarlos.

Lenora rio.

Vincent quiso besarla.

Inmediatamente.

El impulso ya no resultaba sorprendente. Empezaba a convertirse en una característica de la vida cotidiana.

Miró su boca.

Lenora se dio cuenta.

Su risa se suavizó.

—Autocontrol —murmuró.

Vincent se acercó.

No lo suficiente para tocarla.

Lo suficiente para que sus ojos se volvieran más cálidos.

—No me gusta esa palabra.

—Aceptó someterse a él.

—Estaba temporalmente indispuesto.

—¿De la razón?

—Al parecer.

Ella sonrió.

La mirada de Vincent recorrió su rostro y luego descendió brevemente hacia la elegante curva de su garganta.

Días atrás se habría quedado allí considerando si tocarla.

Ya había superado aquello.

Su mano fue a la cintura de ella.

A Lenora se le cortó el aliento.

Vincent la atrajo un pequeño paso hacia él, no lo suficiente para escandalizar a los sirvientes que se movían por el lejano césped, pero sí lo bastante para recordarles a ambos exactamente lo que significaba tener la mano de él allí.

—Vincent.

—¿Sí?

—Estamos fuera.

—Me había dado cuenta.

—Donde la gente puede vernos.

Su pulgar se movió ligeramente sobre la faja de su cintura.

—Entonces me comportaré maravillosamente.

Los labios de Lenora se curvaron.

—Eso sí que sería una novedad.

Él se inclinó hacia ella.

Los ojos de Lenora se abrieron.

Vincent se detuvo con la boca cerca de su oído en lugar de junto a sus labios.

—Por ahora.

Las palabras calentaron su piel.

Lenora volvió el rostro hacia él.

Vincent podría haberla besado casi sin esfuerzo.

Estuvo a punto de hacerlo.

Entonces Oliver llamó desde la puerta.

—¡Vincent!

Vincent cerró los ojos.

Lenora empezó a reír.

Él se enderezó.

Oliver apareció llevando ahora los dos mazos.

—Necesitamos un veredicto.

—No.

—No sabes sobre qué.

—Estoy aprendiendo a confiar en el instinto.

Gerard apareció detrás de él.

—Tenemos dos recorridos posibles.

—No.

Lenora miró a Vincent.

—Creo que debería escucharlos.

Él la miró fijamente.

—Traidora.

—Tengo curiosidad.

—Puede que lo lamente.

Ella enlazó el brazo con el suyo.

Vincent bajó la mirada hacia él.

El gesto inocente le agradó más de lo que tenía derecho a agradarle el contacto privado de su mano en la cintura de ella.

—Venga —dijo Lenora.

Él permitió que lo guiara hacia el desastre.

El recorrido de la carrera de sacos requirió treinta y siete minutos de discusión.

Gerard quería que la meta estuviera cerca del viejo roble porque el terreno era llano.

Oliver prefería la pequeña elevación inferior porque los espectadores podrían verla mejor.

Emilia se opuso a ambas opciones porque alguien acabaría inevitablemente chocando contra las mesas de los pasteles.

Lucinda había decidido que las carreras debían dividirse por edades y ahora intentaba inventar categorías para niños que tenían «casi once años, pero no del todo».

Vincent escuchaba.

Lenora reía.

En cierto momento apareció Giles llevando una cinta métrica que había tomado prestada de algún sitio y se involucró por razones que nadie comprendió.

Frances llegó quince minutos después, vio a su marido midiendo la distancia entre dos estacas y dijo:

—No.

Giles levantó la mirada.

—¿Qué?

—Estás ayudando.

—Sí.

—¿Por qué?

Él lo consideró.

—No estoy completamente seguro.

Frances asintió como si aquello confirmara algo.

Vincent los observaba.

Lenora estaba de pie junto a él.

—Ahí —murmuró.

Vincent bajó la mirada.

—¿Qué?

—Amor.

Vincent siguió su mirada.

Frances le había quitado la cinta métrica a Giles y la estaba enrollando correctamente porque él ya había conseguido enredar la mitad alrededor de una mano.

Giles la observaba hacerlo, sonriendo ligeramente y sin sentirse en absoluto molesto por la corrección.

Vincent volvió a mirar a Lenora.

—¿Encuentra romanticismo en una cinta métrica?

—Encuentro romanticismo donde vive.

La respuesta fue lo bastante tranquila como para alterar algo dentro de él.

Quiso preguntarle qué veía cuando lo miraba a él.

No lo hizo.

No porque temiera la pregunta.

Sino porque empezaba a comprender que querer una respuesta no le daba derecho a forzar el momento en que debía recibirla.

En cambio, dijo:

—El recorrido termina junto al roble.

Oliver gimió.

Gerard protestó.

Emilia dijo:

—Te lo dije.

Vincent alzó una mano.

—La elevación inferior está demasiado cerca de las mesas de comida. El roble da suficiente espacio a los espectadores y, si alguien se cae, hay hierba en lugar de grava.

Gerard miró hacia Lenora.

—Lo ha cambiado.

Vincent se volvió.

—¿Qué?

Gerard sonrió.

—Nada.

Lenora rio.

Vincent debería haber detestado el comentario.

No fue así.

Aquello lo preocupó ligeramente.

La mañana se volvió más cálida mientras continuaban los preparativos.

Los sirvientes empezaron a sacar limonada.

Los habitantes del pueblo llegaron con cestas y cajas.

Varios niños atravesaban corriendo el césped inferior llevando carteles pintados que solo eran aproximadamente legibles.

La Reunión empezaba a hacerse realidad.

Lenora se movía por ella con naturalidad.

Eso era lo que más advertía Vincent.

No se comportaba como una invitada esperando que la entretuvieran.